como Ilsa bien señaló el otro día

mi cuento Supe ya estaba prácticamente escrito en cierto pasaje de Orlando, de Virgina Wolf. Pues también encontré la misma idea en Ana Karenina, de Tolstoi. Conste que no leí nada de esto antes de escribir mi cuento. Arquetipo que se repite? O sólo cosas que uno cree saber que pasan? Por cierto que casi lloro esta tarde al leer esto. Como en no pocas partes de la novela. Maldito Tolstoi. Miren (Quote Tolstoi):

'Don't go,' he said and sat down at the table. 'I have long wished to ask you something!'
He looked straight into her kind though frightened eyes.
'Please do.'
'There,' he said, and wrote the following letters, -W, y, a: i, c, n, b; d, y, m, t, o , n? These letters stood for: When you answered: it can not be; did you mean then or never? It was quite unlikely that she would be able to make out this complicated sentence; but he looked at her with an expression as if his life depended on her understanding what those letters meant.
She glanced seriously at him and then, leaning her frowning forehead on her hand, began reading. Occasionally she looked up at him, her look asking him: 'Is it what I think?'
'I have understood,' she said with a blush.
'What word is this?' he asked pointing to the 'n' which stood for never.
'That word is never,' she said, 'but it is not true.'
He quickly rubbed out what he had written, handed her the chalk, and rose.
She wrote: T, I, c, n, a, o.
Dolly's sorrow, caused by her talk with Karenin, was quite dispelled when she saw those two figures: Kitty with the chalk in her hand, looking up at Levin with a timid, happy smile, and his fine figure bending over the table, with his burning eyes fixed now on the table, now on her. Suddenly his face beamed - he had understood. The letters meant 'Then I could not answer otherwise.'
He looked at her questioningly, and timidly.
'Only then?'
'Yes,' answered her smile.
'And n... now?' he said.
'Whell, then, read this. I will tell you what I wish, what I very much wish!' and she wrote these initial letters: T, y, m, f, a, f, w, h. This meant, 'that you might forgive and forget what happened.'
He seized the chalk with nervous, trembling fingers, broke it, and wrote the initial letters of the following: 'I have nothing to forget or forgive, I never ceased to love you.'
She looked at him with a smile that remained fixed on her lips.
'I understand,' she whispered.
He sat down and wrote out a long sentence. She understood it all, and without asking if she was right, took the chalk, and wrote the answer at once.
For a long time he could not make out what she meant and he often looked up in her eyes. He was dazed with happiness. He could not find the words she meant at all; but in her beautiful eyes, radiant with joy, he saw all that he wanted to know. And he wrote down the letters. But before he had finished writing she read it under his hand, finished the sentence herself, and wrote the answer: 'Yes.'

(Unquote Tolstoi.) Creo que voy a hacer la parodia de este texto. Espérala pronto en el Oxxo de tu barrio.

Fiona Bond.

Quería compartir con ustedes el siguiente pasaje de Diamonds Are Forever de Irvin Fleming, una aventura más de James Bond. Me he tomado la libertad de poner en cursivas las palabras que más me llamaron la atención.

"...and Bond knew he was very near to being in love with her. And what about her? How strong was this masculine protest that had been born on that night in San Francisco when the men had broken into her room and taken her? [explicación: Tiffany Case, hija de una madrota, fue violada a temprana edad y nunca conoció el amor... de manera hiper sexy le dice a Bond al oído, separando suavemente sus frondosos y rojos labios: "in case you wanted to know, i have never what you say "slept" with a man" Malita de la cáscara y virginal de corazón: todo lo que se puede pedir en una super diva de un thriller sesentero] Would the child and the woman ever come out from behind the barricade she had started to build that night against all the men in the world? Would she ever come out of the shell that had hardened with each year of solitude and withdrawal?
Bond remembered moments in the last twenty-four hours when he had known the answer, moments when a warm passionate girl had looked out happily from behind the mask of the toughie from the gangs, the smuggler, the shill, the blackjack dealer, [esta mujer se dedicaba a todo esto además de ser deslumbrantemente bella y tener un sentido de la moda espectacular] and had said: "Take me by the hand. Open the door and we will walk away together into the sunshine. Don't worry. I will keep step with you. I have always been in step with the thought of you, but you didn't come, and I have spent my life listening to a different drummer."
Yes, he thought. It will be all right. That side of it. But was he prepared for the consequences? Once he had taken her by the hand it would be for ever. He would be in the role of the healer, the analyst, to whom the patient had transferred her love and trust on her way out of the illness. There would be no cruelty equal to dropping her hand once he had taken it in his. Was he ready for all that that meant in his life and his career?"

Sí, el tono kitsch raya en lo nauseabundo ["walk away together into the sunshine"??? En qué estabas pensando, mi querido Fleming], pero no es eso a lo que quiero referirme. Después de todo, es James Bond, no exactamente el epítome de la intelectualidad. Y sin despreciar para nada a James Bond, que por algo quise leer sus aventuras. Es curioso, porque en Diamonds Are Forever estaba buscando otra cosa y me encontré con esto. Lo que me llamó la atención es que he escuchado a más de un hombre hablar de esta manera, con casi exactamente las mismas palabras. Incluso a más de una mujer, como en el primer disco de Fiona Apple ["all my armour falling down in a pile at my feet..."]. De algún lugar tienen que venir estos nauseabundos arquetipos. El rol de curador?!?! de analista?!? Ya no el príncipe que la rescata de la torre, ahora el médico que la rescata de la enfermedad, de la soledad/locura?!? Qué asco. O tal vez me lo tomo muy personal. El punto es: por qué estas cosas se repiten tanto, en tantos diferentes estratos de la vida cotidiana, a través de tantas décadas, constituyendo arquetipos? De dónde vienen, por qué para qué y cómo funcionan? Se podría hacer un estudio sistemático de este tipo de arquetipos, como lo que hizo Jung?

Yo tenía una libreta puso un huevo y dijo eureka umpa pua umpa puaah la libreta dijo eureka.

Este blog se está convirtiendo en una continuación de mi libreta de la prepa. escribir por escribir? sí, era la libretita para escribir por escribir, cualquier cosa, todos los días. Ahí empezó todo el rollo de la escritura. Con pluma uni-ball o con estilógrafo. Libreta tamaño francesa marca jean-book con espiral blanca y cuadrícula grande. Calcamonías de códigos de barra y cuadritos rosas de marco. Todo un fetiche. Sacar la libreta y la pluma de la mochila, sentarme en mi spot entre clases, y escribir frases como: siempre escribo de lo mismo: "yo..." . Supongo que cada versión, la libreta y el blog, tienen ventajas y desventajas. El blog no tiene el placer del deslizamiento de la tinta, ni la letra hecha por mí, ni los dibujitos, ni los silencios traducidos a páginas enteras en blanco con una frase al final. pero cualquier persona sin importar la distancia puede entrar a leer. Aunque creo que nadie lee esto. La libreta al menos era más atractiva y los dibujitos eran didácticos. También las quotes de canciones de rock. Quién quiere leer boludeces en bloques de texto indigeribles, un blog más en un mar de blogs. En todo caso esa libreta era mi tarjeta de presentación. Se la enseñaba a todo el mundo, a cada persona nueva, casi antes de decir "hola". Una libreta de adolescente torturada. La advertencia de que "soy densa" y si me quieres conocer es bajo tu propio riesgo. Y la reacción era: órale, chido. O bien: me la prestas y te la traigo mañana? O: ayer mis amigos y yo nos reunimos a fumar mota y a leer tu libreta. Era bonito. Qué tan poser era? Sufría realmente? O sólo lo hacía para poder ponerlo en mi libreta? Tenía una libreta sólo para crearme un aura de misterio y que la gente me dijera: qué escribes, o era porque necesitaba escribir? Qué tanto hablaba de mí, si sabía que era una libreta para enseñar a la gente, y no un diario íntimo? Cuál es la diferencia entre esto y aquello? Y por qué sigo haciendo estas cosas?

Love for $19.95.

Bien es sabido cómo funcionan las etiquetas de precios para hacernos comprar. Ponerle el .95, .90 o .99 no impide que nosotros sigamos redondeando para abajo en vez de para arriba. No podemos pensar sino en números redondeados. 189.99 siguen siendo menos de 200, así que no es taan caro. Y este truco barato funciona porque queremos comprar. Queremos que el pantalón o la cámara estén baratos para poder comprarlos. Es gracioso, pero creo que este mismo instinto insano de conservación funciona en el amor. Aunque la persona te esté mandando señales luminosas y con altavoces de que no "cuesta" 10, ni 11, ni 15, sino 19.95 -precio tan cercano a 20, que simplemente no concuerda con tu asequibilidad económica- tú sigues dándole el beneficio del redondeo hacia abajo, y lo compras repitiéndote que no es taan malo porque sigue siendo menos de 20. Pueden ser defectos, o simples incompatibilidades, lo cierto es que sólo vemos el primer dígito y el resto, bah, ya se arreglará. Pero no, la verdad está ahí gritándote y es que la persona casi nunca termina siendo la indicada. Y esos tres dígitos que no quisiste ver siempre regresan de alguna manera. Casi siempre en copiosos torrentes de lágrimas. Tal vez no me explico bien. Cuando conoces a alguien, lo más fácil es encontrar las compatibilidades: qué casualidad, a mí también me encanta la nieve de pistache! Es evidente: somos el uno para el otro. Ejem, dice el otro, no dije "nieve de pistache" dije "hasta las nueve de pista Cherilón continuó su búsqueda" lo que es uno de mis pasajes favoritos la novela barroca fantástica de la que te estaba contando. Y tú pones cara de haber comprendido, dices "Ah, por supuesto" y luego "qué calor hace, no?" brusco cambio de tema. Pero el otro también quiere cooperar: "Aunque la nieve de pistache definitivamente es muy rica. Recuerdo que mi madre siempre la pedía de ese sabor. De hecho tengo una anécdota bastante graciosa... corrían los años ochenta y yo todavía era un crío de biberón jugando con las cucharas del danesa 33..." Luego les cuentas a tus colegas: "es verdad, tiene unos hobbies raros que no entiendo en absoluto, pero me encanta cómo coloca las llaves en la ignición del coche."

and the ironies are piling up.

desde que compré una silla para mi escritorio (robarme la de la sala se volvía cada vez más complicado) todos los días veo 2 o 3 sillas en perfecto estado esperando a ser recogidos por el camión de la basura. 2 o 3 oportunidades diarias! de esas oportunidades que estuve esperando todo el semestre para no tener que invertir dinero bien ganado en una silla. será porque hace tanto calor que la gente está desalojando sus pisos con la esperanza de que menos muebles absorban menos calor? o es que la gente tiene menos trabajo y la angustia de la ociosidad la pone a hacer limpias en sus casas? sea lo que sea, qué putada tío.