Qué triste,

luce todo sin tí... Siempre entro aquí cuando estoy triste, me estoy dando cuenta. Entro como buscando compañía, o buscando compartir algo, o que alguien me entienda un poquito. Cosa que pocas veces siento que pasa. Qué tonterá sentirse tan raro o tan especial como para ser incomprendido. Pero por muy tontas que sean las cosas que siento, por mucho que yo sepa que son tonterías, ahí están. Eso es lo que hay.
Hoy quiero, saborear mi dolor, no pido, compasión ni piedad...

Sé cómo funciona esto.
Y las cosas que predigo van pasando, una por una.

Frida me pone sumamente triste. Una vez, en Sanborns, hojeando algún libro esperando a algún novio, leí una carta a Frida de su doctor que decá: Tú quieres a Diego, él te quiere a tí, él nunca te ha sido fiel y nunca lo será. Pensando en todo esto, qué quieres hacer?
Y el silencio después de esa frase era desgarrador.
Cada vez que vuelvo a ver sus pinturas me ponen más triste y siento que la entiendo más. Ella se pintaba a sí misma, en la forma más descarada y vulgarmente autobiográfica que se puede, pero creo que eso no le quita ni un pedacito de valor. O su valor tal vez radique precisamente en eso. Y me molesta que esta tendencia intimista y particularista sea considerado como "femenino" cuando es sólo otra manera de ser honesto. Tontos los que piensan que no hablan de sí mismos cuando escriben sus epopeyas y pintan sus murales.

Qué contradictorio que el lenguaje tenga la característica de no poderse agotar nunca, que a cada segundo se estén produciendo construcciones lingüísticas nunca escuchadas por ningún oído, y que a la vez, desde el principio de la historia, en realidad todos hayamos estado hablando de lo mismo.