Pregnancy Test.

Estaba tratando (sin mucho éxito) de aprehenderlo todo: el niño haciéndome un pésimo retrato a cambio de diez pesos, el sol levemente picoso, el sentirme levemente soñolienta, el niño gritando persiguiendo palomas, las palomas volando hacia mí, el señor podando pasto, los coches pasando, la gente pasando, toda la maquinaria, todo el movimiento. Haberme topado a Ángel Sánchez Borges y haber sentido la necesidad de mentirle. Haber entrado a MARCO y haberme aburrido. Haber recordado que alguna vez Suza, Lulú y Gabygut fueron a la Macro sin mí y confundieron los baños municipales con la entrada del metro, y que su anécdota no me haya dado risa sino hasta hoy, cuatro años después.

Vuelvo a sentirme un poco ausente, dispersa, entumecida. Insomnio e incapacidad de leer. Los mismos síntomas, las mismas señales. Contestar el teléfono y escucharme hablar exhausta, como si me faltaran fuerzas para vivir.

Por lo menos, pensé, por lo menos ya he pasado por todo eso y ya sé que mi decisión no tendría que basarse en nada de lo que está a mi alrededor; no tendría que poner excusas de familia, novio, escuela, proyectos, trabajos, ideologías, ni tampoco articular una explicación lógica, ni tampoco esconderme y mentir. Sería simplemente decir un sí o un no. El sí o el no más puro de todos.

Las cosas están tomando el hábito de morirse mucho últimamente.

Amistades, relaciones, gatos, proyectos, plantas, esperanzas, abuelos. Siento que no soy capaz de mantener las cosas vivas.

Ilsa, you been on my mind.

Te transcribiría toda la rola de bob dylan, pero tal vez sea un poco agresivo, y el punto es que I don't mean trouble, please don't put me down or get upset, I am not pleadin' or sayin', "I can't forget." I do not walk the floor bowed down an' bent, but yet, Ilsa, you been on my mind.
Soñé contigo otra vez. Naturalmente, como todas las veces que sueño contigo, hacíamos las pases de la manera más absurda y cursi posible. Te encontraba, después de saludar a tu mamá y pasar por un laberinto de cubículos. Estabas en una computadora, moviéndole al mouse. Tenías una expresión o actitud demasiado mansa, asumí o recordé que habías tenido algún accidente. Me acerqué y me saludaste como si nada. y platicamos y me dijiste tonta y tal vez hasta toda loca y todo fue muy bonito.
Luego llegué a casa de mis papás, abrí un libro de mi hermana de superación personal, y decía algo así como "en tanto dependa de tí, haz las pases con la gente del pasado". No sé si ya puse todo de mi parte, y sé que nunca podremos volver a ser amigas del dedo chiquito, ni amigas de messenger y canción eventual de dos tonos en el parque, ni siquiera ex-compañeras de letras que se saludan si se topan en el supermercado. Sólo quisiera sentirme menos mal, que terminaras de decirme todas las razones por las que crees que soy una mala persona, pedirte perdón por lo que tenga que pedirte perdón, y sobre todo, dejar de tener estos estúpidos sueños.

No puedo actualizar mi perfil

en MSN Hotmail, porque según sus reglas mi apellido es obsceno. Al parecer Hotmail desearía que en nombre del decoro yo me cambiara el apellido a Adclock, Admock, Ad hoc, Adknock, o a alguna otra palabra que sea razonablemente aceptable para la mayoría de la comunidad. Interesante, ¿no?

El libro de los 800 años

Les informo que su humilde servidora fue publicada hoy como uno de los ganadores de los estímulos al desarrollo artístico de FONECA 2006, en el área del Centro de Escritores, para que cuando la vean le den un abrazo :)

En 12 meses podrán leer el manuscrito de su primera novela.