yes, I need a spouse
I want a nice Leave it to Beaverish
golden retriever and a little white house
I wanna get married
I need to cook meals
I wanna pack you cute little lunches
for my Brady bunches
then read Danielle Steele
I wanna escape
this rat race I’ve created
I’m feelin’ enervated
I don’t care if I make it
I just want to bake a sugar cake for you
to take to work in the morn
and I’ll stay home cleaning the dishes
and keeping your wishes all warm
I wanna get married
that’s why I was born
I wanna partake in bake sales for the classroom
I wanna hear the sweet tune
of Sally’s little vroom-vroom
as she zooms around my broom
as I exhume the gloom
of my shallow life
I wanna be simple and honest and dimpled
‘cause I am your wife
I will never tarry
I’m not even torn
I wanna get married
that’s why I was born."
[copyright ©Nellie McKay 2003-2004]
I used to laugh a lot when I heard this song. I thought it was pure genius fantastic sarcasm. But now I'm feeling a bit uneasy about it. What if one day I do want to do all these things?
Monday, May 08, 2006
Sunday, May 07, 2006
Spoiled brat
Yes, I hate having stuff. I hate being middle-class: having enough money to buy things but not enough money to throw things away and replace them if I ever want to. I hate having too many keys to places and too many things to keep clean. Every object is just another un-important thing to worry about. So I gave my car to my sister. After having it parked on the street for about a week and a half because I just wouldn´t make up my mind in replacing the flat tire, getting all existentialist about how I was raised to be a lady and to not know the first thing about motor-vehicle maintenance because I would or should always have a decent male around to do the job, and about not feeling capable of handling suspicious salesmen that were most probably going to pick the most out of my naive pockets, I realised maybe I didn't really need the car and this was unfair because my sister surely did need it, as she goes to school and work and spends so much money on taxis and so much time quarrelling with my parents about getting a lift to places.
A year back, when my parents gave me the car as a surprise birthday present (yes, the 11-year old white ugly car was parked outside and wearing a huge golden bow) I couldn't bring myself to tell them I didn't want it, that I honestly preferred walking and that I wasn't used to driving anymore, I could't see the point. But they were so enthusiastic, and they were trying to be nice and make up and all, considering a few weeks before I had just told them I was moving out and they, not very justifiably, had yelled at me like there was no tomorrow. So I just used the damn thing. Of course only now I realise how used I'd gotten to driving instead of walking. I had forgotten how much public transport sucks here. I bought a bike and tried to use it as transport, but I forgot I don't live in Europe and nobody goes around on bikes here, and young un-coordinated girls on bikes equals angry traffic trying to kill you and horny homeless drunkards trying to get you. So driving wasn't that bad after all. I could go out by myself at night and wouldn't have too much to worry about. I could get to the other side of the city in 20 minutes without worrying about the heat. But somehow I couldn't help feeling a little bit uncomfortable, maybe a bit guilty about having it so easy.
Besides, I think cars are luxuries people don't deserve. Why should we ride around by ourselves all comfortable in our little air-conditioned bubbles for four, freewheelingly contaminating the earth and flipping through the radio stations, while everybody else struggles all day with the over-priced third world public transport system. Don't we all have two legs to walk with? Or am I being too idealistic and/or stupid?
When I was a child I wanted to become a nun. I was in love with the idea of having no material possessions of my own and spending all day helping people and praying and being good. Of course, when I found out nuns can't have sex I went off the idea. They really should leave that as optional, as much as they seem to leave the being poor part as optional too. Isn't avarice a sin worse than feeling healthy sexual pleasure?
What I wanted to get at is, my mother just gave me more furniture for my house. And I feel all rotten and spoiled. I wonder if I was too hard on myself in giving my car away, or if I'm so spoiled I don't appreciate what people do for me. This must sound so teenager-like. I always get all existentialist about these things. I just want to burn all my furniture and run away, sleep on the sand, hitch-hike around the globe and hopefully eat nothing but wild fruit.
A year back, when my parents gave me the car as a surprise birthday present (yes, the 11-year old white ugly car was parked outside and wearing a huge golden bow) I couldn't bring myself to tell them I didn't want it, that I honestly preferred walking and that I wasn't used to driving anymore, I could't see the point. But they were so enthusiastic, and they were trying to be nice and make up and all, considering a few weeks before I had just told them I was moving out and they, not very justifiably, had yelled at me like there was no tomorrow. So I just used the damn thing. Of course only now I realise how used I'd gotten to driving instead of walking. I had forgotten how much public transport sucks here. I bought a bike and tried to use it as transport, but I forgot I don't live in Europe and nobody goes around on bikes here, and young un-coordinated girls on bikes equals angry traffic trying to kill you and horny homeless drunkards trying to get you. So driving wasn't that bad after all. I could go out by myself at night and wouldn't have too much to worry about. I could get to the other side of the city in 20 minutes without worrying about the heat. But somehow I couldn't help feeling a little bit uncomfortable, maybe a bit guilty about having it so easy.
Besides, I think cars are luxuries people don't deserve. Why should we ride around by ourselves all comfortable in our little air-conditioned bubbles for four, freewheelingly contaminating the earth and flipping through the radio stations, while everybody else struggles all day with the over-priced third world public transport system. Don't we all have two legs to walk with? Or am I being too idealistic and/or stupid?
When I was a child I wanted to become a nun. I was in love with the idea of having no material possessions of my own and spending all day helping people and praying and being good. Of course, when I found out nuns can't have sex I went off the idea. They really should leave that as optional, as much as they seem to leave the being poor part as optional too. Isn't avarice a sin worse than feeling healthy sexual pleasure?
What I wanted to get at is, my mother just gave me more furniture for my house. And I feel all rotten and spoiled. I wonder if I was too hard on myself in giving my car away, or if I'm so spoiled I don't appreciate what people do for me. This must sound so teenager-like. I always get all existentialist about these things. I just want to burn all my furniture and run away, sleep on the sand, hitch-hike around the globe and hopefully eat nothing but wild fruit.
And the whole world scheming against me
Una de las experiencias tempranas fue cuando mis padres me regalaron, en mi cumpleaños número 18, un celular ladrillo Pegasso. A mi modo de ver, ese no era un regalo para mí, sino para ellos, pues de ese modo podían controlarme más, vigilar cada uno de mis pasos, ponerme nuevas reglas como "deberás contestar tu celular a toda costa" y, "el que no tenga batería no es una excusa aceptable". Peor fue cuando una vez se marcó solo y mi madre escuchó una escena comprometedora con mi amante bandido. Aparte se me acabó todo el saldo en eso.
Pero lo más terrible empezó a mediados de febrero del 2004. Decidí que tenía que comprarme un móvil pues me iba a ir de viaje sola y el móvil obviamente me proporcionaría la seguridad necesaria en un país donde nadie hablaba mi idioma. (Es un chiste sarcástico, ríanse.) Lo primero que hice fue meterme a la página de internet de Vodafone a buscar precios, y había una sección en donde podías pedir que te trajeran el móvil a domicilio. "De aquí soy", pensé, puesto que eso me evitaría salir a la calle, cosa a la que le tenía tanta aversión en ese entonces. Así que hice mi pedido y esperé y esperé y esperé. Como no llegaba el dichoso móvil decidí llamar a servicio al cliente en donde me contestó una señora que no tenía ni puta idea de qué le estaba hablando. "¿Puede darme su número de móvil?" insistía ella, sin comprender que yo lo que quería hacer era comprar un móvil. "Por supuesto, con el programa de puntos, usted puede cambiar su móvil a uno de tecnología GSM y con pantalla a color." Pero no entendía que para empezar yo no tenía uno. Parece que no cabía en el espectro de posibilidades. "Señora, yo hice un pedido por internet, en la página de Vodafone, y decía que el móvil me llegaría en 10 días." "¿Por internet?", me pregunta, y ante mi afirmativo, me transfirió al departamento de asistencia técnica para idiotas que no saben usar su conexión a internet, donde esta vez, además de no tener ni puta idea de lo que les estaba hablando, no les interesaba y querían transferirme de nuevo al departamento anterior. Suspiro. Así que fui a una tienda de Vodafone. En Tres Cantos era más fácil y rápido sólo ir al Al Costo porque ahí tenían tienda de Movistar, pero yo tenía cierta idea de que Movistar era peor que Vodafone. Y no me equivocaba. Por desgracia, la tienda de Vodafone estaba cerrada (a las 4 de la tarde entresemana!!) y mi autobús zarpaba esa misma noche. De modo que terminé yendo a Movistar de todas maneras. Gasté casi 100 euros. La señorita de la tienda no me avisó que venía con poquita batería, de modo que al llegar a Montpelier, sola, a las 6 am cuando todavía estaba obscuro, sin un puto taxi a la vista, sin saber nada de francés excepto "Ye shershe an taxi alla Cité Iuniversité Vert Bua", y sin saberme el teléfono de Ilsa, mi móvil estaba descargado. De modo que el móvil no fue de gran ayuda en mi caminata, en pedir feria para el tranvía, y en preguntar dónde llegar a ese lugar. Después de hablar con Ilsa cuando nos andábamos buscando en Comédie, y no sé qué otra llamada hice, se me acabó el saldo. Y por supuesto que Movistar no existe en Francia, así que no había modo de recargar. Así que el móvil no sirvió de una chingada en ese viaje.
Regresando a España, conocí a un tipo Argentino quien sugirió intercambiáramos móviles. Todas las otras veces que me había sucedido eso y les decía que yo no tenía un móvil, recibía miradas de asombro y estupefacción ante mi simple y sencillo "es que no tengo móvil", así que me estaba sintiendo muy feliz de finalmente tener la oportunidad de darle mi número de móvil a alguien. Por supuesto que no tuve la oportunidad porque este muchacho tenía la rara estrategia de dar su número en vez de pedir el de la chava, no sé si para crear misterio o evitarse las decepciones o ambas cosas. El caso es que llegué a mi departamento con un móvil con saldo en la mano, y un número de móvil al cual mandar mensajitos. Pronto, mandar mensajitos se volvería adictivo, y el no recibir respuestas inmediatas una gran tortura. El móvil era como un gran protagonista de todos mis días. Cabe destacar que aproximadamente un mes después, mi compañera de piso me dijo: "Te llamaron de Vodafone para preguntar de qué color vas a querer tu móvil."
Finalmente, regresé a Monterrey, en donde no tenía móvil ya que mi viejo celular ladrillo ya no funcionaba. Fiu. Pero en cambio, Hobbes muy amablemente me prestó su Movistar otrora el más moderno Pegasso del mercado. Y sí, lo necesitaba, y sí, le he sacado provecho, y sí, ha sido uno de los mejores préstamos que me han hecho en mi vida, comparable con aquel bajo Washburn que Abelardo tuvo a bien prestarme, o con la bocina Marshall y el Rat que me prestó Jaime. Pero esto no le quita sus desventajas.
Siendo una persona que sistemáticamente intenta deshacerse de sus pertenencias materiales (y escribiré de esto en mi siguiente post), el celular representa para mí cierta carga también. Más ahora que Movistar se ha decidido a hacer que compre un celular nuevo. Movistar me manda mensajitos todos los días, es como un pretendiente muy atento que tiene sólo algunas desventajas como: no ser ni feo ni guapo sino una entidad corporativa multinacional y maligna, quererme únicamente por mi dinero, decir las mismas frases-fórmula cuando me llama por teléfono y no ser emocionalmente receptivo ante mis preocupaciones, y no aceptarme y quererme tal como soy, es decir, una ascética y austera no-telecomunicadora. Para acabar de redondear su estrategia de mercadotecnia/seducción, Movistar logró que mi celular ahora agarre a veces sí y a veces no el cambio de horario, de modo que jamás sé con certeza qué horas son (siendo que yo, como mucha gente que conozco, utilizo el celular como reloj más que como teléfono.)
¿Es que no existe manera de resistirse contra el sistema? ¿Qué tal si yo no quiero comprar un celular nuevo?
Lo más triste es que probablemente terminaré sucumbiendo. Necesito saber la hora con precisión, no con un margen de error de +/- una hora. Y también necesito saber quién me manda los mensajitos que recibo, para no ilusionarme cuando me llegan mensajes como "di massimo 9 pm" pensando que tal vez me lo mandó algún admirador. También sería útil poder responder a dichos mensajitos con la función de mandar mensajitos que mi celular arcaico no posee.
Creo que esta noche fue la gota que derramó el vaso, pues llegué a la cineteca sola a las 9:50 pensando que apenas eran las 8:50 y que podría entrar a la última función. En cambio sólo me quedó regresar a mi casa entre los aullidos gratuitos de señores borrachos para escribir en mi blog un sábado en la noche. La, lala la.
Pero lo más terrible empezó a mediados de febrero del 2004. Decidí que tenía que comprarme un móvil pues me iba a ir de viaje sola y el móvil obviamente me proporcionaría la seguridad necesaria en un país donde nadie hablaba mi idioma. (Es un chiste sarcástico, ríanse.) Lo primero que hice fue meterme a la página de internet de Vodafone a buscar precios, y había una sección en donde podías pedir que te trajeran el móvil a domicilio. "De aquí soy", pensé, puesto que eso me evitaría salir a la calle, cosa a la que le tenía tanta aversión en ese entonces. Así que hice mi pedido y esperé y esperé y esperé. Como no llegaba el dichoso móvil decidí llamar a servicio al cliente en donde me contestó una señora que no tenía ni puta idea de qué le estaba hablando. "¿Puede darme su número de móvil?" insistía ella, sin comprender que yo lo que quería hacer era comprar un móvil. "Por supuesto, con el programa de puntos, usted puede cambiar su móvil a uno de tecnología GSM y con pantalla a color." Pero no entendía que para empezar yo no tenía uno. Parece que no cabía en el espectro de posibilidades. "Señora, yo hice un pedido por internet, en la página de Vodafone, y decía que el móvil me llegaría en 10 días." "¿Por internet?", me pregunta, y ante mi afirmativo, me transfirió al departamento de asistencia técnica para idiotas que no saben usar su conexión a internet, donde esta vez, además de no tener ni puta idea de lo que les estaba hablando, no les interesaba y querían transferirme de nuevo al departamento anterior. Suspiro. Así que fui a una tienda de Vodafone. En Tres Cantos era más fácil y rápido sólo ir al Al Costo porque ahí tenían tienda de Movistar, pero yo tenía cierta idea de que Movistar era peor que Vodafone. Y no me equivocaba. Por desgracia, la tienda de Vodafone estaba cerrada (a las 4 de la tarde entresemana!!) y mi autobús zarpaba esa misma noche. De modo que terminé yendo a Movistar de todas maneras. Gasté casi 100 euros. La señorita de la tienda no me avisó que venía con poquita batería, de modo que al llegar a Montpelier, sola, a las 6 am cuando todavía estaba obscuro, sin un puto taxi a la vista, sin saber nada de francés excepto "Ye shershe an taxi alla Cité Iuniversité Vert Bua", y sin saberme el teléfono de Ilsa, mi móvil estaba descargado. De modo que el móvil no fue de gran ayuda en mi caminata, en pedir feria para el tranvía, y en preguntar dónde llegar a ese lugar. Después de hablar con Ilsa cuando nos andábamos buscando en Comédie, y no sé qué otra llamada hice, se me acabó el saldo. Y por supuesto que Movistar no existe en Francia, así que no había modo de recargar. Así que el móvil no sirvió de una chingada en ese viaje.
Regresando a España, conocí a un tipo Argentino quien sugirió intercambiáramos móviles. Todas las otras veces que me había sucedido eso y les decía que yo no tenía un móvil, recibía miradas de asombro y estupefacción ante mi simple y sencillo "es que no tengo móvil", así que me estaba sintiendo muy feliz de finalmente tener la oportunidad de darle mi número de móvil a alguien. Por supuesto que no tuve la oportunidad porque este muchacho tenía la rara estrategia de dar su número en vez de pedir el de la chava, no sé si para crear misterio o evitarse las decepciones o ambas cosas. El caso es que llegué a mi departamento con un móvil con saldo en la mano, y un número de móvil al cual mandar mensajitos. Pronto, mandar mensajitos se volvería adictivo, y el no recibir respuestas inmediatas una gran tortura. El móvil era como un gran protagonista de todos mis días. Cabe destacar que aproximadamente un mes después, mi compañera de piso me dijo: "Te llamaron de Vodafone para preguntar de qué color vas a querer tu móvil."
Finalmente, regresé a Monterrey, en donde no tenía móvil ya que mi viejo celular ladrillo ya no funcionaba. Fiu. Pero en cambio, Hobbes muy amablemente me prestó su Movistar otrora el más moderno Pegasso del mercado. Y sí, lo necesitaba, y sí, le he sacado provecho, y sí, ha sido uno de los mejores préstamos que me han hecho en mi vida, comparable con aquel bajo Washburn que Abelardo tuvo a bien prestarme, o con la bocina Marshall y el Rat que me prestó Jaime. Pero esto no le quita sus desventajas.
Siendo una persona que sistemáticamente intenta deshacerse de sus pertenencias materiales (y escribiré de esto en mi siguiente post), el celular representa para mí cierta carga también. Más ahora que Movistar se ha decidido a hacer que compre un celular nuevo. Movistar me manda mensajitos todos los días, es como un pretendiente muy atento que tiene sólo algunas desventajas como: no ser ni feo ni guapo sino una entidad corporativa multinacional y maligna, quererme únicamente por mi dinero, decir las mismas frases-fórmula cuando me llama por teléfono y no ser emocionalmente receptivo ante mis preocupaciones, y no aceptarme y quererme tal como soy, es decir, una ascética y austera no-telecomunicadora. Para acabar de redondear su estrategia de mercadotecnia/seducción, Movistar logró que mi celular ahora agarre a veces sí y a veces no el cambio de horario, de modo que jamás sé con certeza qué horas son (siendo que yo, como mucha gente que conozco, utilizo el celular como reloj más que como teléfono.)
¿Es que no existe manera de resistirse contra el sistema? ¿Qué tal si yo no quiero comprar un celular nuevo?
Lo más triste es que probablemente terminaré sucumbiendo. Necesito saber la hora con precisión, no con un margen de error de +/- una hora. Y también necesito saber quién me manda los mensajitos que recibo, para no ilusionarme cuando me llegan mensajes como "di massimo 9 pm" pensando que tal vez me lo mandó algún admirador. También sería útil poder responder a dichos mensajitos con la función de mandar mensajitos que mi celular arcaico no posee.
Creo que esta noche fue la gota que derramó el vaso, pues llegué a la cineteca sola a las 9:50 pensando que apenas eran las 8:50 y que podría entrar a la última función. En cambio sólo me quedó regresar a mi casa entre los aullidos gratuitos de señores borrachos para escribir en mi blog un sábado en la noche. La, lala la.
Wednesday, May 03, 2006
Tuesday, May 02, 2006
My Cratilian etimology. Intentionally misunderstood and unverified facts, part II.
*Historia deriva del griego hyster, que significa útero. Al igual que como se creía que la histeria tenía una relación con la matriz y que por ende era una enfermedad propia de las mujeres, también se creía que la narración era más propia de las mujeres, pues éstas siempre parecen estar mucho más apegadas al pasado que los hombres. Piénsalo: cuántas anécdotas has escuchado sobre la infancia de tus abuelas y cuántos de tus abuelos, cuántas de tu madre y cuántas de tu padre. ¿Sabes dónde está la tumba de los padres de tu abuela materna? ¿La la tumba de los padres de tu abuelo paterno?
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