Creí que la era de los anónimos comments ofensivos había terminado,

pero obviamente hay gente que no se recupera nunca de sí misma. Así que adiós a los comments nuevamente. Si alguien tiene algo que decirme puede venir a mi casa a decírmelo en mi cara; de otro modo, pueden irse al reverendo carajo.

Algo sober la muerte del doctor Treviño.

Nunca pensé que observar un cadáver maquillado, un saco ausente de piel dura, rigoris mortis, huesos encogidos y bigote mal recortado, me pudiera causar tanto impacto. Ni que el pasar todo el día en tacones y abrazando a tías diminutas y arrugadas a quienes he visto escasas tres veces en mi vida pudiera ser tan reconfortante. Tampoco imaginé que volvería a ir a misa ni que me volvería a golpear el pecho diciendo por mi culpa. O que leería ante un montón de desconocidos el salmo 22 con todas las lágrimas agolpadas en la garganta.

Lo peor de los velorios en esta cultura en la que vivo, es que parece que se tiene la costumbre de no hablar del muerto, sino consolarse por la muerte. Los intentos de consuelo son de lo más increíblemente triste que puede haber. Se dicen frases idiotas como "ya está descansando, ya está con dios", "este fue tan sólo un hasta luego, se volverán a encontrar en el cielo", "ya tienes una estrellita en el cielo, ya tienes otro angelito de la guarda que te va a cuidar, él te va a estar observando siempre", cosas idiotas que sólo me hacen llorar más, porque nada de eso es cierto y porque nadie nunca entiende nada porque nada tiene sentido. Y los estúpidos sacerdotes, que se supone representan la esperanza y el consuelo del pueblo, el contacto entre lo divino y lo humano, la misericordia hecha persona, ni siquiera tienen la decencia de pronunciar bien el nombre del muerto en la lista, mucho menos de dedicar algunas palabras de consuelo a la fila de personas vestidas de negro, sollozando. Sólo recargan sus manos choncas sobre su vientre abultado, y hablan de pendejadas que ni siquiera se relacionan con el evangelio.

Todo es estúpido.

Liquidar el costo del hospital, sacar la cartera cinco minutos después de la muerte, y seguir durante horas, arreglando todos los trámites, especificar los detalles del servicio, cremación o entierro, el color del ataúd, para el certificado de defunción se necesita un acta original de nacimiento y otra de matrimonio, avisar a los parientes, pero no a los muy susceptibles, quién va a arreglar lo del banco, llamar por teléfono, comprar una camisa, debe o no el cuerpo llevar ropa interior, firme aquí, se necesitan cinco horas para preparar el cuerpo, a qué hora desea que se termine, quién recogerá a quién, si alguien desea estar presente al momento en que el ataúd ingrese al horno puede hacerlo pero no se recomienda pues es un momento muy fuerte, de preferencia que lo haga un varón.

El mundo real es obsceno. Atados a la tierra e inundados por las naderías de la vida cotidiana, no existe respeto por la vida, ni por la muerte.

Aunque, con la vista obnubilada con lágrimas, parecía estar ahí sólo recostado suavemente en la bonita tela blanca que recubría el interior de la caja, parecía que en cualquier momento podría abrir los ojos y levantarse y decir: por qué lloran, hombre, como si no supieran que los Treviño tenemos muy buen sueño.

Odio la psicología:

me parece excesivamente primigenia y un tanto miope. Pero debo admitir que su explicación de algunas cosas me parece bastante plausible. Una de estas cosas es la depresión como enfermedad.

Aunque yo reconocí en mí misma muchos síntomas de la depresión explicados en libros de psicología de sanbornos, nunca se me diagnosticó formalmente, por lo que probablemente nunca fue/es nada grave. No se sintió así, claro está. El insomnio persistente, el cansancio crónico, la falta de alegría/tristeza, la manía de embrollarse en relaciones amorosas dudosas tratando de rellenar el vació existencial, sentirse muy bien y luego de golpe muy mal, comerse tres kilos de chocolate en dos semanas... todas esas eran cosas que podían soportarse hasta cierto punto. Pero viéndolo en retrospectiva, lo peor, para mí, fue la incapacidad de concentrarse, porque esto equivale a la incapacidad de leer.

Por aproximadamente tres años no pude leer. Leía, sí, muy lentamente y con errores, lo que me encargaban en la escuela, o alguna que otra novela -si es que era de lenguaje sencillo y acciones entretenidas- que aludiera a mi estado de ánimo, pero no podía LEER. Quiero decir: leer, comprender, despertar el razonamiento crítico, reflexionar, compadecerse, enfurecerse, tener en suma, una catarsis con cada renglón. Y es una gran lástima no haber podido leer cuando me sentía tan mal. ¡Cuánto bien me hubiera hecho! ¡Cuántos males hubiera podido desechar de mi cuerpo! Dicen que un libro es la mejor compañía, y creo que tienen razón. Ésto lo sabía ya pero estuve todo ese tiempo sin comprenderlo. Ahora que he retomado la lectura me siento infinitamente feliz. Siento, sobre todo, que he superado una mala racha. No sé si fue el trabajo de traductora, desempeñado ininterrupidamente por un año, el que me restauró mis habilidades de lectura a pesar de la depresión, o si puedo leer porque ya no estoy deprimida. Pero nada de eso importa. Sólo le agradezco a la Gran Literatura Universal por concedernos tanta riqueza. Qué divertidas, ingeniosas aventuras en Manuscrito encontrado en Zaragoza de Potocki, o en novelas de ciberpunk como Vurt o Manual ilustrado para señoritas, qué brutal y deliciosa pornografía en Las once mil vergas de Appollinaire. Qué inspiradora 'literatura fantástica razonada', a pesar del estilo soso, en La invención de Morel de Bioy Casares. Qué conmadre descubrir que autores mexicanos con mucho renombre en realidad no sirven; están inundados de chafez literaria que por mucho alarde que hagan de ser "literatura basura" tienen un'altro chafez que evidentemente no es intencional. Qué delicia de retorcimiento del lenguaje en Pierre or the ambiguities de Herman Melville. Quiero leer todos los libros del mundo, hasta curarme para siempre, hasta librarme de todo mal. I just hope I don't lose it on the way.



**Aprovecho este breve informe para pedirles muy amablemente a quienes he prestado mis libros (YOU KNOW WHO YOU ARE) que me los devuelvan cuanto antes, pueden enviarlos por paquetería poniendo "cobrar al destinatario" o algo así, hay pedacitos de mí repartidos en todos ellos. Podría volver a comprarlos, pero ese no es el punto: lo importante, en un libro ya leído, son los subrayados. Todo el mundo lo sabe.

Recordar: paquetería, yo lo pago.

Ramón Treviño 1908 ote.
Colonia Terminal
64580 Monterrey, N.L.
México

La ciudad es un tremendo foco

de infecciones.
Vivir en constante contacto con la gente
es muy insalubre.
El hombre es un animal social
pero también necesita estar solo.

Me gustaba mucho el anime de Heidi, porque vivían en una solos montaña, y sólo cada cuando bajaban al pueblo a vender quesos.

Years from now, years and years,

i'll be back--me and my nine brazilian brats. they'll be dark like josé, of course, but they'll have bright green, beautiful eyes. i'll bring them back, all right, because they must see this. oh, i love new york.

-then why are you leaving? what's in it for you anyway?

-look, i know what you're thinking, and i don't blame you. i've always thrown out such a jazzy line, but really, except for doc and yourself, josé's my first nonrat romance. not that he's my idea of the absolute finito. he's too prim and cautious to be my absolute ideal. now, if i could choose from anybody alive, i wouldn't pick jose. nero, maybe, or albert schweitzer... or leonard bernstein. but i am mad about josé. i honestly think i'd give up smoking if he asked me.

(De Breakfast at Tiffany's)

Esta semana no iré a trabajar.

Es uno de los lujos más chidos que me he dado este año. Todo el día para trabajar en mis proyectos, para ir a correr, comer frutas, hacer de todo.

Para estar sola, que es algo que ya casi nunca pasa.

Desde que hago música

(bueno, en realidad no la hago yo) he descubierto que escucho la música de manera totalmente distinta, aprecio más todos los detalles. Yo no sé qué escuchaba antes, o cómo podía decir antes que "disfrutaba" escuchar música. Está muy loco. Aunque nada salga de todo esto, me agrada tener una conexión más en el cerebro que me permita derramar lágrimas escuchando una canción, de lo bella que está.

Perdon por andar posteando estas cosas

pero ahorita estoy aprovechando q tengo internet y busqué dos de las canciones de AW que se me hacen francamente deliciosas.



Una es la de "Mundo Raro" de José Alfredo Jiménez

"Y si quieren saber de tu pasado
es preciso decir una mentira,
dí que vienes de allá de un mundo raro,
que no sabes llorar, que no entiendes de amor
y que nunca has amado.

Porque yo a donde voy, hablaré de tu amor
como un sueño dorado
y olvidando el rencor no diré que tu amor
me volvio desgraciado.

Y si quieren saber de mi pasado,
es preciso decir otra mentira,
les diré que llegué de un mundo raro,
que no sé del dolor, que triunfé en el amor
y que nunca he llorado."




Y la otra es la de "Así fue" de Isabel Pantoja....

Tu bien sabes que no fue mi culpa
Tu te fuiste sin decirme nada
Y a pesar que lloré como nunca
Yo seguía de ti enamorada.

Pero te fuiste
Y que regresabas,no me dijiste
Y sin mas nada. ¿por qué? No sé
Pero fue así, así fue.


y esto creo q lo escribo más que nada para que no se me olvide... y porque se me hace curioso y quería compartirlo.

Estaba buscando en mi compu algo del pasado para compartir.

Encontré esto. Siempre me causa demasiadas cosas leer esta canción.

GURB SONG

By Arnaud Lemoine
April 2000
Comments etcÖ : excowboy@online.fr

Lyrics
I wanted someone to enter my life like a bird that comes into a kitchen
And starts breaking things and crashes with doors and windows
Leaving chaos and destruction.
This is why I accepted her kisses as someone who has been given a leaflet at the subway.
I knew, don't ask me why or how, that we were gonna share even our toothpaste.
We got to know each other by caressing each other's scars
Avoiding getting too close to know too much
We wanted happiness to be like a virus that reaches every place in a sick body
I turned my home into a water bed and her breasts into dark sand castles
She gave me her metaphors, her bottles of gins and her North Africa stamp collection.
At night we would talk in dreams, back to back and we would always, always, agree.
The sheets were so much like our skin that we stopped going to work.
Love became a strong big man with us, terribly handy, a proper liar, with big eyes and red lips.
She made me feel brand new.
I watch her get fucked up, lose touch, we listened to Nick Drake in her tape recorder and she told me she was a writer.
I read her boook in two and a half hours and cried all the way through as watching Bambi.

She told me that when I think she has loved me all she could, she was gonna love me a little bit more.
My ego and her cynicism got on really well and we would say "what would you do in case I die" or
"what if I had Aids ?" or "don't you like the Smiths" or "let's shag now".We left our fingerprints all around
my room, breakfast was automatically made, and if it would come to bed in a trolley, no hands,
we did compete to see who would have the best orgasms, the nicer visions, the biggest hangovers.
And if she came pregnant we decided it would be God hand's fault.

The world was our oyster.
Life was life.

But then she had to go back to London, to see her boyfriend and her family and her best friends and her pet
called "Gus".
And without her I've been a mess. I've painted my nails black and got my hair cut.
I open my pictures collection and our past can be limitless and I know the process is to slice each
section of my story thinner and thinner until I'm left only with her, I've felt like shit all the time
no matter who I kiss or how charming I try to be with my new birds.
This is the point, isn't it ? New birds that will project me along a wire from the underground into the air,
into the world.

Demos la vida por el Estado

¿Han notado últimamente la enfermiza cantidad de anuncios que pasan en radio y televisión, que con gran delicadeza y sutilidad le echan flores al gobierno? Quisiera tener las estadísticas, pero estoy casi segura que quizá hasta la mitad de los anuncios son del gobierno, o de alguna de sus instituciones. Parece que vivimos en un Estado comunista! ¿Nos estarán tratando de la var el coco? ¿No deberían haber leyes que regulen la cantidad de estupideces que puede decir el Estado sobre sí mismo en los medios masivos de comunicación?

El Estado es la mamada, el Estado no está tan mal, vamos mejorando, no dejaremos al país fracasar, aprobamos leyes que defienden al pueblo contra el abuso de los derechos humanos y contra el machismo, el Estado es la mamada, casi el 100% de los mexicanos han salido de la pobreza, el sistema de agua y drenaje es el mejor del mundo, el gobierno no es autoritario sino democrático porque existen instituciones autónomas que dependen o no del Estado y de los cuales entendemos o no algo, existe participación ciudadana porque repetimos las palabras "transparencia" y "monitoreo ciudadano" mil veces al día hasta hacerlos perder el sentido, el Estado es la mamada porque tiene más lana que el pueblo para autopromocionarse mediante el mejor equipo de marketing del país, la lana que gasta el Estado en marketing no es la lana que pagamos con el 25%-30% de nuestro sueldo, al Estado le ha costado mucho esfuerzo llegar hasta donde está y se merece nuestro respeto, el Estado nos cuida mediante sus instituciones, las instituciones nos cuidan del Estado, demos nuestra sangre por las instituciones y por la democracia, es nuestro deber, demos la vida por el Estado.

De cuando quise ir al mar y sólo llegué a la presa de la boca.

Ya sé que no me he pasado mucho por aquí ultimamente, pero quisiera permitirme invitarles a la próxima tocada de Ruidos en el Techo, con otras bandas chidas, bueno, todo lo dice el flyer básicamente, no sé ni por qué estoy escribiendo algo, creo que sólo era para ver cómo se veía. Ciao bellisimi, espero verles.

Cuando vayas a Madrid, chulona mia

voy a hacerte Emperatriz de Lavapiés
y alfombrarte con claveles la Gran Vía
y a bañarte con vinillo de Jeréz.

En Chicote un agasajo postinero
con la crema de la intelectualidá'
y la gracia de un piropo retrechero
mas castizo que la calle de Alcalá.

Madrid...Madrid...Madrid...
pedazo de la España en que nací,
por algo te hizo Dios
la cuna del requiebro y del schotís.

Madrid...Madrid...Madrid...
en México se piensa mucho en tí,
por el calor que tienen tus Verbenas,
por tantas cosas buenas
que soñamos desde aquí...

Y vas a ver
lo que es "canela fina"
y armar la tremolina
cuando llegues a Madrid.

-Agustín Lara.

Supercalifragilisticoespialidoso.

Sin internet, teléfono ni televisión en casa la vida es más tranquila pero blogger sufre los rezagos de no tener mi brillante contribución al género moderno tan ampliamente difundido de los blogs. Pronto espero arreglar de alguna manera mi situación, pero mientras tanto, no se espanten si no posteo seguido (como si lo hubiera hecho antes, je).

Tecnologías de la belleza.

El estándar de la belleza depende de la tecnología disponible para poner bella a la gente. La tecnología depende del dinero. La belleza depende del dinero. Pronto todo llegará a tal magnitud que se buscará el ideal de belleza en las campesinas humildes. Los dientes chuecos, el pelo sin pintar y sin planchar, arrugas al natural, sin cosas inyectadas, estiradas, grapadas, succionadas o recortadas. La imperfección será una rareza difícil de encontrar.

En un DVD de Pixies que Dave amablemente me prestó,

P.J. Harvey explicaba muy inteligentemente cómo incluso las bandas de las nuevas generaciones, aunque no llegaron a escuchar a los Pixies, están profundamente influenciados por ellos, porque las bandas que ellos escuchan escucharon bandas que escucharon a Pixies, y todos fueron repitiendo las mismas formas, los mismos recursos.
Qué loco que así es en casi todo, así se van estableciendo las normas, los usos y las costumbres, así se va formando y deformando la cultura; todo mediante imitaciones, o mediante la negación de la imitación, que no hace más que reforzar la imitación en sí.
Una vez escuché a mi hermana apodarle al profe de deportes del Mexicano, "el abobinable hombre de las nieves"; apodo que YO le había puesto, y compartido con mi cerrado grupo de amigas, y luego olvidado. La verdad sentí que el apodo no había pegado por ser demasiado largo, pero le quedaba a la perfección al profe de deportes, era alto, grande, estúpido, y siempre siempre vesíta todo de blanco. Dijo mi hermana que en su generación todas las niñas le decían así.
Me gustaría vivir cien millones de años, y escribir una historia completa de la cultura, sólo para encontrar los orígenes de mi persona: obviamente yo soy producto de lo que las generaciones anteriores han imitado y negado. De dónde vendrá mi escala de valores, mis gustos, mis terquedades, mi afán de ermitañismo. Eso, escribir la Historia de Jénnifer, así como Foucault escribió la Historia de la Sexualidad, la historia de las prisiones, y ya no me acuerdo qué otras Historias, porque hace tanto que no estoy en Letras que ya no sé ni qué pedo con nada.
La parte teórica de mi cerebro SE MUERE por ejercitarse. Si alguien tiene algún planteamiento o problema epistemológico, lógico o incluso literario, favor de hacérmelo llegar por correspondencia (y escrito a mano por favor) a: Ramón Treviño #1908 Col. Terminal, C.P. 64580, Mty, N.L. México.

Atenthión, estathión en curva. Al bajar, tengan cuidado para no introducir el pie entre coche y andén.

Tuve que buscar en Google las palabras exactas de esa frase idioquítica escuchada tantas veces el año pasado durante tantas idílicas y placenteras andadas y perdidas en el metro de Madrid. Qué fácil es el olvido.

El post anterior está incompleto.

Debería decir: Yo también quisiera que Don Cande me diera una generosa mano de pintura blanca. El óxido, las goteras y los hoyos en las paredes seguirían ahí, pero no se sentirían tan nefastos.

No hay nada que una generosa mano de pintura no pueda arreglar,

decía Don Cande.

Todo es para bien, en el mejor de los mundos posibles,

dijo Pangloss. Y aunque era una burla, puede que tenga razón. Al menos sería una buena manera de sobrevivir.

Mi casa es alta y angosta

y está llena de recovecos. Es muy rara la sensación de tener algo mío que no puedo abarcar por completo, llena de esquinas y escondrijos cuyos contenidos no puedo observar simultáneamente. Hay eco y poca luz. Me gusta. Está al lado de un bar clandestino -aún no sé si eso es bueno o malo.

Todavía no me mudo. Cuando todo esté listo we'll have a tea party, y no habrá más que alegría y festejos.

Si quieren reirse un rato hoy miércoles 22,

pongan la tele a las 10 pm en el canal 2 "la fuerza de la imagen", en el programa "la mueve", y esperen a que salga Kalimba cantando. Si se lo pierden, creo que mou lo grabará en VHS. Gracias, Nepomuceno Ponciano.

Us traitors,

we came together, and betrayed our promise of betrayal.

Esta es la historia de la Sirenita.

Pero a esta Sirenita le salieron las cosas peor de lo que pensaba. Lo que mucha gente no sabe es que para escribir el cuento de la Sirenita, Hans Christian Andersen se basó en la Medea de Eurípides. Es esa fórmula tan conocida de la mujer que abandona a su padria, a sus padres, a sus amigos, en suma, todo su mundo, todo lo que ella controla y domina, esos lugares por donde sabe andar, hacer y deshacer. Lo abandona todo por su príncipe-Jasón, quien se convierte en el último amigo, el único dominio de lo conocido, el único en el que puede confiar. Éste, como era de esperarse, era débil, voluble e insensible, y jamás se dio cuenta de todo lo que Medea-Sirenita tuvo que sacrificar. Ella mata a sus hijos, que es lo único que tiene que puede quitarle; él, en vista de la traición, la lanza viva de regreso al mar, en donde la Sirenita, ya desprovista de sus branquias y sus aletas, no puede sobrevivir. Nadie tiene la menor idea del sufrimiento que hay en el corazón de esta mujer.

Si quieres saber la verdadera verdad,

debes esconder tu cabeza entre tus rodillas y esperar a que se pase ese halo azul que lo hiela todo. Y entonces, con un pie en tu espalda y la otra en el aire, te gritaré lo que piensas que quieres saber: sí te amé, grandísimo imbécil. te amé por imbécil, por estar perdida, porque fuiste mi tabla de salvación antes de tirarme al agua de nuevo y hundirme hasta el fondo del mar, a donde no llega la luz y todas las criaturas dan miedo. Pero no habrá servido de nada hacerte eso porque eres más tonto que los tontos, y nunca has entendido nada acerca de mí. Y yo en cambio sigo aquí, haciendo mi desorden, mis desechos, mi nada, comiendo chocolate hasta sentir esa presión en el pecho que lo entumece todo.

¿Han notado que solo las personas gato

se preocupan por el hecho de que las personas sean gato o perro?

"Jennifer, para mi te fuiste y nunca has vuelto..."

qué triste. "Siempre te estás yendo, siempre hacia alguna parte" (Sabines)

Oye tU, te tengo una preposiciOn indecorosa.

"No! te digo que SO es una preposición, como a ante bajo cabe con contra de desde en entre hacia hasta para por según sin so sobre tras", le estaba intentando explciar a David... "Una preposición indecorosa?" me contesta, y me cago de risa.

Y Charli se desespera porque vamos en el carro y yo voy diciendo los errores ortográficos que van pasando en los anuncios panorámicos. Pero la verdad es divertido esto de ser lic. en letras españolas de hueso colorado, aunque me quiera hacer la muy cool.

"And my whole heart under your hammer"

(Dylan Thomas.)

Las cucarachas han armado un festin en la cocina.

O al menos a eso suena, hay muchos ruiditos por allá pero es la 1.20 de la mañana y todos están dormidos en mi casa. En mi escritorio siempre hay arañitas rojas y bichitos raros, paseándose entre las teclas o entrometiéndose en mi pantalla. Y a veces, si estamos de suerte, alguna que otra lagartija transparente huye de nuestra mirada y se escurre por entre las grietas de los ladrillos.

Ya se me olvidó el punto de este post. Era algo interesante, pero el dolor de cabeza infernal y el trabajo y los celos y rencores y estupideces por el estilo me...

Quisiera ponerme a llorar, ahora mismo, y abrazar a alguien.

Cada medio de comunicacion

no es tal, sino un hoyo por el cual no te llega comunicación. Algo en dónde depositar tu espera, y aungustiarte por un buen rato. Luego incluso cuando te llega algún mensaje largo y con el corazón en la mano, no satisface tus vampirescos deseos telecomunicacionales, por el simple hecho de que has estado esperando demasiado tiempo..

Llegas a tu casa, y tus venas te piden internet.

Tienes cuenta de mail, con cero mails en el inbox.
Celular, con cero llamadas perdidas. Celular que nomás está ahí sentado viéndote, mofándote de que pones atención a ver si timbra.
Un buzón sin cartas.
Un post sin comments nuevos.
Etc.

Sí, creo que mucha gente ha posteado algo similar. Cuánto sufrí cuando tenía un móvil que podía mandar mensajitos, porque esperaba todo el día que me contestaran las incoherencias que escribía, sólo para intentar establecer alguna especie de vínculo en este mundo.

Creo que sOlo escribo aquI cuando estoy de malas.

Cuando hombres casados me incomodan, me quejo de que el karma no me ha hecho justicia, o me lamento por el pasado. También cuando tengo pseudo inquietudes pseudo filosóficas.

Sí, las calles de monterrey me duelen como agujas calientes, como maniquís rotos, como pezones deshechos a mordidas. Los fantasmas de antaño siguen viviendo en los objetos que me rodean, el tiempo nunca alcanza para nada, y mi cubículo huele a cubículo. Pero también hay buenos motivos para vivir, creo que eso importa más que todo lo demás.

QuE aburrido es seguir siendo yo

y que me sigan pasando una y otra vez las mismas pendejadas.

Ruidos en el Techo

tocará este viernes 20 de mayo en el clandestino junto con 4 bandas a las que admiro mucho :)

Podéis ver el flyer en:

www.nenerecords.com.mx

yo creo que va a estar muy bien, deberían ir todos.

Pregunta:

¿Alguien ha hecho un estudio intentando correlacionar la tendencia a la depresión con las circunstancias socioeconómicas?
¿Alguien ha hecho un estudio comparativo sobre problemas psicológicos, entre culturas de oriente y culturas de occidente?

¿Sabía usted que es algo muy común que las personas lloren cuando van conduciendo solas su automóvil?

La gente no quiere buscar.

La gente lo que quiere es encontrar. Encontrar lo que sea, preferiblemente algo que medio se aproxime a lo que pensaban que querían y ya establecerse, descansar y que el tiempo pase. Sí, andar buscando es emocionante y divertido. Y si buscas lo suficiente probablemente encontrarás algo perfecto. Pero cuando se está viejo y cansado realmente nada de eso importa.
Creo que eso se llama ser adulto.

Un cierto dia

Amaranto "el Vivo" González me advirtió que era muy peligroso tener todos mis diarios publicados en internet. Yo no comprendí su comentario, pues me parecía absurdo que algún desconocido quisera leer todo aquello, descifrar mis secretos, y utilizarlos en mi contra. No podía concebir siquiera de qué manera y en cuántos niveles podría alguien descoyuntar la vida de otro ser humano con las armas de la informática.

No comprendí entonces que sólo quien fuera capaz de hacer una cosa así me advertiría que tuviera cuidado con ello. Tampoco que no sería cualquier desconocido el que tuviera el interés de llevar a cabo la proeza, sino al contrario.

Pero tal vez me revelo demasiado con la historia de Amaranto "el Vivo." Lo que en realidad quería decir es que vivimos en una época en que la tecnología de la información aún es demasiado primitiva. Ninguna computadora, muy a pesar de todas sus indudables ventajas, me ha ofrecido el respaldo y la confiabilidad que me dan mis buenas libretas guardadas cuidadosamente en baúles fuera de las garras de los malhechores. A quién no se le ha dañado el disco duro, perdiéndose la vida entera con él? Fotos, recuerdos, escritos, trabajos, música que tardó horas en conseguirse y bajarse. Eso parece ya como una fase en la vida que hay que superar, como el barmitzvah o la depresión post-graduación. Quién no ha tenido que lidear con virus, hackers, estafadores, spammers, etc. Hay demasiadas cosas malas que pueden pasar cuando tus datos y tu información están almacenados en lugares inciertos.

Pise a un caracol y lo mate.

Yo no soy esta persona.

Show me forgiveness

for having lost faith in myself
and let my own interior up to inferior forces
the shame is endless
but if soon start forgiveness
that girl might live.
(björk)

Consciencia alterada.

La consciencia alterada como modo de relacionarse con lo divino siempre me ha parecido interesante. Es como si en nuestro estado normal de somnolencia no pudiéramos comulgar con la belleza subyacente en las cosas. Nat y yo creíamos tener el poder de drogarnos con tan sólo escuchar a los smashing pumpkins o algunas de las canciones más deprimentes del primer disco de cranberries. Luego ví en algún documental de discóvery que en algún lugar remoto las mujeres sacerdotizas todavía siguen ese ancestral método, danzando al ritmo de unos tambores hipnóticos. Me gustaría poder hacer una música que altere la consciencia de las personas.

Crying.

Siempre quise ser Alicia Silverstone en los videos de Aerosmith, tal vez por eso me compré mis botas feas que me gustan tanto. Pero a pesar de todo soy yo y en un estado de conciencia alterada toda la semana llorando a cántaros y pasándome los semáforos en rojo sin darme cuenta de lo que hago saboreando a bjork y leyendo a rimbaud cruzando la calle escondida tras mis lentes y mi bufanda, la pena es tan intensa que es hermosa.

Recuerdo cuando novios y exnovios me llamaban a mi casa a las 4 am

porque no podían dormir o porque estaban borrachos o porque les apetecía decirme que me amaban. Yo les decía que no había pedo que me despertaran, que me podían llamar a cualquier hora, pero no era cierto.

A veces me enferma tanto estar tan a medias en el mundo. Vivir y querer a medias. Estar sola a medias.

Puede la gente realmente cambiar?

Y si no, y si somos siempre nosotros mismos sin importar qué hagamos para intentar cambiar, entonces es posible realmente serle fiel o infiel a algo o a alguien? Qué sentido tienen esos conceptos si en el fondo, en el fondo, seguimos siendo igual aunque no queramos.

En cuanto a mi ausencia...

Desde que llegue de Xilitla en un viaje donde aprendimos a prescindir de muchas cosas, el internet (y la vida y la socialización y el trabajo por internet) me parece algo alienígena y sin sentido. Por eso no he estado posteando mucho últimamente. Y también porque el trabajo en traducciones me ha hecho re-evaluar seriamente este asunto de la información. ¡Cualquier idiota es libre de producir toda la información que quiera! Hay tanta, pero tanta información inútil en el mundo... Las más de las veces, me parece, la información es basura que nos estorba. Hay que navegar a diario entre el mar de desinformación y tratar de recordar quiénes somos y qué hacemos aquí. A veces pienso que debería haber censura, mucha censura. Fuera la información chatarra, queremos sólo información con suficiente valor nutricional para el intelecto. Que no se puedan producir y publicar tantas letras: sólo un poco de información al día para el buen feng shui mental.

Pero la censura pertenece a la categoría de conceptos tan metidos en la cabeza que ya no parece racional cuestionar: ¿será realmente malo?

La economia del futuro.

Hace no mucho traduje un curso de liderazgo para una compañía multinacional muy interesado en motivar a sus gerentes jóvenes, quienes al parecer no se estaban llevando bien con los gerentes senior, debido a una brecha generacional muy intensa. El curso, pues, estaba dirigido a enseñar a los gerentes senior, y les informaba un poco acerca de los gerentes jóvenes, para que supieran comprenderlos y motivarlos a permanecer leales a la compañía, aún y cuando en la compañía ésta no haya muchas oportunidades para ellos. Las compañías multinacionales ahora saben que para que un trabajador sea productivo, no se le debe dar mejor sueldo ni días libres, sino que se les debe dar "mantenimiento" a su motivación y a su salud conductual. Es un poco triste, aunque supongo que es mejor que una compañía que no se preocupa por sus empleados en lo absoluto ya que los consideran como completamente dispensables dadas las altas cifras de desempleo...

El curso define a las personas nacidas entre 1961 y 1982 (esto es, 17 por cieto de la población mundial) como una generación que comparte gustos, intereses y estilos de trabajo. Su principal característica, según los autores del curso, es que esta generación vio fracasar al mundo. (Aunque creo que eso es algo que se repite a lo largo de la historia...)
Algunas características de esta generación son las siguientes:

-Ambiciosos (buscan seguridad monetaria en un mundo básicamente inestable)
-No buscan seguridad a través de la lealtad a una compañía.
-Escépticos (aprendieron a no poner su fe en nada ni en nadie, ni a emocionarse por las cosas, por miedo a que las cosas no resulten como estaban planeadas)
-Indepentientes e innovadores (están acostumbrados a que nadie cuide de ellos y deben resolver los problemas por sí mismos y de manera creativa para poder sobrevivir)
-Multitaskers y tecnoletrados (casi toda su comunicación personal y profesional es através del internet)
-Buscan un sentido familiar (buscan a su "familia" en los amigos y en el ambiente laboral, no en la casa con padres divorciados y con diferencias ideológicas)

La conclusión del curso era que esta generación es importante porque representa a la economía del futuro... "una economía donde la seguridad de la carrera no se encuentra vinculada a una sola compañía, gerente, o cliente, sino más bien al individuo. Donde el ritmo del trabajo incrementará continuamente y dependerá en la tecnología, y donde los individuos necesitan adaptarse a continuos cambios económicos, sociales y tecnológicos." En otras palabras, una economía en donde cada quien se rasca con sus propias uñas.

Ya se me acabó el veinte.

El dueño de mi bajo ha reclamado lo suyo. Y tiene razón, ya son casi 2 años que lo tengo. Si alguien fuera tan amable de prestarme un bajo, o venderme uno usado, estaría infinitamente agradecida.

Pues sí.

Ruidos en el Techo ha tocado dos veces, la segunda mejor que la primera, pero siempre divertido. Sin contar con que compartimos el "escenario" con Taladro Supremo, a quienes admiramos enormemente. Estar del otro lado en la simbiosis entre músico y espectador, hacer desmadre, y sentirme otra vez con euforia de la buena, y ganas de vivir y sentir y experimentar.

Thinking kills. Music saves.

Vayan a nuestra tocada!!!!!

El miércoles 30 de marzo en el enzo (en vasconcelos) hará su debut Ruidos en el Techo :)

Le debo $214,924.16 al Tec.

La literatura me da hueva.

¿Es acaso posible que la desazón causada por la carrera de LLE me haya provocado un sentimiento tan atroz? ¿Cómo es posible que tenga yo la pretensión de hacer literatura, cuando probablemente ni yo la leería?

Ayer era un día lindo, como cualquier otro de esos cuando apenas viene entrando el verano pero no se decide. Al despertar tenía un dolor de cabeza que me duraba desde el sábado en la mañana. Así que decidí no levantarme para ir a trabajar. Afortunadamente yo, como toda una niña buena y responsable, había preparado todas las entregas para el lunes desde el viernes en la tarde, así que no había gran cosa que hacer. Mientras mi padre y jefe laboral y de familia se distraía en sus quehaceres laborales (léase, consultar la página oficial de Aston Villa y participar en grupos de discusión sobre el futbol inglés), yo me fui de pinta a la librería.

¡Oh, cuán dulce el sabor de la libertad en mi paladar, mientras recorría ese camino que tantas veces recorrí de adolescente, para llegar al centro comercial de Galerías Monterrey! ¡Cuán inevitable me resultaba esbozar una sonrisa de idiota mientras el viento desordenaba (más) mis cortos cabellos y el sol besaba mi faz! ¡Oh cuánto agradecieron la caminata mis piernas, tan pocas veces usadas desde que paso todo mi tiempo encorvada sobre un ordenador!

Arribé a la librería Castillo, y me fui directo a la sección de la literatura. Todos los títulos me daban hueva. Carlos Fuentes, este otro bato cuyo nombre ya ni recuerdo y que gusta de escribir novelas larguísimas... Las novelistas en boga como Marisela Serrano o Isabel Allende, giak. Harry Potter, o H.P. Lovecraft? Tampoco... Los clásicos de la literatura mundial... cosas que siempre había querido leer, ¡Ahora todo me causaba una hueva enorme! ¿Por qué, oh hipotético Dios mío? pregunté hacia mis adentros al borde de la desesperación. ¡No es posible que me haya dado la enfermedad de las masas incultas, la de tener hueva de leer! (Y más lametos elitistas por el estilo)

Calma, Jane, debe haber algo que sí quieras leer, me dije. Sí había. Quería no-literatura. Quería IDEAS en su forma pura, sin el disfraz de la narración o de las metáforas. Quería una obra corta de filosofía o de ciencia o de historia, quería un conocimiento nuevo y chiquito, algo así como un dulce ligero en el paladar, que se derritiera rápido. Algo entre una oblea y un M&M. Las opciones en temas de no-ficción interesantes que me ofrecía el señor Castillo eran tres, a saber: Crítica de la razón pura de Kant. (400 bolas, y demasiado largo para leer en un sólo día) El ser y la nada de Sartre (exactamente el mismo problema) y la Genealogía de la moral de Nietszche (más corta pero aún bastante cara) Decepcionada, me fui a Sanborns pensando que quizá un recetario de buena cocina vegetariana me consolaría un poco...

En eso, encontré una compilación de articulitos breves de Stephen Hawking. La compré de inmediato y me fui corriendo a mi casa a leer. Bizarramente, el libro me hizo llorar. Porque nunca tendré una mente tan brillante como la suya, porque no tengo su optimismo y su fe en encontrar una respuesta que le de sentido al universo entero, porque probablemente nunca podré contribuir nada valioso a la humanidad, porque no tuve ni las oportunidades ni la voluntad, porque estudié letras en el tec, carajo. Porque no encuentro sentido en nada de lo que hago.

Porque ni siquiera sé qué libro ni cuáles 8 discos me llevaría a mi isla desierta.

:(

El peor sentimiento del mundo.

Lo peor es sentir que alguien te debe algo, pero esa persona ni se entera; y que aunque intentaras explicárselo, jamás lo comprendería. Hay deudas tan difíciles de perdonar.

Por lo general se intenta evitar el conflicto, y todo se queda en callarse la boca y proseguir con la vida normalmente. Pero a la gente muchas veces les falta delicadeza, y memoria.

Quizá la única felicidad posible resida en el olvido. Pero pienso que el olvido sería lo peor que puede pasarme. Y vuelvo al principio.

Vallenato comprometido.

Venia escuchando, como casi siempre lo hago en mi camioneta, la mas buena 105.3 (la mas vallenata), y pasaron algo curioso, era una rola pro-life vallenata de un monologo del feto hacia la madre: no lo hagas mamita, yo soy la sangre de tu sangre mamita, yo quiero ser como tu, amar como tu, diselo a papa... no lo hagas mamita, tengo derecho a la vida mamita, dame una oportunidad, etc.

Estaba pensando que como muchas rolas vallenatas son dialogos y reflexiones acerca de temas... estaria interesante hacer una adaptacion vallenata de los dialogos de platon. Esas lyrics -por ser elitistas- harian que dejara de ser vallenato?

Jenn-fiera.

Dice josé que parece que estoy enojada pero que en el fondo soy bien buena. Lo que no sabe es que tengo personalidades múltiples jiji

¡Eulalio vive al fin!

"...como un anillo al dedo que ya no tengo, de mi otra mano de cuando yo era otra..."

-libreta de agosto-diciembre del 2001.

En realidad la pared soy YO.

Me asombré mucho cuando pensé eso.

Para una Ética Mediática.

Tengo este post en draft desde el 15 de diciembre... esto espero que después se convierta en un estudio de investigación formal, que espero que no siga los actuales vomitivos trends de los trabajos académicos sobre análisis del discruso.

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Llevo todo el semestre pensando en este post, y aún no termino acomodarlo bien en mi cabeza, pero la hipótesis es esta: todos nosotros que hemos sido criados en esta época, tenemos una configuración ética-moral parecida, que está fuertemente influenciada por las moralejas simplistas de la televisión y las películas.

Estos principios morales que hemos ido asimilando no tienen nada que ver con una religión ni con un código ético establecido. Simplemente se han ido modelando nuestros gustos y preferencias, nuestra manera de ver la vida, y en consecuencia, nuestra manera de actuar.

Mi madre decía: el diablo entra a tu corazón por la tele. Y quizá tenga razón. No el diablo, pero sí una manera pendeja de ver la vida. (Qué otra acción más diabólica puede haber en nuestra contra).

Ojo: No creo que porque en la tele haya violencia nosotros seamos más violentos, ni nada de esas cosas estúpidas que suelen decirse. Pero sí creo que cuando vemos una película que nos gusta mucho, (al igual que cuando leemos un libro), asimilamos una lección.

Por ejemplo. He aquí una lista de valores que tenemos cimentados en nuestras cabezas:
-Luchar por algo es bueno. No debemos dejar ir.
-Existe nuestra media naranja, y debemos luchar por estar juntos.
-Es bueno actuar con coherencia.
-La libertad es uno de los tesoros más preciados que tenemos, y debemos luchar por ella.
-Es bueno terminar lo que empezaste.
-Mentir es malo, puesto que existe una Verdad.

Noten que no hay nada en la naturaleza que nos dga que esto es así. Son conceptos recalentados y banalizados que surgieron en la era de la Ilustración y la Revolución Francesa, y posterormente difundidos en libritos de Sanborns de quotes famosos y pláticas motivacionales. ¿En qué tanta basura se basa nuestro comportamiento? ¿En base a qué códigos éticos copiados de los medios masivos de comunicación tomamos nuestras decisiones, morales y de la vida diaria?

La lista continúa. Claro que algún día i'll get round to putting all my notes together. Pero la idea es esa. Las clases de valores del tec deberían analizar esto, no analizar los modelos de "valores" que en realidad sólo sirven para que La Empresa sea más productiva.

Minutas para un análisis de nuestra generación.

-Somos tan, pero tan, determinados por la clase social en que nacemos, que difícilmente nos damos cuenta de ello.
-Los de clase media creemos imposibles muchas cosas, que de ser porbres o ricos nos parecerían de lo más normal.
-Crecer en familias y estudiar en escuelas nos programa para vivir cierta vida, y difícilmente podremos concebir otra manera de vivir.
-el mundo parece estar diseñado para vivir de 2 en 2.
-Lo primero que nos enseñan en la escuela es a estar sentados quietecitos y calladitos, y nos entrenan los primeros 18 años de nuestra vida para eso, para que estemos capacitados para permanecer sentados quietecitos y calladitos en nuestros cubículos...
-Las leyes del mercado gobiernan nuestras vidas.
-La clase media tiene un concepto del honor muy asqueroso... como si eso, a falta de dinero, proporcionara estatus.
-También tiene la costumbre de atesorar los objetos más inútiles... pues tiene suficiente dinero para adquirirlos, pero no el suficiente para tirarlos a la basura y comprarse otros.
-Nuestra dependencia de las tecnologías de la información hace que nuestra existencia se aún más precaria.
-Hoy hizo un día perfecto, y estuve atrapada en mi cubículo, y no tengo ninguna esperanza de que eso pueda cambiar jamás, por más días perfectos que se presenten. Creo que comparto el destino de mucha gente, es lo más triste.

Ya por fin habilité los comments.

A ver si ya no hay más dramas en ese ámbito.

No mi'hallo oiga.

Sabia expresión mexicana. En fin. Para aquellos que extrañaron el post de cada tercer día o así, sí escribí uno, bastante incendiario y cuido y cuando estaba a punto de ponerle "post" el iexplore se murió. Windows apesta. Y mi mac está muerta. Por suerte rescaté algunas de las ideas en un papel, que pronto transcribiré. Hasta entonces, pues.

Vayan a oir el blog de música q "hago" con möu :)

www.myspace.com/ruidoseneltecho

De lo que escribi en mi blog el dia antes de irme de Madrid:

"Madrid, estepa; yo, anacoreta; yo, que no quería ningún vínculo; yo, que me hago siempre la que nada me importa demasiado; me doy cuenta de que aquí había hecho vida, vínculos, y en realidad esto no tiene que ser como lo imaginamos; la pura cotidianeidad, la intrascendencia, es donde está la escencia; la familia, la gente con la que vivimos, los compañeros del trabajo, o de la escuela, esa es la gente; no hay otra gente, no hay otra vida; el desayuno, la tos de la mañana, esa es la vida, y las cosas muy grandes sólo se distinguen de las muy pequeñas cuando las vemos a la distancia, vivir es como estar pintando panorámicos, las perspectivas siempre están distorsionadas por la cercanía con nosotros mismos, Fiji y yo nos quedamos solos y en realidad siempre estamos solos, y llegar a conversaciones con alguna española de ojos lindos a la que en realidad nunca llegamos a conocer, es la única manera, el único puente, entre nosotros y el mundo, lleno de placeres absurdos, de multitudes de desconocidos que no entendemos, y tampoco nos entendemos a nosotros mismos, perdidos en aquellas calles, buscando siempre ideales tan absurdos como los placeres de aquellos, desquiciados porque nada es nunca como lo habíamos planeado, con el malestar siempre de no encontrar nuestro ritmo, nuestro lugar, nuestro equilibrio, que en realidad no es otro que la muerte."

En mi profile dice que sigo en Madrid,

pero yo sigo en Monterrey. Y es que en realidad no estoy en ninguna parte. Ahí donde vives, esas personas que comparten el lugar en donde desalojas tus células muertas, que te ven llorar toda la tarde, con las que hablas todos los días, con las que mascas vegetales a la una de la tarde, esas son las personas en tu vida, esas son las raíces que has echado. Todavía no aprendo a estar en el mundo, a estar con las cosas, con los ritos diarios. Esa taza nunca es perfecta, este café nunca sabe completamente bien, esta agua con la que me baño nunca tiene exactamente la temperatura correcta. Y me la paso añorando algo más, que no llega. Que probablemente nunca llegará.

Relationships 101.

Definitivamente NO está chido (y cuando digo que "no", quiero decir "no", no "sí pero no", ni "estos zapatos fiucsia no combinan con mi bolso marrón", ni tampoco "creo que opinas que estoy gorda", ni "me apetece salir de finde" ni mucho menos "ya que soy una mujer salida de los comerciales de Kótex, no soy racional y a veces me pongo histérica y de mal humor, así que ignora todo lo que diga") que alguien:

1. Decida por mí lo que necesito o quiero.
2. Juegue a la estrategia, pretendiendo conocer por un método adivinatorio bastante incierto, los recónditos secretos de mi corazón; y luego ignore olímpicamente lo evidente y explícito.
3. Haga caso omiso de los límites clara o tácitamente marcados. (Y cuando digo "tácitamente" estoy hablando de usar el sentido común, no de métodos adivinatorios para mujeres irracionales marca kótex.)
4. Solamente esté "emotionally available" cuando le convenga (i.e., en las ocasiones en que entra en pánico porque de repente tuve un destello de autonomía) y tenga ciclos de atención de tipo: "está histérica por lo tanto le pongo atención"/"no hace berrinche por lo tanto no le pongo atención".
5. Ande a su bola y luego exija constancia.

Love Fundamentalists.

Hubo un momento, no alcanzo bien a imaginar cuándo, en que alguien le metió la palabra "amor" a la fórmula "matrimonio". Ya no lo habrían de decidir (supuestamente) los padres, ni los apellidos, ni el tamaño de la dote... no, nada de eso: el matrimonio ahora sería parte de la vocación de la pareja, de los jóvenes que acababan de encontrar el uno en el otro, a su media naranja, a la persona con la cual compartir el resto de sus vidas. Cuán extraño le habría parecido la idea a la gente que hacía las cosas como antes, cuando el matrimonio era un simple y sencillo contrato de negocios.

Pero luego, ocurrió algo que nos complicaría a todos las cosas aún más. Alguien le sacó la palabra "matrimonio" a la fórmula "amor". Así es, una vez inventado el concepto de amor-media-naranja, el amor se convirtió en una fórmula, llena de clichés, lugares comunes y molestas tarjetas del día de san valentín. Y ahora el amor ya no estaría atado (según esto) a las estúpidas convenciones sociales y a la burocracia del gobierno... no, nada de eso: ahora el amor trascendería todas esas inútiles hipocresías. Claro, eso explicaría a todas las parejas felizmente unidas en una relación mutuamente favorable que vemos todos los días por ahí...

Me parece muy extraño que tan poquita gente aparte de mí tenga problemas con todo esto. Creo que el amor es una cuestión cultural. Creo que la gente tiende a tomar como un valor absoluto e incuestionable algo que es un mero concepto volátil producto del delirio colectivo del particular momento sociohistórico en que vivimos.

Creer en el amor es como creer en dios. El libro sagrado del amor actual son las películas románticas. Y los seguidores de de esa religión le dedican dican su vida entera, y hasta hacen guerra santa contra los incrédulos como yo.

Cuarentena Intelectual.

No estaría mal hacer el siguiente experimiento: privarme de todo estímulo exterior, internet, gente, tiendas, libros, todo aquello que pueda influenciar la manera en que pienso, para ver si hay una Jane a priori, para ver si no soy realmente nada más que la suma de mis recuerdos, libros favoritos, discos, películas, amigos, sitios preferidos de internet y mis programas favoritos de televisión. Creo que nos sorprenderíamos de ver cuán poco hay de nosotros abajo de toda esa mierda.

Por lo pronto procuro alejarme de mis principales influencias, a ver si consigo vislumbrar aunque sea un cachito de esa Jane, y lo que esa Jane quiere.

Odio citar a A. Gala, pero tiene tantísima razón:

"Jamás os anuléis por responder a la esperanza ajena, porque os traicionaréis y traicionaréis, en el fondo, a quien espera lo mejor de vosotros."

A veces checo mi propio blog, para ver qué estará pasando por la mente de Jénnifer, o qué de nuevo tendrá que decir

como si pudiera haber algo distinto a lo que ya escribí. Así de fuerte es esta escisión.

Sera como haber despertado de un largo sueño.

Pero mientras esté despierta, no quiero que se me olvide. Siempre vivo dividida entre dos mundos.

They say follow your heart, follow it through, but how can you, when its split in two?

-Siouxie & the banshees.

I dont want to be in the way.

I dont want to be in your way.
I dont want to be your way.
I dont want to be the way.
I dont want there to be a way.

I dont want to be the answer to your question.
I want to be the question to your answer.

La isla de Calipso (sí, más metáforas con la Odisea, y qué).

Odiseo tenía suerte. Tenía motivos para irse de su isla de Calipso. Yo no sé ni dónde está mi origen al cual debo regresar.

Telemarketing o el nuevo canto de las sirenas.

Tenía yo pavor a trabajar para Mercafón, pues no sólo tendría que traicionar todos mis principios (lo que en realidad no es tanto problema) sería una gran chinga. Por lo cual me puse a trabajar para mi padre el traductor, pagaba igual y no se trataba de estafar gente por teléfono.

Hubiera parecido el empleo soñado, de no ser porque ahora me dedico a TRADUCIR los guiones que utilzan los telemarkeadores para estafar gente por teléfono. Creo que de escuchar esas dulces palabras por teléfono (dulces cantos de sirena llamándome a propia destrucción) también caería en todas sus maquiavélicas trampas. Solamente analizando los guiones por escrito soy capaz de darme cuenta de los sutiles engaños.

Imagino un mundo en que los seductores son telemarkeadores y viceversa. Te dicen cosas lindas al oído y logran que aceptes cosas que normalmente no hubieras aceptado. Te van presionando y llevando en la dirección que ellos quieren sin que te des cuenta de ello. Y ya para cuando acordaste tienen tu firma auditiva y tu alma en un frasquito.

Hay que cerrar los ojos y los oídos para caminar por este mundo en que letreros luminosos y voces hermosas nos van diciendo: SALE, OFFER, %, SAVINGS, DEAL, 19.99, y nos hipnotizan, y nos desvían del camino de la salvación, del camino de regreso a casa.

"Esto es grandioso, mis dos mejores amigos en todo el mar tendrán una pijamada juntos", dijo Bob Esponja.

Pobre Bob Esponja, debías saber que un amigo no debe prestarse ni a tus otros amigos.

Soy la hija de mis frustraciones.

Deberiamos ser capaces de asombrarnos por la caca,

por el simple hecho de que es una forma unica en un tiempo irrepetible. -Eso no lo dije yo, pero me gustó mucho.