"Mientras uno va y viene

por su país natal, créese que las calles le son indiferentes; que las ventanas, los tejados y las puertas nada significan; que las paredes le son extrañas; que los árboles no son más que árboles; que las casas donde no entra le son inútiles; que el empedrado por donde anda es simplemente piedra.
Pero después, fuera de su patria, advierte que aquellas calles le son queridas; que aquellos tejados, aquellas ventanas y aquellas puertas le hacen falta; que aquellas paredes paredes le son necesarias; que aquellos árboles le son amados; que aquellas casas donde él no entraba, había quien entraba en ellas todos los días, y que ha dejado parte de sus entrañas, de su corazón y de su sangre en aquel suelo. Todos aquellos sitios que ya no vemos y que quizá no volveremos a ver, y cuya imagen hemos conservado, adquieren cierto encanto doloroso, se nos presentan con la melancolía de una aparición, nos hacen visibles la tierra santa, y son, por decirlo así, la forma misma de la patria; y los amamos y evocamos tales como son, tales como eran, obstinándonos en ello, y no queremos cambiar nada de ellos, porque estamos apegados a la forma de nuestra patria como a las facciones de nuestra madre."
-Victor Hugo. Los miserables.

En busca de Juan Ignacio Ramón

, mi calle favorita de Monterrey. O en busca del tiempo perdido. Desperdiciado. Mandado a la mierda. Por las peores estupideces. Debilidades. Etc. Pero no encontré la calle, porque Monterrey ya sólo es uno más de mis distantes sueños poblados de datos inservibles y no me queda más que contemplar los huecos donde deberia haber un árbol pero lo tumbaron y los espacios apretados llenos de inesperados edificios que crecieron.

Ne me quite pas, il faut oublier tout peut s'oublier...

Linda rola cuyo autor original, me parece es Jacques Brel, aunque varia gente ha hecho cover: Edith Piaf, Mireille Mathieu y creo que tambien Miguel Bose. Mi madre tiene un cassette del anio del pedo grabado en casa que simplemente dice "french songs", asi que vaya uno a saber quien canta. Lo que les queria contar, creo, es que la rola tambien trae el rollo de Supe, del fragmento antes discutido de Ana Karenina, y de lo de Orlando que me habian comentado. Es decir, el cliche de los amantes que se entienden prescindiendo mas o menos de las palabras: "Je t'inventerai /des mots insensés /que tu comprendras"

Hoy me encontré 20 pesos tirados

en aulas II. Parece que el destino empieza a sonreirme. Al menos en las cosas muy, muy pequeñas.

Con esos 20 pesos me comí un NutriSandwich en Centrales, y muy a diferencia de cuando estaba en los primeros semestres y amaba la carrera de letras y comía con gente a la que amaba, no sabía a nada. Veis cómo siempre logro sacarle el lado negativo a las cosas?

Hoy me encontre a Alejandro del Bosque

y me conto que esta haciendo su tesis sobre una novela espaniola de caballerias del siglo XVI escrita por una mujer. Le pregunte que por que las mujeres escribimos raramente y no muy bien sobre guerras y batallas, conquistas de pueblos, espionaje, ciencia ficcion y generos a fin. Y por que tampoco nos da por leer estas cosas. Parece que lo epico no esta en nuestra concepcion del mundo. Yo tambien me inclino por el lado sentimental e intimista (se nota? jaja) pero me molesta no saber por que pienso como pienso, siento como siento, y escribo lo que escribo.

Ears in my tummy.

Ponerme las bocinas en la panza escuchando musica muy alta. Los bajos son como caricias y las percusiones como patadas. O como cantar muy adentro de uno, casi llorando. O como sentir afecto. O rabia. O cualquier cosa. Y vuelvo al ciclo de suenios en que intento besar a chavos que ni al caso, que en la vida real no deseo, y ellos no se dejan. Significa que necesito un abrazo. No cualquier abrazo, uno en particular. Y es como cuando con Nat, las quesadillas con lluvia al rededor, la musica furiosa en la panza, i'm running out of sound, el cielo morado con puntitos amarillos, pero nunca nos volvimos a hablar. Oye, Nat, nada nunca volvera a ser igual. Asi es todo siempre. Pant a rhei. Sólo estamos solos. Y ya.
"Y ya".

But in the same old house I still find my friends.

Or not.
Todo esto es terrible. Como Jean Valjean, me siento estafada por el destino. Todos mis esfuerzos, todo mi trabajo, mis develos, todos mis sacrificios -pasados, presentes, futuros-, todas las rinias familiares y conyugales, mis huesos desgastados, mis enfermedades, mis nauseas, mis sempiternos dolores de cabeza, mis colicos, toda mi paciencia, mi perseverancia, mi voluntad, mis neuronas, todas las elecciones de vida que he hecho en los ultimos cuatro anios de mi vida, todo ha estado consagrado a algo que ahora me parece estupido e inutil. Y los pequenios consuelos que podian haberme quedado me dejan a un lado, sollozando. Ostracise me now. Cómo no aprender con esto que entregarse con demasiada pasion a algo es malo? Es natural que me sienta como me siento. Desde mi misma, amarga y desahuciada, observo a mis companieros de generacion tan felices, tan satisfechos, tan entusiasmados. No parece que sientan que la vida -o el Tec, que es lo mismo- les deba nada. Y se hace mas evidente que nada de esto es para mi. Tal vez me creeria el cuento, si no me hubieran ido pasando tantas cosas. Es mi culpa, si. En cierto modo, todo ha sido producto de mis propias elecciones. Mis elecciones si, pero cuantas cosas me han nublado la vista a la hora de elegir! Ultimamente he intentado dejar de ser tan dura conmigo misma. Tal vez si, sea solo este espiritu romantico que me pego el Hugo. Como si el sufrimiento fuera absoluto. Como si...
Y luego me mira con la punta de sus ojos puntiagudos, directo y sin vacilar aunque no queriendo y fue igual, igual que cuando yo me mantenia a un lado callada y alargando la paciencia.

Algo sobre la muerte de Sabines.

Sabines, mi primer verdadero amor, quien me ensenio a ser triste y a tener una libreta y a dejar a mi novio, siempre dejarlo solo. Sabines, a quien descubri un anio antes de su muerte, de la cual no me entere, obviamente. Sabines, inclinandose hacia mi desde su vieja mecedora, o dejando a un lado las tijeras que hicieron un ruidito clink sobre la mesa de cortar telas, me dijo al oido que la muerte lo impregna todo, que trasmina las paredes de nuestra casa con su lenta y oscura agua, que inunda nuestros zapatos duros y cansados con su llovizna terca, que nos seca el corazon con su gotera nocturna. Busque, hace rato, en las viejas paginas de su poesia, ese encanto, esa pesadumbre de ojeras y de pescados, esa tristeza de transeunte, de prostituta, de tranvia averiado, de brazos desnudos recargados en la ventana de la noche, que no pega ojo y gasta el tiempo chupando cigarros. Busque y ya no encontre. Algo quedo roto, seco, colgando silenciosamente de una rama. Si pudieras escarbar en mi pecho, y escarbar en mi alma...

De tal pollo, tal astilla.

Lunes 1 de agosto. Mi primer salida en monterrey fue visitar a mis abuelos. Todo seguia igual, la arquitectura setentera de los nuevos ricos de monterrey en aquellos anios, esa capa de cochambre que recubre todo, el aire acondicionado del anio del pedo, la palmera de plastico, una kitsch foto mia de cuando era joven y flaca, es decir, cuando tenia quince anios y me puse ese vestido gris y me llevaron a una sesion de fotos en el Angel Residencial, fotos de lujo para todo evento familiar. Lo unico que habia cambiado era el peinado de mi abuela -su depresion y su falta de movilidad ya no le permite esas 2 o 3 visitas semanales a la estetica. La encontre en la cocina haciendo una salsa para el pollo hervido. La salsa consistia en crema de cacahuate, mantequilla de mani o peanut butter como quiera que se llame esa cosa, aniadase caldo de pollo y batase con tenedor hasta tener la consistencia deseada. Revolting, fue la unica palabra que se me venia a la mente para describir aquello. Me invitaron a sentarme a la mesa; no acepte comer con la excusa de que mi madre seguro me estaria preparando algo especial para comer mas tarde. Asi que los acompanie comiendo tuna y observando el triste espectaculo de verlos mascullar aquella comida. Dos semanas mas tarde, llego a mi casa despues de una larga maniana en el Idiotec (tm mou) y encuentro a mi madre preparando algo aterradoramente familiar. Te copiaste de la receta secreta de mi abuelita, verdad? Si, me dice mi madre, pero con una innovacion: granitos de elote; a que esta bueno? ... Aniadase la musica de Psycho y teneis mi pesadilla de la vida real. Lo peor fue que no sabia tan malo. Seguramente, en algun futuro, me encontrare a mi misma preparando el mismo pollo hervido con salsa de crema de cacahuate, granos de elote, y mi propia innovacion, tal vez nata montada o algo por el estilo. Porque siempre terminamos siendo aquellas personas a las que odiariamos parecernos.

Discurso, poder y las fuerzas del mal.

Marx fue el primer analista del discurso en tanto que fue el primero en notar la manera en que la clase dominante puede manipular la ideología para favorecer la mecánica de la opresión. Marx veía a la sociedad como formada por dos fuerzas antagonistas: el proletariado y la burguesía; así su embrionaria teoría del análisis del discurso funcionaba muy bien. Los burgueses le lavan el coco a los proletarios con ideologías vacías como la religión para que éstos piensen que es su destino ser explotados con largas y monóntonas jornadas en las fábricas y sueldos apenas para subsistir.
El análisis del discurso hoy en día tiene esta herencia marxista. Pero actualmente no hay dos fuerzas antagónicas, sino muchísimas fuerzas y quién sabe si antagónicas. (Y quién sabe si en aquéllas felices épocas había precisamente sólo dos fuerzas.) Quién está oprimiendo a quién, y para qué exactamente? Es cierto que factores o fuerzas como las religiones, los grandes corporativos, el discurso del gobierno, y sobre todo los medios de comunicación sirven para manipular a las masas e influyen fuertemente sobre la manera en que las personas piensan, se comunican y viven su vida. Pero lo que yo no veo tan claro es que haya un gran cerebro detrás de todo ello; que haya "alguien" que quiera llevarnos hacia alguna dirección o fin ulterior, más allá de hacernos comprar productos.
Y creo que es un error que solemos cometer muy seguido: querer atribuir a esta biósfera que es la ciudad -tan cargada de fuerzas vivas que van en diferentes direcciones y que está llena de cadenas alimenticias y otros procesos biológicos, físicos, químicos- con facultades propias de un ser vivo como voluntad, entendimiento, intención, memoria, etc.
Cuando Michael Moore anda por ahí haciendo sus documentales y pone al frente sus teorías como que los medios de comunicación falsean la información para aterrorizar al público y desatar ciertos procesos como la compra masiva de armas y la violencia intraescolar. Sí, tiene razón, pero una palabra no me convence y es el "PARA". Realmente tienen esa intención los medios? Hay alguien que manipula todas las redes del mal y todas las mecánicas de opresión? Hay alguien que quiere crear una nación de psicópatas y asesinos? Creo que realmente nos gustaría que hubiera un "Bill" que controlara el mal, que controlara el discurso, que tuviera cierto objetivo, y así sería fácil luchar contra él y vencerlo. Tal vez la paranoia, la tendencia a elaborar teorías de complot, es sólo una forma de romanticismo.
Algo parecido se me vino a la mente con esa exposición en MARCO de arte finlandés o no sé qué, donde ponía un análisis más claramente postmarxista de las fuerzas sociales, en donde una de las clases con más poder eran los "opinion makers" y al final estaban los pringaos consumidores zombies que no tienen educación ni voluntad y por cuya esclavitud sobrevive el capitalismo. Sí, esos procesos suceden, y se pueden visualizar desde la óptica analistadiscursivapostmarxista, -que es un poquito lo que hace Radiohead, especialmente en el OK Computer-, peeeero, para qué? HAY una razón? Hay razones y algunas se entrecruzan dando la ilusión de UNA razón ulterior, pero todo es un poco más azarístico de lo que solemos pensar, me parece.

a ojo seco, corazón enjuto.

en realidad la frase de Victor Hugo es al revés, pero me gusta más así.

definitivamente las promesas son la peor pendejada que se pudo haber inventado.

si alguien va a hacer algo, lo hace y punto. constatarlo estarìa de màs. la promesa en sì sòlo sirve para tranquilizar a la contraparte.

Mi madre guarda el papel de baño

y el detergente bajo llave. How freak is that?

Somebody crying out to me in the dark.

Se me había olvidado que atrás de mi ventana hay una casucha de donde a veces provienen gritos de energúmeno. Mi teoría siempre ha sido que tienen encerrado a un paciente psiquiátrico o con parálisis cerebral, baba colgando de la boca, olor a sàbanas rancias, paredes verde-menta-pobre arañadas, mierda en el suelo, la verguenza de la familia. El vidrio está roto y remendado con cartón. Las cortinas son raídas. (Raído es un adjetivo muy para cortinas, como enjuto para rostro. Siempre se escucha así y nunca de otra manera.) Alguien acaba de gritar: cállate. Eso sí que no lo había oído nunca. Then again, el energúmeno nunca había estado tan insistente como esta noche. Al principio, cuando oía un grito inesperado, pensaba que podría haber sido producto de mi imaginación. Con los años me fui dando cuenta de que en efecto había alguien que gritaba, cerca, muy cerca de mi ventana, muy probablemente en la casucha del vidrio roto y bueno, la teoría ya la he explicado. Los gritos, más que provocarme miedo, suelen ser reconfortantes. Como si me recordaran que estoy en casa. Como si fueran parte del ambiente, de la naturaleza que rodea mi casa. Como si este fuera una especie de río, cuyo ruidito constante es testimonio de tu ubicación en el universo, de cómo funciona tu mundo. Algo muy Del amor y otros demonios, de Garcìa Márquez. Parte de la ambientación de la novela, con esas flores exóticas altísimas y psicodélicas a la Lucy in the Sky With Diamonds, con esa noche pegajosa de olor a sudamérica, con ese convento cruel, parte de esa ambientación es una casa de locas, cuyos gritos se oyen todo el tiempo. Te extrañaré, Energúmeno. Always in the background of my life. Como he dicho antes, las cosas del background, lo que creemos que no tiene importancia, lo que es por mientras, en realidad esa es la vida, el background es la pintura, tienen igual o mayor efecto sobre el mensaje que el dizque objeto principal. La ambientación es igual o más importante que la trama, que el final, sobre todo que el final. El final es la parte menos importante. Y ya no sigo porque debrayo. No hay final ni conclusión, así que solo corto aquí. Feliz sábado en la noche.

Andrés.

piercing pain.

el tipo de los piercings me dijo que en 6 años de estar haciendo piercing nada más 1 chava no lloró al hacerse el piercing de la nariz. eso, no sé por qué estúpida razón, me hizo sentir orgullosa.

Andrés. Calor en mty. Peugeot de Kate. Gimnasio del Tec.

No hay muchas cosas en mi cabeza últimamente.