En un DVD de Pixies que Dave amablemente me prestó,

P.J. Harvey explicaba muy inteligentemente cómo incluso las bandas de las nuevas generaciones, aunque no llegaron a escuchar a los Pixies, están profundamente influenciados por ellos, porque las bandas que ellos escuchan escucharon bandas que escucharon a Pixies, y todos fueron repitiendo las mismas formas, los mismos recursos.
Qué loco que así es en casi todo, así se van estableciendo las normas, los usos y las costumbres, así se va formando y deformando la cultura; todo mediante imitaciones, o mediante la negación de la imitación, que no hace más que reforzar la imitación en sí.
Una vez escuché a mi hermana apodarle al profe de deportes del Mexicano, "el abobinable hombre de las nieves"; apodo que YO le había puesto, y compartido con mi cerrado grupo de amigas, y luego olvidado. La verdad sentí que el apodo no había pegado por ser demasiado largo, pero le quedaba a la perfección al profe de deportes, era alto, grande, estúpido, y siempre siempre vesíta todo de blanco. Dijo mi hermana que en su generación todas las niñas le decían así.
Me gustaría vivir cien millones de años, y escribir una historia completa de la cultura, sólo para encontrar los orígenes de mi persona: obviamente yo soy producto de lo que las generaciones anteriores han imitado y negado. De dónde vendrá mi escala de valores, mis gustos, mis terquedades, mi afán de ermitañismo. Eso, escribir la Historia de Jénnifer, así como Foucault escribió la Historia de la Sexualidad, la historia de las prisiones, y ya no me acuerdo qué otras Historias, porque hace tanto que no estoy en Letras que ya no sé ni qué pedo con nada.
La parte teórica de mi cerebro SE MUERE por ejercitarse. Si alguien tiene algún planteamiento o problema epistemológico, lógico o incluso literario, favor de hacérmelo llegar por correspondencia (y escrito a mano por favor) a: Ramón Treviño #1908 Col. Terminal, C.P. 64580, Mty, N.L. México.

Atenthión, estathión en curva. Al bajar, tengan cuidado para no introducir el pie entre coche y andén.

Tuve que buscar en Google las palabras exactas de esa frase idioquítica escuchada tantas veces el año pasado durante tantas idílicas y placenteras andadas y perdidas en el metro de Madrid. Qué fácil es el olvido.

El post anterior está incompleto.

Debería decir: Yo también quisiera que Don Cande me diera una generosa mano de pintura blanca. El óxido, las goteras y los hoyos en las paredes seguirían ahí, pero no se sentirían tan nefastos.

No hay nada que una generosa mano de pintura no pueda arreglar,

decía Don Cande.

Todo es para bien, en el mejor de los mundos posibles,

dijo Pangloss. Y aunque era una burla, puede que tenga razón. Al menos sería una buena manera de sobrevivir.

Mi casa es alta y angosta

y está llena de recovecos. Es muy rara la sensación de tener algo mío que no puedo abarcar por completo, llena de esquinas y escondrijos cuyos contenidos no puedo observar simultáneamente. Hay eco y poca luz. Me gusta. Está al lado de un bar clandestino -aún no sé si eso es bueno o malo.

Todavía no me mudo. Cuando todo esté listo we'll have a tea party, y no habrá más que alegría y festejos.