Glasgow 8, Jennivora Nill

OMISIÓN

dos cabezas de cabra
desbocadas, filatelias y huesos tubulares, eyeballs
sobre hielo, y nos vamos
por grado de clase social:
mentira
                      semi-mentira
                                                        pecar a voces
te quiero
como la madre quiere al pródigo
smug and knowing
que volverías
                                                        y otra cosa:

esa tarde lamimos las flores
las botellas flotando en el agua
los hongos que plantan esporas
en los pechos de los insectos
y ni una vez nos detuvimos
a decir: esto somos

Sonará muy pendejo, pero yo no sabía

que tomar café era gran parte de lo que me daba insomnio y en consecuencia pasé como año y medio sin dormir. Lo que es aún más pendejo es que nunca se me ocurrió, en esas madrugadas de estruendosos parpadeos a la Bob Esponja (a causa de los pupilentes resecos), que la alternativa a perderse en la cajita sagrada de los recuerdos (tonterías del orden de los pétalos secos, los ticketes del teatro experimental y las palabras recortadas de mi último poema dadaísta) era ponerme a inventar otros mundos lingüísticos, afectivos y metafísicos. Creo que mi imaginación simplemente se queda corta. Además de eso, este blog se ve muy noventero, y eso que fue creado en el 2004. Ese fue el año en que cuidaba mi peinado (¿será que España es demasiado chic?), usaba chaquetas compradas en Zara rebajas y salía a correr todos los días tan pronto saliera el sol. Tal disciplina no me valió para mucho. Siempre me lo he preguntado:

si madrugara,
¿Dios me ayudaría?
¿sería una mejor persona
si fuera al gimnasio
me untara aceite en las piernas
y aprendiera, por ejemplo,
las reglas del ajedrez?

Aquí no perdemos el tiempo

Fin de

Mi viaje a México empieza por el fin. Fin de año, fin de década, fin de historias.

El día que llego a México muere un amigo que nos marcó a todos con sus ojos punzantes y su sempiterna sonrisa. Una, como diría el Ginsberg, de las mejores mentes de mi generación. Y el silencio que desciende sobre nosotros cada vez que nos acordamos, semejante al silencio que envuelve mucho de lo que no se dice en Monterrey (porque así somos y nos gusta vivir en esa tensión), me deja pensando que esa frase "él ya no está, ya no está en ninguna parte", que siempre se me queda en la cabeza cuando alguien muere, es estúpida y no tiene sentido: estará siempre, existirá para siempre en lo que nos dió.

No puedo creer que este año estuve a punto de concluir que la literatura, el arte, no valía para nada, que no tenía ningún fin ni ninguna utilidad, que era un mero capricho de ese personaje egotístico y huevón que es el artista. Claro que no. El artista comprometido, político, es exactamente lo mismo que el artista/niño/dios que crea por jugar, para nada y por nadie, nomás. Porque nos ayudan a los demás a detenernos y pensar las cosas de otra manera, etc. Y una persona políticamente comprometida no necesariamente es la que está siempre al tanto de los world affairs y lee 50 periódicos al día. Es la persona que vive realmente de acuerdo a sus ideales hasta en el nivel más personal e insignificante, y afecta a los que están a su alrededor sólo por estar ahí. Cómo se me pudo olvidar eso.

Pero por una vez en la vida ya no soy yo la mala, a la que se le olvida, yo voy cumpliendo cabalmente mis deberes y aceptando que todos esos espectros de Monterrey, todas esas escarpadas avenidas, enfundadas en una neblina no de clima sino del polvo de las montañas que van cavando y las industrias que van humeando, y todos estos amigos de intensas historias incompletas, esto ya no soy yo, es hora de ir a otra parte y ser otra, siempre, otra.