Siempre estoy cayendome entre dos sillas

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-poesia y cuento
-musica y literatura
-punk rock e improvisacion post-primitiva filosofica contemporanea
-viajar y quedarme
-traduccion y trabajo social
-lo diy y lo academico
-el goce extremo y la depresion mediocre
-el sermoneo y el questionamiento
-la nostalgia de dios y el misantropismo
-la culturosidad burguesa y la pobreza militante
-el compromiso social y el olvido burgues


Posteado desde mi iphone L4 9000.

Viajando por el sudeste de Asia con una guía para viajeros del 2003 me he dado cuenta de varias cosas:

1. La era de los blogs ya se terminó desde hace mucho.
2. Ya no estamos en el 2003 desde hace mucho.
3. Las guías para viajeros obsoletas son interesantes por estar obsoletas. Como un ejercicio de los situacionistas, muestran algo distinto, más oblicuo: los lugares son siempre momentos en transición, nunca hay un lugar como tal. Como dijo Heráclito, panta rei, o como dice Goenka, annicha.
4. Lo anterior puede ser poético pero es muy impráctico.
5. Obsolete equals facile poetics. (Me refiero a mí misma y a mi blog)
6. Probablemente nunca me tomaré nada lo suficientemente en serio para llegar a hacer algo trascendente.
7. Probablemente nunca me tomaré nada lo suficientemente a la ligera para llegar a hacer algo trascendente.
8. Tanto este blog como todo lo que yo haga está destinado al fracaso.
9. Stubborn failure equals facile poetics.
10. No soy nada. Nunca he sido nada. Nunca seré nada.
11. Odio que en su hipercorrección los periódicos mexicanos hoy en día evitan el doble negativo. EL ESPAÑOL NO ES INGLÉS. En español dos menos es igual a menos.
12. Alguien criticó al Spanglish por ceder al idioma del imperio. Pero tanto el español como el inglés son idiomas imperialistas.
13. Escribir es un acto de hipocresía.
14. Al mismo tiempo, la literatura nos salva de nuestra propia falta de imaginación.

Era una ciudad de muertos que simulan vivir, según Rulfo

Colgados de un rayo, zombies australianos con una una lluvia esquinada, cerca del esternón.

Aguacate Hass

Abrí los ojos en el centro de Los Ángeles, y me encontré con que estaba en México. Más en México que en Tijuana, porque no había la nostalgia o el orgullo de ser México. Era ese México de Monterrey al atardecer, como cuando vas por Padre Mier en el estrecho entre Zaragoza y Juárez, y vas viendo edificios ochentosos, joyerías bling bling, restaurantes de antaño tipo la cafetería del Nuevo Mundo, paleterías La Michoacana. En realidad no recuerdo si hay esas cosas en ese pedazo preciso de Monterrey. Pero era un reshuffle de cualquier ciudad mexicana que tuvo su último esplendor en 1981. Creo que era lo que menos me esperaba encontrar. Yo tenía una idea muy de palmeritas de plástico, autopistas con luces de neón, restaurantes macrobióticos y superestrellas saliendo in fraganti en tenis a comprar un helado. No me visualizaba a mí misma subiéndome a un camión y preguntándole al chofer en español si en éste llego a la Greyhound. Frontera porosa, ambos lados imbuídos del otro, parte uno del otro como el corazón y el aguacate, quizá la única diferencia siendo la increíblemente desigual distribución de la riqueza: una mitad con el corazón de México pegado en el centro, otra mitad con el hueco de lo que se sueña y no ha de venir.

Cómo le hace para comulgar la gente que es alérgica al trigo?

Las iglesias católicas/cristianas tendrán opciones para la gente con requerimientos dietéticos especiales? O los celíacos se quedarán para toda la vida sin entrar en comunión con el cuerpo de cristo?

Catolicismo pro narcoterrorismo?

Una parte (muy pequeña) de mí desea fervientemente reconciliarse con el catolicismo. Pienso en todos esos valiosos valores que me enseñaron en la escuela de monjas y que me siguen sirviendo hasta ahorita. Cosas como que el sexo es inminentemente pecaminoso. (Bueno, eso no.) Pero cosas como que vivir éticamente es más importante que todas las cosas materiales. O que no hay que pasar nuestra vida buscando el éxito en dólares sino en felicidad, justicia, paz para el mundo. O que el amor, al contrario de lo que quiere decirnos Hollywood, no es mágico; hay que trabajarle. O que perdonar a todos (incluyendo a uno mismo) y servir a los demás es la mejor cura para todo achaque, mental o físico. O, en general, que hace falta cuestionar a las autoridades, pues no saben muy bien de lo que hablan. Todo esto lo aprendí primero en el Colegio Mexicano. Todavía resuenan en mi cerebro las palabras de Margarita... quién sabe dónde esté ahora, pero ella fue la que me convenció de muchas cosas que sigo aplicando en mi vida de adulta. Así, desde cuarto año de primaria estoy consciente de estas verdades de la vida que mucha gente en el mundo angloparlante (según lo que he visto) se tarda toda la vida en averiguar, o a veces no aprende nunca, debido a su educación laica, utilitaria e hipermaterialista.

Bien, gracias al padre Hugo Valdemar, me acabo de dar cuenta de que este extraño ímpetu pro-catolicismo se debía a estar demasiado lejos de casa durante demasiado tiempo. ¿Cómo está eso de que el vocero de la Arquidiócesis de México, Hugo Valdemar (un hombre que a lo mínimo debería encargarse de servir al pueblo antes que intentar, de una manera tan torpe, promover y difundir su iglesia) se puso a lanzar una afirmación tan estúpida como ofensiva (y, por cierto, bastante opuesta a las enseñanzas de Jesucristo) como que las leyes pro-aborto y pro-adopción por padres homosexuales son más destructivas que el narcotráfico? ¿Será posible enumerar todo lo que está mal en esta declaración? Aquí va un pequeñísimo intento:
1. La guerra del narcotráfico se ha encargado de convertir a México en una descomunal carnicería. Decapitados, mutilaciones, torturados, violaciones, secuestros, extorsiones, intimidaciones, tráfico de personas, cuerpos disueltos en ácido, terrorismo cuasi-aleatorio, y lo peor, que esto sea lo normal en la vida cotidiana de muchas personas... Ni siquiera la imagen del infierno que nos pintaban los más intimidantes sacerdotes es tan violenta.
2. Parece estar fuera del debate cualquier tipo de compasión que podamos sentir por estos verdugos encocaínados, y creo que esto falta a la hora de abordar el problema. ¿Quiénes son los "sicarios"? Cada vez que veo estas ruedas de prensa donde los militares encapuchados presumen su nueva presa, y el individuo en cuestión es un gordo de ceño muy fruncido y cara de malandro, trato de imaginar cómo tratará este hombre a su familia: la pobre mujer que lo parió, la pobre mujer que decidió amarlo, los pobres hijos que accidentalmente tuvieron y que muy probablemente terminarán en las mismas que el papá: toda una nueva generación de narcos analfabetas criados en un entorno hiper-violento, siempre al borde de la explosión...
3. El odio, la avaricia, el dinero, la violencia intra y extrafamiliar, el machismo, las drogas... es más probable que éstas cosas destruyan a la familia (que según la iglesia es la base de la sociedad) antes que el aborto y la adopción por parejas del mismo sexo. Hasta una persona pro-vida y anti-homosexualidad puede ver que esto es evidente.
4. ¿Y los sacerdotes pederastas, detruyen más o menos que el aborto y la adopción gay? ¿Les preguntamos estos hombres dañados de por vida, a quienes el Papa Benedicto XVI les dijo (a manera de consuelo) que debían encontrar el perdón en sus corazones, si hubieran preferido ser criados por papás gays o mamás lesbianas? What would Jesus say? Mírate tú antes de andar tirando piedras.
5. Con esta declaración parece como si la iglesia condonara las atrocidades cometidas por el narco. Está bien que Dios lo perdona todo, pero espérense tantito a que se arrepientan primero...
6. Qué enorme falta de respeto a los familiares de inocentes que han muerto en esta guerra. ¿Qué derecho tiene la iglesia de ningunearlos de esa manera?
7. Qué gigantesca falta de compasión por todos los actores involucrados--llama la atención especialmente de un vocero por el catolicismo, uno de cuyos pilares fundamentales es la compasión...
8. No puedes querer ser el pastor de un pueblo y al mismo tiempo lanzar estas diatribas a diestra y siniestra. Los sacerdotes son actores políticos muy importantes, especialmente en un país tan religioso como México; no entiendo si no se dan cuenta o qué. Les hacen falta unas clasesistas de ciencias políticas y de márketing en el seminario.

Tarde o temprano el catolicismo, si quiere sobrevivir, tendrá que aprender a su vez del mundo laico, utilitario e hipermaterialista y saber usar a los medios masivos de comunicación en su favor. Hay muchísimos sacerdotes que en verdad apoyan a su comunidad y hacen el bien con acciones decisivas, sirviendo no sólo a las necesidades espirituales sino también las necesidades concretas (hambre, miseria, peligro...). Ni yo misma me acuerdo de ejemplos pero juro que me los he encontrado. Lo malo es que estos no llegan a los titulares de los periódicos. Cómo lo van a hacer si compiten contra estos escándalos...

I secretly enjoy reading self-help books

Las últimas semanas me ha estado ocurriendo algo bastante molesto. Me ocurre que estoy leyendo un libro perfectamente interesante, cuando de pronto me doy cuenta de que voy en el paso 8 de 12 y estoy a punto de poner mi confianza en Dios (el de mi propia invención) para llegar a la meta de liberación, o el nirvana, o dejar todos mis vicios, o ser exitosa en los negocios, o volver ser tan energética y termoresistente como cuando era niña. Todo parece tratarse de superación personal. Libros disfrazados de non-fiction serio y llenos de datos interesantes en realidad se tratan de estupideces por el estilo de: cómo ser tú mismo en 12 sencillos pasos; cómo mejorar la memoria Y liberarte de la miopía con sólo cinco minutos de ejercicios al día; cómo darle la vuelta al mundo utilizando sólo un par de suelas de hule, un Kendal Mint Cake, y una aguja imantada como compás; cómo cultivar tus propios tomates hidropónicos con la comprensión de las teorías de Marx, la segunda ley de la termodinámica y unas gotas de miel producida por abejas en peligro de extinción; cómo equilibrar tus emociones, tus carbohidratos y las toneladas de dióxido de carbono que produces al año con tus diversas actividades diarias; cómo construir tu propio estudio de música guerrillera y tener cientos de orgasmos tántricos a la vez, olvidándote ya para siempre del adolescente espinilludo y fracasado que solías ser. No importa si el libro pretendía tratarse de la relación entre el Metta-Bhavana, el sistema hormonal y la física cuántica, o entre Dios, el narcoterrorismo y la poesía feminista, estos autores exitosos me parecen más bien reporteros ex-alcohólicos en recuperación con demasiado dinero, contratos editoriales, malísimos chistes con retruécanos, egos frágiles y confianza en el método de 12 pasos. Cómo leer algo con estas motivaciones? Qué pasaría si en lugar de intentar despertar el entusiasmo de esta manera tan barata (prometiéndote llegar a ser una mejor persona de una manera bien fácil), intentaran despertar algún tipo de compasión y ganas de hacer algo útil para el bien del resto de la humanidad? O de perdido estimular la imaginación un poquito? De verdad caerían las ventas de libros?

Ernesto

One day, like a little prince, I went on a very long trip.

I left Ernesto in charge of my pet iguana, and my plants, and my sheets, and my pictures, and my fridge—a very old pistachio-green fridge that belonged to my grandfather and still smelled like rotting figs.

A childless man, I prided myself on keeping all these things alive. I gave food to Ernesto and the iguana, both of whom ate very little. I gave water to the plants, washed the sheets every week, dusted the pictures on the walls, defrosted the fridge. It was a good home, but the time had come to leave. Keep well, I will be back! And I kissed them all goodbye.

When I returned, Ernesto was paler, the plants were dusty and stiff, the pictures and sheets were gone, the fridge was disgorging its frost, and the glass tank was full of sand. I asked him why; I had trusted him. He said he did not bother with nimieties and preferred the walls and mattress bare. As for the iguana, he said every day instead of food he poured a handful of sand in the tank. If I loved home enough, I would be back before it was buried.

For a long time we both sat in silence, smoking cigarettes and watching the iguana swim in the sand, emerging now and then for air, and diving back in, mermaid-like, the striped tail following in slow circles that were smaller and smaller until the sand gulped up the tiny hole. I could not stand it any longer. I turned the heavy tank to its side; the contents spilled, the iguana rolled out to the foot of the mound, breathing terribly slow. Ancestral dragon, silent devil; its head had grown too large and it had lost most of its colour. I approached it with care, but it did not seem frightened.

When I ventured to pick it up, it broke in my hand. It was nothing more than a hollow shell, fragile, wafer-thin. I burst into tears. Ernesto put his hand on my shoulder, a human gesture reserved for only the worst moments of despair. I reached for him but my fingers sank through his hand, pieces crumbling onto my jumper. Ernesto! How long was I away, my sweet, for you to vanish like this?






**

Ernesto was published in July in in Fractured West.

And translated into Farsi by Asad Amraee, here.

Un día el poeta Humberto Ak'abal me dijo

que en K'iche' no existe la palabra "azul". Se dice "verde cielo" o "verde tierra", partiendo de la lógica de que todo lo verde, de muy lejos, se ve azul. Mirándolo a los ojos, me pareció que me decía que no existo.

And I will be your ambulance if you will be my accident

5:45 am

And I will be your screech and crash if you will be my crutch and cast, and I will be your one more time if you will be my lasting chance. Oh sweet, sweet tree, fall for me (Muchacho desconocido dixit anoche en el open mic de Nice n' Sleazy) y yo me quedo bebiendo lento de las pozas de la noche, caminando a casa en el desdecir circulante de las gaviotas, ávidas de papas fritas.

Bipolar del polo norte

12 de la noche
Así es la oscuridad en verano, azul y mágico, sabes que el sól está a la vuelta de la esquina y no hay nada que temer. Toda la población está feliz y de buen humor, lo cual supone innumerables ventajas. Sales de casa y saludas a los extraños, todo trámite es agradable, ir al parque es una obligación y como si toda la ciudad fuera niña, jugando afuera con los amigos. Hace poco descubrí a William Blake. O sea, obviamente ya sabía de él, había leído algo pero traducido al español y en Monterrey no tenía mucho sentido. Pero después de pasar un día entero rodando en las colinas verdes, hangouteando con ovejas bebés, Songs of Innocence adquiere una dimensión mucho más sólida.



3:30 de la mañana
Y los pájaros ya andan cantando, no hay manera de dormir, todo se trata de vivir en un imparable apogeo, hasta que de repente te caes, muerto. Lajas de lluvia preciosa, diamantes de anestesia, devuélvanme el tiempo perdido, ruego como mis canas, los cuellos exquisitos de las grúas, dinosaurios ingenieriles, con su lentitud vegetal, no le dieran la seguridad misma a mis pasos. Hay una cascada de vidrios mezclados, hay unas rodillas de agua dolorida, hay una cinta de corsette, abrazándome la niebla, y un cenzontle con su cuatro cien cien voces sien, picoteándole las migas al invierno, que no ha de volver a devorarnos, a enlutecernos con sus santos.

6 horas para traducir un certificado de nacimiento

entre ires y venires a la cocina, a Cubase, a Facebook, a Gmail, al baño, a la escoba, al impuesto predial (yeah! me dieron una extensión de 5 semanas para pagar), al curso de meditación Vipassana (estoy en lista de espera porque hay más mujeres solicitantes que hombres, lo cual me recuerda a lo que me decían en el Colegio Mexicano: la mujer es el puente entre el hombre y Dios, ah, pero bien que no nos dejan ser sacerdotes!), a los boletos de avión para Australia (mientras el gobierno británico me paga por ser una mala empresaria, yo voy ahorrando mis centavos para darle la vuelta al mundo), y a los cartones de huevo (estoy tapizando las paredes, sólo me faltan 384 cajas para completar mi estudio casero). Creo que estoy en el apogeo de mi déficit de atención mental.

Tan es así que casi olvido hacer la relación siguiente: que el andar tan distraída me impide ser más productiva lo cual me impide ganar más dinero lo cual me impediría seguir recibiendo dinero del gobierno porque soy pobre, lo cual me obligaría a seguir chambeando como se debe. ¿El mensaje del gobierno es, entonces, sigue así? Es muy extraño todo esto.

DIY peruano

La música peruana que combina batería eléctrica y/o bajo eléctrico con instrumentos, ritmos y vestimentas tradicionales es considerada como el epítome de la naquencia por muchos, según atestiguan muchos comentarios en YouTube llenos de una extraña actitud (auto)racista y llena de prejuicios. A mí me encanta esta música que no se deja llevar demasiado por la normatividad de Televisa o MTV y más bien toma lo que está a su alcance para hacer una música super honesta con una inocencia kitsch que me intriga mucho. Para mí esto es precisamente la ética DIY. La música peruana en sí tiene mucha influencia de China y Japón (debido a las olas de migrantes en el siglo 19, según recuerdo) además de influencia española, africana y andina, lo cual la llena de una variedad impresionante, desde los huaynos hasta las orquestras de saxofones, pasando por cosas tan insólitas como surreales como "La tetita" de Wendy Sulca. He pasado tardes enteras en internet buscando lo mejor de este tipo de música; será que tener a la mano tanta música "blanca", indie primermundista y clasemediera me ha metido un hondo deseo por algo más gritty y humano, guapachoso y simplemente bizarro.

Come and save us from evil

Remo me preguntaba acerca del niño Sergio Adrián Hernández, muerto a balazos en la frontera entre ciudad Juárez y El Paso. Pues sí. Es deplorable que unos militares puedan privar de la vida a un civil, y peor, un niño que no tiene la culpa de haber nacido en este chiquero de malandros donde estamos metidos. Por otro lado, qué credibilidad espera tener el señor don Calderón, si primero le andaba aplaudiendo a Obama por mandar a los soldados a "proteger" la frontera. No puedo creer la ingenuidad de Calderón cuando dijo que esto de armar la frontera era una respuesta a su petición de cortar el flujo de armas hacia México y ojalá que todo salga muy bien. Apenas dos semanas después, esto es lo que pasa. Pero a poco esto nadie lo veía venir?

Por otro lado y bien mirado el asunto no puedo evitar preguntarme con qué autoridad pide el señor don Calderón que se castigue a los responsables cuando sus propios militares mexicanos también han cometido horrores similares en sus cruces de fuego y sombríos abusos de los derechos humanos donde todo queda impune. Claro que el asunto es más grave que eso si estamos hablando de nuestra soberanía nacional frente al país más poderoso del mundo. No sabemos cuándo pero yo veo muy claro que el siguiente paso para EUA será, lejos de legalizar la mariguana y la cocaína para reducir al menos el 50% de las ganancias de los carteles, y más lejos aún de limitar la venta de armas de alto poder, lejos de todo eso el siguiente paso será meter a soldados gringos a México para "ayudarnos" a ganar la guerra contra el narco. Siempre es esa la estrategia, no? Llena al país de armas y ya que esté bien peligroso, come and save us from evil. Al respecto, me encanta lo que decía Bill Hicks, por allá de los early nineties: http://www.youtube.com/watch?v=6X56vWHFGGU

Waste = Food

Les comparto este documental, que me pareció super interesante. Escuchar a gente de Nike y de Ford diciendo que environmental sustainability is profitable es tan bizarro! Pero me parece que el principio "cradle to crade" es una genialidad que ya estábamos necesitando. A ver cuándo se les prende el foco al respecto a nuestras compañías productoras mexicanas, como CEMEX et al. La idea general es que todo desperdicio se sirve de nuevo como materia prima, ya sea para el medio ambiente o para la industria. Lo cual inevitablemente es mucho más barato. Cómo no se nos había ocurrido antes!

La gente me pregunta que por qué me cambio el nombre a Jennifer, si Juana está tan bonito

De lo que no se puede hablar

Glasgow 8, Jennivora Nill

OMISIÓN

dos cabezas de cabra
desbocadas, filatelias y huesos tubulares, eyeballs
sobre hielo, y nos vamos
por grado de clase social:
mentira
                      semi-mentira
                                                        pecar a voces
te quiero
como la madre quiere al pródigo
smug and knowing
que volverías
                                                        y otra cosa:

esa tarde lamimos las flores
las botellas flotando en el agua
los hongos que plantan esporas
en los pechos de los insectos
y ni una vez nos detuvimos
a decir: esto somos

Sonará muy pendejo, pero yo no sabía

que tomar café era gran parte de lo que me daba insomnio y en consecuencia pasé como año y medio sin dormir. Lo que es aún más pendejo es que nunca se me ocurrió, en esas madrugadas de estruendosos parpadeos a la Bob Esponja (a causa de los pupilentes resecos), que la alternativa a perderse en la cajita sagrada de los recuerdos (tonterías del orden de los pétalos secos, los ticketes del teatro experimental y las palabras recortadas de mi último poema dadaísta) era ponerme a inventar otros mundos lingüísticos, afectivos y metafísicos. Creo que mi imaginación simplemente se queda corta. Además de eso, este blog se ve muy noventero, y eso que fue creado en el 2004. Ese fue el año en que cuidaba mi peinado (¿será que España es demasiado chic?), usaba chaquetas compradas en Zara rebajas y salía a correr todos los días tan pronto saliera el sol. Tal disciplina no me valió para mucho. Siempre me lo he preguntado:

si madrugara,
¿Dios me ayudaría?
¿sería una mejor persona
si fuera al gimnasio
me untara aceite en las piernas
y aprendiera, por ejemplo,
las reglas del ajedrez?

Aquí no perdemos el tiempo

Fin de

Mi viaje a México empieza por el fin. Fin de año, fin de década, fin de historias.

El día que llego a México muere un amigo que nos marcó a todos con sus ojos punzantes y su sempiterna sonrisa. Una, como diría el Ginsberg, de las mejores mentes de mi generación. Y el silencio que desciende sobre nosotros cada vez que nos acordamos, semejante al silencio que envuelve mucho de lo que no se dice en Monterrey (porque así somos y nos gusta vivir en esa tensión), me deja pensando que esa frase "él ya no está, ya no está en ninguna parte", que siempre se me queda en la cabeza cuando alguien muere, es estúpida y no tiene sentido: estará siempre, existirá para siempre en lo que nos dió.

No puedo creer que este año estuve a punto de concluir que la literatura, el arte, no valía para nada, que no tenía ningún fin ni ninguna utilidad, que era un mero capricho de ese personaje egotístico y huevón que es el artista. Claro que no. El artista comprometido, político, es exactamente lo mismo que el artista/niño/dios que crea por jugar, para nada y por nadie, nomás. Porque nos ayudan a los demás a detenernos y pensar las cosas de otra manera, etc. Y una persona políticamente comprometida no necesariamente es la que está siempre al tanto de los world affairs y lee 50 periódicos al día. Es la persona que vive realmente de acuerdo a sus ideales hasta en el nivel más personal e insignificante, y afecta a los que están a su alrededor sólo por estar ahí. Cómo se me pudo olvidar eso.

Pero por una vez en la vida ya no soy yo la mala, a la que se le olvida, yo voy cumpliendo cabalmente mis deberes y aceptando que todos esos espectros de Monterrey, todas esas escarpadas avenidas, enfundadas en una neblina no de clima sino del polvo de las montañas que van cavando y las industrias que van humeando, y todos estos amigos de intensas historias incompletas, esto ya no soy yo, es hora de ir a otra parte y ser otra, siempre, otra.