El psiquiatra de Pedro, el mil veces loado Sr. Don Falcón dijo alguna vez

que Jennifer, debido a todas sus terquedades, ligerezas morales, inmadurez y falta de coherencia "irá dando muchos tumbos por la vida."

Huelga decir que pocas cosas me han encabronado más en toda mi vida desde que tengo uso de razón. Cómo puede un psiquiatra tan reconocido decir tales pendejadas infundadas sólo para complacer a sus pacientes.

No sé por qué me acordé de eso ahorita, pero pues mi contestación -bastante atrasada pero todavía vigente- se la robo a Dylan: "Well time will tell just who has fell and who's been left behind, when you go your way and I go mine."

JANE,

Acronym for:

Jennifer
Adcock, the
Non-
Existent

Jane vs Jane.

No sé cómo ni cuándo, pero sí, eché algo a perder para siempre.

Digo, para qué me hago pendeja sola.

Las cosas me pasan como me pasan porque hay una JANE en el FUTURO, IMAGINANDO su vida del pasado (que es mi presente aquí ahora 29 de diciembre 04 a las 19.09 horas en monterrey nuevo león méxico) y todas estas historias son capricho de ELLA, todo sucede como a ella le hubiera gustado que sucediesen. Por eso me pasan puras cosas bien NEW SENTENCE. Porque JANE HACE que me pasen.

Ahora la cuestión es: ¿por qué jane quiere que jane tenga una vida tan mierdosa? ¿por qué la obliga a trabajar tanto y a divertirse tan poquito y de maneras tan retorcidas? ¿por qué no la deja vivir de vaga y tirando hueva, tal y como su Dulcineo lo hace?

Tan cerca.

Pasas más de una semana cavilando y un día entero de angustia antigua trantando de decidir, y cuando al fin lo haces, obtienes un: "El Señor Dulcineo ya ha registrado su salida el día de hoy, no puedo confirmarle si volverá." Es como el día ese de los zapatos verdes. Supongo que la historia no tendría sentido si se hubiera dado el encuentro.

"Me he levantado de pronto, con la seguridad de que estabas en tu antigua casa. Pero al llegar sólo encontré el sillón verde de terciopelo todavía tibio de tí, y el humo de tu cigarro, que aún no terminaba de disiparse. La noche cayó encima de mí como cien dragones hartos de dormir." (1998)


Pero me queda el consuelo de los idiotas, el último: nos encontraremos en otra vida.

[Y también el otro consuelo de los idiotas/poetas: escribirlo como si se hubiesen cumplido todas mis incumplibles fantasías.]

Everytime I thought I'd got it made, it seemed the taste was not so sweet.

-d.bowie

Tú me dices que me quieres y yo no te creo nada.

Cómo se puede creer lo que otra persona te dice? Es como el problema de los estados mentales de los demás, no hay manera de saber que existan y que por ende son humanos, no robots. No hay más que dar saltos de fe. Pero parece estúpido hacer eso por alguien que no sea uno mismo.

Por qué la sirenita tuvo que dejar el mar???

Y el principe no tuvo que dejar la tierra? No es justo! Por qué no los dos se volvieron anfibios, o se suicidaron juntos, o simplemente lo dejaron por la paz y buscaron amantes de su propia especie? Por qué la sirenita tuvo que dejarlo todo, sacrificarlo absolutamente todo, sus amigos, su patria, su voz, su padre, todo por el! Y luego convertirse en espuma y morir! O, en la version de disney, casarse, que yo creo que es lo mismo. Seguramente cuando llegó a la tierra, (despues de pasar una etapa de enajenacion de aproximadamente 3 meses) el príncipe se aburrió de ella, y por eso era mejor que se volviera espuma y no estorbara a nadie. Al final, de una manera muy triste, regresó a su casa, más bien, acarició suavemente su superficie antes de desaparecer para siempre.

Once bitten, twice shy.

Piel de manzana.

There's always a broken toilet near you.

Qué pedo? En todas las casas siempre hay un inodoro ligeramente disfuncional. Que si el flotador se atora o si hay que dejar abajo la palanquita hasta que todo se vaya. No arreglo mi inodoro porque soy mujer, y las mujeres no ponemos estantes, no hacemos agujeros en las paredes, no arreglamos puertas rechinantes, etc.? O todos somos igual de desidiosos, y vamos acumulando esos detallitos de la casa y otros conflictos sin resolver, hasta que la casa o nosotros break-downeamos o todo explote en nuestras caras?

Vayan a mi fiesta porfavor.

.

voy a ponerme en los ojos un hielo candente, pues prefiero estar ciego que volver a verte.

Me gusta mucho la música de AW, es tan dramática y pomposa, tan sanborns y tan man ray. Tan enredaderas y lámparas en exteriores nocturnos. Tan balcones y lunas y lánguidas damiselas.

I hate deadlines.

I so much prefer live curves.

PROGRESO:

Una de las más grandes mentiras del siglo XX.

Hoy no tengo tiempo de escribir ideas incendiarias. Pero aun no se me acaban, no os preocupéis.

Sólo quería contar que me gusta cuando gente del pasado se aparece de la nada y te recuerda qué era lo que hacía que las quisieras en primer lugar, antes de que se separaran o que dejaran de entenderse.
Como cuando Hobbes me lleva a pasear por la carretera nacional sólo porque le planteé mi eterna interrogante de qué es lo que nos contiene en nuestra ciudad, si las carreteras están ahí y están abiertas; nadie te pide pasaporte ni tienes que atravesar ningún muro. Sólo es cuestión de que le sigas por Garza Sada derecho, derecho sin regresar, le dije, y él le siguió.
O como cuando Nat viene por mí a mi casa y me lleva a prepararle chiles en nogada a sus amigos, a toda esa camada de amigos que se armó ella sola, mientras yo no estaba, y que tanto se parecen a ella.
O cuando viene a mi casa en la madrugada y me cuenta cómo le gana a los señores en los debates, y su padre sigue teniendo la pesadilla de los alacranes.

Tal vez en unos 10 o 12 años, regresen también los que he perdido recientemente. Eso me haría muy feliz. Aunque en el fondo sé que es imposible.

Querido Santa: de regalo de navidad quiero ya no tener enemigos.

Pirámide de jane.

Este es un intento pedorro de explicar por qué no he estado posteando últimamente. Gracias a la psicología de libritos de sanborns y nuestras chafas clases del tec sabemos que existe tal cosa como la pirámide de Maslow en donde el ser humano debe satisfacer primero sus necesidades más básicas para poder llevar a cabo después actividades superiores blablabla. Bien, esta es mi versión.
Deben saber, que el que yo no esté bloggeando y la perspectiva de conectarme a internet llegando a casa me dé náuseas, es señal del estado inminentemente precario en el que me encuentro. Por culpa del tec, por supuesto.

Vivi toda mi vida afuera de la mediasfera en la que todos vivieron. Lo cual dificulta las conversaciones y el entendimiento

entre yo y todas las demas personas. Prometo desarrollar esta idea prontamente.

Pain is louder at night.

Kiss the boot of shiny, shiny leather.

We're all so fucking middle-class.

Death to democracy II.

Alguien ya vio esto?

http://us.cnn.com/ELECTION/2004/pages/results/states/US/P/00/epolls.0.html

Death to Democracy.

Yo digo que nos regresemos a las monarquías...



...




Verdad que opinan que eso es algo muy malo que decir? Casi como decir que se está a favor del hambre en el mundo o de que maten a los niños.

Pero, paren un momento, por qué a nadie más que a mí le parece extraño que tengamos un concepto tan incuestionable metido en nuestras cabezas? Quién lo metió ahí? Porque no es exactamente una verdad autoevidente de la naturaleza, eso de que la democracia es mejor. Tampoco es una verdad religiosa. Pero creemos en ello con un fervor casi fundamentalista. No toleramos que se diga lo contrario. Un dictador es igual a un asesino. Un monarca absoluto no se diga. Estas cosas las pensamos en automático, como robotitos.

Pero creo que el día de hoy se comprobó que la democracia es un sistema ineficiente. La democracia de Platón -oh terriblemente malentendida a partir de la revolución francesa- no estaba pensada para que una persona como Bush pudiera ganar las elecciones de un país tan importante para todo el mundo.

Me voy a mudar a mi camioneta.

Uno: cómo es posible que el gobierno o Dios o quien sea que nos esté protegiendo permita que una loca desquiciada con pésima capacidad de concentración como yo conduzca un automóvil? Anoche, en un ataque de rabia e iracundia, de esos que casi nunca me dan porque voy acumulando todos los sentimientos para ocasiones especiales, yo conducía a 140 km/hr en Monterrey. Qué miedo.

Dos: El día en que alguien realmente, pero realmente, se preocupe por mis necesidades, por mis deseos, y por cómo hacerme feliz (pero que sea de verdad, no mamadas, no regalarme bolas de boliche en mi cumpleaños porque según ellos eso era lo que yo quería pero en realidad era sólo para satisfacerse a sí mismos)... el día que alguien realmente se preocupe por mí, me casaré con él o ella. Inclusive si esa persona resulto ser yo.

Tres: Sigo con mi teoría de que el mejor lugar donde vivir, por el momento, sería mi camioneta. Ahí no habría democracia, ni padres, ni hora de llegada, ni tener que pagar la renta, ni novios controladores, ni nada. Sería, quizá, el lugar más mío en esta tierra. Además no tendría que ir de mi casa al tec todos los días. En serio que ir hasta mi casa ya no tiene sentido estos días.

My curves are not crazy.

Sufragio efectivo, no reelección.

Cómo funcionará este lema aplicado a las relaciones amorosas?

El pene de Dios.

Hoy, en el Tec, en punto de las 8:42 p.m., caminaba hacia la salida cuando vi en el cielo una nube con forma de pene gigante. Con todo y testículos. Apuntando hacia la luna. Lo juro por la tumba de mi madre, era con toda claridad una forma de pene. Nunca el cielo me había enviado una señal tan clara.

Nos subimos al techo de su casa

para soltar el globo de helio que alguien le regaló mientras estuvo en el hospital. Yo, como siempre que me pasa algo chido, fingí que no era tan chido. Fingí que ya me había pasado eso muchas veces -desde mi terraza en el octavo piso siempre se veían globos en el cielo porque los regalaban a los niños en el Vips - y fingí que no había nada de esa emoción entre infantil y poética que se siente cuando se deja ir un globo.
Me da miedo ser ese globo, me dijo. Se iba alejando hacia el Cerro de las Mitras, subiendo de a poco y bailoteando de aquí a allá, siguiendo la inclinada dirección del viento, hasta que sólo era un punto intermitente entre las nubes.
Luego las luces de la ciudad se empezaron a encender, y pensé que qué lujo vivir en un valle como este, donde sólo hace falta subir un poco para poder ver las cosas desde arriba.

"Loyalty to a petrified opinion

never yet broke a chain or freed a human soul" -Mark Twain.

The rain in Spain falls mainly on the plain.

Como genéricamente ocurre en las caricaturas, la nubecita negra de lluvia me persigue. Plain jane.

Sanguijuela sanguinaria

-She needs a good fuck.
-She needs a bullet in her head.
-I think all she needs is some lipstick and a boyfriend.
-Or maybe the security of a good husband.
-Or a trip abroad.
-She needs vitamins.
-She really needs to do a lot of figuring out.
-She will fail in life.
-She needs a psychiatrist.
-No, she needs a priest.

Cada medio

de comunicación es un agujero más alrededor de mí. Un lugar por donde esperar respuestas que no llegan o que tardan mucho o que no dicen exactamente lo que yo quisiera. Es también un territorio más donde soy extranjera, cuando todos en la mesa hablan de sitcoms y comerciales y películas de antaño. Yo no nací para este siglo.

1/60 de silencio

por esas personas en las que no pensaré más.

"La mujer posee tanta inteligencia

natural, habilidad y tendencia a disfrutar con el sarcasmo como su compañero del sexo fuerte. Mas, si es inteligente, lo ocultará. Sólo cuando la tentación a sucumbir a su protesta masculina sea mayor que su cautela brillará la luz potente de su refulgente ingenio. Entonces sólo parecerá atractiva al hombre que no tenga miedo de ella, porque haya logrado vencer su inseguridad hacia las mujeres." Martin Grotjhan. Psicología del humorismo. Madrid: Ediciones Morata, 1961.

Mistakes are highly underrated.

highly? lowly?

My collection of lonely people. (Malentendimientos intencionales y hechos no verídicos)

*Piet Mondrian era un ferviente defensor de la línea, de la forma en su estado más puro y más simple. Nada poserismo, intentado dar la apariencia de tres dimensiones. Nada de colores secundarios. Sólo composición. Llegar al estado más simple de las cosas. Creía en esto como una religión, aburría a sus amigos con sus tercas persuaciones, disciplinaba a los niños de la escuela en la que daba clases conforme a la línea vertical y la línea horizontal. Su autodisciplina fue tal, que convirtió todo su hábitat en un reino de la geometría. Se lavaba los dientes con cuadrados de colores primarios. Desayunaba huevos fritos cuadrados en pan tostado cuadrado en platos blancos cuadrados adornados con negras líneas rectas .
Cuando murió, encontraron, debajo de su cama, escondidos en una cajita cuadrada, varios cientos de acuarelas de flores, cada una bien doblada en cuatro partes.

*Jean Paul Sartre creía que el otro, al amarlo a uno, siempre intentaría convertirlo en objeto, y que por lo tanto el amor no es posible sin cancelar la individualidad y sin entrar en un retroceso irrefrenable. La mujer de la que estaba enamorado, Simone de Beauvoir, opinaba lo mismo.

*José de San Martín, al darse cuenta de que sus proyectos jamás serían comprendidos en Sudamérica, se exilió en Francia, donde murió de gota. Jamás volvió a pisar su tierra. Bolívar, quien le ganó a San Martín el control sobre Perú, tampoco fue comprendido en el plan que ambos, cada quien por su parte, habían gestado.

*Lola Alvarez Bravo tomaba fotos con el mismo estilo que su esposo, y su obra adquirió valor gracias a que escritoras mexicanas feministas (también imitadoras de los grandes hombres) le aplaudieran con su prosa elegante y a la moda, igual que sus trajes sastre y sus mascadas y sus colguijes zapotecos.

*Eddy vino a México para el mundial del 86, y 17 años después aún lo lograba reunir el dinero para regresar a su natal Inglaterra. En el inter, tuvo una hija, a la que nunca volvería a ver por disputas con la madre.

Dad al Tec lo que es del Tec.

Most people are as lonely as you are. Late night crying cowboys. Hands in pockets. Borbones = eructo, ebullicion, barba, barbaro, borbotones, bobos, cojones.

No
me toco
el corazon.

Yo pateo patos

y cuando hay aire crujientito con olor a bosque te colapso como un árbol de archivos. Entonces cerramos los ojos 15 minutos para flotar en esa gelatina llena de espantos y juguetes que es el cansancio, y finjimos que hemos dormido toda la noche antes de mojarnos con agua fría y salir disparados en la nave por subidas y bajadas, por estanques y lagos, por niebla mojada y semáforos intermitentes, hasta llegar al caminito de siempre con el paso firme de antes, que se me había perdido entre tanto llanto inútil. Antes de salir disparados en la nave y despertar en el Tec. Donde las ganas de llorar y desderramar los charcos nos hacen que riamos y riamos maquinalmente, suspendidos de una hilera fría de lagrimitas-cascabeles, de lo único que nos sigue uniendo a la biósfera de donde hemos sido exiliados.

¡Nádale Jennifeeer!

Yo, calambres, hidrofobia, insomnio crónico, baja capacidad pulmonar, náuseas, stressed-out burnt-out, agobio, agobio, agobio, agua por la nariz, gente esperando detrás, el tráfico en Constitución. Pero eso no se puede explicar, el resultado es lo que cuenta.

Monterrey Lost, by Johnnifer Milton.

So sick and tired.

Baileys for breakfast.

I will not proove myself.

I will not believe but in disbelief.

Encontré las dos frases -máximas- o lo que sea, que rigen mi comportamiento, que son lo más molesto de mi carácter para ciertas personas. Puedo entender incluso por qué, pero creo que esto justifique lo que he tenido que pagar por ello. "Comprendemos la cólera, no la malignidad." -vh

1800 Blueprint

Sí hay algo, una cosa solo, en la que somos diametralmente opuestos al XIX. Es la dimensión temporal. Acá nos aceleramos vertiginosamente, allá languidecíamos en la estaticidad.

1800s R US

El XIX nos da mucha hueva. De dónde viene eso? Como si el XIX no hubiera marcado tantas pautas, como si no arrastráramos con nosotros, íntimamente, sus insanas costumbres. Las ramas de conocimiento que se inventaron en el XIX (aprox, qué sé yo) como la sociología o el psicoanálisis, siguen rigiendo los avances teóricos humanísticos por más interdisciplinarios, foucaultistas y gringos que quieran parecer. Cargamos aún con herencias como el positivismo y dicotomías anticuadas. El darwinismo. El darwinismo aplicado como ideología en el estudio antropológico. En la teorización económica. La idea del matrimonio "por amor", de la conciencia tranquila ante Dios, todo esto no se cristalizó en el XIX? No sigue esto rigiendo nuestras vidas? Por qué queremos negar de dónde venimos? Por qué nos da hueva estudiar el XIX? En la carrera de letras ese siglo fue prácticamente ignorado. Fue un siglo malo? La literatura del XIX es mala? Creo que más bien sufrimos de una pueril tendencia a buscar la identidad generacional tratando de oponernos al anterior. Y una tendencia a simplificar y esquematizar, como bobos críos de primaria.

Es el Spleen.

But you couldn't share the pain.

What are the chances de escuchar la de Far Behind dos veces en la radio en el mismo dia? Es una señal. Esa rola me gustaba tanto, y a el tambien. La escuchaba en loop en un cassette viejo grabado y regrabado, hasta que un dia lo borre por error y quedo para la leyenda. Ah, early nineties.

But them someday people look at you for what they call their own
They watch you suffer
yeah they hear you calling home but then some day we could take our
time to brush the leaves aside so you can reach us
but you left me far behind
Now maybe I didn't mean to treat you oh so bad
But I did it anyway
Now maybe Some would say you left with what you had
But you couldn't share the pain.
No, no, no Couldn't share the pain, They watch you suffer
Now maybe I could have made my own mistakes
But I live with what I've known
And then maybe We might share in something great
But won't you look at where we've grown
Won't you look at where we've gone
But then someday comes tomorrow holds
A sense of what I feel for you in my mind
As you trip the final line
And that cold day when you lost control
Shame you left my life so soon you Should have told me
But you left me far behind
Now maybe I didn't mean to treat you oh so bad But I did it anyway
Now maybe Some would say you're left with what you had
But you couldn't share the pain No, no, no

(That I may go unto her, and take her hands, saying: Accept

all happiness from me.
Then I shall turn my face and hear one bird
sing terribly afar in the lost
lands.)
Monterrey está bien. No está mal. Sí, algunas cosas me molestan. Principalmente mis padres. Y los sueldos bajos. Pero fuera de eso, no estaría nada mal quedarme aquí y hacer arte con la gente que quiero y que hace cosas chidas. Me gustaría hacer largas caminatas todos los días, vivir en el barrio antiguo, viajar por México de vez en cuando, ser de los pioneras en el movimiento regio que despertará en algunos años. Pero ello es imposible. It all boils down to money, and that´s the only true truth. Tal vez algún día regrese, y alguien se acuerde de mí.

Desempolvé mis copias de teoria literaria

en un intento por ayudar a Issa con su tarea y fue muy triste porque creo que no la ayudé en nada y fue muy polite para decírmelo. Pero fue interesante encontrar a esa otra yo enterrada en mis archivos. Las copias estaban en perfecto estado y perfectamente organizadas en folders rotulados en su archivero correspondiente. Las copias estaban tan no-arrugadas o manoseadas que pensé que probablemente las compré y las llevé directo al archivero, sin siquiera hojearlas. Pero no, estaban subrayadas y doble subrayadas (lo que significa que leí al menos dos veces) y con apuntes. Yo en verdad era una aplicada, organizada e inteligente estudiante. Me apasionaba mi carrera. Tenía energía e interés. No me parecía repugnante la jerga. Palabras como “historicidad“, “discurso“, “iterabilidad“, “recontextualización“, no me parecían estrepitodamente arrogantes y vacíos de contenido. Fue rarísimo releer algunas cosas. Fue más loco aún que yo supiera quiénes eran esos nombres raros que mencionaban: Rorty, Searle (y qué demonios quería decir con el funcionalismo y los roles...) Creo que Derrida ya no me gusta. Después de un año en filosofía me di cuenta de que no estaba taan loco lo que decía. Aunque, quien sabe si algun día lo entendí bien. Tengo resubrayadas algunas partes interesantes que había olvidado por completo. Como “an oposition that is deconstructed is not destroyed or abandoned but reinscribed“... lo que es sólo el edipo aplicado a la teoría. O “theory may well be condemned to a structural inconsistency“... y la mención de Godell... cuántas veces habré aprendido cosas y olvidádolas en seguida por no saber todo lo que implican?

Ella ya no está. Ya no está en ninguna parte.

Qué triste,

luce todo sin tí... Siempre entro aquí cuando estoy triste, me estoy dando cuenta. Entro como buscando compañía, o buscando compartir algo, o que alguien me entienda un poquito. Cosa que pocas veces siento que pasa. Qué tonterá sentirse tan raro o tan especial como para ser incomprendido. Pero por muy tontas que sean las cosas que siento, por mucho que yo sepa que son tonterías, ahí están. Eso es lo que hay.
Hoy quiero, saborear mi dolor, no pido, compasión ni piedad...

Sé cómo funciona esto.
Y las cosas que predigo van pasando, una por una.

Frida me pone sumamente triste. Una vez, en Sanborns, hojeando algún libro esperando a algún novio, leí una carta a Frida de su doctor que decá: Tú quieres a Diego, él te quiere a tí, él nunca te ha sido fiel y nunca lo será. Pensando en todo esto, qué quieres hacer?
Y el silencio después de esa frase era desgarrador.
Cada vez que vuelvo a ver sus pinturas me ponen más triste y siento que la entiendo más. Ella se pintaba a sí misma, en la forma más descarada y vulgarmente autobiográfica que se puede, pero creo que eso no le quita ni un pedacito de valor. O su valor tal vez radique precisamente en eso. Y me molesta que esta tendencia intimista y particularista sea considerado como "femenino" cuando es sólo otra manera de ser honesto. Tontos los que piensan que no hablan de sí mismos cuando escriben sus epopeyas y pintan sus murales.

Qué contradictorio que el lenguaje tenga la característica de no poderse agotar nunca, que a cada segundo se estén produciendo construcciones lingüísticas nunca escuchadas por ningún oído, y que a la vez, desde el principio de la historia, en realidad todos hayamos estado hablando de lo mismo.

"Mientras uno va y viene

por su país natal, créese que las calles le son indiferentes; que las ventanas, los tejados y las puertas nada significan; que las paredes le son extrañas; que los árboles no son más que árboles; que las casas donde no entra le son inútiles; que el empedrado por donde anda es simplemente piedra.
Pero después, fuera de su patria, advierte que aquellas calles le son queridas; que aquellos tejados, aquellas ventanas y aquellas puertas le hacen falta; que aquellas paredes paredes le son necesarias; que aquellos árboles le son amados; que aquellas casas donde él no entraba, había quien entraba en ellas todos los días, y que ha dejado parte de sus entrañas, de su corazón y de su sangre en aquel suelo. Todos aquellos sitios que ya no vemos y que quizá no volveremos a ver, y cuya imagen hemos conservado, adquieren cierto encanto doloroso, se nos presentan con la melancolía de una aparición, nos hacen visibles la tierra santa, y son, por decirlo así, la forma misma de la patria; y los amamos y evocamos tales como son, tales como eran, obstinándonos en ello, y no queremos cambiar nada de ellos, porque estamos apegados a la forma de nuestra patria como a las facciones de nuestra madre."
-Victor Hugo. Los miserables.

En busca de Juan Ignacio Ramón

, mi calle favorita de Monterrey. O en busca del tiempo perdido. Desperdiciado. Mandado a la mierda. Por las peores estupideces. Debilidades. Etc. Pero no encontré la calle, porque Monterrey ya sólo es uno más de mis distantes sueños poblados de datos inservibles y no me queda más que contemplar los huecos donde deberia haber un árbol pero lo tumbaron y los espacios apretados llenos de inesperados edificios que crecieron.

Ne me quite pas, il faut oublier tout peut s'oublier...

Linda rola cuyo autor original, me parece es Jacques Brel, aunque varia gente ha hecho cover: Edith Piaf, Mireille Mathieu y creo que tambien Miguel Bose. Mi madre tiene un cassette del anio del pedo grabado en casa que simplemente dice "french songs", asi que vaya uno a saber quien canta. Lo que les queria contar, creo, es que la rola tambien trae el rollo de Supe, del fragmento antes discutido de Ana Karenina, y de lo de Orlando que me habian comentado. Es decir, el cliche de los amantes que se entienden prescindiendo mas o menos de las palabras: "Je t'inventerai /des mots insensés /que tu comprendras"

Hoy me encontré 20 pesos tirados

en aulas II. Parece que el destino empieza a sonreirme. Al menos en las cosas muy, muy pequeñas.

Con esos 20 pesos me comí un NutriSandwich en Centrales, y muy a diferencia de cuando estaba en los primeros semestres y amaba la carrera de letras y comía con gente a la que amaba, no sabía a nada. Veis cómo siempre logro sacarle el lado negativo a las cosas?

Hoy me encontre a Alejandro del Bosque

y me conto que esta haciendo su tesis sobre una novela espaniola de caballerias del siglo XVI escrita por una mujer. Le pregunte que por que las mujeres escribimos raramente y no muy bien sobre guerras y batallas, conquistas de pueblos, espionaje, ciencia ficcion y generos a fin. Y por que tampoco nos da por leer estas cosas. Parece que lo epico no esta en nuestra concepcion del mundo. Yo tambien me inclino por el lado sentimental e intimista (se nota? jaja) pero me molesta no saber por que pienso como pienso, siento como siento, y escribo lo que escribo.

Ears in my tummy.

Ponerme las bocinas en la panza escuchando musica muy alta. Los bajos son como caricias y las percusiones como patadas. O como cantar muy adentro de uno, casi llorando. O como sentir afecto. O rabia. O cualquier cosa. Y vuelvo al ciclo de suenios en que intento besar a chavos que ni al caso, que en la vida real no deseo, y ellos no se dejan. Significa que necesito un abrazo. No cualquier abrazo, uno en particular. Y es como cuando con Nat, las quesadillas con lluvia al rededor, la musica furiosa en la panza, i'm running out of sound, el cielo morado con puntitos amarillos, pero nunca nos volvimos a hablar. Oye, Nat, nada nunca volvera a ser igual. Asi es todo siempre. Pant a rhei. Sólo estamos solos. Y ya.
"Y ya".

But in the same old house I still find my friends.

Or not.
Todo esto es terrible. Como Jean Valjean, me siento estafada por el destino. Todos mis esfuerzos, todo mi trabajo, mis develos, todos mis sacrificios -pasados, presentes, futuros-, todas las rinias familiares y conyugales, mis huesos desgastados, mis enfermedades, mis nauseas, mis sempiternos dolores de cabeza, mis colicos, toda mi paciencia, mi perseverancia, mi voluntad, mis neuronas, todas las elecciones de vida que he hecho en los ultimos cuatro anios de mi vida, todo ha estado consagrado a algo que ahora me parece estupido e inutil. Y los pequenios consuelos que podian haberme quedado me dejan a un lado, sollozando. Ostracise me now. Cómo no aprender con esto que entregarse con demasiada pasion a algo es malo? Es natural que me sienta como me siento. Desde mi misma, amarga y desahuciada, observo a mis companieros de generacion tan felices, tan satisfechos, tan entusiasmados. No parece que sientan que la vida -o el Tec, que es lo mismo- les deba nada. Y se hace mas evidente que nada de esto es para mi. Tal vez me creeria el cuento, si no me hubieran ido pasando tantas cosas. Es mi culpa, si. En cierto modo, todo ha sido producto de mis propias elecciones. Mis elecciones si, pero cuantas cosas me han nublado la vista a la hora de elegir! Ultimamente he intentado dejar de ser tan dura conmigo misma. Tal vez si, sea solo este espiritu romantico que me pego el Hugo. Como si el sufrimiento fuera absoluto. Como si...
Y luego me mira con la punta de sus ojos puntiagudos, directo y sin vacilar aunque no queriendo y fue igual, igual que cuando yo me mantenia a un lado callada y alargando la paciencia.

Algo sobre la muerte de Sabines.

Sabines, mi primer verdadero amor, quien me ensenio a ser triste y a tener una libreta y a dejar a mi novio, siempre dejarlo solo. Sabines, a quien descubri un anio antes de su muerte, de la cual no me entere, obviamente. Sabines, inclinandose hacia mi desde su vieja mecedora, o dejando a un lado las tijeras que hicieron un ruidito clink sobre la mesa de cortar telas, me dijo al oido que la muerte lo impregna todo, que trasmina las paredes de nuestra casa con su lenta y oscura agua, que inunda nuestros zapatos duros y cansados con su llovizna terca, que nos seca el corazon con su gotera nocturna. Busque, hace rato, en las viejas paginas de su poesia, ese encanto, esa pesadumbre de ojeras y de pescados, esa tristeza de transeunte, de prostituta, de tranvia averiado, de brazos desnudos recargados en la ventana de la noche, que no pega ojo y gasta el tiempo chupando cigarros. Busque y ya no encontre. Algo quedo roto, seco, colgando silenciosamente de una rama. Si pudieras escarbar en mi pecho, y escarbar en mi alma...

De tal pollo, tal astilla.

Lunes 1 de agosto. Mi primer salida en monterrey fue visitar a mis abuelos. Todo seguia igual, la arquitectura setentera de los nuevos ricos de monterrey en aquellos anios, esa capa de cochambre que recubre todo, el aire acondicionado del anio del pedo, la palmera de plastico, una kitsch foto mia de cuando era joven y flaca, es decir, cuando tenia quince anios y me puse ese vestido gris y me llevaron a una sesion de fotos en el Angel Residencial, fotos de lujo para todo evento familiar. Lo unico que habia cambiado era el peinado de mi abuela -su depresion y su falta de movilidad ya no le permite esas 2 o 3 visitas semanales a la estetica. La encontre en la cocina haciendo una salsa para el pollo hervido. La salsa consistia en crema de cacahuate, mantequilla de mani o peanut butter como quiera que se llame esa cosa, aniadase caldo de pollo y batase con tenedor hasta tener la consistencia deseada. Revolting, fue la unica palabra que se me venia a la mente para describir aquello. Me invitaron a sentarme a la mesa; no acepte comer con la excusa de que mi madre seguro me estaria preparando algo especial para comer mas tarde. Asi que los acompanie comiendo tuna y observando el triste espectaculo de verlos mascullar aquella comida. Dos semanas mas tarde, llego a mi casa despues de una larga maniana en el Idiotec (tm mou) y encuentro a mi madre preparando algo aterradoramente familiar. Te copiaste de la receta secreta de mi abuelita, verdad? Si, me dice mi madre, pero con una innovacion: granitos de elote; a que esta bueno? ... Aniadase la musica de Psycho y teneis mi pesadilla de la vida real. Lo peor fue que no sabia tan malo. Seguramente, en algun futuro, me encontrare a mi misma preparando el mismo pollo hervido con salsa de crema de cacahuate, granos de elote, y mi propia innovacion, tal vez nata montada o algo por el estilo. Porque siempre terminamos siendo aquellas personas a las que odiariamos parecernos.

Discurso, poder y las fuerzas del mal.

Marx fue el primer analista del discurso en tanto que fue el primero en notar la manera en que la clase dominante puede manipular la ideología para favorecer la mecánica de la opresión. Marx veía a la sociedad como formada por dos fuerzas antagonistas: el proletariado y la burguesía; así su embrionaria teoría del análisis del discurso funcionaba muy bien. Los burgueses le lavan el coco a los proletarios con ideologías vacías como la religión para que éstos piensen que es su destino ser explotados con largas y monóntonas jornadas en las fábricas y sueldos apenas para subsistir.
El análisis del discurso hoy en día tiene esta herencia marxista. Pero actualmente no hay dos fuerzas antagónicas, sino muchísimas fuerzas y quién sabe si antagónicas. (Y quién sabe si en aquéllas felices épocas había precisamente sólo dos fuerzas.) Quién está oprimiendo a quién, y para qué exactamente? Es cierto que factores o fuerzas como las religiones, los grandes corporativos, el discurso del gobierno, y sobre todo los medios de comunicación sirven para manipular a las masas e influyen fuertemente sobre la manera en que las personas piensan, se comunican y viven su vida. Pero lo que yo no veo tan claro es que haya un gran cerebro detrás de todo ello; que haya "alguien" que quiera llevarnos hacia alguna dirección o fin ulterior, más allá de hacernos comprar productos.
Y creo que es un error que solemos cometer muy seguido: querer atribuir a esta biósfera que es la ciudad -tan cargada de fuerzas vivas que van en diferentes direcciones y que está llena de cadenas alimenticias y otros procesos biológicos, físicos, químicos- con facultades propias de un ser vivo como voluntad, entendimiento, intención, memoria, etc.
Cuando Michael Moore anda por ahí haciendo sus documentales y pone al frente sus teorías como que los medios de comunicación falsean la información para aterrorizar al público y desatar ciertos procesos como la compra masiva de armas y la violencia intraescolar. Sí, tiene razón, pero una palabra no me convence y es el "PARA". Realmente tienen esa intención los medios? Hay alguien que manipula todas las redes del mal y todas las mecánicas de opresión? Hay alguien que quiere crear una nación de psicópatas y asesinos? Creo que realmente nos gustaría que hubiera un "Bill" que controlara el mal, que controlara el discurso, que tuviera cierto objetivo, y así sería fácil luchar contra él y vencerlo. Tal vez la paranoia, la tendencia a elaborar teorías de complot, es sólo una forma de romanticismo.
Algo parecido se me vino a la mente con esa exposición en MARCO de arte finlandés o no sé qué, donde ponía un análisis más claramente postmarxista de las fuerzas sociales, en donde una de las clases con más poder eran los "opinion makers" y al final estaban los pringaos consumidores zombies que no tienen educación ni voluntad y por cuya esclavitud sobrevive el capitalismo. Sí, esos procesos suceden, y se pueden visualizar desde la óptica analistadiscursivapostmarxista, -que es un poquito lo que hace Radiohead, especialmente en el OK Computer-, peeeero, para qué? HAY una razón? Hay razones y algunas se entrecruzan dando la ilusión de UNA razón ulterior, pero todo es un poco más azarístico de lo que solemos pensar, me parece.

a ojo seco, corazón enjuto.

en realidad la frase de Victor Hugo es al revés, pero me gusta más así.

definitivamente las promesas son la peor pendejada que se pudo haber inventado.

si alguien va a hacer algo, lo hace y punto. constatarlo estarìa de màs. la promesa en sì sòlo sirve para tranquilizar a la contraparte.

Mi madre guarda el papel de baño

y el detergente bajo llave. How freak is that?

Somebody crying out to me in the dark.

Se me había olvidado que atrás de mi ventana hay una casucha de donde a veces provienen gritos de energúmeno. Mi teoría siempre ha sido que tienen encerrado a un paciente psiquiátrico o con parálisis cerebral, baba colgando de la boca, olor a sàbanas rancias, paredes verde-menta-pobre arañadas, mierda en el suelo, la verguenza de la familia. El vidrio está roto y remendado con cartón. Las cortinas son raídas. (Raído es un adjetivo muy para cortinas, como enjuto para rostro. Siempre se escucha así y nunca de otra manera.) Alguien acaba de gritar: cállate. Eso sí que no lo había oído nunca. Then again, el energúmeno nunca había estado tan insistente como esta noche. Al principio, cuando oía un grito inesperado, pensaba que podría haber sido producto de mi imaginación. Con los años me fui dando cuenta de que en efecto había alguien que gritaba, cerca, muy cerca de mi ventana, muy probablemente en la casucha del vidrio roto y bueno, la teoría ya la he explicado. Los gritos, más que provocarme miedo, suelen ser reconfortantes. Como si me recordaran que estoy en casa. Como si fueran parte del ambiente, de la naturaleza que rodea mi casa. Como si este fuera una especie de río, cuyo ruidito constante es testimonio de tu ubicación en el universo, de cómo funciona tu mundo. Algo muy Del amor y otros demonios, de Garcìa Márquez. Parte de la ambientación de la novela, con esas flores exóticas altísimas y psicodélicas a la Lucy in the Sky With Diamonds, con esa noche pegajosa de olor a sudamérica, con ese convento cruel, parte de esa ambientación es una casa de locas, cuyos gritos se oyen todo el tiempo. Te extrañaré, Energúmeno. Always in the background of my life. Como he dicho antes, las cosas del background, lo que creemos que no tiene importancia, lo que es por mientras, en realidad esa es la vida, el background es la pintura, tienen igual o mayor efecto sobre el mensaje que el dizque objeto principal. La ambientación es igual o más importante que la trama, que el final, sobre todo que el final. El final es la parte menos importante. Y ya no sigo porque debrayo. No hay final ni conclusión, así que solo corto aquí. Feliz sábado en la noche.

Andrés.

piercing pain.

el tipo de los piercings me dijo que en 6 años de estar haciendo piercing nada más 1 chava no lloró al hacerse el piercing de la nariz. eso, no sé por qué estúpida razón, me hizo sentir orgullosa.

Andrés. Calor en mty. Peugeot de Kate. Gimnasio del Tec.

No hay muchas cosas en mi cabeza últimamente.

si, es verdad que el tabaco es caro y soso

como muchas otras cosas en este pais que tantas veces se siente como casa, es verdad que aqui mis costumbres no son raras, que aqui, donde la gente es tanto o mas zombie que en EU, hipnotizados por la publicidad, los periodicos, los logos, los lemas corporativos, las necesidades creadas para satisfacer mercados, aqui me he sentido comoda, he podido socializar, la gente se rie de mis chistes (con esa risa inglesa que en realidad es una mueca solo, una mirada de aprobacion, de compartir la vision ironica y absurda de la realidad) he disfrutado el clima y la musica y esa sensacion de ansiedad apabullante que da el paisaje y que siempre esta metida de alguna manera en la musica que se hace aqui. pero tambien me siento extranjera (especialmente cuando todos se callan y yo me quedo riendo (con esa risa mia que en realidad es solo un caparazon, un "no hagan preguntas", un "i'm all right, you're all right, we're all all right") y todos me miran porque tanta risa no es posible ni necesaria). como en todas partes me sentire siempre. y eso, como diria mi hijo Hirosi, no tira.

un pobre anacoreta en medio de un mundo, ninguno de cuyos fines comparto, ninguno de cuyos placeres me llaman la atención.

(leí El lobo estepario hace como 6 años, y esa frase es lo único que recuerdo. Estaba al principio, como en la tercera o cuarta página, y lo subrayé remarcadamente y lo repetí como una oración, despacito, para memorizarla. Y luego Armando(a) y los juegos, los mensajes, quizá nunca lo terminé, yo rara vez termino un libro y si lo hago olvido el final. Los finales son la parte más intrascendente de las historias. Lo recordé porque:) Madrid, estepa; yo, anacoreta; yo, que no quería ningún vínculo; yo, que me hago siempre la que nada me importa demasiado; me doy cuenta de que aquí había hecho vida, vínculos, y en realidad esto no tiene que ser como lo imaginamos; la pura cotidianeidad, la intrascendencia, es donde está la escencia; la familia, la gente con la que vivimos, los compañeros del trabajo, o de la escuela, esa es la gente; no hay otra gente, no hay otra vida; el desayuno, la tos de la mañana, esa es la vida, y las cosas muy grandes sólo se distinguen de las muy pequeñas cuando las vemos a la distancia, vivir es como estar pintando panorámicos, las perspectivas siempre están distorsionadas por la cercanía con nosotros mismos, Fiji y yo nos quedamos solos y en realidad siempre estamos solos, y llegar a conversaciones con alguna española de ojos lindos a la que en realidad nunca llegamos a conocer, es la única manera, el único puente, entre nosotros y el mundo, lleno de placeres absurdos, de multitudes de desconocidos que no entendemos, y tampoco nos entendemos a nosotros mismos, perdidos en aquellas calles, buscando siempre ideales tan absurdos como los placeres de aquellos, desquiciados porque nada es nunca como lo habíamos planeado, con el malestar siempre de no encontrar nuestro ritmo, nuestro lugar, nuestro equilibrio, que en realidad no es otro que la muerte.

Cuál es el antónimo de "celoso"?

Veo el punto de mi sueño de esta mañana (me gusta cuando mis sueños son didácticos; me muestran una situación hipotética y cómo serían las consecuencias, y me ayudan a extraer conclusiones de temas de debate que traigo dando vueltas en la cabeza. en los sueños resuelvo muchas cosas. me gustaba por ejemplo soñar mis ensayos. por eso siempre era mejor dormirme como a la 1 am con la idea del ensayo y levantarme como a las 6.30 am para simplemente transcribir el ensayo que soñé. siempre quedaban mucho más frescos, ordenados y originales que si me desvelaba toda la noche. pienso mejor dormida que despierta.)  El punto es, la moraleja de mi sueño es, sí, soy celosa. No mucho, pero sí. Quiero creer que no. Quiero actuar como si no. Pongo esfuerzo en no serlo, porque los celos no son "cool". Los celos son inseguridad. Si alguien estuviera seguro de lo que vale, no sentiría celos de los pelmazos. Y si lo dejan por un pelmazo es que la amada era pelmaza también, así que al diablo. Cuando he sentido celos profundos e hirientes, ha sido porque estoy convencida de que ella es mejor que yo. Pero aún con esos celos adentro comiéndome el corazón y torturándome con pesadillas, intenté no demostrarlo demasiado. Yendo hacia muy atrás, no sé de dónde habré sacado esa actitud. Será que siempre me enamoraba de mujeriegos y quería convencerlos de que yo no les iba a dar mucha lata, y para convencerlos tenía que convencerme primero a mí misma. Será mi fijación con el Diario de Frida, y haberme dado cuenta que hubiera sufrido mucho menos si hubiera logrado suprimir sus celos, dominarlos. Será algo -si queremos ponernos psicoanalíticos- incluso de más atrás: mis padres tuvieron a una nueva hija mucho más adorable y requeridora de atenciones que yo, y yo tenía que lidiar con eso sin hacer mucho berrinche. (Y por qué así? Tal vez me hubiera ido mucho mejor si hubiera hecho berrinche. Tal vez debí haber armado un escándalo cuando se (enamoró?) de M. Pero siempre he sentido la obligación de mantener la cabeza fría, y actuar como si nada me importara demasiado. Es mi manera de ser fuerte, salir a flote, sobrevivir. Que si me dejo llevar por los sentimientos muy fuertes, por esos maremotos, quién sabe en qué isla apareceré tiesa.) Quién sabe de dónde lo saqué. Pero lo que sí está claro es que I want the same back. En realidad siempre damos lo que queremos recibir. No es pose de "novia perfecta", la que no da lata, la que acepta, la que... Es que eso es lo que yo hago, con o sin novio, amante, amigos(as), etc. No es contingente, es a priori. Dice Gloria en su blog que abandonará el quest por la autenticidad y sólo será ella misma. El pedo es, las poses como esta, que uno tiene desde siempre, no son auténticas también? Esa pose de aguantarme los celos, no soy yo misma? Qué es yo misma: los celos que siento o mi automático intento de suprimirlos?  O tal vez quiera decir Gloria que lo mejor será simplemente dejar de pensar en eso y hacer lo que se nos de la gana. Pero luego cómo sabes qué te da la gana, y qué estás tratando de convencerte a tí mismo de que tienes la gana de hacer? Leí un cuento en las vacaciones en Andalucía del 92, que se llamaba algo así ñoño como The Little Girl That Cried. Se trataba de una niña que lloraba por todo, y que en consecuencia era el blanco de todas las burlas de sus compañeros de la escuela. Entonces una maestra le dijo que fingiera ser un personaje, pongámosle por nombre Ana La Valiente. Fingir ser ella todo el día: Ana nunca lloraba por nada, porque era muy valiente. Y al cabo de mucho tiempo de fingir ser esta persona, acabó vovliéndose ella, y ya ni siquiera tenía que aguantarse las ganas de llorar. (Qué lecturas me proporcionaban mis padres, por dios. Por qué no me tenían leyendo a Homero o a Cervantes o a Poe o almenos a Hans Christian Andersen.) Así que llevo toda mi vida fingiendo ser Jane La Que No Es Celosa. Pero siempre estaré fingiendo, no creo que nunca me convierta en ella. En realidad soy Jane La Que Finge No Ser  Celosa, Por No Sabemos Qué Motivos.

qué fea sabe la nieve de ben&jerry's.

sí, a veces me confundo y no sé lo que me gusta y lo que no, y a veces pienso que me gusta la nieve y le quito a andrés la suya o caminando en el país vasco me siento atraída por los atractivos escaparates y tengo que entrar a comprarme una (además de sentarme y dejar descansar un ratito mis pies hinchados y quemados por el piso ardiente de barcelona y los líquidos que no queremos saber qué eran en ese horrible y mal iluminado lugar cerca de la playa.) pero no, ya lo decidí, la nieve no me gusta. y esto ya no requerirá futura comprobación empírica. es que la nieve del quitakilos es el whiskas para humanos. a menos que la nieve sea de agua (y los sorbetes tampoco jalan, ni los esquimales, ni las paletas de crema), porque la nieve siempre deja la más desagradable sensación de haber comido una barra entera de mantequilla vaporizada. y me siento una idiota tomándole fotos a los monumentos en una ciudad como esta a las ocho de la mañana, cuando en la calle sólo andan ejecutivos que caminan rápido y las máquinas recoge hojas te quieren atropellar cuando estás tranquilamente sentado en una banca escribiéndole una postal a Mou.
 
contesten el siguiente test para saber qué tipo de persona son.
 
perro o gato?
monumento o museo?
caminata o café?
amanecer o anochecer?
mañana, tarde, noche o madrugada?
vaca o brócoli?
análogo o digital?
coloro o incoloro?
río o mar?
bath or shower?
chanclas o botas?
falda o pantalón?
piernas o tetas?
planeado o improvisado?
con presión o sin?
con alcohol o sin?
era para ayer o para mañana?
sado o maso?
arriba o abajo?
 
se acaba mi crédito en easyInternet. luego continúo.
 

como Ilsa bien señaló el otro día

mi cuento Supe ya estaba prácticamente escrito en cierto pasaje de Orlando, de Virgina Wolf. Pues también encontré la misma idea en Ana Karenina, de Tolstoi. Conste que no leí nada de esto antes de escribir mi cuento. Arquetipo que se repite? O sólo cosas que uno cree saber que pasan? Por cierto que casi lloro esta tarde al leer esto. Como en no pocas partes de la novela. Maldito Tolstoi. Miren (Quote Tolstoi):

'Don't go,' he said and sat down at the table. 'I have long wished to ask you something!'
He looked straight into her kind though frightened eyes.
'Please do.'
'There,' he said, and wrote the following letters, -W, y, a: i, c, n, b; d, y, m, t, o , n? These letters stood for: When you answered: it can not be; did you mean then or never? It was quite unlikely that she would be able to make out this complicated sentence; but he looked at her with an expression as if his life depended on her understanding what those letters meant.
She glanced seriously at him and then, leaning her frowning forehead on her hand, began reading. Occasionally she looked up at him, her look asking him: 'Is it what I think?'
'I have understood,' she said with a blush.
'What word is this?' he asked pointing to the 'n' which stood for never.
'That word is never,' she said, 'but it is not true.'
He quickly rubbed out what he had written, handed her the chalk, and rose.
She wrote: T, I, c, n, a, o.
Dolly's sorrow, caused by her talk with Karenin, was quite dispelled when she saw those two figures: Kitty with the chalk in her hand, looking up at Levin with a timid, happy smile, and his fine figure bending over the table, with his burning eyes fixed now on the table, now on her. Suddenly his face beamed - he had understood. The letters meant 'Then I could not answer otherwise.'
He looked at her questioningly, and timidly.
'Only then?'
'Yes,' answered her smile.
'And n... now?' he said.
'Whell, then, read this. I will tell you what I wish, what I very much wish!' and she wrote these initial letters: T, y, m, f, a, f, w, h. This meant, 'that you might forgive and forget what happened.'
He seized the chalk with nervous, trembling fingers, broke it, and wrote the initial letters of the following: 'I have nothing to forget or forgive, I never ceased to love you.'
She looked at him with a smile that remained fixed on her lips.
'I understand,' she whispered.
He sat down and wrote out a long sentence. She understood it all, and without asking if she was right, took the chalk, and wrote the answer at once.
For a long time he could not make out what she meant and he often looked up in her eyes. He was dazed with happiness. He could not find the words she meant at all; but in her beautiful eyes, radiant with joy, he saw all that he wanted to know. And he wrote down the letters. But before he had finished writing she read it under his hand, finished the sentence herself, and wrote the answer: 'Yes.'

(Unquote Tolstoi.) Creo que voy a hacer la parodia de este texto. Espérala pronto en el Oxxo de tu barrio.

Fiona Bond.

Quería compartir con ustedes el siguiente pasaje de Diamonds Are Forever de Irvin Fleming, una aventura más de James Bond. Me he tomado la libertad de poner en cursivas las palabras que más me llamaron la atención.

"...and Bond knew he was very near to being in love with her. And what about her? How strong was this masculine protest that had been born on that night in San Francisco when the men had broken into her room and taken her? [explicación: Tiffany Case, hija de una madrota, fue violada a temprana edad y nunca conoció el amor... de manera hiper sexy le dice a Bond al oído, separando suavemente sus frondosos y rojos labios: "in case you wanted to know, i have never what you say "slept" with a man" Malita de la cáscara y virginal de corazón: todo lo que se puede pedir en una super diva de un thriller sesentero] Would the child and the woman ever come out from behind the barricade she had started to build that night against all the men in the world? Would she ever come out of the shell that had hardened with each year of solitude and withdrawal?
Bond remembered moments in the last twenty-four hours when he had known the answer, moments when a warm passionate girl had looked out happily from behind the mask of the toughie from the gangs, the smuggler, the shill, the blackjack dealer, [esta mujer se dedicaba a todo esto además de ser deslumbrantemente bella y tener un sentido de la moda espectacular] and had said: "Take me by the hand. Open the door and we will walk away together into the sunshine. Don't worry. I will keep step with you. I have always been in step with the thought of you, but you didn't come, and I have spent my life listening to a different drummer."
Yes, he thought. It will be all right. That side of it. But was he prepared for the consequences? Once he had taken her by the hand it would be for ever. He would be in the role of the healer, the analyst, to whom the patient had transferred her love and trust on her way out of the illness. There would be no cruelty equal to dropping her hand once he had taken it in his. Was he ready for all that that meant in his life and his career?"

Sí, el tono kitsch raya en lo nauseabundo ["walk away together into the sunshine"??? En qué estabas pensando, mi querido Fleming], pero no es eso a lo que quiero referirme. Después de todo, es James Bond, no exactamente el epítome de la intelectualidad. Y sin despreciar para nada a James Bond, que por algo quise leer sus aventuras. Es curioso, porque en Diamonds Are Forever estaba buscando otra cosa y me encontré con esto. Lo que me llamó la atención es que he escuchado a más de un hombre hablar de esta manera, con casi exactamente las mismas palabras. Incluso a más de una mujer, como en el primer disco de Fiona Apple ["all my armour falling down in a pile at my feet..."]. De algún lugar tienen que venir estos nauseabundos arquetipos. El rol de curador?!?! de analista?!? Ya no el príncipe que la rescata de la torre, ahora el médico que la rescata de la enfermedad, de la soledad/locura?!? Qué asco. O tal vez me lo tomo muy personal. El punto es: por qué estas cosas se repiten tanto, en tantos diferentes estratos de la vida cotidiana, a través de tantas décadas, constituyendo arquetipos? De dónde vienen, por qué para qué y cómo funcionan? Se podría hacer un estudio sistemático de este tipo de arquetipos, como lo que hizo Jung?

Yo tenía una libreta puso un huevo y dijo eureka umpa pua umpa puaah la libreta dijo eureka.

Este blog se está convirtiendo en una continuación de mi libreta de la prepa. escribir por escribir? sí, era la libretita para escribir por escribir, cualquier cosa, todos los días. Ahí empezó todo el rollo de la escritura. Con pluma uni-ball o con estilógrafo. Libreta tamaño francesa marca jean-book con espiral blanca y cuadrícula grande. Calcamonías de códigos de barra y cuadritos rosas de marco. Todo un fetiche. Sacar la libreta y la pluma de la mochila, sentarme en mi spot entre clases, y escribir frases como: siempre escribo de lo mismo: "yo..." . Supongo que cada versión, la libreta y el blog, tienen ventajas y desventajas. El blog no tiene el placer del deslizamiento de la tinta, ni la letra hecha por mí, ni los dibujitos, ni los silencios traducidos a páginas enteras en blanco con una frase al final. pero cualquier persona sin importar la distancia puede entrar a leer. Aunque creo que nadie lee esto. La libreta al menos era más atractiva y los dibujitos eran didácticos. También las quotes de canciones de rock. Quién quiere leer boludeces en bloques de texto indigeribles, un blog más en un mar de blogs. En todo caso esa libreta era mi tarjeta de presentación. Se la enseñaba a todo el mundo, a cada persona nueva, casi antes de decir "hola". Una libreta de adolescente torturada. La advertencia de que "soy densa" y si me quieres conocer es bajo tu propio riesgo. Y la reacción era: órale, chido. O bien: me la prestas y te la traigo mañana? O: ayer mis amigos y yo nos reunimos a fumar mota y a leer tu libreta. Era bonito. Qué tan poser era? Sufría realmente? O sólo lo hacía para poder ponerlo en mi libreta? Tenía una libreta sólo para crearme un aura de misterio y que la gente me dijera: qué escribes, o era porque necesitaba escribir? Qué tanto hablaba de mí, si sabía que era una libreta para enseñar a la gente, y no un diario íntimo? Cuál es la diferencia entre esto y aquello? Y por qué sigo haciendo estas cosas?

Love for $19.95.

Bien es sabido cómo funcionan las etiquetas de precios para hacernos comprar. Ponerle el .95, .90 o .99 no impide que nosotros sigamos redondeando para abajo en vez de para arriba. No podemos pensar sino en números redondeados. 189.99 siguen siendo menos de 200, así que no es taan caro. Y este truco barato funciona porque queremos comprar. Queremos que el pantalón o la cámara estén baratos para poder comprarlos. Es gracioso, pero creo que este mismo instinto insano de conservación funciona en el amor. Aunque la persona te esté mandando señales luminosas y con altavoces de que no "cuesta" 10, ni 11, ni 15, sino 19.95 -precio tan cercano a 20, que simplemente no concuerda con tu asequibilidad económica- tú sigues dándole el beneficio del redondeo hacia abajo, y lo compras repitiéndote que no es taan malo porque sigue siendo menos de 20. Pueden ser defectos, o simples incompatibilidades, lo cierto es que sólo vemos el primer dígito y el resto, bah, ya se arreglará. Pero no, la verdad está ahí gritándote y es que la persona casi nunca termina siendo la indicada. Y esos tres dígitos que no quisiste ver siempre regresan de alguna manera. Casi siempre en copiosos torrentes de lágrimas. Tal vez no me explico bien. Cuando conoces a alguien, lo más fácil es encontrar las compatibilidades: qué casualidad, a mí también me encanta la nieve de pistache! Es evidente: somos el uno para el otro. Ejem, dice el otro, no dije "nieve de pistache" dije "hasta las nueve de pista Cherilón continuó su búsqueda" lo que es uno de mis pasajes favoritos la novela barroca fantástica de la que te estaba contando. Y tú pones cara de haber comprendido, dices "Ah, por supuesto" y luego "qué calor hace, no?" brusco cambio de tema. Pero el otro también quiere cooperar: "Aunque la nieve de pistache definitivamente es muy rica. Recuerdo que mi madre siempre la pedía de ese sabor. De hecho tengo una anécdota bastante graciosa... corrían los años ochenta y yo todavía era un crío de biberón jugando con las cucharas del danesa 33..." Luego les cuentas a tus colegas: "es verdad, tiene unos hobbies raros que no entiendo en absoluto, pero me encanta cómo coloca las llaves en la ignición del coche."

and the ironies are piling up.

desde que compré una silla para mi escritorio (robarme la de la sala se volvía cada vez más complicado) todos los días veo 2 o 3 sillas en perfecto estado esperando a ser recogidos por el camión de la basura. 2 o 3 oportunidades diarias! de esas oportunidades que estuve esperando todo el semestre para no tener que invertir dinero bien ganado en una silla. será porque hace tanto calor que la gente está desalojando sus pisos con la esperanza de que menos muebles absorban menos calor? o es que la gente tiene menos trabajo y la angustia de la ociosidad la pone a hacer limpias en sus casas? sea lo que sea, qué putada tío.

Definiciones II. Enumera de mayor a menor.

Qué es más auténtico, menos falso, poser o artificial? En cada una de las siguientes listas, ordena de mayor a menor, en donde 10 es lo más auténtico y 0 lo más poser.

Conocer un grupo porque...
-te lo recomendó un amigo/te prestaron el disco.
-buscaste en los foros en internet y apuntaste el grupo del que todos decían cosas chidas.
-te lo encontraste por casualidad en el soulseek y te gustó el nombre.
-está o estuvo de moda.
-estabas en el fnac, tenías lana, estaba en la sección de música rara y te gustó la portada.
-los de tu grupo favorito dijeron que estaba chido.
-tiene fama de ser del estilo de música que a tí te gustaba de antemano (desde antes de que esos posers mocosos lo chotearan).
-en tu casa ya tenían los discos porque le gusta a tus papás/hermanos considerablemente mayores y más cool que tú.

Leer un libro de gran densidad teórica porque...
-te lo encargaron a leer en una clase obligatoria de curso sello del tec.
-te lo encargaron a leer en una clase a la que tú te apuntaste voluntariamente.
-te lo recomendó un amigo/maestro/colega.
-crees que puede tener que ver con el tema de tu trabajo de investigación.
-lo viste en el fnac/biblioteca y te gustó el título y/o la portada.
-todos tus amigos citan o se refieren a ese libro en diferentes temas y circunstancias.
-tu autor favorito dijo que estaba chido.
-tiene fama de ser del estilo que a tí te gustaba de antemano (antes que a esos mocosos)
-en tu casa ya tenían el libro porque le gusta a tus papás/hermanos considerablemente mayores y más cool que tú.

Escribir una historia porque...
-te la contaron y se te hizo interesante/ilustradora de un tema que tenías en mente de antemano (antes de que esos mocosos...)
-la viviste en carne propia y piensas que puedes contarla mejor que nadie
-te esforzaste en inventarla
-la soñaste
-la leíste en el periódico y se te hizo interesante/ilustradora...
-una combinación de todos los anteriores

Sacar datos para tu historia de...
-Horas y horas en la biblioteca de arduo trabajo de investigación y compilación y comparación de datos
-Lo que se te vaya ocurriendo y suene más o menos coherente
-Lo que suene chido
-Lo que viviste
-Lo que te contaron
-Una combinación de todos los anteriores

Saber un dato porque...
-Lo viste en un documental del discovery
-Lo aprendiste en una clase obligatoria
-Lo aprendiste en una clase a la que te apuntaste voluntariamente
-Lo leíste en un libro que tu autor favorito dijo que estaba chido
-Te lo contaron
-Lo viviste
-Lo leíste en el periódico
-Investigaste sobre el tema porque pensabas que podía tener que ver con la historia que querías escribir

Hint para los despistados: todo suena igual de falso, no?

te quiero, Madrid.

hasta ahorita voy juntando los pedazos y formándome un mapa mental de Madrid. Me falta mucho desarrollar mi inteligencia espacial. Tenía tanto de no ir a Hortaleza que se me había olvidado cómo era. Me acuerdo de la casita que le hizo Dalí a su esposa, la del moñito de orejas de gato, me acuerdo cómo los pasillos llevaban a espacios abiertos insospechados, de cómo todo era medio laberíntico y como ir perdido en un sueño, y así son las calles viejas de España. Vas por callejoncitos que de pronto te llevan a una catedral o a una plaza, y nada tiene ninguna lógica. Es todo tan anti-cuadrícula que podría caminar ahí para siempre. Me acuerdo de cómo me gustó Zacatecas, las calles eran tan caóticas, parece que alguien tiró los palillos chinos para planificar las calles, con eso le podemos leer las suertes a la ciudad: rabdomancia se llama (aunque le robe la idea a Cortázar... habrá ido Cortázar a Zacatecas?)

i don't give a damn about my reputation.

Las tontas y las locas desfilando por madrid en medio de una orgía de confeti, plumas, pistolas de agua, escarcha y plastimúsica y atuendos: ayer todo se veía más interesante a través del lente de la cámara. Es increíble cómo tener una cámara cambia la perspectiva de la realidad. Tal vez estaría chido ir por la vida con una cámara, tal vez así las cosas se apreciarían mejor. Retiro lo dicho antes sobre los gays: no son un montón de pijitos caprichosos que sólo viven para ir al gimnasio, despreciar a las mujeres y bailar música plastielectrónica y cuya única preocupación es la imagen. (pensándolo bien yo nunca dije eso pero tal vez lo pensé secretamente y en plan: pero yo estoy a favor de la diversidad) Sí, la imagen es una gran preocupación de todos. Pero en el desfile del orgullo gay me di cuenta que no sólo es la imagen de lo perfecto as portrayed in magazines. Es LA imagen. (Estoy pensando en una parte de las puertas de la percepción de Huxley, en donde habla de la importancia que se le da al atuendo en la pintura: cómo la caída y la textura de la tela pueden decir más que la expresión del rostro. En definitiva, la imagen se vuelve el retrato de la espiritualidad). Todo el asunto de la imagen en este contexto tiene mucho de barroco, en el sentido de que la distorsión de la propia imagen no busca complacer al ojo ajeno, sino impactar y persuadir. Me gustó, porque el tema de la estética barroca había estado dando vueltas en mi cabeza ultimamente. (sí, ultimamente no lleva acento). Pensé que sería más sano para mí dejar de buscar complacer (tanto en lo que hago como en lo que digo como en cómo me veo) y buscar más bien impactar y persuadir. (Persuadir hacia qué? no importa mucho, con que haya un cambio o una aferración al no-cambio; con que haya un efecto que me convierta en causa y no en mero adorno complaciente.) Tal vez tenga mucho que aprender de los gays en ese sentido. Por cierto que los trasvestis son expectaculares, hermosos (as?), impresionantes. Habían varias de Monroe, y algunas con unos cuerpos envidiables, otras grotescas y sumamente impactantes: el maquillaje, los atuendos, la escarcha por todos lados. Unos gordos y unos esqueléticos, unos peludos y otros con la piel rojita de depilarse, los quise mucho a todos, también me dieron mucho miedo sus ojos abajo de todas esas pestañas y sombras y cejas pintadas. Era como contemplar bestias divinas, infundían temor y respeto. Definitivamente los trasvestis son mi parte favorita de la gayez. La miro mucho a una y me cierra el ojo y me manda un besito sexy. Las quiero mucho a todas.

El lenguaje es una religión sin catecismo. Definiciones I.

Hay algunas palabras que marcan nuestra vida moral común y corriente. No me refiero a moralidad en sentido de religión ni ondas espirituales, ni de grandes dilemas morales como la eutanasia o el aborto, sino de las pequeñas decisiones y preferencias que tenemos en nuestra vida normal, que está regida por nuestro uso de conceptos, que tienen carga semántica positiva o negativa, y que nos hacen actuar en función de ello. Tomemos por caso las definiciones la palabra "real" y la palabra "auténtico". No tanto las definiciones del diccionario, sino su aplicación. Por ejemplo, los hippies hablan de lo "real" y lo "irreal" para referirse a lo "natural" y lo "artificial", respectivamente. Así, el suelo de parquet es más irreal que el suelo de tierra. El coche es más irreal que andar a pie. Las transferencias bancarias son más irreales que el trueque. Las computadoras son más irreales que el lápiz y la libreta. Pero, estos son a su vez más irreales que escribir con un palito en la arena húmeda? Porque el lápiz y la libreta no se encuentran exactamente metidos en la naturaleza. Son tan instrumentos para realizar una labor como la computadora. Y, la mermelada hecha en casa es más real que la mermelada industrial? El haber sembrado tú mismo los ingredientes y haber palpado todo el proceso, hace que esa melcocha sabor a fresa sea más irreal que esta otra melcocha sabor a fresa pero con emulgentes y conservadores? Qué tan bien están aplicados los términos? Pensad que este tipo de conceptos moldean gustos y preferencias, las que a su vez moldean modos de actuar en determinadas situaciones, lo que lleva al punto de la decisión moral, que es la que me interesa aquí. Qué significan nuestras deciciones morales basados en conceptos y categorías equívocas como estas? Por otro lado, lo "auténtico" puede venir contrapuesto a lo "poser", o a lo "artificial". Para los chicos indie la palabra "poser" es pan de todos los días, es indispensable para su concepción del mundo. Pero qué es lo poser? Poser es, en su acepción más estándar (y según como lo entiendo yo), aquél que sin saber (y aquí también la definición de "saber" causa conflictos) de música underground se comporta como conocedor, portando íconos como la ropa, el pelo, las insignias y los logos sin saber exactamente qué significan, o en todo caso, sin sentirlo realmente en su corazón. El poser es un ignorante o un hipócrita, o ambe due. Y esto se extrapola con frecuencia más allá de la música a todos los aspectos de la vida. El término poser se utiliza para reafirmar la propia identidad, para definir un "nosotros" (los auténticos) en función de la definición de un "ellos". Nadie se dice poser a sí mismo. Sería más normal que alguien se autonombrara mentiroso, malvado, manipulador, o cualquier otro término negativo (que empiece con m). Así, lo auténtico es simplemente lo no-poser, especialmente si viene impregnado de colecciones de conocimiento y objetos difíciles de adquirir. Lo auténtico es entonces también lo no-común, lo no-conocido, lo no mainstream. Pero entonces hemos de decir que también es lo no-perteneciente a las masas? El asunto se verá más claro si contraponemos lo "auténtico" con lo "artificial", con un ejemplo muy trillado: el turismo. Cómo intenta la gente aproximarse a un país nuevo? Tomemos por caso la comida. Qué es más auténtico? La comida típica de la región hecha en un restaurante muy caro por un chef con renombre, es decir, comida canónica hecha y derecha como "debe" ser; o es más auténtico por el contrario la comida hecha en el mercado o en la calle, como la comen las masas? o yéndonos más al extremo: la comida que come normalmente cualquier individuo al azar de esa región un sábado en la noche en su casa? Ahora, si combinamos las dos contraposiciones (auténtico/poser y auténtico/artificial) nos encontramos con dos definiciones completamente contrarias de "auténtico", pues en el primer binomio lo auténtico es casi de la elite, mientras que en el segundo parecería más auténtico lo que es de las masas, lo que es conocido y compartido por todos. Lo mismo que habíamos dicho antes que era lo poser.
Quería ilustrar con estos breves ejemplos cómo los conceptos moldean nuestros actos: habrá gente que en afán de ser auténtico intenta ir a comer al mercado en vez de al restaurante caro, pero los mismos conceptos no están cerrados, y más allá de la definición del diccionario, se aplican de manera extrañísima y sin que reflexionemos sobre ello. Y nos llevan a tomar decisiones. Y nos llevan a actuar de tal o cual manera, a ser de tal o cual manera. El querer ser "auténtico" o ser "real" es casi equivalente al querer ser "casto" o ser "caritativo" en un contexto católico. En el contexto más amplio del lenguaje, los conceptos con carga semántica positiva que pueden leerse con un fuerte sentido moral: en un mundo lleno de tecnócratas, alimentos alterados genéticamente y bombardeo de medios de comunicación que no comunican nada pero están llenos de colorcitos y ruiditos; en un mundo así como este lo bueno, lo virtuoso naturalmente tiene que ser lo real y lo auténtico. Creo que el análisis de las definiciones usadas en nuestra vida diaria puede arrojar luz sobre los problemas actuales de la ética.

come on baby get in the car. i won't hurt you. as much as you will

i'm not in love es un camino de ida. después de esto nada volverá a ser igual. qué loco está el acueducto romano de segovia. se parece a las construcciones que hacía con los blocks de madera de colores con mis alumnitos de inglés de cinco años (los que estaban obsesionados con mis tetas e hicieron un dibujo de mí en donde salgo como harpía anatómicamente correcta pero sin brazos) que son sólo darles un flip con los dedos se desmoronan. pero luego, luego pensé que el punto de vista que se tiene caminando no es más ni menos real que el que puedas tener desde el coche el helicóptero el metro los patines o el avión, todo es igual de inaprehensible, cada punto de vista es otra perspectiva diferente pero igual de válida que el resto. de todas maneras, hagas lo que hagas, aunque te quedes parado viendo el edificio, no lo puedes apreciar en su totalidad, todo se está yendo siempre. lo mismo es ir en coche muy rápido y verlo por la ventana, que caminar despacio al pie del edificio y darle muchas vueltas. cómo apreciar las cosas en su totalidad? pasando por el mismo lugar de todas las maneras posibles? siendo una abeja y recorriendo las cosas palmo a palmo como escaneándolas de lado a lado y de arriba a abajo, luego computar todos los datos en el cerebro y comprender todo de golpe, toda la unidad, ver todas las perspectivas al mismo tiempo. creo esa sería la única manera de ser objetivos. pero es imposible. la totalidad del castillo el acueducto la montaña o la ciudad sólo se puede ver desde lejos, difuminando los contornos específicos (oh esa última frase es tan plagio de Walzer). el detalle o el todo. la particularidad o la universalidad. la meta, esa utopía, es ambas cosas al mismo tiempo.

cuando desperté

tenía su mano en la cintura de ella, que estaba en posición fetal viendo hacia la pared, mientras que él estaba en posición fetal viendo hacia nosotras. pero ese era mi sitio, esa era la forma en que su mano dormía en mi cintura. eso es a lo que le dicen celos, supongo.

i'm lonesome when you're around and i'm never lonesome when i'm by myself

estoy leyendo una novela de ciencia ficción de humor negro que se llama The Tin Men, la escribió un inglés en los 60s y está muy chida. el humor inglés es la neta. también estoy leyendo diamonds are forever, de las de james bond. Vi en el dashboard de secretaría del módulo de filosofía las listas de calificaciones de las materias del doctorado y había una materia que se llamaba nietzsche y heiddegger: historia y nihilismo. y más materias muy locas. hacer el doctorado en filosofía no estaría mal. pero mejor ir de oyente, que si me pongo de estudiante voy a querer interpretar correctamente y eso es muy aburrido. en filosofía es mejor (al menos se me hizo más chido a mí) malentender, porque así es como sacas tus propias ideas. es como cuando ves el título de un libro y te imaginas cómo ha de ser la hitoria y luego lo lees y está bien pero estaba más chida la historia que tú te imaginaste. te complace más. o algo así. estamos a 40 grados. me pregunto si abrirán las bibliotecas en verano, le traigo ganas a la complutense, que dijo el Tudela que tenían literalmente, todo.

well i try my best to be just like i am but everybody wants you to be just like them

OK. New Sentence tendrá la siguiente forma: Los posts tenían cada uno una unidad temática que intentaba ser cerrada y podrían tomarse como textos independientes, o mini-cuentos. Algunos con más acción, algunos con más poesía. Entonces, la novela tendrá al rededor de 250 cuentitos (posts) agrupados en capítulos por temas y formando cuentos más grandes. Cada capítulo intentará tener unidad, sin embargo, habrá correspondencias tan estrechas entre los capítulos que realmente es un texto que continúa. Por eso al mismo tiempo que es un cuentario es una novela. Y como en un cuentario no hará falta leer los capítulos (cuentos) por orden, porque cada capítulo será como agregarle otro pincelazo de color al cuadro que intento hacer. New Sentence es la historia de un sentimiento. Novela sentimental? Sí, por qué no revivir las formas pasadas de moda. Luego nadie me podrá reclamar que no soy cute o que soy una piedra gris sin sentimientos, je. Pero será lo último de este estilo que escribiré. Espero en adelante dedicarme a la ciencia ficción y a la novela fantástica, así como al cuento cortaziano y a la poesía deshojable. Ello es lo que he decidido. Los capítulos tentativos de New Sentence son:
1. Rainy cats and dogs
2. Honey, are you home?
4. Erika
3. Romance is a ticket to paradise
5. I bleed, I feel
6. Euphoria ice cream (i scream)
7. One, another
8. Romantic comedies are too tired to happen
9. Epistolarium
La ambición que tengo es utilizar las formas de la novela sentimental, la novela epistolar, las novelas románticas del XIX, con las fórmulas repetidísimas de las películas de comedia romántica; y hacer con eso una melcocha que debería ser super cute y super empalagosa pero que está impregnada por pesimismo, soledad y desolación; por ausencia de desmayos de las damas e insomnio de los caballeros. Sólo la aburrida vida cotidiana. Sí, sí, intento de parodiar y al mismo tiempo constituir un epítome de estos géneros. Como el Quijote. que obviamente ni le llegará a los talones, pero la idea es esa. así como el quijote se quedó viajado en las novelas de caballerías, así creo que muchos de nosotros estamos viajados en las comedias románticas, y luchamos inútilmente contra la "maldad" en el mundo. Es verdad que Hellen (juego de palabras: ella, infierno, helena) es un poco mi alter-ego, pero Erika y David también, y a Johnathan todavía no lo entiendo lo suficiente para decirlo pero me imagino que lo será, y con Rick me tengo que reconciliar primero... la mamá de Erika es una delicia de señora y Louis es el amgio super chido de café... es bonito todo esto de los personajes. Quiero complicar las voces narrativas y que a veces no se sepa bien quién está hablando. En fin, quiero hacer muchas cosas raras y yo creo que alguna cosa interesante se podría lograr. Ojalá salga.

temas a investigar y libros a leer.

La invención de morel de Bioy Casares. La influencia de la Reforma protestante en la invención del subconsciente. Etimologías. Hartas etimologías, en español y en inglés. Manuel Puig y su tratamiento del kitsch. Cyberpunk. Ciencia ficción old-school. Thriller. El malo al que sólo se le ve la mano, la silla de respaldo alto, la luz misteriosa, cómo todo se confabula, la tesis de Michael Moore. La ciudad ausente de Piglia. Leer filosofía como novela. Holes- metafísica inglesa contemporánea. Jaspers: cómo las comunidades no emparentadas descubren lo mismo a la vez. El modelo de Gellen. La importancia de la concepción teleológica del mundo: la noción de fines leva al espiritualismo. Repercusiones de la teoría evolutiva de Darwin en la filosofía, en: Mayr: Una larga controversia. (exposic de la teoría); Fco. Ayala: La teoría de la evolución. (la cuestión hoy en día) y Sober: Filosofía de la biología (problemas epistemológicos y teóricos). Ecosistema autorregulador que tiene objetivo, conciencia, voluntad, capacidad de ideación? Presher y el hombre como animal excéntrico que tiene que crear su medio porque no nace en uno. Antropología filosófica en general. Inteligencia artificial. Filosofía del lenguaje, especialmente en relación con la mente. Ciencia cognitiva. Jacobo el fatalista de Diderot. Heiddegger: la historia de la filosofía no es más que la historia del largo olvido del ser. Fábulas de La Fontaine. Ulysses de Joyce. Ana Karenina. Bukowsky. John Donne. Análisis estilístico que hizo el profesor de Berkeley a la obra de Bob Dylan. Errores del humanismo y si se está volviendo a incurrir en ellos. La conciencia y los qualia. Cómo surgió la familia como es concebida actualmente. La invención de la adolescencia. La invención del amor. Lord Byron. Poesía del s. XII, inglesa y española. El tiempo. Poesía gringa. New York school. Toulmin: el puesto de la razón en la ética. Nietzsche: la estructura gramatical y la visión del mundo en el opúsculo sobre verdad y mentira. Hegel: historia de la razón. Lenguaje ambiguo en un texto arcaico que dio lugar a miles de interpretaciones incluso contradictorias entre sí. Karen Horney: La personalidad neurótica de nuestro tiempo. La conciencia del yo. El lenguaje del pensamiento. Harman vs Fodor et al. Kimset- Cynthia Breazal: el robot con sentimientos.

favorite quotes from studying

"Todo es científico -nada maligno" -Ehm, no me acuerdo.

"Descendemos de los robots y estamos constituidos por robots" -creo que Dennett. o si no Davidson.

"Gray eyes rimmed with smudged black paintstick. Eyes of some animal pinned in the headlights of an oncoming vehicle" -William Gibson.

"-Puede pensar una máquina?
-La respuesta es ovbiamente sí. Nosotros somos precisamente máquinas.
-Sí, pero, podría pensar un artefacto, una máquina hecha por el hombre?
-Obviamente sí. Se trataría de una cuestión empírica.
-Está bien. No obstante, podría pensar una computadora digital?
-Sí, ya que nosotros somos las ejemplificaciones concretas de cualquier número de programas de cómputo y podemos pensar.
-Podría pensar una máquina?
-Sólo una máquina podría pensar y, en efecto, sólo algunos tipos muy especiales de máquinas, a saber, cerebros y máquinas que tengan los mismos poderes causales que el cerebro." -Searle.

"Y pienso que al contarlo se disuelve y se borra de mi recuerdo: porque todo lo que contamos se pierde, se aleja. Contar es entonces para mí un modo de borrar de los afluentes de mi memoria aquello que quiero mantener alejado para siempre de mi cuerpo." -Piglia.

"En el televisor veo a Hilda y a Daniel y a Daniel con Hilda. Supongo que Diana está en otro compartimento. A veces creo oir el rumor blanco de otros televisores, de otros programas en el aire." -Fresán.

"En arché en ho logos" -Juan.

"El tiempo (aión) es un niño que juega" -Heráclito.

"Descifrar el tejido de signos que es el gran libro del mundo" -Tudela.

"Se trata de hablar como las cosas quieren ser habladas" -Platón. Crátilo.

"Todos se pueden ir a la mierda" -Letra cursi y garigoleada en los márgenes de mis apuntes de conocimiento y semántica.

ya vino raquel

y el acento regio suena asquerosamente regio. no quiero regresar.