Todo es poesía.

If I was truly listening the world would be unbearable.

Pay rent, or do what it takes to be independent, to do your own thing, find your voice, a private place of your own, where you shall be king, where you shall be queen, where you won't stand yourself, and will need to go out to cafes and shops, to cheer yourself up, and what else could you do, and how to afford this kind of luxury, but to slave away doing what you hate, but hey, all this was written in the contract beforehand
Y asi, con los bolsillos repletos de cachivaches
for we
are most artfully caged

Tenía una cajita llena de palabras recortadas.

Era mi época dadaísta: tomaba un puñado de palabras recortadas y las extendía sobre una superficie oscura, y las miraba largo rato encontrando hiladas de palabras que me decían lo que yo no me atrevía a
decirme a mí misma. Era un poco como leer la suerte, sólo que sin magia. Sólo pura y simple honestidad conmigo misma. A veces hacía poemas también, pero no me gustaba que al volverlos a leer, días después, cuando los significados se multiplicaban.
Mi gato una vez encontró la caja y la tiró, hizo un desmadre. Me enojé, pero al mismo tiempo me encontraba tan deprimida que no hice nada. No recogí los papelitos ni la caja, y así se quedaron varias semanas, las palabras dispersándose por mi casa con los ires y venires de mi gato y yo.
A veces me pone un poco triste esto de vivir sola. Mi gato murió hace unos días, atropellado. Ya no tengo a quién regañar o por quién preocuparme o que simplemente esté allá dormido u olfateando no sé qué.
Pero lo que me pone más triste es encontrarme un papelito con una palabra en los lugares y momentos más insospechados.
Una tarjeta de presentación de quien fue mi mejor amigo hace muchos años, con un papelito que decía permanecer.
Al lado del cartón de leche, un papelito que decía receptáculo.
Adentro de mi bota: oriundo.
Bajo el lavabo: ajada.
Junto a la maceta: reseco.
En el cajón de la ropa interior: zozobra.
En el detergente: desaforada.
Donde van los tenedores: manos.
En el librero, al sacar las obras completas de Kafka: renuente.
Adentro de la guitarra: novicio.
En la charola del dvd player: enrevesado.
Bajo el cojín: titubeamos.
Tras el sillón: flagrante.
Junto al colchón: desbarata.
Al levantar el auricular: división.

:

:

:

(*Nota al lector: siéntase en libertad de dar ejemplos similares en los comentarios de este post. Dejar incompleto este texto no es en absoluto una muestra de mi pereza creativa, sino una muestra de que este blog es, como todos los lugares civilizados hoy en día, una democracia.)

Té de michelada

Mi nuevo invento culinario. Mi única objeción contra el té en general era que no es salado. Uno llega a casa después de caminar en la llovizna ventisca y frío y obviamente quiere beber algo caliente. No quiere hacer sopa porque tiene hueva y no tiene hambre. No quiere té porque pues... es té. There is only so much tea you can drink. Y en un país obsesionado con el té puedo entender que me esté gustando más que nunca en la vida, pero ahorita no, ahorita uno quiere algo saladito, rico. Pues hace una michelada, pero en vez de echarle cheve le echa agua caliente.

Siento que todos mis posts últimamente se traten de comida. Deberé elevar mi mente a asuntos más filosóficos.

No gracias, soy gratisívora

Lo siento, no sé si esta es mi época de ser radical y política o si siempre lo he sido pero nunca había encontrado las cosas en las que creo por escrito y en internet: http://www.freegan.info/

Es bonito, muy bonito, encontrar comunidades enteras de personas que piensan como tú. De lo mejor que hay en la vida, diría yo.