-Walt Whitman.
Me voy a dormir pensando en mañana levantarme muy temprano para andar en bici. Es un placer estúpido pero me gusta cuando de repente de la nada me dicen que me veo más delgada porque simplemente me queda la sensación de que ahora soy mejor que antes y que el tiempo no ha pasado en vano y que todo es como siempre soñé que sería. Pero me gusta más sentirme bien y sonreir y platicar con personas y mirar a las personas como si estuviera en un museo de personas en vez de obras de arte. A mi casa le hace falta un gato, eso me lo dijo Gaby y tiene razón. Pero me da miedo que se me muera, o que no me guste tanto como me gustaba Munra, o que yo me ponga freak y no lo deje salir y que se haga un gato desquiciado y desagradable porque nunca lo dejé salir, o que arañe y no sea querendón como Munra. Si así me pongo ante tener un gato nuevo, cómo seré con las personas. (Eso sin mencionar mi extraño pavor a comprarle una llanta a mi carro.)
Friday, March 31, 2006
Saturday, March 25, 2006
if i could walk away from the fire, from the destruction, and jump up
a wall, up a chimney, up a tower, all the way up to God's arms
and leave you down there, sour and stale, dry blood on hair, cracked
lips bruises and cuts, smashed bones and broken eyelids,
if i could without hurting us, all the way to the core –but i can't:
everything has stopped the rain the ants the growing grass
my worried breath my frown the needle sewing my flesh
i bite my tongue and wait for death my child, my grain of rice,
my life of feeding crying nights. i gather blood in seashells or empty
cottage cheese pots
the leaking blood from the ceiling the drip drop at night
that sounds louder because it is dark and i am awake and outside
the storm and inside the leaks.
It’s just too cold to leave the house, to get out of bed, to look for
you, for work, for anything. i will lie in here until i am spat out
into the streets
by an anonymous bus, by the heating in a shop, by your quiet anger.
for i am nothing else than a stranger, a night moth, a broken piece,
only a leaf, just a dry and brittle leaf, and nothing more
than a sandal lost, adrift in the stream.
a wall, up a chimney, up a tower, all the way up to God's arms
and leave you down there, sour and stale, dry blood on hair, cracked
lips bruises and cuts, smashed bones and broken eyelids,
if i could without hurting us, all the way to the core –but i can't:
everything has stopped the rain the ants the growing grass
my worried breath my frown the needle sewing my flesh
i bite my tongue and wait for death my child, my grain of rice,
my life of feeding crying nights. i gather blood in seashells or empty
cottage cheese pots
the leaking blood from the ceiling the drip drop at night
that sounds louder because it is dark and i am awake and outside
the storm and inside the leaks.
It’s just too cold to leave the house, to get out of bed, to look for
you, for work, for anything. i will lie in here until i am spat out
into the streets
by an anonymous bus, by the heating in a shop, by your quiet anger.
for i am nothing else than a stranger, a night moth, a broken piece,
only a leaf, just a dry and brittle leaf, and nothing more
than a sandal lost, adrift in the stream.
Thursday, March 23, 2006
De cumpleaños quiero una botella de whisky.
Y unas pilas también, si no es inconveniente. Tal vez también un audiolibro erótico, no me vendría nada mal.
La policía se acaba de llevar a mi vecino
y fue más interesante que ver televisión. Les voy a contar todo el chismesón porque después de ver todo eso no voy a poder dormir. Yo estaba practicando las rolas de Ruidos así que no escuchaba nada. Pero ya dio la hora en que me quería dormir, así que fui a mi cuarto y como estaba haciendo frío, me acerqué a la ventana para cerrarla.
-Otra vez, pendejo?- escuché, era una voz toda llorosa.
La voz de él, como siempre que se pelean ellos dos, se escuchaba mucho menos que la de ella.
-Dime dónde andabas. A la vuelta dónde. Dime, joto, dime dónde andabas. Pensé que me amabas, pendejo. Pensé que valías la pena. Te mantuve dos años, pendejo, quiero que me digas dónde andabas. Claro que eres un joto y un mantenido.
-Bueno y por qué no te largas?- le dice él
-Búscalo Jaime, yo no lo perdí, quiero que me lo busques.
Era por un arete que él le perdió, y le pedía que se lo buscara, él le decía que no estuviera chingando. Luego la cosa fue escalando, ella le gritaba y él se empezó a reir como desquiciado, y luego dijo, como gritando y apretando los dientes al mismo tiempo:
-Ya me tienes hasta la madre, pendeja.
-Por tus hijos, Jaime, nunca me quisite? Dime, pendejo, no seas joto, quiero que me digas que nunca me quisiste. Por tus hijos, Jaime. Pinche joto mantenido, dime, por tus hijos, nunca me quisiste?
-Por tu padre, Priscila, no sabías?- le dice, riéndose.
-Quiero que me lo digas, joto.
Etc. Luego vinieron los golpes. Escuché cómo la aventó contra un carro y ella empezó a llorar más fuerte.
-Mira lo que hiciste, pendejo, mira, me sangraste la nariz, pinche joto. Pobre de tu puta madre que sigue pensando que vales la pena. Pobre de tu hija Genia que es una pinche puta a la que no defiendes. Eres un mierda, no vales ni madres, pensé que valías la pena, pensé que me amabas, por qué me hiciste perder tanto dinero.
Yo pensé en llamar a la policía, pero no estaba segura de saberme el número, ni tampoco de si la policía se dignaría a ocuparse de un caso de pelea marital en un barrio medio dos tres como el mío, ni si les preocuparía que golpearan a una mujer que además lo estaba provocando, en todo caso, el Jaime ya se estaba calmando de todas maneras, y a la mujer no parecía importarle mucho haber sido golpeada. Tampoco parecía preocuparles mucho que hiciera frío, estuviera lloviznando, y que todos los vecinos seguramente estaban como yo escondidos atrás de las persianas observando todo el episodio.
Luego ella lo empezó a perseguir por la calle, y él se puso atrás de un carro para que no lo pudiera alcanzar. Ella muy altanera empezó a decir cosas horribles de su hija, de su esposa, de su madre, a ver si él las defendía, sólo para comprobar que les valía madres.
-Defiende a tu familia con la frente en alto, no seas joto. O no te importan? No te diste cuenta que te mantuve dos años? Cómo le hice? Pues trabajando, pendejo, cosa que tú no sabes hacer.
Él de pronto explotó y se fue hacia su cuello, ella sin rechistar, se la llevó hacia un lado como arrastrando. No pude escuchar ni oir más hasta un rato después, que la aventó contra un carro abajo de mi ventana, ella no lloraba ni nada, no sabía si la había herido o no. Estaba pensando si debía llamar al 071 o al 089 o al 060 (no, pero eso era en los ochentas), o conectarme a internet a ver si encontraba el teléfono de la policía. Después empezaron un juego de subirse o bajarse de la camioneta de ella. Seguían peleando y no podía oir más de lo que decían, así que me fui según yo a dormir. Luego escuché que el carro arrancaba, avanzaba un poco y se paraba otra vez. -Jaime, bájate de ahí.-le dice ella, llorando desconsolada. Te amo, pendejo, te amo. Bájate de ahí.
Luego escuché el inconfundible radio de un policía, y me asomé, y en efecto, Jaime estaba adentro del carro de los policías. Ella seguía implorando como loca, hasta que les dijo a los policías:
-Si eso quiere, que eso tenga- y le dio un tremendo cerrón a la puerta del carro del policía. Nadie podría escribir eso y hacerlo sonar creíble. Estuvo de no mames.
Entonces ella se subió a su camioneta (ahora sé que era suya y no de Jaime).
Toda la escena me puso un poco melancólica, a decir verdad. Cómo es posible que la gente se quiera tanto como para vivir cosas tan intensas. Recordé mis propias peleas en la calle, gritarse maldiciones valiendo madre que todos vean y escuchen, ser tratada como una loca histérica que hace berrinche, bajarme del carro en el centro a media noche entresemana, decirle que se vaya a la chingada, que él arranque rechinando llantas, llorar todos los días sin importar el lugar, rogar que me dé no sé qué cosa, sentir celos incontrolables, dejar que me hagan sentir mierda, etc., etc. y me asombra tanto haber pasado por eso, haber creído que valía la pena aguantarse más.
Pienso que las cosas que he aguantado antes no las volveré a aguantar nunca más. Por ejemplo un chavo me pegó medio jugando medio en serio cuando tenía 15 años. No le dije nada, simplemente me dí la media vuelta y me fui a mi casa, y eso fue el final de la "relación" que teníamos. Así han pasado muchas cosas y pienso que cada vez va a haber menos espacio para que me hagan algo que no haya aguantado antes. Cada vez va a haber menos espacio para la paciencia, todo el espacio lo voy a ocupar yo misma. Y al final estaré sola por completo. Tal vez por eso la gente se pelea, no? Al menos es una manera de sentir que conectas con alguien. Como cuando algunas mujerse, muy tristemente, quieren que su marido las golpee, porque así al menos saben que les importa.
-Otra vez, pendejo?- escuché, era una voz toda llorosa.
La voz de él, como siempre que se pelean ellos dos, se escuchaba mucho menos que la de ella.
-Dime dónde andabas. A la vuelta dónde. Dime, joto, dime dónde andabas. Pensé que me amabas, pendejo. Pensé que valías la pena. Te mantuve dos años, pendejo, quiero que me digas dónde andabas. Claro que eres un joto y un mantenido.
-Bueno y por qué no te largas?- le dice él
-Búscalo Jaime, yo no lo perdí, quiero que me lo busques.
Era por un arete que él le perdió, y le pedía que se lo buscara, él le decía que no estuviera chingando. Luego la cosa fue escalando, ella le gritaba y él se empezó a reir como desquiciado, y luego dijo, como gritando y apretando los dientes al mismo tiempo:
-Ya me tienes hasta la madre, pendeja.
-Por tus hijos, Jaime, nunca me quisite? Dime, pendejo, no seas joto, quiero que me digas que nunca me quisiste. Por tus hijos, Jaime. Pinche joto mantenido, dime, por tus hijos, nunca me quisiste?
-Por tu padre, Priscila, no sabías?- le dice, riéndose.
-Quiero que me lo digas, joto.
Etc. Luego vinieron los golpes. Escuché cómo la aventó contra un carro y ella empezó a llorar más fuerte.
-Mira lo que hiciste, pendejo, mira, me sangraste la nariz, pinche joto. Pobre de tu puta madre que sigue pensando que vales la pena. Pobre de tu hija Genia que es una pinche puta a la que no defiendes. Eres un mierda, no vales ni madres, pensé que valías la pena, pensé que me amabas, por qué me hiciste perder tanto dinero.
Yo pensé en llamar a la policía, pero no estaba segura de saberme el número, ni tampoco de si la policía se dignaría a ocuparse de un caso de pelea marital en un barrio medio dos tres como el mío, ni si les preocuparía que golpearan a una mujer que además lo estaba provocando, en todo caso, el Jaime ya se estaba calmando de todas maneras, y a la mujer no parecía importarle mucho haber sido golpeada. Tampoco parecía preocuparles mucho que hiciera frío, estuviera lloviznando, y que todos los vecinos seguramente estaban como yo escondidos atrás de las persianas observando todo el episodio.
Luego ella lo empezó a perseguir por la calle, y él se puso atrás de un carro para que no lo pudiera alcanzar. Ella muy altanera empezó a decir cosas horribles de su hija, de su esposa, de su madre, a ver si él las defendía, sólo para comprobar que les valía madres.
-Defiende a tu familia con la frente en alto, no seas joto. O no te importan? No te diste cuenta que te mantuve dos años? Cómo le hice? Pues trabajando, pendejo, cosa que tú no sabes hacer.
Él de pronto explotó y se fue hacia su cuello, ella sin rechistar, se la llevó hacia un lado como arrastrando. No pude escuchar ni oir más hasta un rato después, que la aventó contra un carro abajo de mi ventana, ella no lloraba ni nada, no sabía si la había herido o no. Estaba pensando si debía llamar al 071 o al 089 o al 060 (no, pero eso era en los ochentas), o conectarme a internet a ver si encontraba el teléfono de la policía. Después empezaron un juego de subirse o bajarse de la camioneta de ella. Seguían peleando y no podía oir más de lo que decían, así que me fui según yo a dormir. Luego escuché que el carro arrancaba, avanzaba un poco y se paraba otra vez. -Jaime, bájate de ahí.-le dice ella, llorando desconsolada. Te amo, pendejo, te amo. Bájate de ahí.
Luego escuché el inconfundible radio de un policía, y me asomé, y en efecto, Jaime estaba adentro del carro de los policías. Ella seguía implorando como loca, hasta que les dijo a los policías:
-Si eso quiere, que eso tenga- y le dio un tremendo cerrón a la puerta del carro del policía. Nadie podría escribir eso y hacerlo sonar creíble. Estuvo de no mames.
Entonces ella se subió a su camioneta (ahora sé que era suya y no de Jaime).
Toda la escena me puso un poco melancólica, a decir verdad. Cómo es posible que la gente se quiera tanto como para vivir cosas tan intensas. Recordé mis propias peleas en la calle, gritarse maldiciones valiendo madre que todos vean y escuchen, ser tratada como una loca histérica que hace berrinche, bajarme del carro en el centro a media noche entresemana, decirle que se vaya a la chingada, que él arranque rechinando llantas, llorar todos los días sin importar el lugar, rogar que me dé no sé qué cosa, sentir celos incontrolables, dejar que me hagan sentir mierda, etc., etc. y me asombra tanto haber pasado por eso, haber creído que valía la pena aguantarse más.
Pienso que las cosas que he aguantado antes no las volveré a aguantar nunca más. Por ejemplo un chavo me pegó medio jugando medio en serio cuando tenía 15 años. No le dije nada, simplemente me dí la media vuelta y me fui a mi casa, y eso fue el final de la "relación" que teníamos. Así han pasado muchas cosas y pienso que cada vez va a haber menos espacio para que me hagan algo que no haya aguantado antes. Cada vez va a haber menos espacio para la paciencia, todo el espacio lo voy a ocupar yo misma. Y al final estaré sola por completo. Tal vez por eso la gente se pelea, no? Al menos es una manera de sentir que conectas con alguien. Como cuando algunas mujerse, muy tristemente, quieren que su marido las golpee, porque así al menos saben que les importa.
Wednesday, March 15, 2006
Yes I'm alone, so fucking what?
Fui a la Cineteca en bici. Ya había ido muchas veces al parque fundidora en bici, pero no a la Cineteca, porque no tenía cadenita para estacionar la bici.
Le pregunté al vigilante que si estaba prohibido estacionar la bici de uno para ir al cine ("prohibido" parece que es una palabra que les gusta mucho a los vigilantes del parque, especialmente cuando se trata de bajar pendientes sobre ruedas.) No supo qué contestarme.
"Casi todos los que vienen a la Cineteca vienen en carro", me dijo. Después de reflexionar un rato con él llegamos a la conclusión de que no tenía por qué estar prohibido. (Tampoco lo de las pendientes, según yo, pero bueno...)
A continuación entré a ver la película. Era una cosa argentino-española (ya me había advertido Andrés sobre el cine argentino; yo nunca aprendo.) Proyectaron la película para mí solita.
Salgo de la Cineteca, montada en mi bici, a las 10:30 p.m. y las calles que hace dos horas estaban repletas ahora están desiertas. (Cómo extraño de Madrid poder andar en la calle a cualquier hora cualquier día y siempre sentir que hay gente amigable alrededor.) Recibo numerosas advertencias desde los pocos coches que están en la calle, me echan las luces, me pitan, me gritan cosas, se me quedan viendo como queriéndome decir: qué te pasa? y yo me estuviera metiendo a una alberca de serpientes como si tal cosa.
Es que soy idiota?
Es que vivo en un país de locos?
Realmente soy tan bizarra?
Llego a mi casa y mi vecino está chupando solo en su coche, frente a mi casa, escuchando cumbias a todo volumen. Esa es su costumbre, y no sé por qué algo me dice que su matrimonio no anda muy bien. Está tan a la sombra que no lo veo, así que ni siquiera le doy las buenas noches. Desde su coche podrá ver perfectamente (mi cortina no es muy buena) que estoy en la computadora escribiendo esto. Me gustaría ir afuera y saludarlo, pero creo que por hoy ya estuvo bueno de rebelarme contra las costumbres locales. Aparte no quiero que su esposa me golpee. (Parece que hace Tae Kwan Do o algo así.)
Lo cierto es que los dos estamos solos. Solos, solos, solos. A unos metros de distancia. Como en cualquier ciudad debe ser, supongo.
Le pregunté al vigilante que si estaba prohibido estacionar la bici de uno para ir al cine ("prohibido" parece que es una palabra que les gusta mucho a los vigilantes del parque, especialmente cuando se trata de bajar pendientes sobre ruedas.) No supo qué contestarme.
"Casi todos los que vienen a la Cineteca vienen en carro", me dijo. Después de reflexionar un rato con él llegamos a la conclusión de que no tenía por qué estar prohibido. (Tampoco lo de las pendientes, según yo, pero bueno...)
A continuación entré a ver la película. Era una cosa argentino-española (ya me había advertido Andrés sobre el cine argentino; yo nunca aprendo.) Proyectaron la película para mí solita.
Salgo de la Cineteca, montada en mi bici, a las 10:30 p.m. y las calles que hace dos horas estaban repletas ahora están desiertas. (Cómo extraño de Madrid poder andar en la calle a cualquier hora cualquier día y siempre sentir que hay gente amigable alrededor.) Recibo numerosas advertencias desde los pocos coches que están en la calle, me echan las luces, me pitan, me gritan cosas, se me quedan viendo como queriéndome decir: qué te pasa? y yo me estuviera metiendo a una alberca de serpientes como si tal cosa.
Es que soy idiota?
Es que vivo en un país de locos?
Realmente soy tan bizarra?
Llego a mi casa y mi vecino está chupando solo en su coche, frente a mi casa, escuchando cumbias a todo volumen. Esa es su costumbre, y no sé por qué algo me dice que su matrimonio no anda muy bien. Está tan a la sombra que no lo veo, así que ni siquiera le doy las buenas noches. Desde su coche podrá ver perfectamente (mi cortina no es muy buena) que estoy en la computadora escribiendo esto. Me gustaría ir afuera y saludarlo, pero creo que por hoy ya estuvo bueno de rebelarme contra las costumbres locales. Aparte no quiero que su esposa me golpee. (Parece que hace Tae Kwan Do o algo así.)
Lo cierto es que los dos estamos solos. Solos, solos, solos. A unos metros de distancia. Como en cualquier ciudad debe ser, supongo.
Tuesday, March 14, 2006
Sonaré como una egomaniaca, pero
estaba buscando los significados de algunos nombres para mis personajes, creyendo que el significado de su nombre debería de alguna manera estar conectado con su personalidad cuando me topé con esto:
jennifer
English: of Celtic (Arthurian) origin. This represents a Cornish form of the name of King Arthur's unfaithful wife (see Guinevere). At the beginning of the 20th century, the name was merely a Cornish curiosity, but since then it has become enormously popular all over the English-speaking world. One factor in its rise was probably Bernard Shaw's use of it for the character of Jennifer Dubedat in The Doctor's Dilemma (1905). See also Gaynor.
Investigué, y sí, el doctor protagonista en la obra de Shaw se quería coger a la Sra. Jennifer Dubedat, por eso dejó morir al esposo de la misma, un pintor famoso de dudosa moral (creo que también vi eso en una película sesentera mexicana.)
De lo anterior extraje varias conclusiones:
1) No creo que mis padres hayan sabido esto cuando escogieron mi nombre.
2) Andar con alguien llamado 'Arturo' debía ser ya un mal augurio. Lástima que nunca apareció mi Lancelot.
3) Evidentemente es mi destino casarme con un pintor famoso de dudosa moral y pobre salud.
4) Abandonaré la tarea de buscar significados de nombres para evitar sesgar la dirección general de mi historia.
jennifer
English: of Celtic (Arthurian) origin. This represents a Cornish form of the name of King Arthur's unfaithful wife (see Guinevere). At the beginning of the 20th century, the name was merely a Cornish curiosity, but since then it has become enormously popular all over the English-speaking world. One factor in its rise was probably Bernard Shaw's use of it for the character of Jennifer Dubedat in The Doctor's Dilemma (1905). See also Gaynor.
Investigué, y sí, el doctor protagonista en la obra de Shaw se quería coger a la Sra. Jennifer Dubedat, por eso dejó morir al esposo de la misma, un pintor famoso de dudosa moral (creo que también vi eso en una película sesentera mexicana.)
De lo anterior extraje varias conclusiones:
1) No creo que mis padres hayan sabido esto cuando escogieron mi nombre.
2) Andar con alguien llamado 'Arturo' debía ser ya un mal augurio. Lástima que nunca apareció mi Lancelot.
3) Evidentemente es mi destino casarme con un pintor famoso de dudosa moral y pobre salud.
4) Abandonaré la tarea de buscar significados de nombres para evitar sesgar la dirección general de mi historia.
Friday, March 10, 2006
This thing that lurks about me like an ill-omened bird
Anoche fui con Nat a ver la película de los vaqueros gays. Fue curioso haber visto una película acerca de un hombre-pared precisamente en un 9 de marzo. (Ella lloró y yo no. Por qué no lloré, si yo lloro hasta con la película más boba.) Debe ser una especie de señal, supongo. Fuera del contexto socio-histórico de la película y el tema de la presión social (cosas que no me interesan mucho), me siento irremediablemente identificada con Ennis Delmar cuando me despierto hoy en mi casa silenciosa y raspo los últimos restos de café de un bote viejo de nescafé en busca de algo que me levante el ánimo. Y cuando veo un montón de platos sucios que me recuerdan con desdén que yo misma soy la que ha elegido estar sola, apresurándome sin saber por qué hacia la etapa de la tía solterona a la que hay que tenerle un poco de lástima porque no tiene nada en su vida excepto a sus gatos. Excepto que yo no tengo gatos. (She adds, sourly.)
Claro, no puedo quejarme de mi vida, en realidad estoy estupendamente, y no, no me quejo. Cuando alguien me pregunta qué me gustaría ver por mi ventana, algo que no vea ya y que desearia ver, no se me ocurre nada. Le digo: no, la vista es perfecta. Pues tengo todo lo que quiero, y no sólo en cuanto a cosas materiales.
Lo que me perturba es sólo el saber qué es aquello en lo que deseo convertirme. It's just this thing that lurks about me like an ill-omened bird.
Claro, no puedo quejarme de mi vida, en realidad estoy estupendamente, y no, no me quejo. Cuando alguien me pregunta qué me gustaría ver por mi ventana, algo que no vea ya y que desearia ver, no se me ocurre nada. Le digo: no, la vista es perfecta. Pues tengo todo lo que quiero, y no sólo en cuanto a cosas materiales.
Lo que me perturba es sólo el saber qué es aquello en lo que deseo convertirme. It's just this thing that lurks about me like an ill-omened bird.
Thursday, March 09, 2006
Feliz cumpleaños.
Prometí que no volvería a molestarte y creo haberlo cumplido, pues fue la última vez que hice algún esfuerzo por contactarte. Algunas veces, sin embargo, vuelvo a pensar en tí y continúo sin comprenderte. Qué clase de explosiones habrá en tu alma, con toda la inercia de tu cuerpo y toda tu inteligencia apilada en la inactividad. Nunca pude más que hacer conjeturas al respecto, y un par de veces me jacté de conocerte, pues comprobé que había acertado. Ojalá no lo hubiera hecho.
la naranjada (4:39 AM) :
bueno, mejor dime si debo huir y no hablarte en un buen rato para evitar que las cosas se pongan extrañas y ya no tengas más cosas qué decirme
lucio (4:40 AM) :
no no hagas eso... nada tiene por qé cambiar
la naranjada (4:40 AM) :
bueno, sólo eso quería saber
lucio (4:42 AM) :
bien...
me alegra
la naranjada (4:42 AM) :
te alegra?
lucio (4:44 AM) :
qe no te alejarás...
la naranjada (5:13 AM) :
qué raro, que te dije todo esto
lucio (5:16 AM) :
lo sé
yo me siento raro...
pero no lamento qe me lo hallas dicho
la naranjada (5:17 AM) :
por qué?
lucio (5:20 AM) :
por qe me siento raro? no sé, porqe no puedo hacer nada al respecto supongo...
la naranjada (5:21 AM) :
y por qué no lo lamentas?
lucio (5:25 AM) :
porqe si me lo dijiste significa qe confias en mi, eso es buena señal
la naranjada (5:26 AM) :
jaja pues claro que confío en tí! te he dicho muchas cosas muy personales y desde hace mucho
la naranjada (5:27 AM) :
quién sabe por qué, pero ocurre
nadamás llegas y saco toda la sopa
la naranjada (5:27 AM) :
jejeje
lucio (5:27 AM) :
jejeje
espero qe eso nunca cambie
la naranjada (4:39 AM) :
bueno, mejor dime si debo huir y no hablarte en un buen rato para evitar que las cosas se pongan extrañas y ya no tengas más cosas qué decirme
lucio (4:40 AM) :
no no hagas eso... nada tiene por qé cambiar
la naranjada (4:40 AM) :
bueno, sólo eso quería saber
lucio (4:42 AM) :
bien...
me alegra
la naranjada (4:42 AM) :
te alegra?
lucio (4:44 AM) :
qe no te alejarás...
la naranjada (5:13 AM) :
qué raro, que te dije todo esto
lucio (5:16 AM) :
lo sé
yo me siento raro...
pero no lamento qe me lo hallas dicho
la naranjada (5:17 AM) :
por qué?
lucio (5:20 AM) :
por qe me siento raro? no sé, porqe no puedo hacer nada al respecto supongo...
la naranjada (5:21 AM) :
y por qué no lo lamentas?
lucio (5:25 AM) :
porqe si me lo dijiste significa qe confias en mi, eso es buena señal
la naranjada (5:26 AM) :
jaja pues claro que confío en tí! te he dicho muchas cosas muy personales y desde hace mucho
la naranjada (5:27 AM) :
quién sabe por qué, pero ocurre
nadamás llegas y saco toda la sopa
la naranjada (5:27 AM) :
jejeje
lucio (5:27 AM) :
jejeje
espero qe eso nunca cambie
Saturday, March 04, 2006
Quiero escucharte, libro, todo el día.
Hay muchas cosas en esta vida que me causan inmenso placer. Dos de ellas son caminar y leer. Es lo que podría estar haciendo todo el día, todos los días; es lo que siempre quiero hacer cuando estoy de viaje; es lo que, según yo, más cultiva mi alma y mi intelecto; y siempre me he lamentado por la imposibilidad de hacer las dos cosas al mismo tiempo. Se rumora que David Toscana es capaz de hacerlo, y tengo idea de haberlo visto alguna vez cruzar la calle con la cabeza hundida en un paperback. Yo lo intenté un par de veces. La última vez, mi frente chocó con un aire acondicionado viejo y oxidado groseramente colocado a la altura de mi cabeza e invadiendo el área aérea de la banqueta pública para peatones (y qusiera poner especial énfasis en las palabras pública y peatones). Mis lentes salieron disparados a la calle, mi libro cayó en un charco, mi mochila derramó su contenido, vi negro con estrellitas, y mi frente desarrolló un chichón con sangre y eventualmente una cicatriz. Si el clima hubiera estado unos centímetros más abajo, podría haber perdido un ojo. Una escena muy caricaturezca. El caso es que caminar leyendo en Monterrey es un peligro.
Descubrí los audio eBooks hace algunos días. Era de noche y estaba en mi casa, sintiéndome un poco sola y melancólica, mi gato recientemente muerto, sin ganas de internet, con la vista cansada como para leer, sin ganas de escuchar música. Tenía unas ganas como de ver televisión, cosa que no tengo y que la verdad prefiero no tener. Y entonces dí en internet con una cosa maravillosa, que ha revolucionado toda mi perspectiva del entretenimiento: unos mp3 gratuitos de un libro de H.G. Wells leído por un humano! (Porque también los hay leídos por computadora, y esos sí que apestan.) Sólo había que ponerle play y sentarme en el sillón, en la oscuridad, escuchando e imagiando. No tenía que tener luz aducuada, buena postura, enfocar la vista. Ni siquiera tenía que concentrarme, la lectura me transportaba allí. Fue hermoso.
Luego dí con una página en donde se venden audio eBooks a precio de libro normal, y ahora estoy fantaseando con hacerme de una biblioteca de audiolibros, y escucharlos mientras camino por horas y horas. O mientras limpio mi casa. O mientras manejo. O mientras voy en bici. O mientras estoy en la cama a punto de quedarme dormida. O mientras estoy en el banco. O bien -el colmo del goloseo- mientras leo otro libro o tengo una conversación con alguien...
Por qué los audiolibros no son tan populares? Es que en los noventas sólo hacían audiolibros freakys de superación personal? No lo entiendo.
Nunca he tomado un curso de lectura rápida. Dicen que no pierdes el disfrute ni la comprensión ni la memoria de lo que estás leyendo. Pero en lo personal creo que un buen audiolibro escuchado en una larga caminata le gana por mucho a sentarse y leer una novela completa de Tolstoi en 20 minutos. Creo que lo que me gustó tanto de escuchar un libro es que me remontó a una época lejana en que mi padre me leía libros antes de dormir, aquellos mismos momentos en que nació mi amor por la literatura. Pero mi padre no lo hacía tan bien, intentaba engañarme saltándose las páginas, y siempre se quedaba dormido -exhausto como estaba- justo en la parte interesante. Ahora sólo es de ponerle play. Qué bendita tecnología, que nos permites escuchar la suave cadencia de nuestros clásicos favoritos, para imprimirlos deliciosamente en nuestras almas, amén.
Descubrí los audio eBooks hace algunos días. Era de noche y estaba en mi casa, sintiéndome un poco sola y melancólica, mi gato recientemente muerto, sin ganas de internet, con la vista cansada como para leer, sin ganas de escuchar música. Tenía unas ganas como de ver televisión, cosa que no tengo y que la verdad prefiero no tener. Y entonces dí en internet con una cosa maravillosa, que ha revolucionado toda mi perspectiva del entretenimiento: unos mp3 gratuitos de un libro de H.G. Wells leído por un humano! (Porque también los hay leídos por computadora, y esos sí que apestan.) Sólo había que ponerle play y sentarme en el sillón, en la oscuridad, escuchando e imagiando. No tenía que tener luz aducuada, buena postura, enfocar la vista. Ni siquiera tenía que concentrarme, la lectura me transportaba allí. Fue hermoso.
Luego dí con una página en donde se venden audio eBooks a precio de libro normal, y ahora estoy fantaseando con hacerme de una biblioteca de audiolibros, y escucharlos mientras camino por horas y horas. O mientras limpio mi casa. O mientras manejo. O mientras voy en bici. O mientras estoy en la cama a punto de quedarme dormida. O mientras estoy en el banco. O bien -el colmo del goloseo- mientras leo otro libro o tengo una conversación con alguien...
Por qué los audiolibros no son tan populares? Es que en los noventas sólo hacían audiolibros freakys de superación personal? No lo entiendo.
Nunca he tomado un curso de lectura rápida. Dicen que no pierdes el disfrute ni la comprensión ni la memoria de lo que estás leyendo. Pero en lo personal creo que un buen audiolibro escuchado en una larga caminata le gana por mucho a sentarse y leer una novela completa de Tolstoi en 20 minutos. Creo que lo que me gustó tanto de escuchar un libro es que me remontó a una época lejana en que mi padre me leía libros antes de dormir, aquellos mismos momentos en que nació mi amor por la literatura. Pero mi padre no lo hacía tan bien, intentaba engañarme saltándose las páginas, y siempre se quedaba dormido -exhausto como estaba- justo en la parte interesante. Ahora sólo es de ponerle play. Qué bendita tecnología, que nos permites escuchar la suave cadencia de nuestros clásicos favoritos, para imprimirlos deliciosamente en nuestras almas, amén.
Thursday, March 02, 2006
rea·son·a·bly / razonablemente
En mi oficio de traductor, todos los días me tocaba traducir del inglés al español la palabra “reasonably”. El motivo de esto es que la gran mayoría de los documentos a traducir estaban relacionados con los gobiernos locales de California y el material (folletos, papelería para trámites, servicios, etc.) que se les presentaba a los ciudadanos de habla hispana, así como documentos legales. Por ejemplo: “If your delay is not reasonably justified...” o bien: “The Company shall not be held responsible for damages unless they are reasonably foreseeable...” Cosas por el estilo. ¿Cómo traducir “reasonably” al español? Dave, mi Lic. en Lingüística con Acentuación en Traducción siempre me regañaba por traducirlo como “razonablemente”. Yo estaba de acuerdo con él, pero le decía que no había otra manera de traducirlo. “Razonablemente” no es un equivalente en español para “reasonably”. En primer lugar, la palabra no se utiliza tanto en el mundo hispano. En Google, una de nuestras herramientas de investigación más recurridas, “reasonably” tiene 163,000,000 entradas, mientras que “razonablemente” cuenta únicamente con 1,840,000. Si restringimos las búsquedas por país, en EU, “reasonably” tiene 3,950,000 entradas, en México tiene 111,000 y en España tiene 278,000, lo cual es un mal indicio, puesto que si se está traduciendo para un público primordialmente mexicano, no deben usarse términos que son más españoles. Al buscar “razonablemente” en EU, aparecen 9,740 entradas lo cual nos indica que en efecto, es un anglicismo. De todas maneras, es un resultado "razonablemente bueno" que nos justifica en nuestra elección de "razonablemente" como la traducción correcta.
Pero en el fondo sé que está mal, porque “reasonably” y “razonablemente” no tienen el mismo peso semiótico:
“Reasonably” se utiliza en muchos de los casos como un criterio legal: la manera en que la gente debe actuar; una medida para la justicia y la ética, pero en una manera prescriptiva. Esta es la manera gringa de utilizarla. (Cómo me encabronaba cuando mi papá me decía: "Why can't you be reasonable?!?", porque él sabía y yo sabía que mi concepto y su concepto de reasonable no eran el mismo, pero aun así yo tenía que cumplir con el suyo, porque era el más reasonable para la sociedad en su conjunto (más bien, para aquellos que tienen el poder en la sociedad en su conjunto). Ejemplo: no es razonable escuchar música tan alto, los vecinos, que tienen hijos pequeños, podrían molestarse. O bien, no es razonable llegar a casa tan tarde porque tu madre, a quien yo amo, podría preocuparse.)
Por otro lado “razonablemente” parece ser una palabra muy utilizada por los políticos en declaraciones ante los medios, un poco como una medida de protección “Lo que he hecho por la economía del país es razonablemente bueno” o bien, “Gracias a mí, estamos razonablemente a salvo de la gripe aviar”. Esta es la manera hispana de utilizar la palabra, y a mi parecer, es una palabra aprendida de los medios, de la jerga política gringa. Pero en el mundo hispano la palabra se usa de manera (falso)descriptiva.
Veamos ahora los diccionarios, otra de las herramientas utilizadas en este oficio, aunque en menor medida que Google. (Google nos muestra el idioma viviente, cambiante y en su estado actual de uso, mientras que los diccionarios –especialmente el de la RAE- nos lo muestra muerto.)
Dictionary.com y rae.es definen reasonably y razonablemente, respectivamente, como estar dentro de la “razón”. También lo relacionan con el ser “racional”, y con los intermedios: sin tocar los extremos, sin ser excesivo. Hasta aquí, todo bien, todo razonablemente bien. Pero estas dos palabras difieren en un punto esencial: Dictionary.com lo relaciona con el sentido común, y rae.es, pues no.
Esto es a lo que he querido llegar: al sentido común. ¿Existe realmente el sentido común? ¿Puede existirlo en un país como EU, que es un mosaico de culturas, religiones y razas, cada una con su propio “sentido común”? Evidentemente no. Se trata más bien de UN sentido común el que se está prescribiendo: el de los blancos afortunados en su inserción en la economía. ¿Cómo explicarles a los chicanos todo esto con una sola palabra? ¿Cómo decirles que su comportamiento no se considera razonable a menos que cumpla con determinadas pautas no escritas? ¿Cómo explicárselos, puesto que los chicanos que se ven en la necesidad de requerir los servicios del gobierno son también los que tienen menos educación y recursos para comprender qué cojones quiere decir el gobierno les dice actúen razonablemente? Y, ¿será realmente mi trabajo preocuparme por estas sutilezas?
Al diablo, le digo a Dave, tú ponle razonablemente y ya está.
Pero en el fondo sé que está mal, porque “reasonably” y “razonablemente” no tienen el mismo peso semiótico:
“Reasonably” se utiliza en muchos de los casos como un criterio legal: la manera en que la gente debe actuar; una medida para la justicia y la ética, pero en una manera prescriptiva. Esta es la manera gringa de utilizarla. (Cómo me encabronaba cuando mi papá me decía: "Why can't you be reasonable?!?", porque él sabía y yo sabía que mi concepto y su concepto de reasonable no eran el mismo, pero aun así yo tenía que cumplir con el suyo, porque era el más reasonable para la sociedad en su conjunto (más bien, para aquellos que tienen el poder en la sociedad en su conjunto). Ejemplo: no es razonable escuchar música tan alto, los vecinos, que tienen hijos pequeños, podrían molestarse. O bien, no es razonable llegar a casa tan tarde porque tu madre, a quien yo amo, podría preocuparse.)
Por otro lado “razonablemente” parece ser una palabra muy utilizada por los políticos en declaraciones ante los medios, un poco como una medida de protección “Lo que he hecho por la economía del país es razonablemente bueno” o bien, “Gracias a mí, estamos razonablemente a salvo de la gripe aviar”. Esta es la manera hispana de utilizar la palabra, y a mi parecer, es una palabra aprendida de los medios, de la jerga política gringa. Pero en el mundo hispano la palabra se usa de manera (falso)descriptiva.
Veamos ahora los diccionarios, otra de las herramientas utilizadas en este oficio, aunque en menor medida que Google. (Google nos muestra el idioma viviente, cambiante y en su estado actual de uso, mientras que los diccionarios –especialmente el de la RAE- nos lo muestra muerto.)
Dictionary.com y rae.es definen reasonably y razonablemente, respectivamente, como estar dentro de la “razón”. También lo relacionan con el ser “racional”, y con los intermedios: sin tocar los extremos, sin ser excesivo. Hasta aquí, todo bien, todo razonablemente bien. Pero estas dos palabras difieren en un punto esencial: Dictionary.com lo relaciona con el sentido común, y rae.es, pues no.
Esto es a lo que he querido llegar: al sentido común. ¿Existe realmente el sentido común? ¿Puede existirlo en un país como EU, que es un mosaico de culturas, religiones y razas, cada una con su propio “sentido común”? Evidentemente no. Se trata más bien de UN sentido común el que se está prescribiendo: el de los blancos afortunados en su inserción en la economía. ¿Cómo explicarles a los chicanos todo esto con una sola palabra? ¿Cómo decirles que su comportamiento no se considera razonable a menos que cumpla con determinadas pautas no escritas? ¿Cómo explicárselos, puesto que los chicanos que se ven en la necesidad de requerir los servicios del gobierno son también los que tienen menos educación y recursos para comprender qué cojones quiere decir el gobierno les dice actúen razonablemente? Y, ¿será realmente mi trabajo preocuparme por estas sutilezas?
Al diablo, le digo a Dave, tú ponle razonablemente y ya está.
Wednesday, March 01, 2006
Pregnancy Test.
Estaba tratando (sin mucho éxito) de aprehenderlo todo: el niño haciéndome un pésimo retrato a cambio de diez pesos, el sol levemente picoso, el sentirme levemente soñolienta, el niño gritando persiguiendo palomas, las palomas volando hacia mí, el señor podando pasto, los coches pasando, la gente pasando, toda la maquinaria, todo el movimiento. Haberme topado a Ángel Sánchez Borges y haber sentido la necesidad de mentirle. Haber entrado a MARCO y haberme aburrido. Haber recordado que alguna vez Suza, Lulú y Gabygut fueron a la Macro sin mí y confundieron los baños municipales con la entrada del metro, y que su anécdota no me haya dado risa sino hasta hoy, cuatro años después.
Vuelvo a sentirme un poco ausente, dispersa, entumecida. Insomnio e incapacidad de leer. Los mismos síntomas, las mismas señales. Contestar el teléfono y escucharme hablar exhausta, como si me faltaran fuerzas para vivir.
Por lo menos, pensé, por lo menos ya he pasado por todo eso y ya sé que mi decisión no tendría que basarse en nada de lo que está a mi alrededor; no tendría que poner excusas de familia, novio, escuela, proyectos, trabajos, ideologías, ni tampoco articular una explicación lógica, ni tampoco esconderme y mentir. Sería simplemente decir un sí o un no. El sí o el no más puro de todos.
Vuelvo a sentirme un poco ausente, dispersa, entumecida. Insomnio e incapacidad de leer. Los mismos síntomas, las mismas señales. Contestar el teléfono y escucharme hablar exhausta, como si me faltaran fuerzas para vivir.
Por lo menos, pensé, por lo menos ya he pasado por todo eso y ya sé que mi decisión no tendría que basarse en nada de lo que está a mi alrededor; no tendría que poner excusas de familia, novio, escuela, proyectos, trabajos, ideologías, ni tampoco articular una explicación lógica, ni tampoco esconderme y mentir. Sería simplemente decir un sí o un no. El sí o el no más puro de todos.
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