La literatura me da hueva.

¿Es acaso posible que la desazón causada por la carrera de LLE me haya provocado un sentimiento tan atroz? ¿Cómo es posible que tenga yo la pretensión de hacer literatura, cuando probablemente ni yo la leería?

Ayer era un día lindo, como cualquier otro de esos cuando apenas viene entrando el verano pero no se decide. Al despertar tenía un dolor de cabeza que me duraba desde el sábado en la mañana. Así que decidí no levantarme para ir a trabajar. Afortunadamente yo, como toda una niña buena y responsable, había preparado todas las entregas para el lunes desde el viernes en la tarde, así que no había gran cosa que hacer. Mientras mi padre y jefe laboral y de familia se distraía en sus quehaceres laborales (léase, consultar la página oficial de Aston Villa y participar en grupos de discusión sobre el futbol inglés), yo me fui de pinta a la librería.

¡Oh, cuán dulce el sabor de la libertad en mi paladar, mientras recorría ese camino que tantas veces recorrí de adolescente, para llegar al centro comercial de Galerías Monterrey! ¡Cuán inevitable me resultaba esbozar una sonrisa de idiota mientras el viento desordenaba (más) mis cortos cabellos y el sol besaba mi faz! ¡Oh cuánto agradecieron la caminata mis piernas, tan pocas veces usadas desde que paso todo mi tiempo encorvada sobre un ordenador!

Arribé a la librería Castillo, y me fui directo a la sección de la literatura. Todos los títulos me daban hueva. Carlos Fuentes, este otro bato cuyo nombre ya ni recuerdo y que gusta de escribir novelas larguísimas... Las novelistas en boga como Marisela Serrano o Isabel Allende, giak. Harry Potter, o H.P. Lovecraft? Tampoco... Los clásicos de la literatura mundial... cosas que siempre había querido leer, ¡Ahora todo me causaba una hueva enorme! ¿Por qué, oh hipotético Dios mío? pregunté hacia mis adentros al borde de la desesperación. ¡No es posible que me haya dado la enfermedad de las masas incultas, la de tener hueva de leer! (Y más lametos elitistas por el estilo)

Calma, Jane, debe haber algo que sí quieras leer, me dije. Sí había. Quería no-literatura. Quería IDEAS en su forma pura, sin el disfraz de la narración o de las metáforas. Quería una obra corta de filosofía o de ciencia o de historia, quería un conocimiento nuevo y chiquito, algo así como un dulce ligero en el paladar, que se derritiera rápido. Algo entre una oblea y un M&M. Las opciones en temas de no-ficción interesantes que me ofrecía el señor Castillo eran tres, a saber: Crítica de la razón pura de Kant. (400 bolas, y demasiado largo para leer en un sólo día) El ser y la nada de Sartre (exactamente el mismo problema) y la Genealogía de la moral de Nietszche (más corta pero aún bastante cara) Decepcionada, me fui a Sanborns pensando que quizá un recetario de buena cocina vegetariana me consolaría un poco...

En eso, encontré una compilación de articulitos breves de Stephen Hawking. La compré de inmediato y me fui corriendo a mi casa a leer. Bizarramente, el libro me hizo llorar. Porque nunca tendré una mente tan brillante como la suya, porque no tengo su optimismo y su fe en encontrar una respuesta que le de sentido al universo entero, porque probablemente nunca podré contribuir nada valioso a la humanidad, porque no tuve ni las oportunidades ni la voluntad, porque estudié letras en el tec, carajo. Porque no encuentro sentido en nada de lo que hago.

Porque ni siquiera sé qué libro ni cuáles 8 discos me llevaría a mi isla desierta.

:(