JENNÍVORA

Artistic practice

2011-09-03T19:58:00.003-05:00

Hay que matar al ego todos los días, tener paciencia infinita al no ver resultados, trabajar en silencio y en secreto hasta que un día salga una hermosa flor que pertenecerá a todos menos a uno.

Y luego hay que ver a esa hermosa flor como un producto de alguna misteriosa energía divina o consciencia colectiva, no como el trabajo personal de uno, no como el producto de la propia belleza, inteligencia o habilidades. Ningún mérito se tiene, nunca. Uno nada más se presentó ante la hoja, y dejó que sucediera.

Es la única manera de mantener al ego cortado atrás, como un arbusto de mala hierba. La mala hierba que ahorca la verdad y produce una masa inservible, hasta nociva.

Dicho eso, hay que admitir que a veces es muy difícil continuar. Uno quisiera ver los resultados al instante, que le pusieran estrellita en la frente, que le aplaudieran, que le subieran de puesto. Empleado del mes, tal vez? Pero ese no debe ser el motor de la búsqueda, al menos no para mí, eso siento. Hay que encontrar otro motor: la alegría, el espíritu en todas las cosas. Ser un canal.

Es difícil, le susurro al internet a las dos de la madrugada. Qué tonta.

LA ROSA CRECIENTE, CONSTRUIDA POR UNAS MANOS AYER ENSANGRENTADAS

2011-08-28T06:54:00.004-05:00

Les comparto este poema que Neruda leyó durante un homenaje de despedida en México en 1943.

En los muros de México

Los países se tienden junto a los ríos, buscan
el suave pecho, los labios del planeta,
tú, México, tocaste
los nidos de la espina,
la desértica altura del águila sangrienta,
la miel de la columna combatida.

Otros hombres buscaron el ruiseñor, hallaron
el humo, el valle, regiones como la piel humana:
tú, México, enterraste las manos en la tierra,
tú creciste en la piedra de mirada salvaje.
Cuando llegó a tu boca la rosa de rocío
el látigo del cielo la convirtió en tormento,
Fue tu origen un viento de cuchillos
entre dos mares de irritada espuma.

Tus párpados se abrieron en la espesa amapola
de un día enfurecido
y la nieve extendía su espaciosa blancura
en donde el fuego vivo comenzaba a habitarte.

Conozco tu corona de nopales
y sé que bajo sus raíces
tu subterránea estatua, México, se construye
con las aguas secretas de la tierra
y los lingotes ciegos de las minas.

Oh, tierra, oh esplendor
de tu perpetua y dura geografía,
la derramada rosa del mar de California,
el rayo verde que Yucatán derrama,
el amarillo amor de Sinaloa,
los párpados rosados de Morelia,
y el largo hilo de henequén fragante
que amarra el corazón a tu estatura.

México augusto de rumor y espadas,
cuando la noche en la tierra era más grande,
repartiste la cuna del maíz a los hombres.
Levantaste la mano llena de polvo santo
y la pusiste en medio de tu pueblo
como una nueva estrella de pan y de fragancia.
El campesino entonces a la luz de la pólvora
miró su tierra desencadenada
brillar sobre los muertos germinales.
Canto a Morelos. Cuando caía
su fulgor taladrado,
una pequeña gota iba llamando
bajo la tierra basta llenar la copa
de sangre, y de la copa un río
hasta llegar a toda la silenciosa orilla
de América, empapándola de misteriosa esencia.

Canto a Cuauhtémoc. Toco
su linaje de luna
y su fina sonrisa de dios martirizado.
Dónde estás, has perdido,
antiguo hermano, tu dureza dulce?
En qué te has convertido?
En dónde vive tu estación de fuego?

Vive en la piel de nuestra mano oscura,
vive en los cenicientos cereales:
cuando, después de la nocturna sombra
se desgranan las cepas de la aurora,
los ojos de Cuauhtémoc abren su luz remota
sobre la vida verde del follaje.

Canto a Cárdenas. Yo estuve:
yo viví la tormenta de Castilla.
Eran los días ciegos de las vidas.
Altos dolores como ramas crueles
herían nuestra madre acongojada.
Era el abandonado luto, los muros del silencio cuando
se traicionaba, se asaltaba y hería
a esa patria del alba y del laurel.
Entonces
sólo la estrella roja de Rusia y la mirada
de Cárdenas brillaron en la noche del hombre.
General, Presidente de América, te dejo en este canto
algo del resplandor que recogí en España.

México, has abierto las puertas y las manos
al errante, al herido,
al desterrado, al héroe.
Siento que esto no pueda decirse en otra forma
y quiero que se peguen mis palabras
otra vez como besos en tus muros.
De par en par abriste tu puerta combatiente
y se llenó de extraños hijos tu cabellera
y tú tocaste con tus duras manos
las mejillas del hijo
que te parió con lágrimas la tormenta del mundo.

Aquí termino, México,
aquí te dejo esta caligrafía
sobre las sienes para que la edad
vaya borrando este nuevo discurso
de quien te amó por libre y por profundo.
Adiós te digo, pero no me voy.
Me voy, pero no puedo
decirte adiós.
Porque en mi vida, México, vives como una pequeña
águila equivocada que circula en mis venas,
y sólo al fin la muerte le doblará las alas
sobre mi corazón de soldado dormido.

Para el universo no existe la palabra "NO"; pide lo que SÍ quieres para México

2011-08-27T13:24:00.018-05:00

Después de vivir un día muy triste ante los hechos ocurridos el jueves en el Casino Royale, y después de reflexionar sobre las reacciones que se están viendo en las redes sociales, vemos dos cosas: una buena y una mala, ambas acaso con igual peso.

La buena es un cambio de consciencia, una sabiduría muy grande que empieza a brotar de todo lo vivido.
La mala, es que nos estamos dando de latigazos al respecto.

Tenemos esperanza porque sabemos el enorme potencial que tenemos y porque hay una palabra que se ha venido susurrando desde los resquicios de nuestro ser, pasando por Twitter, pasando por los cables de fibra óptica y las señales satelitales, reintegrándose a nuestras células y volviendo a salir de todas nuestras bocas y que con cada bala y con cada gota de sangre que cae va resonando más fuerte: FUERZA.

Proponemos algo pequeño pero que va a funcionar, gota a gota. Hay que tener mucha paciencia. Hay que ver la realidad y aceptar no va a venir nadie a salvarnos, que el problema no se va a erradicar de un día para otro, ni aunque gane Superman en las elecciones que vienen. Que hay que cambiar nosotros mismos. Eso es lo positivo que vemos, que mucha gente se esta dando cuenta de esto.

Pero ojo. Hay que hacerlo bien. El cambio tiene que estar enfocado positivamente.

Dejemos de buscar culpables: "que si yo no fui, fe teté, fue el presidente, fue el PAN, fue el PRI, fue EUA, fue la CIA, qué te pasa obviamente fueron los narcos, fuimos nosotros, que mira que tú y que yo y que la corrupción y los políticos."
Dejemos de darnos de latigazos: "que si lo merecemos, que si todos somos culpables, que si es nuestro destino por algún designio ontológico cosmogónico cosmológico predeterminado."
Dejemos de criticar nuestra cultura: "que si esto nos pasa por ser tan mexicanos, por amar el mariachi, por amar al Papa y a la piratería y a la libertad y a la buena vida, por vivir la vida loca, por que en el mar es mas sabrosa."
Dejemos de criticar las buenas intenciones e iniciativas de los otros: "que para qué se ponen a rezar, hasta creen que echar agua bendita desde un helicóptero va a cambiar algo, pobres pend***s, qué no ven que no hay solución???"

Como quien dice, todos contra todos no es negocio.

Estos pensamientos no nos sirven salvo seguir propagando pensamientos negativos, y atrayendo negatividad. La prueba más clara de que la negatividad atrae negatividad, ha sido el mismo proyecto del presidente: hacer la guerra contra las drogas sólo ha traído más guerra y más drogas. O sea que si en lugar de enfocarnos en erradicar lo indeseable, nos hubiéramos enfocado en cultivar lo deseable (cultura, educación, empleo, unidad social...) otra cosa hubiera sido. Pero no tendríamos la total certeza que ahora tenemos. Ahora sabemos más que nunca la importancia de todos estos otros elementos que conforman y alimentan nuestra sociedad.

Así que, tomando esto como lección, proponemos: dejemos de enfocarnos en lo que NO queremos. Si estamos unidos con un frente común, con propuestas positivas, tenemos mayores oportunidades de vencer. Todos sabemos que ALGUIEN tiene que hacer ALGO. Lo que nos falta es decir qué. Pidamos lo que SÍ queremos y enfoquemos cada célula de nuestro ser en esas cosas:

Quiero paz.
Quiero abundancia para mí, para mi familia, y para el mundo.
Quiero confiar.
Quiero divertirme, sonreír, ser feliz, sentirme bien.
Quiero democracia.
Quiero libertad.
Quiero perdonar.
Quiero ver los cerros en las mañanas y durante todo el día.
Quiero buenas noticias.
Quiero seguridad.
Quiero espacios verdes para descansar, pasear, explorar.
Quiero música, poesía, imaginación.
Quiero trabajar en algo que amo, que me apasiona y que me hace sentir viva.
Quiero inspirar alegría en la gente a mi alrededor.

Quiero que en las escuelas enseñen a los niños a pensar y a hacer preguntas.
Quiero que todos hagamos preguntas.
Quiero que cambie la estrategia en el problema del crimen organizado en México.
Quiero que haya un debate nacional sobre la legalización de las drogas, y que decidamos todos juntos cuál es la mejor opción.
Quiero que tengamos coraje y fuerza.
Quiero que haya elecciones transparentes.
Quiero que se refuercen las instituciones.
Quiero claridad para nuestros gobernantes.
Quiero compasión para los que se han enfilado en los cárteles, para los que han sentido que esa es su mejor opción, o su única salida.
Quiero procesos legales en regla tanto para criminales como para inocentes, tanto para vivos como para muertos.
Quiero servicios y apoyo para aquellos que buscan salirse de las garras de la adicción a las drogas, o la pertenencia a un cártel.
Quiero que las niñas y adolescentes en México tengan acceso a servicios de salud sexual, y protección en contra de abuso sexual.
Quiero que se respeten nuestras garantías constitucionales.
Quiero apoyos para el comercio informal y para los que se buscan la vida de maneras que no dañan a otros.
Quiero cambios en las leyes de derecho de autor para que más gente pueda beneficiarse de la venta de material artístico.
Quiero autonomía alimentaria y protección y apoyo al campo y a los campesinos.
Quiero vida digna para los migrantes.
Quiero impuestos pagables tanto en proporción a mis ganancias como en la facilidad del trámite.
Quiero que todos paguemos los impuestos que nos corresponden para así estar bien conscientes de que nuestros gobernantes son nuestros empleados, nosotros pagamos su sueldo, y deben obedecernos; exigir que nos obedezcan.
Quiero vivir de la manera más honesta que pueda para contribuir a una sociedad honesta, feliz y en paz.
Quiero un país de gente participativa.
Quiero un México de gente que se ama a sí misma.
Quiero un Monterrey mejor, hasta mejor que el que teníamos antes.
Quiero que haya propuestas. Que todos propongamos.
Quiero poder transitar por las calles de nuestra ciudad sin tener miedo.
Quiero un país donde los puestos sean llevados por los más capacitados para su área. Quiero un país donde trabajar duro y estudiar te regresen la misma energía que le has invertido.
Quiero un país donde las autoridades sean educadas, cultas, con inteligencia emocional. Quiero un país donde el artista sea igual de respetado que el ingeniero o doctor.
Quiero que en mi estado se aprenda a amar la imaginación!!!!
Quiero que aprendamos a exigir lo que nos corresponde.
Quiero un México que reconozca y valore su pasado indígena.
Quiero un México que se dé cuenta de su patrimonio natural, lo respete, lo conserve.
Quiero un México donde hombres y mujeres inculquen a sus hijos la equidad de género, el respeto a la diversidad sexual.
Quiero un México que conviva con la naturaleza.
Quiero un México con ciudades lindas para vivir, y emocionates para trabajar.
Quiero un México donde los medios de comunicación transmitan información valiosa y cultura.
Quiero un México que se enamore de la ciencia, de filosofía, de la poesía.
Quiero un México que recuerde a sus muertos, a sus desaparecidos y que pida por ellos justicia.
Quiero un México con un sistema judicial honorable.
Quiero un México firme ante la tentación de caer en el servilismo hacia poderes económicos nacionales y extranjeros.
Quiero un México donde se honre a policías, servidores públicos que hagan su trabajo de manera respetable.
Quiero un México donde los privilegios y las divisiones de clases se superen.
Quiero un México donde los más chingones sean la gente que hace su trabajo de forma honesta y honorable.
Quiero un México que abrace a sus pobres y repudie la pobreza.
Quiero un México que vomite la basura comercial, el entretenimiento barato, la tv y demás medios chatarra.
Quiero un México de Méxicanos que sigan tendiendo redes virtuales y reales.
Quiero un México donde los hombres respeten y quieran a las mujeres y a los niños, y las mujeres se quieran a sí mismas también, y los niños crezcan sintiéndose valorados.
Quiero un México donde la gente entienda en automático que si algo está jodido se puede cambiar con voluntad y unión.
Quiero un México donde la gente conozca y entienda su historia.
Quiero un México que celebre sus logros.
Quiero un México que se llene de música.
Quiero un México que se llene de escuelas, escuelas con maestros con vocación.
Quiero un México que se llene de libros, de lectores apasionados (aún más).
Quiero un México unido de cabo a rabo por carreteras accesibles y seguras, con familias que se paseen por todos lados y conozcan sus lugares maravillosos...
Quiero un México que reconozca y valore a sus indígenas vivos, que proteja sus culturas, sus lenguas y sus tierras ancestrales.
Quiero un México libre, que permita crecer a la gente honesta y trabajadora que quiere hacer las cosas bien, de una manera distinta, porque siempre hacer las cosas bien reditúa en el bien propio y de los demás.

Agrega tus frases y mándalo a tus amigos. Comienza por "Quiero..." y enfócate en lo que SÍ quieres. Comparte este texto por todos los medios que quieras, email, blog, modificalo como te parezca apropiado, no necesitas atribuirlo a ningún autor. Busquemos las bases comunes, las cosas en las que todos estamos de acuerdo, redactémoslo en un sólo documento, y salgamos a exigirlo. Pero más importante, vivámoslo, día a día, desde lo más insignificante hasta lo más grande.

Sobre la "pasividad" política

2011-08-20T08:05:00.008-05:00

Sí, somos una generación de desertores, somos apáticos, somos la versión "beige" del anarquismo y la revolución de antaño. Es más fácil dar click a un "Like" que salir a la calle y cavar un pozo en el cemento para plantar un árbol, que viajar a África a ser maestro, que acampar en una mina de carbón para evitar que sigan cavando, que encadenarse a un árbol y arriesgar ser asesinado, arrestado o ridiculizado. Eso es obvio. ¿Pero eso qué?

Intention goes a long way. Un maestro espiritual le dijo a un amigo muy sabio: el simple acto de dar una moneda a un limosnero es bueno. No porque aplaque la consciencia: se sabe de antemano que no soluciona nada, pero eso no es lo interesante. Lo interesante es que el simple acto de generosidad repercute de maneras que no podemos calcular. Tiene un peso simbólico, energético, espiritual, tanto para el que da, como para el que recibe, como para el que observa, como para la misma moneda que cambia de manos. Es el tipo de actos que sería bueno cultivar. Que dar sea normal, y sí, también esa odiada palabra: fácil. No tener que debatir con uno mismo o pensarlo antes que dar.

Para un monje tibetano sentir amor hacia alguien "que no lo merece" es fácil, o al menos más fácil que para nosotros entes no iluminados. ¿Eso significa que el amor que transmite el monje no tiene valor?

Pasé años en Monterrey no dando limosna porque filosóficamente "no quería apaciguar mi consciencia con un acto fácil". Y qué logré? Que ahora mi reacción por default es no dar. Mi consciencia mejoró gracias a esto? No creo. La mayoría de los días paso sin parpadear a los limosneros (que, yo calculo, han aumentado en Glasgow como en un 600% desde que me vine a vivir acá) y sentir empatía hacia ellos es muy difícil. Es el resultado forjado gracias a años de conscienzuda anti-generosidad.

Es precisamente en las cosas pequeñas e insignificantes que tenemos que empezar, aunque parezca que no cambian nada. No se puede empezar a cambiar el mundo, a derrotar ejércitos imperialistas, empresas glotonas, gobiernos intransigentes... si en la vida cotidiana, personal, pequeña, hacia las personas cercanas, se es cascarrabias, mezquino, pesimista, obsesivo, ególatra, machista, racista, intolerante, intransigente, aniñado, posesivo, neurótico, destructivo, misántropo, odiador de la vida...

Quién sabe, a lo mejor lo que nos hizo apáticos in the first place, fue el rasgamiento de vestiduras de la generación anterior, fue ver que aún con tanto pecho inflado y lágrimas en los ojos, con tanta acción directa e importante, el mundo siguió poblado de cabrones, los peces gordos seguían comiéndose a los peces chicos, la crueldad se reveló en los "héroes" tan pronto como llegaron al poder. Así quién no acabaría por tener oídos sordos? Pero la incoherencia, a mi ver, es pasar de ahí a acusar: "tú, que siempre has cerrado los oídos, ahora quieres amar la música?" Deberíamos más bien exclamar a todo pulmón: "es un milagro! vive!"

Barquito de transporte público

2011-07-24T12:40:00.004-05:00

Llevo tres meses deseando todos los días con mucha vehemencia que hubiera un barquito de transporte público urbano como tantos los hay en Tailandia, para que me llevara de mi casa en Partick a mi estudio en Govan que está nomás cruzando el río pero que tengo que caminar más de una hora para llegar, porque no hay un puente directo y hay que rodear mucho mucho. Govan es una zona empobrecida y aislada dentro de Glasgow; además, el transporte público en barquitos se acabó desde la posguerra, creo. Pero acabo de descubrir que hace un par de semanas inauguraron, así nada más y sin explicación (y por lo demás sin mucha publicidad), un servicio de ferry que cada media hora cruza gente de Partick a Govan! Mi siguiente deseo: terminar un libro.

Hábitos reproductivos de la clase media actual (representados gráficamente)

2011-07-22T12:26:00.007-05:00

Creo que escribí el post anterior de manera un poco confusa. Esta es mi lógica (lo cual es obviamente una caricatura de la realidad, pero podría ayudar a generar ideas y conceptos)

Lo de menos hombres que mujeres es independiente de lo anterior; o sea que si de la totalidad de los niños nacidos en occidente, sólo una mínima parte será criada personalmente por mujeres informadas, y si la mayoría de esos bebés serán mujeres... ¿hacia dónde iremos?

Abajo, el human sex ratio según la CIA. El rosa representa obviamente a los países con más mujeres que hombres. Curiosamente, parece coincidir con Occidente y con los países industrializados desde principios del siglo XIX y no sólo recientemente.

Hábitos reproductivos de la clase media actual

2011-07-22T08:34:00.008-05:00

A las mujeres de nuestra generación nos educaron de una manera muy peculiar: no cesaron de reiterarnos que "quedar embarazadas" sería lo peor que nos podría pasarnos. Se referían a embarazos a los 14 o 15 o 16, pero a los 29 o 30 o 31, les seguimos creyendo. Todas esas personas que nos dijeron "acaba la carrera primero" se referían a que termináramos nuestros estudios en el Tec o la UdeM o la Uni, pero el mensaje que se nos quedó fue que acabáramos primero nuestra carrera como arquitecta, casabolsera, escritora, académica, activista. Claro que para entonces, la oportunidad se habrá terminado para tener hijos y nuestras energías para criarlos, también.

A las que no lograron dañarnos la idea de que ser madres es uno de los pasos esenciales en nuestro desarrollo físico/neurológico/emocional/espiritual como mujer, de que tener hijos trae una gran alegría y satisfacción por encima de cualquier éxito material, se nos olvidó que dejar a los hijos en la guardería o con la muchacha no era la mejor manera de desarrollar una nueva generación. De criar una generación que no estuviera tan neuróticamente atrapada en su etapa oral/consumista, que se guiara un poco más por la intuición y menos por la ciencia, que fuera inteligente, compasiva, respetuosa de los demás y de su entorno.

A las que no se nos olvidó esto, o a las que gracias al cuestionamiento, la lectura, la meditación y por qué no, al internet, nos dimos cuenta de esto, nos pasó algo más. Empezamos a tener más hijas que hijos, y los hijos que teníamos nacían con más y más anormalidades sexuales. Esto gracias a todos los químicos derivados del petróleo, que a lo largo de los últimos 70 años han estado interfiriendo drásticamente con nuestros sistemas hormonales, al entrar a nuestros cuerpos acuando como estrógeno y ser transmitidos al bebé en la placenta y después de nacer mediante la leche materna, además del entorno en que viven, claro está. Muchas mujeres nos hemos hecho hiperfemeninas, y muchos hombres se han hecho afeminados.

Estará interesante ver qué sigue, cómo sigue evolucionando la sociedad, con menos hijos, menos hombres, y menos hombres heterosexuales que no sean impotentes. Volverán las sociedades poligámicas, o por el contrario, nos inclinaremos a los matriarcados? Volveremos a adorar a la Diosa Madre en lugar de al Dios Padre? Empezaremos a reverenciar y a darle su verdadero lugar a cada hijo nuevo que podamos tener, por ser tan raro poder tenerlo? Si tratáramos a cada nuevo bebé como el rey del mundo, si lo apoyáramos en todas sus inquietudes, le brindáramos la mejor educación, cuidados, amor, respeto, en lugar de tratarlo como un engorroso problema con el cual hay que lidiar, hasta dónde llegaríamos? Yo me pregunto.

Grande Hazaña! Con Muertos!

2011-07-12T09:26:00.002-05:00

Despertarme con las noticias

2011-07-11T06:26:00.003-05:00

leerlas hasta que se me desmedre el estómago, hasta que se me ictericie de huertos, de heridas entreabiertas, de carne talada, de sangre que llueve hacia arriba. Tomar esa gotera, ese malestar como arrancarme una gallina del plano transpilórico, ensangrentada, y a arañazos y picotazos convertirlo en poema

Nomás para hacer un taco

2011-07-09T09:00:00.004-05:00

Ayer me dio una crisis taqueril. Nunca he sido una obsesionada de los tacos ni tampoco una antojada, más bien lo que me dio fue extrañar la comida callejera, el acto de salir a comer en la calle con amigos, los 5 tacos x 20 pesos. Estoy harta de tener que pagar mínimo 10-15 pounds (200-300 pesos) por un plato de comida vagamente decente. No entiendo muy bien por qué el fenómeno de la comida en la calle no se da por aquí. Es que las licencias para vender comida son muy caras, es que la gente tiene gustos muy determinados, es que el clima no favorece la convivencia extramuros, es que los ingredientes son caros también, es que la gente se ha olvidado de algo esencial en su condición humana, es que los impuestos que hay que pagar y las trabas que el gobierno les pone a las micro y pequeñas empresas, es que simplemente a nadie se le ha ocurrido? Si la comida en la calle es lo que identifica a México, la pobreza también? Comida barata en la calle va de la mano con pobreza? Si países como México, India y Tailandia fueran ricos, se acabarían los puestos callejeros?

Jennívora revamped

2011-07-09T08:15:00.005-05:00

Cerca de su séptimo cumpleaños (o según ciertos puristas como Issa, octavo) y después de múltiples amenazas, finalmente cambié el template del blog de Jennívora; con un suspiro de alivio; qué bonito es el blanco; sacar todo el mugrero de la casa del cerebro; limpiar el escritorio; cambiar de laringe por uno recién creado en el laboratorio; etcétera. A aullar se ha dicho.

2011-05-08T14:21:00.003-05:00

Write right now!

2011-05-05T09:52:00.003-05:00

Manca

2011-04-12T13:17:00.004-05:00

Un día me levanté y decidí cortarme la mano. Lo había visto todo muy claro y siempre que hago eso no titubeo ni un segundo. The ultimate work of art, o algo así, aunque creo que pensé que me volvían a crecer, como el pelo. Empecé por el dedo anular izquierdo. Corté justo debajo del nudillo. Flexionaba el dedo para hacer el lugar del corte más visibe. No era tan diferente de cortar un pollo. La sangre no saltaba. El cuchillo era el serrated bread knife que tengo, no tenía tanto filo, pero tampoco hacía falta. Luego el dedo medio. Luego el dedo chiquito. Me quedó parte del hueso sin carne. Me dejé el pulgar y también el índice, para guardar parte de la funcionalidad de la mano, especialmente cuando me di cuenta de que no me volvían a salir. Una benda tal vez para disfrazar? Cuánto se tardaría en cicatrizar? Entrevista con mi padre: ¿y ahora cómo vas a trabajar, cómo vas a escribir? Casi siempre escribo en la libreta, o puedo usar voice recognition software. Se me ocurre que si aprendo a tocar el piano, seré mucho mejor. Con los pies, puedo diseñar unos pedales....
Todos los días los nudillos restantes me han sacado de quicio. Mis manos huesudas.
Mientras tanto me dedico a servir café en una cafetería de varios pisos. Tengo que aprender a organizarme bien y recordar las cosas, llevar las cosas en orden para no dar tantas vueltas.

En respuesta a ш. El debate se acalora.

2011-03-23T14:23:00.002-06:00

ш comenta:

Qué bueno que al menos consideras la posibilidad de que ustedes también sean "samputrinos".. Casi me evitas la necesidad de este comentario, digo casi.

El asunto es que es bien fácil andar quejándose desde esa postura intelectualoide que puede ver con claridad al bicho y hacer juicios 'ingeniosos' como: "Ah, claro, debe ser por la postburguesía neohippie de cloaca que el México prehispánico está en bancarrota. Lo que el mundo necesita es gente con iniciativas afterpunk 2.0" ¿Por qué no se regresan a México y comienzan a hacer algo de verdad?

Hablas de campesinos porque viste una nota en el periódico; pero cuando te involucras -como yo lo he estado haciendo desde hace casi dos años- y hablas con ellos, te das cuenta de que el problema es mucho, pero mucho más profundo de lo que te puedes imaginar, Jén.

En fin, no lo voy a hacer más largo. Me meto aquí porque es un tema que me importa, y porque se me hace bien pinche cobarde e hipócrita criticar lo que los demás no hacen desde sus refugios extranjeros. Nada malo con los refugios, es sólo que no combina el "compromiso social desgarrado y la denuncia visionaria" con el hábitat en donde, a diferencia de aquí, puedes relajarte a pensar en estas cosas sin preocuparte por otras tan básicas que ya se te olvidó lo importante que son: como poder cruzar la calle sin temor a ser atropellado, o caminar y dejar caminar por la noche sin miedo a que un pinche enfermo rapte, viole, o ambas, a tu chica.

Qué bueno que me saques las verdades, que no les tengo miedo. Lo he dicho en numerosas ocasiones: sí soy una cobarde y una hipócrita, mi vida sí está llena de contradicciones, sí me he aprovechado de mis privilegios para refugiarme, sí me ha faltado compromiso. Pero por eso puse hasta donde pude las cosas en TERCERA PERSONA DEL PLURAL. Yo sé que no hago nada cuando podría hacerlo. Yo sé que me falta compromiso. Eso es lo que estoy diciendo. Pero es un problema que nos afecta a muchos de nuestra generación, no nada más a mí, y tiene que ver con situaciones políticas y culturales en las que no voy a ahondar en este post.

Lo único que quería ser acusatorio en esos dos posts, lo que sí critico de otras personas y que yo nunca he hecho, es trabajar en corporativos cuyos objetivos no entiendo, y pasarme la vida tratando de hacer mucha lana para poder comprar un chingo de pendejadas. A veces sí me he pasado de workaholic, pero siempre he dado un espacio para tratar de hacer lo que en verdad quiero hacer, que es escribir. Creo que es la única responsabilidad que tiene la gente es hacer lo que en verdad quiere hacer. A eso me refiero. Critico a la gente que no hace lo que en verdad quiere por pavor a la pobreza. Gente que se pasa la VIDA ENTERA en trabajos que ODIA. Esos trabajos odiados son los que mantienen un sistema asesino, devorador, maligno. Ese horripilante sistema que ha dado lugar a lo que es México hoy. Si todo el mundo que lo desea decidiera renunciar a esos trabajos, ¿qué pasaría?

Lo personal es lo político.
Violeta Parra nunca militó políticamente, pero eso es una mentira. Su vida entera fue una militancia.

"Lo más comprometido que alguien puede hacer es lo que hace con su vida personal, en su vida diaria, lo que muestra de sí mismo a los demás, todos los días." -Desconocido.

Te admiro y felicito por lo que estás haciendo y me alegra poder contarte entre mis amistades (aunque probablemente tú no me cuentes a mí, ja). He tenido algo muy bueno toda mi vida, y es gente que me rodea, que deslumbra, que me enseña mucho, que me pone mucho a qué aspirar.

Yo me fui de México porque había ramas que me impedían crecer. Una madre dominante que me prohibía decir la verdad, un padre dominante que me prohibía ser optimista, los dos en conjunto migrantes, cuyo mensaje para mí fue sistemática y terminantemente: "NO PERTENEZCAS", "NO TE INVOLUCRES", "NO ECHES RAÍCES". Así he deambulado toda mi vida, sin involucrarme en ningúna actividad escolar, ni social, ni religiosa, ni política, sin trabar siquiera amistades demasiado profundas, siempre tomando distancia. Luego varias relaciones amorosas trágicas y victimizadoras con hombres machistas, inquebrantables, infranqueables: heridas que años después todavía me pesan. Estuve 7 años de mi vida estudiando en el Tec, bombardeada por todos los días con esos ideales del neoliberalismo que aunque tapié y tapié todavía lograron algunos infiltrarse en mis creencias más básicas. Sentía que en Monterrey no podía vivir una vida tranquila. Nunca fui lo suficientemente inteligente, ni lo suficientemente fuerte, como para salirme del rol de víctima, madurar, convertirme en adulta. Otro rollo hubiera sido si yo hubiera nacido hombre y ese ha sido siempre uno de los grandes penares de mi existencia. Si hubiera sido hombre no me hubieran prohibido terminantemente cuando tenía 20 años hacer mi research para una novela que quería escribir: quería irme a la sierra de Durango a pasar una temporada con una comunidad remota que estaba desforestando su propia tierra para vender la madera sin darse cuenta que destruían sus propios medios de subsistencia.

Tenía que irme no sólo para alejarme del bicho de méxico y analizarlo a distancia, sino para alejarme del bicho de mis enfermas relaciones sociales para sanarme a mí misma. Es una verdad bien sabida que alguien bien jodido emocionalmente no puede ayudar a nadie hasta que no se ayude a sí mismo.

Y conozco mucha gente que se ha ido de México y en el proceso se han encontrado con sí mismos. Por qué? Porque en México vivimos la mentira como institución; la violencia psicológica, emocional, espiritual y física contra la mujer; la intolerancia a la homosexualidad; la tiranía de la iglesia; mares de prejuicios. Vivimos obedeciendo a padres y madres castrantes, a familias chismosas; estamos muertos de miedo de ser pobres, nos han tratado de enseñar que es "muy normal" seguir viviendo en un sistema de castas, que sea normal ver al "mozo" o a "la muchacha" como inferiores... Éstas son las violencias que están en el fondo de muchos de nuestros problemas.

Voy a regresar. No sé cuándo, pero sí veo cómo este ciclo que estoy viviendo comienza a cerrarse. No sé qué voy a hacer, puede que no me salga de seguir escribiendo. Pero no me quites el derecho de hablar de los temas que a mí también me interesan.

En respuesta a Boigen

2011-03-23T07:21:00.003-06:00

Boigen comenta:

...mucho de lo que aquí pones también lo he estado pensando yo, sobre todo desde que vivo en este país, tan lleno de esos neohippies -llamados también hipsters- de tienda bio que se quejan del sistema, pero que bien saben que sin el "sistema" Alemania--que no tiene absolutamente nada más que fábricas-- no sería el pinche país rico que es. Y todavía tienen el cinismo de ponerse en plan anti-migrante, y a juzgarnos a los latinoamericanos como "atrasados". Por otra parte, me da coraje esa sociedad samputrina muy cómoda exilida en McAllen porque Monterrey ya se les puso "muy feíto", pero que muchos de ellos con su riqueza malhecha y su clasismo bien han contribuido a crear esas grandes diferencias sociales y ese resentimiento que ha permitido a la violencia germinar con tanta velocidad. Fatal.

Sí, me encanta cómo lo pones, que la sociedad exiliada de Monterrey es la que ha contribuido a esas diferencias sociales que son caldo de cultivo para la violencia. A mí lo que me atormenta es, nosotros, como privilegiados exiliados, no seremos un poco como esos samputrinos? Digo, en qué momento en nuestra vida nos preocupó hacer alguito para cambiar la situation? Siempre dijimos: no es tan grave, es culpa de los políticos, no está en nuestras manos, esos protestadores son unos montoneros, esos activistas son unos posers, esos indigenistas son unos cursis, para qué esforzarse si nada va a cambiar, eso a mí no me afecta. Como que ya va siendo hora de dejarse de excusas bobas, no?

En cuanto a lo que dices de los neo-hippies europeos, a mí también me costó relacionarme con ellos, entender de qué venían estos inglesitos squatters, guerrilla-gardeners y ecologistas de direct action, si ellos no existirían si no fuera porque su pinche país ha sido el que jodió al mundo con sus tácticas imperialistas de enriquecimiento. Luego me di cuenta que ellos también cargan un enormísimo complejo de culpabilidad, no tan distinta de la culpabilidad católica en cuanto que distorsiona toda su percepción de la realidad y muchas veces maldirige sus acciones, poniéndolos en plan condescendiente y de que "hay que hacer obras de caridad para estos pobresitos atrasados".

Por ahí leí o escuché o soñé que lo que tenemos que hacer como países "cortésmente llamados 'subdesarrollados' cuando en realidad seguimos siendo colonias" (Che Guevara dixit) es dejar de aceptar obras caritativas y requerir 1) que la deuda externa se elimine, y 2) que se nos permita encontrar nuestros propios medios de salir de la pobreza, alimentar a nuestra gente, y echar a nuestros políticos corruptos like flicking away un cucaracho moribundo.

Ahora, por otro lado, tampoco quiero cerrarle la puerta a los neo-hippies europeos. Estoy orgullosísima de poder contar con amistades como las que he encontrado aquí: gente joven, talentosa, creativa y llena de optimismo (optimismo que, OK, han podido cultivar por vivir una cómoda y culta vida clasemediera en un país maligno, pero optimismo al fin) a quienes no les asusta comer de la basura o no tener casa, y se proponen proyectos concretos para no sólo ayudar por ejemplo a una pequeña comunidad urbana marginada al enseñarles a sembrar papas y zanahorias o fundar un centro social para otra comunidad que no desea que se construya otro aeropuerto en su patio trasero, sino que además con ese espíritu que de verdad merece el epíteto "emprendedor" dan ejemplo e inspiración a mucha otra gente para que ellos también comiencen sus propios proyectos. Conocer a esta gente me ha revolucionado mi cinismo. Todavía no me animo a hacer nada, pero al menos un pequeño shift de actitud can go a long way, creo.

¿Podemos decir que la humanidad ha cometido errores (como el colonialismo, la industrialización...) y que está bien que se vaya dando cuenta de estos errores, y empiece paso a pasito a tratar de remediarlos? ¿O está la gente obligada a seguir diciendo: por mi culpa, por mi culpa, por mi gran culpa?

No digo que toleremos la hipocresía. Eso jamás. Pero vivimos una época en que es muy difícil vivir una vida que no esté llena de contradicciones. Para algún lado hay que empezar a tirar, no?

El neohippismo en Mexico

2011-03-21T14:47:00.003-06:00

Nuevos emprendedores neohippies mexicanos que se van al sur, a lugares como Playa del Carmen, a aprovecharse la creciente economía local, donde los campesinos que por falta de la educación y del apoyo que les corresponde se ven obligados a vender sus tierras a precio de ganga y a tomar trabajos pinchurrientos limpiando baños en los hoteles donde se hospedarán turistas neohippies extranjeros. Si fuéramos verdaderamente hippies, si de verdad estuviéramos buscando una vida alternativa a esta terrible economía neoliberal y los horrorosos empleos que a nadie le gustan pero que todos tomamos en oficinas industriales trabajando de 9 a 7 lunes a sábado con 10 días de vacaciones al año uniformados de monotonía, corbatas y tacones... Si de verdad quisiéramos cambiar las cosas:

1) Arquitectos: no trabajarían en los desarrollos turísticos multimillonarios que tapizan de cemento de la Riviera Maya; se dedicarían a tratar de hacer viviendas sustentables, utilizando materiales locales que no dañen la ecología, que sea affordable para todo el mundo, tanto los neohippies acomodados que quieran salirse del sistema, como para la gente más marginada.
2) Licenciados: en lugar de irse de freelancers a la playa hacer proyectitos de diseño web y otros negocios varios, podrían ayudar a diseñar y formar una comunidad permaculture, donde nos enseñemos mutuamente a cultivar nuestros propios alimentos, respetemos los ecosistemas que todavía quedan vivos y que hacen que nuestro país sea tan bello y atractivo, protejamos nuestra autonomía en contra de las ruines estrategias neocolonialistas de países como Estados Unidos, el Reino Unido y demás potencias mundiales, integremos a las comunidades marginadas ayudándolas a rechazar la caridad, exigir lo que les corresponde y a valerse por sí mismas, aprendamos lenguas indígenas en peligro de extinción, contribuyamos a preservar y a enriquecer nuestra cultura.
3) Librepensadores: en lugar de estarse quejando de la falta de cultura y de "consciencia" de nuestra sociedad, encuentren una forma positiva de participar en la vida política de nuestro país. Muy indies, muy DIY, muy freelance, pero le tenemos tanto miedo a la pobreza que no tenemos tiempo para otra cosa más que para hacer dinero, ver series de TV y actuar los mismos dramitas amorosos en nuestra vida personal.

Ya no estamos a principios del siglo XX, ya no es época para que hagamos con el resto del país lo que nuestros antepasados de abolengo (papás, tíos, abuelos, bisabuelos) hicieron con Monterrey: rebanar cerros, sofocar tierra con cemento, crear industrias, contaminar a diestra y siniestra, "hacer crecer la economía" y "progresar". Quién, a como están las cosas ahorita, puede decir que Monterrey ha progresado? La idea de que más dinero = más felicidad es una idea tan obsoleta como la concepción mecanístico-materialista del universo y del cuerpo humano.

*

En la película "El infierno" se retrata al campesino sureño como bruto ignorante, monstruo inhumano avaricioso, máquina de matar despiadada que no tiene la decencia seguir ningún supuesto código moral retorcido ni las reglas que se inventaron los dinosaurios del negocio... De verdad ha sido una de las muestras de racismo y falta de comprensión/visión/inteligencia más terribles que he visto en la cultura alternativa en México. ¿Alguien se ha preguntado por qué este campesino sureño se ve obligado a tomar un empleo tan espantoso como el de sicario? Si en el campo se pudiera ser muy feliz y próspero, por qué irse al extremo de arriesgar la vida en el oficio más asqueroso, estresante y sangriento que puede existir?

*

Así se hizo la revolución industrial. Así se han enriquecido las potencias mundiales. Primero imposibilitaron a la gente para hacerse de una vida digna y autónoma y luego abrieron las fábricas. (Y estas palabras, "digna" y "autónoma" no son palabras vacías, me refiero concretamente a la capacidad para cultivar alimentos para el autoconsumo, vender el exceso en el mercado al precio merecido sin tener que competir contra productos de importación subsidiados, y tener, en suma, un trabajo y un modo de vivir satisfactorios.) A menos que se traigan cargamentos de esclavos a las fábricas (y ese negocio se acabó hace mucho, dicen) la única manera de obligar a la gente a trabajar "por su libre albedrío" en una fábrica (o para el caso, cualquiera de esos trabajos pinchurrientos que nadie quiere: de chacha, por ejemplo) es quitarle a la gente sus medios para vivir y virtualmente prohibirles la autonomía. Compras grandes extensiones de tierra en tratos dudosos con políticos corruptos, orillas a la gente que vivía en esas tierras a la desesperación de la pobreza y la miseria, y luego puedes hacerlos trabajar en lo que se te pegue la gana. Toda mi vida he sido una tarada, una apática, una desinformada y probablemente lo siga siendo. Pero hace poco tuve un pequeño destello de iluminación gracias a una acumulación de lecturas varias de distintas fuentes. Me di cuenta de que esas imágenes que vemos de niños muriéndose de hambre en África, barrigas hinchadas, moscas postradas en los ojos acuosos... No es porque la gente sea muy ignorante o muy huevona o porque sus tierras sean muy infértiles o porque sus gobernadores sean muy corruptos (aunque esta última ha de ser un factor importante). Es directamente porque las coronas inglesas, francesas, portuguesas, belgas... un día decidieron apropiarse de unas tierras que no les pertenecían. Luego unos banqueros malignos (que se autonombraron el FMI) les prestaron mucho dinero a esos países para que pudieran independizarse. Luego éstas naciones fueron autónomas, con deudas externas impagables. Luego Kenya en lugar de sembrar comida para alimentar a su gente, siembra rosas para vender en Tesco el día San Valentín. Se llama monocultivo, se llama neocolonialismo. Si yo tuviera que pasarme todos los días bajo el sol cultivando algo que no se puede comer, me pagaran menos de $1 al día y tuviera que mirar a mis hijos morir de malnutrición, no podría llamarme a mí misma otra cosa que "esclava", en el sentido más literal que puede haber.

Yo veo paralelismos entre México y África tan claro como el agua. Desde que nuestro querido Carlos Salinas reescribió la ley traicionando los ideales de la revolución que supuestamente conforman los ideales de su partido, nos hemos hecho una colonia de EUA. No sembramos flores pero sí proveemos materias primas, tierras y mano de obra barata para luego comprarles alimentos (caros), armas... ¿De qué sirve que crezca la economía si una cuarta parte de la población no tiene para comer? ¿De qué nos sirve que la industria se desarrolle si tenemos que importar nuestra comida? ¿De qué nos sirven unos numeritos en el banco si los ecosistemas que nos sustentan se destruyen? ¿De qué nos sirve el libre tratado de comercio si la gente se ve obligada a matar por dinero? ¿De qué nos sirve privatizar todo si se van a permitir los oligopios? ¿No hablábamos de libre mercado? Si nuestros mercados fueran verdaderamente libres, no dominados por unos cuantos, podríamos empezar a hablar de teorías económicas. Lo que hay ahorita en México no es verdadero capitalismo. Lo que hay es unos pocos poderosos acaparando bienes que son de todos, comprándoselos a políticos que se autonombraron con el derecho de vender algo que no les pertenece. Y no hay trickle-down en un mundo donde se puede ser avaricioso sin límites. ¿Quién va a querer regalar ni las migajas?

*

Me rompe el corazón ver a gente tan talentosa, tan inteligente, tan privilegiada, tan humillada. Ver a las mejores mentes de mi generación, paralizadas por pavor a la pobreza. Que no puedo hacer lo que quiero porque primero tengo que hacer dinero. Miedo a perder estatus, a no poder comprar pendejadas. (Y ya no estamos en los 80s para que como hipnotizados nos la pasemos de shopping comprando las últimas novedades en Laredo.) Miedo a sufrir. Pero seguramente se sufre más haciendo algo que odias, algo que va en contra de tus principios más básicos, algo que prefieres no pensarlo demasiado porque te deprime. Y definitivamente no te vas a morir de malnutrición ni vas a ser un mártir ni te va a pasar ninguna catástrofe si haces lo que verdaderamente quieres, si eres quien verdaderamente quieres ser. Es muy probable que sobrevivas, con las comodidades que quieres, con el estilo de vida que quieres, con el dinero suficiente. ¿Por qué no?

Hay gente que sueña con tener mucho dinero, pero no creo que nadie verdaderamente, si quitáramos los dólares de la ecuación, diría: "mi sueño es destruir los bosques para manufacturar papel de baño", "mi pasión es el cemento, si pudiera encementaría hasta a mi gato", "lo que siempre he querido desde niño es extraer petróleo; ese petróleo quiere ser refinado y me siento realizado al facilitárselo", "lo que más me da felicidad en la vida es hacer sufrir a la gente marginada y a las generaciones que han de venir", "mi vida no estaría completa sin el estrés abstracto de dirigir un equipo de oficina que apoye la logística imperialista de una multinacional cuyos objetivos no entiendo". Y si lo hacen son unos psicópatas que necesitan ayuda. Mucha ayuda. De nosotros, ¿de quién más?

Tenemos todo el conocimiento, todas las herramientas. No hay excusas para seguir contribuyendo a las ganancias de unos cuantos que se dedican a robarnos lo que nos pertenece a todos.

Se me ocurrió (un poco tarde)

2011-03-21T14:45:00.001-06:00

que Twitter is the nearest humanity has ever been to reading each other's minds.

Track Release: we are now number one in the world for the industry of kidnapping

2011-03-08T08:39:00.002-06:00

Niña con daddy issues,

2011-03-06T14:35:00.004-06:00

por supuesto que ibas a terminar trabajando en una oficina parecida a las oficinas donde trabajaba tu papá, donde después del colegio te sentaban en una esquina con un paquete de hojas de impresora, regla, transportador y unos cuantos lápices, a dibujar los restos geométricos de tu sueño de la noche anterior. Especialmente cuando no querías ir a las piñatas de tus amigos.

Porque el país no alcanza, Ediciones El billar de Lucrecia

2011-01-30T13:56:00.005-06:00

Hablando de matar al ego, salió un poema mío en esta antología. Esto es todo un honor para mí porque admiro mucho El billar de Lucrecia; es uno de mis proyectos editoriales favoritos de todos los tiempos. Es muy triste que este sea su último número! Pero bueno, como ellos dicen, todo llega a su fin y aunque se acaben siempre serán legendarios. Al mismo tiempo me parece muy irreal todo esto: estando tan lejos que por poco ni me entero que ya salió el libro y ni lo he visto. Pero llegará a su tiempo, supongo. Por lo pronto ya compré mi copia, se puede comprar aquí.

Porque el país no alcanza. Poesía emigrante de la América Latina, Selección y presentación Timo Berger, (anti) prólogo Héctor Villarreal y texto de despedida de los editores (El Billar de Lucrecia México D.F., 2010/2011).

Autores:
Omar Pimienta (Tijuana, Baja California, México, 1978), Alejandro Tarrab (Ciudad de México, 1972), Maricela Guerrero (Ciudad de México, 1977), Alejandro Zambra (Santiago de Chile, Chile, 1975), Miguel Ildefonso (Lima, 1970), Cristino Bogado (Asunción, Paraguay, 1967), Cecilia Pavón (Mendoza, 1973, Argentina), Matías Moscardi (Buenos Aires, Argentina, 1983), Sayak Valencia (Tijuana, Baja California, México, 1980), Julio Espinosa Guerra (Santiago de Chile, Chile, 1974), Diego Palmath (Perú, 1977), Edgardo Dobry (Rosario, Argentina 1962) Milagros Salcedo-Roguet (Lima, Perú), Rery Maldonado (Tarija, Bolivia, 1976), Ricardo Domeneck (Taiúva, Sao Paulo, Brasil, 1977), Lalo Barrubia (Montevideo, Uruguay, 1967), Roxana Crisólogo (Lima, Perú, 1966), Jennifer Adcock (Monterrey, México, 1982), Rogelio Guedea (Colima, México, 1974).

Note to self:

2011-01-28T16:52:00.003-06:00

Cada vez que vea evidencias en internet cuán chido les está yendo a mis amigos en su carrera artística, debo acordarme del monito de tabaco que ahorqué en año nuevo: matarás a tu ego, matarás a tu ego, matarás a tu ego, matarás a tu ego, matarás a tu ego, matarás a tu ego, matarás a tu ego, matarás a tu ego, matarás a tu ego, matarás a tu ego, matarás a tu ego, matarás a tu ego, matarás a tu ego, matarás a tu ego, matarás a tu ego, matarás a tu ego, matarás a tu ego, matarás a tu ego, matarás a tu ego, matarás a tu ego, matarás a tu ego, matarás a tu ego, matarás a tu ego, matarás a tu ego, matarás a tu ego, matarás a tu ego, matarás a tu ego, matarás a tu ego, matarás a tu ego, matarás a tu ego, matarás a tu ego, matarás a tu ego, matarás a tu ego, matarás a tu ego, matarás a tu ego, matarás a tu ego, matarás a tu ego, matarás a tu ego, matarás a tu ego, matarás a tu ego, matarás a tu ego, matarás a tu ego, matarás a tu ego, matarás a tu ego, matarás a tu ego, matarás a tu ego, matarás a tu ego, matarás a tu ego, matarás a tu ego, matarás a tu ego, matarás a tu ego, matarás a tu ego, matarás a tu ego, matarás a tu ego, matarás a tu ego, matarás a tu ego, matarás a tu ego, matarás a tu ego, matarás a tu ego, matarás a tu ego, matarás a tu ego, matarás a tu ego, matarás a tu ego, matarás a tu ego, matarás a tu ego, matarás a tu ego, matarás a tu ego, matarás a tu ego, matarás a tu ego, matarás a tu ego, matarás a tu ego, matarás a tu ego, matarás a tu ego, matarás a tu ego, matarás a tu ego, matarás a tu ego, matarás a tu ego, matarás a tu ego, matarás a tu ego, matarás a tu ego

(Esto debe typearse a mano, no copy-paste. Tiene mejor ritmo)

Mi capacidad para llorar con la tele ha alcanzado nuevos niveles.

2011-01-16T16:07:00.001-06:00

Ayer fue con un anuncio sobre rescatar perritos de la calle.

You know you're Scottish when you....

2011-01-15T10:29:00.002-06:00

Me resistí mucho tiempo, pero ya se me sale a veces decir "aye" en vez de "yeah".

Imágenes de los últimos días:

2011-01-14T15:18:00.002-06:00

+acercarme a oler una ortiga y quedarme el resto del día con TV static en la punta de la nariz
+miércoles en la mañana, pasar a un lado de un grupo de borrachines en el parque, sentirme intimidada y al final sonreír diciendo en acento glasgüence: hiya'righ' pal? con buenos resultados pero luego terminar corriendo porque me iban siguiendo y porque soy paranoica
+ensalada con hojas de capuchinas sembradas en mis macetas
+dedos pegajosos de escaramujos recogidos de los matorrales a la orilla de la calle
+sopa sueca de escaramujos para calentarnos las manos
+el sol, oblicuo sobre la nieve
+el invierno sin mediodía
+it's sillicone, dice, preocupada por mantener su estatus de plastic-free-mum
+flakes of gold trodden into the snow
+fetichizar el awkwardness de una taza de té

Hoy le dije:

2011-01-14T15:09:00.002-06:00

(no sé qué le dije pero de alguna manera tengo que seguir hasta terminar este cento, porque nunca más me volveré a sentar a hacerlo)

Siempre estoy cayendome entre dos sillas

2010-12-05T19:40:00.001-06:00

-ingles y espanol
-poesia y cuento
-musica y literatura
-punk rock e improvisacion post-primitiva filosofica contemporanea
-viajar y quedarme
-traduccion y trabajo social
-lo diy y lo academico
-el goce extremo y la depresion mediocre
-el sermoneo y el questionamiento
-la nostalgia de dios y el misantropismo
-la culturosidad burguesa y la pobreza militante
-el compromiso social y el olvido burgues

Posteado desde mi iphone L4 9000.

Viajando por el sudeste de Asia con una guía para viajeros del 2003 me he dado cuenta de varias cosas:

2010-11-02T18:57:00.004-06:00

1. La era de los blogs ya se terminó desde hace mucho.
2. Ya no estamos en el 2003 desde hace mucho.
3. Las guías para viajeros obsoletas son interesantes por estar obsoletas. Como un ejercicio de los situacionistas, muestran algo distinto, más oblicuo: los lugares son siempre momentos en transición, nunca hay un lugar como tal. Como dijo Heráclito, panta rei, o como dice Goenka, annicha.
4. Lo anterior puede ser poético pero es muy impráctico.
5. Obsolete equals facile poetics. (Me refiero a mí misma y a mi blog)
6. Probablemente nunca me tomaré nada lo suficientemente en serio para llegar a hacer algo trascendente.
7. Probablemente nunca me tomaré nada lo suficientemente a la ligera para llegar a hacer algo trascendente.
8. Tanto este blog como todo lo que yo haga está destinado al fracaso.
9. Stubborn failure equals facile poetics.
10. No soy nada. Nunca he sido nada. Nunca seré nada.
11. Odio que en su hipercorrección los periódicos mexicanos hoy en día evitan el doble negativo. EL ESPAÑOL NO ES INGLÉS. En español dos menos es igual a menos.
12. Alguien criticó al Spanglish por ceder al idioma del imperio. Pero tanto el español como el inglés son idiomas imperialistas.
13. Escribir es un acto de hipocresía.
14. Al mismo tiempo, la literatura nos salva de nuestra propia falta de imaginación.

Era una ciudad de muertos que simulan vivir, según Rulfo

2010-10-29T04:46:00.004-05:00

Colgados de un rayo, zombies australianos con una una lluvia esquinada, cerca del esternón.

Aguacate Hass

2010-09-24T10:03:00.006-05:00

Abrí los ojos en el centro de Los Ángeles, y me encontré con que estaba en México. Más en México que en Tijuana, porque no había la nostalgia o el orgullo de ser México. Era ese México de Monterrey al atardecer, como cuando vas por Padre Mier en el estrecho entre Zaragoza y Juárez, y vas viendo edificios ochentosos, joyerías bling bling, restaurantes de antaño tipo la cafetería del Nuevo Mundo, paleterías La Michoacana. En realidad no recuerdo si hay esas cosas en ese pedazo preciso de Monterrey. Pero era un reshuffle de cualquier ciudad mexicana que tuvo su último esplendor en 1981. Creo que era lo que menos me esperaba encontrar. Yo tenía una idea muy de palmeritas de plástico, autopistas con luces de neón, restaurantes macrobióticos y superestrellas saliendo in fraganti en tenis a comprar un helado. No me visualizaba a mí misma subiéndome a un camión y preguntándole al chofer en español si en éste llego a la Greyhound. Frontera porosa, ambos lados imbuídos del otro, parte uno del otro como el corazón y el aguacate, quizá la única diferencia siendo la increíblemente desigual distribución de la riqueza: una mitad con el corazón de México pegado en el centro, otra mitad con el hueco de lo que se sueña y no ha de venir.

Cómo le hace para comulgar la gente que es alérgica al trigo?

2010-09-05T17:22:00.003-05:00

Las iglesias católicas/cristianas tendrán opciones para la gente con requerimientos dietéticos especiales? O los celíacos se quedarán para toda la vida sin entrar en comunión con el cuerpo de cristo?

Catolicismo pro narcoterrorismo?

2010-08-19T05:14:00.007-05:00

Una parte (muy pequeña) de mí desea fervientemente reconciliarse con el catolicismo. Pienso en todos esos valiosos valores que me enseñaron en la escuela de monjas y que me siguen sirviendo hasta ahorita. Cosas como que el sexo es inminentemente pecaminoso. (Bueno, eso no.) Pero cosas como que vivir éticamente es más importante que todas las cosas materiales. O que no hay que pasar nuestra vida buscando el éxito en dólares sino en felicidad, justicia, paz para el mundo. O que el amor, al contrario de lo que quiere decirnos Hollywood, no es mágico; hay que trabajarle. O que perdonar a todos (incluyendo a uno mismo) y servir a los demás es la mejor cura para todo achaque, mental o físico. O, en general, que hace falta cuestionar a las autoridades, pues no saben muy bien de lo que hablan. Todo esto lo aprendí primero en el Colegio Mexicano. Todavía resuenan en mi cerebro las palabras de Margarita... quién sabe dónde esté ahora, pero ella fue la que me convenció de muchas cosas que sigo aplicando en mi vida de adulta. Así, desde cuarto año de primaria estoy consciente de estas verdades de la vida que mucha gente en el mundo angloparlante (según lo que he visto) se tarda toda la vida en averiguar, o a veces no aprende nunca, debido a su educación laica, utilitaria e hipermaterialista.

Bien, gracias al padre Hugo Valdemar, me acabo de dar cuenta de que este extraño ímpetu pro-catolicismo se debía a estar demasiado lejos de casa durante demasiado tiempo. ¿Cómo está eso de que el vocero de la Arquidiócesis de México, Hugo Valdemar (un hombre que a lo mínimo debería encargarse de servir al pueblo antes que intentar, de una manera tan torpe, promover y difundir su iglesia) se puso a lanzar una afirmación tan estúpida como ofensiva (y, por cierto, bastante opuesta a las enseñanzas de Jesucristo) como que las leyes pro-aborto y pro-adopción por padres homosexuales son más destructivas que el narcotráfico? ¿Será posible enumerar todo lo que está mal en esta declaración? Aquí va un pequeñísimo intento:
1. La guerra del narcotráfico se ha encargado de convertir a México en una descomunal carnicería. Decapitados, mutilaciones, torturados, violaciones, secuestros, extorsiones, intimidaciones, tráfico de personas, cuerpos disueltos en ácido, terrorismo cuasi-aleatorio, y lo peor, que esto sea lo normal en la vida cotidiana de muchas personas... Ni siquiera la imagen del infierno que nos pintaban los más intimidantes sacerdotes es tan violenta.
2. Parece estar fuera del debate cualquier tipo de compasión que podamos sentir por estos verdugos encocaínados, y creo que esto falta a la hora de abordar el problema. ¿Quiénes son los "sicarios"? Cada vez que veo estas ruedas de prensa donde los militares encapuchados presumen su nueva presa, y el individuo en cuestión es un gordo de ceño muy fruncido y cara de malandro, trato de imaginar cómo tratará este hombre a su familia: la pobre mujer que lo parió, la pobre mujer que decidió amarlo, los pobres hijos que accidentalmente tuvieron y que muy probablemente terminarán en las mismas que el papá: toda una nueva generación de narcos analfabetas criados en un entorno hiper-violento, siempre al borde de la explosión...
3. El odio, la avaricia, el dinero, la violencia intra y extrafamiliar, el machismo, las drogas... es más probable que éstas cosas destruyan a la familia (que según la iglesia es la base de la sociedad) antes que el aborto y la adopción por parejas del mismo sexo. Hasta una persona pro-vida y anti-homosexualidad puede ver que esto es evidente.
4. ¿Y los sacerdotes pederastas, detruyen más o menos que el aborto y la adopción gay? ¿Les preguntamos estos hombres dañados de por vida, a quienes el Papa Benedicto XVI les dijo (a manera de consuelo) que debían encontrar el perdón en sus corazones, si hubieran preferido ser criados por papás gays o mamás lesbianas? What would Jesus say? Mírate tú antes de andar tirando piedras.
5. Con esta declaración parece como si la iglesia condonara las atrocidades cometidas por el narco. Está bien que Dios lo perdona todo, pero espérense tantito a que se arrepientan primero...
6. Qué enorme falta de respeto a los familiares de inocentes que han muerto en esta guerra. ¿Qué derecho tiene la iglesia de ningunearlos de esa manera?
7. Qué gigantesca falta de compasión por todos los actores involucrados--llama la atención especialmente de un vocero por el catolicismo, uno de cuyos pilares fundamentales es la compasión...
8. No puedes querer ser el pastor de un pueblo y al mismo tiempo lanzar estas diatribas a diestra y siniestra. Los sacerdotes son actores políticos muy importantes, especialmente en un país tan religioso como México; no entiendo si no se dan cuenta o qué. Les hacen falta unas clasesistas de ciencias políticas y de márketing en el seminario.

Tarde o temprano el catolicismo, si quiere sobrevivir, tendrá que aprender a su vez del mundo laico, utilitario e hipermaterialista y saber usar a los medios masivos de comunicación en su favor. Hay muchísimos sacerdotes que en verdad apoyan a su comunidad y hacen el bien con acciones decisivas, sirviendo no sólo a las necesidades espirituales sino también las necesidades concretas (hambre, miseria, peligro...). Ni yo misma me acuerdo de ejemplos pero juro que me los he encontrado. Lo malo es que estos no llegan a los titulares de los periódicos. Cómo lo van a hacer si compiten contra estos escándalos...

I secretly enjoy reading self-help books

2010-08-14T15:08:00.002-05:00

Las últimas semanas me ha estado ocurriendo algo bastante molesto. Me ocurre que estoy leyendo un libro perfectamente interesante, cuando de pronto me doy cuenta de que voy en el paso 8 de 12 y estoy a punto de poner mi confianza en Dios (el de mi propia invención) para llegar a la meta de liberación, o el nirvana, o dejar todos mis vicios, o ser exitosa en los negocios, o volver ser tan energética y termoresistente como cuando era niña. Todo parece tratarse de superación personal. Libros disfrazados de non-fiction serio y llenos de datos interesantes en realidad se tratan de estupideces por el estilo de: cómo ser tú mismo en 12 sencillos pasos; cómo mejorar la memoria Y liberarte de la miopía con sólo cinco minutos de ejercicios al día; cómo darle la vuelta al mundo utilizando sólo un par de suelas de hule, un Kendal Mint Cake, y una aguja imantada como compás; cómo cultivar tus propios tomates hidropónicos con la comprensión de las teorías de Marx, la segunda ley de la termodinámica y unas gotas de miel producida por abejas en peligro de extinción; cómo equilibrar tus emociones, tus carbohidratos y las toneladas de dióxido de carbono que produces al año con tus diversas actividades diarias; cómo construir tu propio estudio de música guerrillera y tener cientos de orgasmos tántricos a la vez, olvidándote ya para siempre del adolescente espinilludo y fracasado que solías ser. No importa si el libro pretendía tratarse de la relación entre el Metta-Bhavana, el sistema hormonal y la física cuántica, o entre Dios, el narcoterrorismo y la poesía feminista, estos autores exitosos me parecen más bien reporteros ex-alcohólicos en recuperación con demasiado dinero, contratos editoriales, malísimos chistes con retruécanos, egos frágiles y confianza en el método de 12 pasos. Cómo leer algo con estas motivaciones? Qué pasaría si en lugar de intentar despertar el entusiasmo de esta manera tan barata (prometiéndote llegar a ser una mejor persona de una manera bien fácil), intentaran despertar algún tipo de compasión y ganas de hacer algo útil para el bien del resto de la humanidad? O de perdido estimular la imaginación un poquito? De verdad caerían las ventas de libros?

Ernesto

2010-08-03T05:50:00.002-05:00

One day, like a little prince, I went on a very long trip.

I left Ernesto in charge of my pet iguana, and my plants, and my sheets, and my pictures, and my fridge—a very old pistachio-green fridge that belonged to my grandfather and still smelled like rotting figs.

A childless man, I prided myself on keeping all these things alive. I gave food to Ernesto and the iguana, both of whom ate very little. I gave water to the plants, washed the sheets every week, dusted the pictures on the walls, defrosted the fridge. It was a good home, but the time had come to leave. Keep well, I will be back! And I kissed them all goodbye.

When I returned, Ernesto was paler, the plants were dusty and stiff, the pictures and sheets were gone, the fridge was disgorging its frost, and the glass tank was full of sand. I asked him why; I had trusted him. He said he did not bother with nimieties and preferred the walls and mattress bare. As for the iguana, he said every day instead of food he poured a handful of sand in the tank. If I loved home enough, I would be back before it was buried.

For a long time we both sat in silence, smoking cigarettes and watching the iguana swim in the sand, emerging now and then for air, and diving back in, mermaid-like, the striped tail following in slow circles that were smaller and smaller until the sand gulped up the tiny hole. I could not stand it any longer. I turned the heavy tank to its side; the contents spilled, the iguana rolled out to the foot of the mound, breathing terribly slow. Ancestral dragon, silent devil; its head had grown too large and it had lost most of its colour. I approached it with care, but it did not seem frightened.

When I ventured to pick it up, it broke in my hand. It was nothing more than a hollow shell, fragile, wafer-thin. I burst into tears. Ernesto put his hand on my shoulder, a human gesture reserved for only the worst moments of despair. I reached for him but my fingers sank through his hand, pieces crumbling onto my jumper. Ernesto! How long was I away, my sweet, for you to vanish like this?

**

Ernesto was published in July in in Fractured West.

And translated into Farsi by Asad Amraee, here.

Un día el poeta Humberto Ak'abal me dijo

2010-06-30T19:40:00.001-05:00

que en K'iche' no existe la palabra "azul". Se dice "verde cielo" o "verde tierra", partiendo de la lógica de que todo lo verde, de muy lejos, se ve azul. Mirándolo a los ojos, me pareció que me decía que no existo.

And I will be your ambulance if you will be my accident

2010-06-29T11:24:00.003-05:00

5:45 am

And I will be your screech and crash if you will be my crutch and cast, and I will be your one more time if you will be my lasting chance. Oh sweet, sweet tree, fall for me (Muchacho desconocido dixit anoche en el open mic de Nice n' Sleazy) y yo me quedo bebiendo lento de las pozas de la noche, caminando a casa en el desdecir circulante de las gaviotas, ávidas de papas fritas.

Bipolar del polo norte

2010-06-26T18:53:00.004-05:00

12 de la noche
Así es la oscuridad en verano, azul y mágico, sabes que el sól está a la vuelta de la esquina y no hay nada que temer. Toda la población está feliz y de buen humor, lo cual supone innumerables ventajas. Sales de casa y saludas a los extraños, todo trámite es agradable, ir al parque es una obligación y como si toda la ciudad fuera niña, jugando afuera con los amigos. Hace poco descubrí a William Blake. O sea, obviamente ya sabía de él, había leído algo pero traducido al español y en Monterrey no tenía mucho sentido. Pero después de pasar un día entero rodando en las colinas verdes, hangouteando con ovejas bebés, Songs of Innocence adquiere una dimensión mucho más sólida.

3:30 de la mañana
Y los pájaros ya andan cantando, no hay manera de dormir, todo se trata de vivir en un imparable apogeo, hasta que de repente te caes, muerto. Lajas de lluvia preciosa, diamantes de anestesia, devuélvanme el tiempo perdido, ruego como mis canas, los cuellos exquisitos de las grúas, dinosaurios ingenieriles, con su lentitud vegetal, no le dieran la seguridad misma a mis pasos. Hay una cascada de vidrios mezclados, hay unas rodillas de agua dolorida, hay una cinta de corsette, abrazándome la niebla, y un cenzontle con su cuatro cien cien voces sien, picoteándole las migas al invierno, que no ha de volver a devorarnos, a enlutecernos con sus santos.

6 horas para traducir un certificado de nacimiento

2010-06-24T07:21:00.006-05:00

entre ires y venires a la cocina, a Cubase, a Facebook, a Gmail, al baño, a la escoba, al impuesto predial (yeah! me dieron una extensión de 5 semanas para pagar), al curso de meditación Vipassana (estoy en lista de espera porque hay más mujeres solicitantes que hombres, lo cual me recuerda a lo que me decían en el Colegio Mexicano: la mujer es el puente entre el hombre y Dios, ah, pero bien que no nos dejan ser sacerdotes!), a los boletos de avión para Australia (mientras el gobierno británico me paga por ser una mala empresaria, yo voy ahorrando mis centavos para darle la vuelta al mundo), y a los cartones de huevo (estoy tapizando las paredes, sólo me faltan 384 cajas para completar mi estudio casero). Creo que estoy en el apogeo de mi déficit de atención mental.

Tan es así que casi olvido hacer la relación siguiente: que el andar tan distraída me impide ser más productiva lo cual me impide ganar más dinero lo cual me impediría seguir recibiendo dinero del gobierno porque soy pobre, lo cual me obligaría a seguir chambeando como se debe. ¿El mensaje del gobierno es, entonces, sigue así? Es muy extraño todo esto.

DIY peruano

2010-06-17T07:27:00.003-05:00

La música peruana que combina batería eléctrica y/o bajo eléctrico con instrumentos, ritmos y vestimentas tradicionales es considerada como el epítome de la naquencia por muchos, según atestiguan muchos comentarios en YouTube llenos de una extraña actitud (auto)racista y llena de prejuicios. A mí me encanta esta música que no se deja llevar demasiado por la normatividad de Televisa o MTV y más bien toma lo que está a su alcance para hacer una música super honesta con una inocencia kitsch que me intriga mucho. Para mí esto es precisamente la ética DIY. La música peruana en sí tiene mucha influencia de China y Japón (debido a las olas de migrantes en el siglo 19, según recuerdo) además de influencia española, africana y andina, lo cual la llena de una variedad impresionante, desde los huaynos hasta las orquestras de saxofones, pasando por cosas tan insólitas como surreales como "La tetita" de Wendy Sulca. He pasado tardes enteras en internet buscando lo mejor de este tipo de música; será que tener a la mano tanta música "blanca", indie primermundista y clasemediera me ha metido un hondo deseo por algo más gritty y humano, guapachoso y simplemente bizarro.

Come and save us from evil

2010-06-13T11:34:00.007-05:00

Remo me preguntaba acerca del niño Sergio Adrián Hernández, muerto a balazos en la frontera entre ciudad Juárez y El Paso. Pues sí. Es deplorable que unos militares puedan privar de la vida a un civil, y peor, un niño que no tiene la culpa de haber nacido en este chiquero de malandros donde estamos metidos. Por otro lado, qué credibilidad espera tener el señor don Calderón, si primero le andaba aplaudiendo a Obama por mandar a los soldados a "proteger" la frontera. No puedo creer la ingenuidad de Calderón cuando dijo que esto de armar la frontera era una respuesta a su petición de cortar el flujo de armas hacia México y ojalá que todo salga muy bien. Apenas dos semanas después, esto es lo que pasa. Pero a poco esto nadie lo veía venir?

Por otro lado y bien mirado el asunto no puedo evitar preguntarme con qué autoridad pide el señor don Calderón que se castigue a los responsables cuando sus propios militares mexicanos también han cometido horrores similares en sus cruces de fuego y sombríos abusos de los derechos humanos donde todo queda impune. Claro que el asunto es más grave que eso si estamos hablando de nuestra soberanía nacional frente al país más poderoso del mundo. No sabemos cuándo pero yo veo muy claro que el siguiente paso para EUA será, lejos de legalizar la mariguana y la cocaína para reducir al menos el 50% de las ganancias de los carteles, y más lejos aún de limitar la venta de armas de alto poder, lejos de todo eso el siguiente paso será meter a soldados gringos a México para "ayudarnos" a ganar la guerra contra el narco. Siempre es esa la estrategia, no? Llena al país de armas y ya que esté bien peligroso, come and save us from evil. Al respecto, me encanta lo que decía Bill Hicks, por allá de los early nineties: http://www.youtube.com/watch?v=6X56vWHFGGU

Waste = Food

2010-05-27T07:07:00.004-05:00

Les comparto este documental, que me pareció super interesante. Escuchar a gente de Nike y de Ford diciendo que environmental sustainability is profitable es tan bizarro! Pero me parece que el principio "cradle to crade" es una genialidad que ya estábamos necesitando. A ver cuándo se les prende el foco al respecto a nuestras compañías productoras mexicanas, como CEMEX et al. La idea general es que todo desperdicio se sirve de nuevo como materia prima, ya sea para el medio ambiente o para la industria. Lo cual inevitablemente es mucho más barato. Cómo no se nos había ocurrido antes!

La gente me pregunta que por qué me cambio el nombre a Jennifer, si Juana está tan bonito

2010-05-21T05:20:00.002-05:00

De lo que no se puede hablar

2010-04-06T12:26:00.004-05:00

Glasgow 8, Jennivora Nill

2010-03-03T11:00:00.002-06:00

OMISIÓN

2010-02-18T21:36:00.003-06:00

dos cabezas de cabra
desbocadas, filatelias y huesos tubulares, eyeballs
sobre hielo, y nos vamos
por grado de clase social:
mentira
                      semi-mentira
                                                        pecar a voces
te quiero
como la madre quiere al pródigo
smug and knowing
que volverías
                                                        y otra cosa:

esa tarde lamimos las flores
las botellas flotando en el agua
los hongos que plantan esporas
en los pechos de los insectos
y ni una vez nos detuvimos
a decir: esto somos

Sonará muy pendejo, pero yo no sabía

2010-02-18T21:24:00.003-06:00

que tomar café era gran parte de lo que me daba insomnio y en consecuencia pasé como año y medio sin dormir. Lo que es aún más pendejo es que nunca se me ocurrió, en esas madrugadas de estruendosos parpadeos a la Bob Esponja (a causa de los pupilentes resecos), que la alternativa a perderse en la cajita sagrada de los recuerdos (tonterías del orden de los pétalos secos, los ticketes del teatro experimental y las palabras recortadas de mi último poema dadaísta) era ponerme a inventar otros mundos lingüísticos, afectivos y metafísicos. Creo que mi imaginación simplemente se queda corta. Además de eso, este blog se ve muy noventero, y eso que fue creado en el 2004. Ese fue el año en que cuidaba mi peinado (¿será que España es demasiado chic?), usaba chaquetas compradas en Zara rebajas y salía a correr todos los días tan pronto saliera el sol. Tal disciplina no me valió para mucho. Siempre me lo he preguntado:

si madrugara,
¿Dios me ayudaría?
¿sería una mejor persona
si fuera al gimnasio
me untara aceite en las piernas
y aprendiera, por ejemplo,
las reglas del ajedrez?

Aquí no perdemos el tiempo

2010-01-08T19:39:00.000-06:00

Fin de

2009-12-31T20:52:00.002-06:00

Mi viaje a México empieza por el fin. Fin de año, fin de década, fin de historias.

El día que llego a México muere un amigo que nos marcó a todos con sus ojos punzantes y su sempiterna sonrisa. Una, como diría el Ginsberg, de las mejores mentes de mi generación. Y el silencio que desciende sobre nosotros cada vez que nos acordamos, semejante al silencio que envuelve mucho de lo que no se dice en Monterrey (porque así somos y nos gusta vivir en esa tensión), me deja pensando que esa frase "él ya no está, ya no está en ninguna parte", que siempre se me queda en la cabeza cuando alguien muere, es estúpida y no tiene sentido: estará siempre, existirá para siempre en lo que nos dió.

No puedo creer que este año estuve a punto de concluir que la literatura, el arte, no valía para nada, que no tenía ningún fin ni ninguna utilidad, que era un mero capricho de ese personaje egotístico y huevón que es el artista. Claro que no. El artista comprometido, político, es exactamente lo mismo que el artista/niño/dios que crea por jugar, para nada y por nadie, nomás. Porque nos ayudan a los demás a detenernos y pensar las cosas de otra manera, etc. Y una persona políticamente comprometida no necesariamente es la que está siempre al tanto de los world affairs y lee 50 periódicos al día. Es la persona que vive realmente de acuerdo a sus ideales hasta en el nivel más personal e insignificante, y afecta a los que están a su alrededor sólo por estar ahí. Cómo se me pudo olvidar eso.

Pero por una vez en la vida ya no soy yo la mala, a la que se le olvida, yo voy cumpliendo cabalmente mis deberes y aceptando que todos esos espectros de Monterrey, todas esas escarpadas avenidas, enfundadas en una neblina no de clima sino del polvo de las montañas que van cavando y las industrias que van humeando, y todos estos amigos de intensas historias incompletas, esto ya no soy yo, es hora de ir a otra parte y ser otra, siempre, otra.

Un mecanismo elemental de sílabas

2009-11-08T12:30:00.005-06:00

Lunes, luna llena y desde el cementerio llamamos a nuestros muertos: tres abuelos, tres gatos, dos hijos, veinte amoríos y doce proyectos. Qué hermosa idea, que vuelvan para estar con nosotros un ratito. No solamente una vez en la vida, (que lo haría mucho más dramático) sino una vez al año, que es el tiempo justo: igual hay muchas personas que sólo vemos en navidad, por ejemplo. Nos vemos para comer, hay velitas y flores, platicamos y sonreíomos, tomamos la foto, al rato chao y hasta el año que entra, y todo es cheerful y unsentimental. Nunca lo había entendido tan claro.

Por otro lado, qué raro es esperarse a estar expatriado para empezar a revivir tradiciones mexas, digo, no es como que en el pasado me sentía super sintonizada con estas cosas, e incluso algo en mí dice "ay no mames" como que es muy dubious andar por acá izando la bandera cada que se tenga oportunidad. ¿Y cuál es el programa político, me pregunto, de las escuelas y los gobiernos, al querer instaurar en el norte de México una tradición que claramente pertenece a mesoamérica? Utilizar un ritual religioso para promover la identidad y la unidad nacional... ¿cosa questionable tal vez? Pero al mismo tiempo me he dado cuenta de que hace falta tener esa vibra en el ambiente, esa sensación de que el vulgo colectivo participa en una cosa en conjunto, y ahí sí que puede andar de outsider agusto. Pero si no hay un colectivo, ya no hay de dónde ser outsider, y uno entra en muchas crisis al respecto sin siquiera darse cuenta.

El 5 de noviembre la noche británica huele a pólvora. Es la noche de los cohetes, de quemar a un monigote anarquista en un ritual que parece ancestralmente pagano, y siempre hay fiesta, aunque las haga cada quien en su back garden. Este año quise llegar al parque donde el council organizó un gran evento al respecto, regalo para la ciudad, entrada gratuita (esas cosas no suceden a menudo). Claro que llegué 25 minutos tarde y ya se había terminado; todos iban en silencioso éxodo de vuelta a la casa. Me pareció muy como de compromiso, como que sí tenemos fiesta pero al instante que se acabe nos regresamos a ver la tele. Pinches individualistas, quise decirles, permitiéndoseme el lenguaje ya que Octavio Paz, que es el especialista en estos temas, y algún reportero del New Yorker, han certificado que esta manera de hablar es parte fundamental de nuestra identidad como mexicánicos que somos. ¿Dónde están sus puesteros y sus músicas? ¿Sus ganas de fiestear con la familia? ¡¿Su alegría de vivir?! Pero nada. Lo único que quedaba por hacer era pararse en una esquina, mirando a la manada, concentrándome con todas mis fuerzas en sentir simpatía, empatía, compasión, alegría por ellos. Por nosotros.

Pescado del báltico

2009-10-29T07:50:00.005-06:00

Temprano en la mañana, luz azul y lloviznita casi hecha aire, vamos al mercado y Roxana me ayuda a hablarle al pescador en finlandés: ella es inglesa y le gusta el pescado ahumado al estilo suomalainen. El pescador casi me sonríe. Así se hacía en la guerra y la comida nos duraba muchos meses, me contesta, pasándome un enorme cadáver, ojos huecos y dorados, mandíbula negra en antisonrisa rigurosa, pedacitos de escamas de escarcha plateada se me caen sobre los brazos. Mis enguantadas manos acunan su cuerpo frío, y lo cargo con cuidado, junto a mi cuerpo, durante todo el trayecto de regreso a casa. Mira lo que nos traje, le digo a mi househusband. Él se limpia las manos en el delantal y yo, todavía enfundada en mi gran abrigo ártico, le paso el regalo. Lo ponemos sobre la mesa y lo admiramos largo rato. Los delgadísimos huesos de las aletas, la cola en abanico a medio abrir, la boca mecanismo oxidado que abro para meter un dedo: aquí iba el anzuelo, por aquí entraba el mar a tu cuerpo. Lo abrimos por la panza y pasamos los dedos por sus costillas flexibles, agujas, himenio, cartílago, cómo nadaste, pez, con esa espina, esa intersección de carne y aceite, esos dibujos y laminillas. Con las puntas de los dedos arrancamos cola, tronco y cabeza. Parece una caricatura, me dice mi househusband. Hijos de Hanna-Barbera, vegetarianos, embelesados de crueldad y extrañeza: un esqueleto de pez recuerda a un dibujo de un esqueleto de pez. Y parece que hubimos de pasar largos y tortuosos años, viajando y haciéndonos adultos, para ver.

Latinale 2009 – Festival Itinerante de Poesía Latinoamericana

2009-10-29T02:57:00.002-06:00

La cuarta edición de la Latinale presentará del 31 de octubre al 6 de noviembre la apasionante escena de la poesía latinoamericana en la capital alemana. Nueve jóvenes poetas procedentes de seis países latinoamericanos darán a conocer su obra literaria a través de lecturas, performances, discusiones y talleres. Además, tendrá lugar una exposición fotográfica y una proyección de cortometrajes.

El Festival Itinerante de Poesía Latinoamericana llega una vez más a la ciudad de Berlín, y lo hace en esta cuarta edición de la mano de nueve jóvenes autores de Argentina, Bolivia, Chile, Cuba, México y Uruguay, que presentarán del 31 de octubre al 6 de noviembre las nuevas tendencias de la lírica latinoamericana en distintos espacios públicos e instituciones culturales de Berlín.

Bajo el título ¡Versos entre rejas! ¿Poesía sin muros?, los poetas de la presente edición ofrecerán su visión sobre la superación de los muros, en este caso, a través de la poesía. Bajo el lema Poesía circular, el festival llevará su poesía al espacio público por medio de lecturas de los poetas invitados y otros autores alemanes en los vagones del tren urbano berlinés “Ringbahn”.

La Latinale supera fronteras, no sólo en la poesía a través de las palabras, sino también, con la ayuda de imágenes, música y películas. Además de las lecturas, se presentarán en el Instituto Cervantes la muestra de “películas poéticas” ¡Ojo, poesía! Asalto a la pantalla y la exposición fotográfica Latinale iluminada, en la que se mostrarán retratos de los participantes de pasadas ediciones.

Asimismo, tendrá lugar un taller de traducción, en el que estudiantes de la Universidad Libre de Berlín tendrán la oportunidad de trabajar las traducciones de los textos con los poetas de la Latinale 2009. En la Casa de Literatura Lettrétage y el Instituto Ibero-Americano se desarrollarán una serie de mesas redondas con editores, traductores y amantes de la poesía.

Programa:
Sábado, 31. 11, 14–17 horas :Taller de traducción en el Lateinamerika Institut de la Universidad Libre de Berlín

Domingo, 1.11, 13 horas: Lectura en el Ringbahn (tren urbano circular)
Encuentro a las 13 horas en el Instituto Cervantes de Berlín

Lunes, 2. 11, 19 horas: Charla en el Instituto Ibero-Americano de Berlín. TrasLados: ¿Somos todos del mismo barrio?

Miércoles, 4.11, 20 horas: Lectura en el Salón de literatura Léttretage
Junge Lyrik aus Lateinamerika

Jueves, 5.11, 19:30 horas: Lectura en el Instituto Cervantes de Berlín
¡Versos entre rejas! Mauerlos Poesie?

Exposición: Latinale iluminada
Viernes, 6.11, 19:30 horas: Lectura en el Instituto Cervantes de Berlín
Poesía circular

Poetryfilms: ¡Ojo, poesía! Asalto a la pantalla

Este festival ha sido organizado por el Instituto Cervantes en colaboración con el Instituto Ibero-Americano de Berlín, al Instituto Latinoamericano de la Universidad Libre de Berlín, a la Casa de Literatura Lettrétage, así como a las Embajadas de Argentina, Chile, México y Uruguay.

Más detalles sobre la programación y los poetas de la Latinale 2009 en el documento adjunto, así como en www.cervantes.de y http://latinale.blogsport.de. Si desea concertar alguna entrevista con alguno de nuestros invitados, no dude en contar con nosotros.

mini gira por Malmö y Helsinki!

2009-10-12T17:48:00.003-05:00

la hora de los anuncios! Me voy pasado mañana a performar mi poesía+música en dos festivales de cine latinoamericano con sección de poesía chicana: la una, Latinoamerika / Fokus en Malmö, 16 y 17 de Octubre, y la otra, Cinemaissí Pueblos en Movimiento, 21 al 25 de Octubre.

También, desde hace años que debí postear esto: los audios de mis y nuestras lecturas de poesía en el último festival Latinale (Berlín) se pueden escuchar acá.

Por otro lado, tengo el honor de tener poema mío en la revista Metrópolis, número 14, así como una traducción mía de la poeta norteamericana y escocesa, JL Williams, en el número 13. Metrópolis me encanta y su web está excelente.

Y ya.

"Y ya."

Nostalgia de la mugre. Babosas, casitas y ópera punk

2009-09-23T18:03:00.003-05:00

Lisa respondió. Me contó que ahora vive en una casa en el campo, en las afueras de Glasgow. La renta está estúpidamente barata y pasa su tiempo sembrando sus propios vegetales y matando a las babosas que quieren comérselos. Tuve la impresión, por unos instantes, de que podría ir a verla, ayudarla a matar babosas y luego abrir un vino y jugar el juego de las preguntas. Pero creo que eso pertenece a la categoría de cosas siempre funcionan mejor en la imaginación que en la vida real.

Como Monterrey. Es mi paraíso perdido, mi ciudad favorita en el mundo, pero no soporto vivir ahí. Le escribí un email a mi vecino de Ramón Treviño. Dos años de verlo casi todos los días y los cientos de favores que me hizo (sin contar el dudoso secuestro/rescate de mi gato) no significaron nada en comparación con el saludo de mano que me dio cuando volví para ayudar a Ernesto a vaciar la casa. Saludo machín, de hombres: pulgares juntos y jalón para recibir un semi abrazo y dos palmadas en la espalda. Wow, pensé. Tengo ese estatus. Luego me apuntó su email en un papelito y me dijo, pa que me mandes fotos de donde estás. En el email le pregunté si ya se había rentado mi casita. Y dijo sí, ahora vive ahí un señor rarito, ya mayor, con tres muchachos jóvenes; él trabaja y los muchachos se quedan en casa haciendo la limpieza, cocinando y lavando ropa. Me fui a dormir pensando en Monterrey, recorriendo con la memoria los quebradizos bordes de las banquetas y las polvosas columnas del metro. Y soñé con un pedazo del centro que nunca había visto, y estaba tan feliz porque descubrí un nuevo rinconcito. Sueño con Monterrey muy seguido, al grado que he dejado de apuntar mis sueños--no estoy de acuerdo con ellos. Monterrey, de donde salí huyendo, que odié-amé toda mi vida, que según yo ya no tenía nada que ofrecerme, me llama de vuelta con sus polvos 'Ven a mí'. No puedo dejar de referirme a esa geografía. Según yo, me acuerdo de lo malo y no sólo de las cosas buenas (en realidad, ¿qué cosas buenas tiene Monterrey?) pero también se puede vivir en la versión idealizada de lo malo. A eso se le llama nostalgia. Como cuando veneramos los desastres de la moda de décadas pasadas, le llamamos 'vintage', y lo ponemos en el escaparate con el triple de su precio original. ¿Por qué la nostalgia es tan poderosa en estos tiempos? ¿Cuándo vamos a de verdad empezar algo nuevo?

Fui a una tocada hoy, y me congratulé por salir de la casa. Luego le conté a un perfecto desconocido que he estado llorando casi todos los días. Creo que se frikeó. Su banda estaba increíble, una chica cantando estilo ópera con ciertos toques post-punk, y varios instrumentos hechos en casa con mucho tsss y distorsiones que nos dejaron a todos boquiabiertos. Lo que está excelente de Glasgow es que ese tipo de tocadas ocurre a cualquier hora, cualquier día, como si nada. Esto era justo lo que quería, rodearme de música que desafiara los cánones. Supongo que aprenderé a disfrutarlo si me quedo el tiempo suficiente, pero seguramente lo que terminará pasando es que huiré de aquí también y luego pasaré el resto de mi vida nostalgiando por Glasgow. Tal vez es la única manera que tengo de amar las cosas.

dear Lisa,

2009-07-28T19:34:00.002-05:00

Thom and I went to see you at the show, you were amazing and beautiful and amazing, I thought your dog story was the best, and it was good to see you and I really wanted to say hi but then also felt like running away quick before the lights came on. I dreamt about you a few weeks ago, you were moving to Germany forever with your new boyfriend and I arrived too late so I couldn't say goodbye. Then (in the real world) I was looking for flats on a website and saw your room up for rent... and so I figured either you moved a long time ago or you just moved and who knows, maybe my dream is true? Anyway. I'm writing to you and feeling stupid because there's no reason to write to you other than to say you've been present in my mind lately and maybe I'm not supposed to say that because that means you win and you can't win because I've missed you but I've not missed you.

It was so strange seeing you on stage because it was like you were your own hologram, there but utterly not there, and telling a story that you told me in one of those intense questioning sessions where you poured out your guts for me and I knew that no matter how drunk or tired I was or how direct and astute your questions were I was never going to open up to you because I felt utterly humiliated in a way even now I don't understand.

I have a few memories/reclamos: desayuno trepadas como gatos en las bardas, a labyrinth of back gardens, chilly morning April sun, your birthday donde te cumplimos todos tus caprichos - my birthday a few weeks later with no sign of you like one of my two friends in the whole world didn't love me anymore. Dancing late at night, getting stoned in a stranger's flat (did we get stoned or was the evening just trippy in itself, with all the crazy stories the dude was telling us, and the fiery heating and my crazy-thirsty nightmares?), hitch-hinking back to Glasgow in a milk van, peeing by the side of the road, inspecting an abandoned half-burnt house, the writing games, the mind games, the sex-hurt longing which we each had our own ways of dealing with: me, chocolate and food in general; you, double espressos and snus and nicotine patches and making fun of me because I suddenly looked like a girl: skirt, makeup, plats and ribbons in my hair - up until then you'd only known me as a queer filthy hippy climate change passivist, lost and guilty. And lonely. And helpless. One day I bump into you in the street, you give me some vitamins and a postcard and next thing I know it's been over a year and I know we will not speak to each other again. The vitamins have meanwhile been sleeping in the dark glass jar and becoming heavier every day, as if to tell me you could not take care of me any longer and now the vitamins would take your place if I would only let them.

One other memory makes you even more unreal, belonging more to romantic melodrama films than to actual life: I'm helping you fill out a form and hence discover Lisa isn't your real name. Your real name is something long and in Swedish and I will never be able to remember it.

Granny

2009-07-09T17:28:00.001-05:00

The hospital was so far away I never came to visit
and so it was decided without me: these were the last moments
and it would be a lot more convenient to take her directly in the casket
rather than a wheelchair, or the sickbed
besides the casket was transparent so she’d be able to see
it had white silk lining and she’d be so much more comfortable

It was a beautiful summer day, my parents opened the sunroof
and we watched the trees file down and the sun glimmering through the clouds.
Granny was quite chirpy and talked a great deal, so much
I worried she might run out of air inside her glass casket and die before her time.
I wanted to say something; protest, but then
I imagined what would happen if she didn’t die before we got there,
and how abandoned she might feel as we threw soil over her.
So I thought maybe it would be better if she did run out of oxigen
just from chatting with us in the car

It was a long way to the cemetery, so it was decided
that we’d make a short stop to see the Wilsons.
Granny got out of the car too, fit as a whistle, and we all had tea and biscuits
she didn’t look ill at all.
I took my dad aside and told him maybe it wasn’t time yet. He said
‘No, it was just the drive
after all a drive in the car on a day like this
can lift anyone’s spirits’
‘I’d have taken her out every day if I’d known’, I wanted to say.
I wanted to believe it, too

el es dí... No puedo estar más sin ti!

2009-07-01T16:46:00.004-05:00

¿Nunca les pasa que tienen días o incluso semanas de lela total? ¿Que no pueden leer ni un párrafo sin perder la concentración, que no pueden pensar en nada concreto sin perder la concentración, que no pueden sentir ni desear nada, mucho menos escribir o hacer algo creativo, y, en suma, pasan el tiempo sin darse cuenta de que están vivos? In a daze.

En momentos así lo único que quiero es usar algún tipo de droga psicodélica, que me ayude a experience something, aunque sea un malviaje, aunque sea a myriad of images sin ningún valor poético, aunque sea un torremolino emocional o un terrible dolor de cabeza al día siguiente, anything. Pero luego ni siquiera tengo la voluntad de preguntar dónde puedo conseguir. Como no tengo amigos que le entren a eso, es difícil. Y como tampoco tengo lana, pos peor. Al final termino por escuchar atentamente una rolas rebajadas del Tostador de Anelo e imaginar que así se siente tomar ácido. No puedo creer que a mis 27 años jamás he cedido a la tentación, si siempre he sabido que lo psicodélico es lo mío. Revisando todos mis discos favoritos, resulta que sus creadores todos eran unos acid heads. Y creo que mi cerebro tiene ciertas mismas tendencias por sí mismo. Si no me he atrevido hasta ahora es porque 1) jamás me he dado ese tiempo; siempre estoy trabajando como esclava hasta para las cosas que no necesitan que uno trabaje como esclava; 2) creo que es más interesante y retador llegar a estados de conciencia alterada por vías más naturales, como la música, los sueños lúcidos, la meditación, etc.; 3) aunque eso es posiblemente sólo parte de mi afán de trabajar como esclava para todo, hasta para loquear tengo que hacerlo de la manera difícil y laboriosa; y 4) en algún recóndito lugar de mi ser, me da mucho miedo lo que pueda sucederme... la mayor parte del tiempo me gusta mucho cómo es mi cerebro al natural, y la parte que no me gusta, que son mis muy depresivas tendencias, pues creo que alterar mis químicos cerebrales can push me over the edge. Si muy apenas puedo lidiar con tomar una cerveza, o 2 cafés con azúcar.

Pero también esta lela total en la que estoy se siente muy nociva. Pensé que estaría chido pedirle a alguien que me mande un juego de Tecnocopias de Larga Sinfonía en D, que alguien sabía a ciencia cierta que era un accurate portrayal de cómo se siente estar en ácido. Pero eso parece casi igual de complicado que actually conseguir un dealer. Dios mío, qué situación más patética.

Leyendo a Pessoa en un café

2009-06-28T14:52:00.002-05:00

se me ocurre (y tampoco por primera vez) que ninguna de las ideas o sentimientos u ocurrencias que he tenido es original. No es que esto sea una tragedia; tampoco tengo ninguna obligación de ser original en estos ámbitos. Lo que sí es que se me olvida, y sigo permitiéndome este injustificado sentimiento general de desconexión, de outsider y de miserable sufridore de la injusticia del mundo. Injustificado porque, si en este momento muchos están sintiendo esto mismo, hay algo muy profundo que me une a mucha gente.

Pero tengo este muy mal hábito de siempre sentirme extranjera. Platicaba con un alumno sobre las diferencias culturales entre España y Escocia. Yo le decía que en España se usa eso de comer juntos en la oficina y salir los fines de semana con los compañeros de trabajo (no que yo lo sepa por experiencia; es que eso decía el estúpido libro de texto del que enseño español), mientras que en Escocia ni siquiera es importante la hora de comida (15 minutos para comerse un sándwich desabrido, o si tienes prisa ni siquiera comes sino que te esperas a la cena (5:30 o 6 pm)). Mucho menos importante es la "convivencia" con los compañeros de trabajo, no se diga el jefe -- eso sería traspasar los límites. Tal vez esté exagerando para que queden bien mis binarios y dualismos, pero ¡ni siquiera encuentro una palabra en inglés para traducir "convivencia" - coexistence, cohabitation, spending time together, getting to know each other?! Total, me decía mi alumno que le parecía muy mal que España fuera así, que hay que siempre mantener lo personal y lo profesional por separado, que si no lo hacemos vienen después los problemas. Yo defendí las costumbres españolas con enjundia, le decía que esos mismos problemas son parte de lo que "nos" caracteriza: la pasión, el lado más humano de las cosas, en fin, reconocer que somos personas y que cuando trabajamos con personas se van a crear vínculos afectivos y por qué no tomar todo el paquete? si no vienen depresiones y sentimientos de desconexión con el mundo. En parte dije todo esto sólo por dar la contra y hacerlo practicar su español, pero en parte ya me andaba convenciendo a mi misma.

Pero hoy me acordé de esos viernes de desayunar tacos en la oficina en Monterrey. Viernes que yo trataba de evitar discretamente, porque me gustan mucho los tacos pero nunca para comer con esa regularidad; son muy poco saludables, aparte nunca me ha gustado desayunar pesado. ¿Cómo rechazar la invitación de mis colegas, pasar del ritual, sin ser descortés y sin ofender a nadie? Y aunque lograra no ofenderlos, ¿no me verían después como la rarita que no se integra? ¿Y no es esto un elemento muy importante en un ambiente laboral? ¿Y no me da esto mucho coraje? Ni siquiera es que esto haya sido un issue para mi, siempre he podido llevarme bien con todo el mundo, sin importar diferencias ideológicas y alimenticias. Pero sí puedo imaginar una situación donde mis preferencias podrían convertirse un issue: ya sea en la oficina, con la familia, con los amigos o donde sea. El "compromiso", el "quedar bien"... siempre me andaba dando de topes con esas cosas cuando vivía en Monterrey. ¿No prefiero, entonces, una sociedad extremadamente individualista, que pone la elección personal por encima de la opinión común y el bien de la mayoría? Lo chistoso es que me he estado dando de topes con este individualismo los últimos dos años.

Feliz quinto aniversario, Jennívora!

2009-06-25T08:34:00.002-05:00

Querido blog,
hoy es nuestro quinto aniversario.
Has sido mi mejor amante en tiempos de alegría y desespero.
Gracias.

Fleur Adcock - mi tía abuela perdida

2009-06-19T09:16:00.002-05:00

Acabo de descubrir a un pariente lejano, quien además es poeta. A que nos parecemos? Recuerdo que mi abuela contaba historias de una tía suya: "She got married and moved to New Zealand, and no one ever saw her again. Of course that's what it was like in those days." La idea de un pariente perdido en Nueva Zelanda me ha intrigado muchísimo desde entonces. Quizá Fleur Adcock sea la hija de esa señora huidiza. Claro que mi abuela se apellidaba Johnson... pero aún así! Debe haber alguna conección! Chequen cómo la describen las Feminist Writers: "Adcock is often referred to as "the expatriate poet" because her life has been split between New Zealand and England, both countries claiming her as their own. "The awareness of the split in her life makes Adcock concentrate on the present, leading to rich description and clear imagery. She often focuses on particular places, immediate and concrete, to suggest that which is missing, using the present landscape as a backdrop for the 'receding pictures' it emotionally evokes".

Acá les dejo un poema de mi querida tía abuela.

A SURPRISE IN THE PENINSULA

When I came in that night I found
the skin of a dog stretched flat and
nailed upon my wall between the
two windows. It seemed freshly killed –
there was blood at the edges. Not
my dog: I have never owned one,
I rather dislike them. (Perhaps
whoever did it knew that.) It
was a light brown dog, with smooth hair;
no head, but the tail still remained.
On the flat surface of the pelt
was branded the outline of the
peninsula, singed in thick black
strokes into the fur: a coarse map.
The position of the town was
marked by a bullet-hole, it went
right through the wall. I placed my eye
to it, and could see the dark trees
outside the house, flecked with moonlight.
I locked the door the, and sat up
all night, drinking small cups of the
bitter local coffee. A dog
would have been useful, I thought, for
protection. But perhaps the one
I had been given performed that
function; for no one came that night,
not for three more. On the fourth day
it was time to leave. The dog-skin
still hung on the wall, stiff and dry
by now, the flies and the smell gone.
Could it, I wondered, have been meant
not as a warning, but a gift?
And, scarcely shuddering, I drew
the nails out and took it with me.

I am determined to write a post before the end of the month

2009-05-31T14:46:00.003-05:00

Ayer fue el primer día de calor de verdad (veintitantos grados centígrados) y todos blancos y emocionados, con sonrisa de idiota, fofos y destanteados nos salimos en camiseta a tirarnos en el pasto. En verdad es muy entretenido vernos. Nos vemos muy incómodos y torpes. Se nota que acabamos de pasar 8 meses de llovizna y depresión continua, le hemos entrado a las galletas y no nos hemos ejercitado lo suficiente. Se nota además que no hemos comprado ropa de verano como en 3 años, porque para qué si sólo vamos a poder estrenar un par de días y luego es de vuelta al abrigo de siempre. Así que todos los glasgüences somos un fashion emeryenci andando. Es increíble ver a toda una población comportarse de una manera tan similar y tan poco atractiva. Ayer (y hoy también supongo) los parques estuvieron tapizados de piel rosita. Hace dos años consideraba este comportamiento extremadamente patético. Yo venía con mi bronceado tarahumara y cancunense, mi piel bien cuidada y mi ropa de verano bien escogida. Y ahora no soy más que una británica cualquiera. Dios nos libre! "Tenía que ser inglesa con esas gafas y ese impermeable" me dijo Cortázar en un cuento, y no pudo haber sido más hiriente.

Ayer también fue el día en que casi tuve que salir del clóset como heterosexual ante mis profesores de universidad. (Es que todos mis profesores cool son gays o lesbianas y ayer hubo ocasión para socializar y los sentí insinuando la pregunta pero yo me sordié una y otra vez porque 1) la verdad es que sí quisiera ser un poco más lesbiana de lo que soy, 2) pensé que ya no me iban a considerar una buena escritora si descubrían mi aburrida orientación sexual, y 3) pinche país que me saca todo lo que no me gusta de mí misma: lo chiveada, lo insegura. Debí gritarles a esos señores: Sí y qué! Pero no lo hice. Estaré perdiendo la chispa?

Ay, España. Siempre llego a tí con los ojos pringaos.

2009-04-13T17:50:00.000-05:00

Estoy cansada, no puedo verte y no entiendo
cómo puedes parecer a cada rato que terminas
para de pronto abrirte a otra plaza insospechada
a otra catedral. Me sacas de quicio.
No me entra tu belleza, no me empapo de tu sol.
Sol albino, sol huidizo
enmascarado, escolástico
engañol de siglos, pisaflejante,
pedestal siniestro, taladro hundido.
Éntrame por los techos de lupa
egárzame del riel de las cortinas.

En la febril danza de las horas
persigo tu marca circular
una gota en cada cuarto de la casa
una gota en cada cuarto de la hora.

En círculos me froto las piernas y los brazos
en un intento por echar a andar la sangre.
Me tomo un té de gengibre con chile y whisky y sal
y miro otra vez aquél móvil que compré cuando iba a dejarte:

Todavía tiene le suena diario una alarma a las 8 de la mañana, que dice: "al parque, a estar bien." Le puse el mismo timbre que sonaba cuando me llamaba Andrés, para engañarme a mí misma desde el sueño con un poquito de emoción: ¡me quiere! Si ese era el único impulso que podría sacarme de la cama, que así fuera. Y me ponía los tenis, que no las zapatillas. Los tenis: un teni y otro teni, y unos chorts y una camiseta, que no el chandal. La camiseta y los chorts. Y me iba a correr al parque para de perdido producir algunas cuantas endorfinas naturales antes de las sobredosis de café, colacao y nutella imitación, y no entendía cómo el verano quemó toda la yerba, ¿cómo pueden vivir así? Granizado de limón, horchata, un pincho de tortilla, bajar a tomar algo y reírse de los chistes malos de los cuatro abuelos o la tele. Y entonces trataba de tranquilizarme a mí misma: es como Zacatecas, mira las calles, esto es hermoso. Y volvía a Zacatecas y no lo hallaba y volvía a Monterrey y ahí menos, y entonces sólo me quedaba decir espérate aquí no cambies que algún día volveré. Pero volver a dónde, A DÓNDE, ¡carajo! Si yo nunca he estado en ninguna parte.

"La crisis de cuarto de vida" me explicó Kirsty "es cuando le echas la culpa a la desfavorable localización geográfica. Piensas que esa es la razón de que tu vida no tenga sentido, y si tan sólo pudieras largarte a otro lugar, ¡a donde sea! todo se arreglaría. Y claro que así nunca se arregla. De hecho las cosas empeoran, porque tienes tu misma vida pero con menos dinero y menos amigos. Y entonces regresas derrotado a casa de tus padres, te tragas el orgullo, tomas un empleo de oficina, y haces lo mismo que el resto del mundo: tomar una pareja y hacer tu propio idilio. Ya con todas las decepciones que has sufrido eres mucho menos exigente así que cualquier persona que no hiera el ojo y sea más o menos apasible bastará y podrán durar juntos muchos años. Y así le sigues hasta que llegas a los cincuenta y te da menopausia o te compras un convertible rojo, y todo empieza otra vez."

"Chale" le contesté, con mi acento glasgüense. "Creo que llevo toda la vida ¡toda! haciendo precisamente eso. Creo que mis padres nunca superaron su crisis de cuarto de vida. Tuve mi primer 'echarle la culpa a la localización geográfica y huir de donde estés con la esperanza de encontrar algo mejor' a los 13 meses de edad; mi primer 'regresar derrotado a casa de tus padres' a los 4 años; y mi primer empleo de oficina (hecho verídico) a los 14. Nunca me he permitido pertenecer. Creo que no sabría cómo funcionar si no fuera extranjera."

"Es muy simple" me contesta. "Tállate los ojos y mira bien dónde estás. Camina descalza, vale madre que haga frío."

"Eso ya está muy zen, ¿no?"

"Eres la única persona que conozco que utiliza la palabra "zen" como insulto."

"No es insulto es sólo... sólo... sólo que no es para mí."

No aceptaré un no, no, no

2009-04-12T18:17:00.000-05:00

no lleves zapatos
no importa que es verano

(Llevo no sé cuántas semanas con algo que me oprime en la boca del estómago. Es abril y las capas de ropa, las ventanas sucias, yo haciéndome vieja, torciéndoseme los huesos de tanto que me quedo en la misma posición. Tracks escuchados por error y una neurosis casposa (mi nueva palabra favorita; el insulto de los españoles a los ingleses, literalmente covered in dandruff, que significa que no tienen estilo ni buen gusto ni nada remotamente atractivo. Y en insultarlos me insulto a mí misma, porque no sé qué otra cosa hacer. "Tenía que ser inglesa, con esas gafas y ese impermeable", me dijo Cortázar.)

Es verdad que mis pies fueron hechos para andar descalzos.

neurosis arbustil y la incapacidad de comprender la ironía

2009-04-03T04:57:00.005-06:00

Cuando llegó Carlos, una de las cosas que mas le impactó fue que el arbusto que rodea mi casa no estuviera podado. Según el, podía reconocer mi casa a gran distancia porque era, en una calle lined with arbustos, el único arbusto que explotaba en un peinado a la Slash con pretensión de arboleda. Yo sabía que no había podado el arbusto desde que me mude en junio del aňo pasado, pero no me había dado cuenta de que estuviera tan mal.

Despues de no poder sacarme esta idea de la cabeza, decidí podar el arbusto, aprovechando que era un dia medianamente soleado. Me encontraba en esta laboriosa tarea cuando un seňor como de 60 aňos me dice, con sonrisota, casi riendo:

-You're doing a very good job.

Yo, que ya me había quitado el sueter porque empezaba a sudar aun y que no llegariamos ni a los 20 grados, le sonreí/rei de regreso, sin entender el chiste. Mire el trabajo que habia hecho hasta entonces: en verdad estaba tan mal podado? No, el arbusto estaba parejito, pero pues tampoco estaba excelente; era en definitiva un trabajo mediocre y nada digno de atención. Quizá a esto se refería? O bien, estaria haciendo alguna referencia cultural que no capte? Estaría senialando el hecho de que soy mujer y normalmente son hombres los que podan arbustos asi que considerando mi desventaja en experiencia y fuerza física, no estaba tan mal lo que había hecho? O me vio tan exhausta que pensó que necesitaba que me echaran porras? O me estaría coqueteando? O todas las anteriores? Shhh, no seas paranoica, me dije.

(Es verdad que encuentro muy difícil comunicarme en este pais. Nunca entiendo lo que estan tratando de decirme. El sarcasmo y la ironía son tan prevalentes que es casi seguro que no te estarán diciendo literalmente lo que te estan diciendo. Las palabras dejan de tener significado y se tornan órbitas de auto-referencia que tienes que haber vivido toda tu vida para reconocer como se debe antes de terminen de decirlo y responder al tiro con la misma ingeniosidad y sin siquiera darte cuenta de lo que haces... Y como estoy aquí y casi entiendo pero not quite, significa que cada vez que alguien me dice algo lo repaso veinte veces en mi cabeza antes de lograr alguna hipótesis plausible de lo que significa. Y es muy difícil reaccionar naturalmente, dar una respuesta casual pero a la vez ingeniosa y llena de humor. Por lo general me quedo sonriendo estupefacta, y la gente tiende a irse porque eso es muy aburrido. Quizá esto explique el hecho de que no haya logrado hacer amistades por aquí. Si fuera 100% extranjera, al menos la gente comprendería por que no entiendo. Pero la gente espera (por mi piel blanca, nombre caucásico y acento británico) que esté exactamente en su mismo canal y entienda todo lo que no se dice. Y como toma aproximadamente 20 minutos de conversación íntima explicar mi relación con el país es difícl interactuar con los transeuntes. Y creo que aun así mis amigos mas cercanos se olvidan de mi historia y mas bien asumen que no tengo sentido del humor ni habilidades sociales.)

Estaba en medio de este monólogo interno cuando pasó el segundo seňor como de 60 aňos, con la misma media sonrisa/carcajada contenida:

-You're doing a very good job.

Exactamente la misma frase! Las exactas mismas palabras! Me estoy perdiendo de algo? Qué es? Qué es? Ironía, sarcasmo, machismo implícito, porra, coqueteo? No sé no sé no sé aaaaah pánico y termino por contestar:

-Ha ha. (Con una sonrisa/carcajada reprimida pero fingiendo que estoy reprimiendo la risa por algo que en realidad no me da risa.)

Cuando le conte a Carlos me dijo que la interpretación era sencilla y muy obvia: que yo era la unica de la calle que tenia su arbusto hecho un mugrero!

Asi que la conclusion es obvia, pero no deja de ser entretenida: que Carlos entiende mejor que yo a mis vecinos britanicos y que yo, a donde quiera que vaya, sere siempre una neurotica que nomas no encaja.

(pd, ps, nb nota al pie o como se diga: esta computadora no tiene acentos, ni siquiera jala el alt+numerito, el word no sabe espaniol y me fui insertando letra acentuada por letra acentuada, pero esto llevo demasiado tiempo y no termine, quiza algun dia lo arregle. adios)

Entre el posteo y el publiqueo: Blogger, sólo a tí te quiero

2009-03-31T06:38:00.004-06:00

El motivo es complicado. Quisiera postear aquí todo lo que escribo, o mejor aún, destilar sólo lo mejor, dárselos a ustedes lectores de este blog sin importar si son 2, 5, 30, 300 o mil, el emblemático número de ejemplares de un tiraje de un libro escrito por alguien que esté entre desconocido y medianamente famoso. He estado pensando en publicar en papel, lo cual conlleva varias cosas:
-"obtener el derecho de autor de una manera más formal"
-"legitimizar mi trabajo por medio de alguna autoridad editorial"
-y con este "sello de garantía", "atraer la atención de más personas en el medio"
-"legitimizar mi oficio", o bien "convertirme en una escritora de verdad"
-y por consecuencia, al menos en teoría, "poner mi trabajo al alcance de más lectores"

Comenzaré por debatir el último punto. ¿Qué otro medio está más al alcance que un blog gratuito? El internet es pretty much omnipresente en estos tiempos. Y es gratis. Qué maravilla poder leer casi todo lo que queramos gratis en internet desde la comodidad de nuestro hogar. GoogleBooks tiene la capacidad de ir más allá de los más far-fetched dreams, desde la biblioteca de alejandría hasta los ideales del siglo de las luces, en donde todo el mundo, sin importar ingresos, posición social, grado escolar, membresía bibliotecaria, raza, religión o género, puede leer absolutamente todo el conocimiento producido jamás por un ser humano.

Imagínate la fuerza que adquiriríamos como raza humana. Porque sí, la wikipedia y el proyecto Gutenberg... son avances, pero no es suficiente. Es apenas el inicio de algo que si quisiéramos podría ser enorme.

Por desgracia, hace unos meses esa posibilidad dio dos pasos atrás con la resolución de GoogleBooks. Resultó que algunas empresas editoriales y algunos autores consideraban GoogleBooks una violación al Copyright, en una manera que no es violación al Copyright tener un libro disponible para consulta en una biblioteca. ¿Por qué no? Porque Google, muy astutamente, estaba haciendo negocio, con su discreta publicidad en la barra lateral, y no le estaba pasando a los autores y a las editoriales su correspondiente rebanada del pastel.

La ley del Copyright fue modificada en Estados Unidos en 1998 (lo cual nos afecta al resto del mundo, indudablemente) en una enmienda conocida como la "acta de protección a Mickey Mouse", que se dio porque Mickey Mouse estaba a punto de pasar al dominio público, y entonces ¡oh desgracia! ¿qué sería de Disneylandia et al? Antes de la enmienda Mickey Mouse, el Copyright abarcaba la vida del autor + 70 años. Ahora en práctica esto se extenderá a entre 95 y 120 años. Lo cual quiere decir que los trabajos publicados en 1923 tan sólo pasarán a formar parte de nuestro tesoro del saber, nuestra biblioteca en línea, hasta 2019 (a menos que el dueño del copyright (ve tú a saber quién sea, porque el autor estará muerto, opte por lo contrario.)

Quiero hacer algunas preguntas sobre el contexto histórico literario filosófico y científico:
-trabajos producidos poco durante de la segunda guerra mundial no serán parte del dominio público hasta los 2030s?
-a quién le pertenecen en estos momentos los trabajos de Einstein, F. Scott Fitzgerald, e.e.cummings, William Carlos Williams, Robert Frost, Gertrude Stein, John Dos Passos, William Faulkner, Ernest Hemingway?
-no estaría mejor que sus trabajos pertenecieran a la humanidad? qué tanto dinero le pueden seguir exprimiendo sus hijos?

El Copyright surgió originalmente en Inglaterra para proteger a los autores de los monopolios editoriales, y se instauró por 14 años a partir de publicada la obra y se podía renovar sólo una vez. 28 años se consideraba suficiente para que el autor le sacara juguito a su obra y pudiera sobrevivir un poco más, escribir un poquito más, y al final, su obra nos pertenecía los demás. El bien común era más importante que los intereses personales.

Me gusta publicar en mi blog lo que a mí se me dé la gana y en el momento en que lo sienta correcto. Me gusta su carácter efímero, su template noventero, su ausencia de autoridades académicas y su absoluta ausencia de elementos monetarios. Aquí he ido publicando cosas terminadas, medianamente incompletas, embriónicas, incorrectas o de plano (e)jaculatorias. Porque es lo más fácil y porque soy incorregiblemente huevona, pero también por el acceso instantáneo que le da al resto del mundo. Este vértigo me es terriblemente seductor. Me da un impulso tremendo e invaluable para seguir escribiendo. Alguien me puso en un comentario lo siguiente:

Hoy encontré esta página buscando información sobre "ruidos en el techo". Porque el contenido me parece muy personal, y por la falta de comentarios, sospecho que la página es privada, y eso me hace pensar que probablemente no deseas visitas. La posibilidad de lo anterior es el motivo de este comentario, pues quizá no sabías que esta página puede ser encontrada en google por personas extrañas, o conocidas, y no te guste esa idea.

Al contrario, mi buen amigo, esta es precisamente la adicción. Es como un exhibicionismo incurable, pero no creo que sea más o menos exhibicionista que publicar un libro. Sólo está menos filtrado.

En parte no he querido enviar una selección de mis escritos a un editor/autoridad para que los valide y los ponga en papel como Él quiere. Hay algo de anarco-punk en esto. ¿Por qué ha de ser necesaria la autoridad? Si se trata de que alguien me lea, de que estos escritos estén disponibles al mundo, pues ya lo están. El único motivo sería el de legitimización, de inclusión en algún círculo de exitosos dotados del birrete de la autoría. Que alguien me ponga la estrellita: ya es usted una escritora. Guácala, ¿no?

Yo no quiero que a 95 años de aquí algún magnate editorial o mis tatarasobrinos sigan exprimiéndome el dinero de las palabras. I don't want anyone to profit, not even myself, ni ahora ni nunca.

Pero otra parte de mí dice: ya, no seas infantil, ponte a mandar tus escritos a revistas literarias tan siquiera, las publicaciones serán como una tarjeta de membresía y te traerán innumerables ventajas. Serás leída por una élite de escritores selectos, que después pueden ayudarte a trepar la escalerita del éxito. Y me he estado esforzando en esta dirección, quizá porque me siento desamparada y hay demonios dentro de mí que me dicen todos los días: eres una fracasada, eres una perdedora, jamás lograrás nada en la vida, tu tiempo en el mundo ha sido un tremendo desperdicio de energía! Me he estado esforzando, pues, pero siempre resulta que tengo que escribir cosas nuevas, porque las revistas no aceptan cosas que hayan sido publicadas previamente, y lo de las publicaciones previas incluye mi blog. Lástima, porque mi corpus favorito de escritura propia es la que está en este blog. (Dios quiera que los dueños de blogger no me lo borren un día por considerarlo ilegal o algo, qué precariedad esto de la era digital.) En consecuencia, todo lo que escribo y me guste mucho, he de guardármelo en mi computadora, sin enseñárselo a nadie, para un mejor momento. Lo cual me paraliza y me entorpece.

Y lo cual se parece mucho al asunto de la virginidad. Don't sleep around. Don't publish around. No le andes dando tu virgindad a quien sea, porque luego no vas a encontrar buen marido. Los hombres decentes quieren mujeres vírgenes. Las revistas decentes quieren poemas vírgenes. Y esto es una cosa que me paraliza de veras. Vivo por compartir, de manera instantánea e inmediata, lo que siento, pienso, imagino, sueño. Vivo por comunicar, a dos vías. Por eso me gusta tocar en vivo. La música está viva, se comparte, no hay línea entre espectador y performador, es una experiencia común. No entiendo, de verdad no entiendo esta política editorial. Quizá es sólo las revistas de aquí, país de casposos cerdos capitalistas. Pero también opera por ejemplo en los concursos de poesía en México. Es como si una disquera no aceptara nunca canciones que hayan sido tocadas en vivo. ¿No sería eso inconcebible? De alguna manera, el músico tiene que tocar su canción muchas veces, lograrse un público y una fama, antes de que una disquera lo acepte. Está claro que la música y la escritura son muy diferentes, pero en parte no lo son tanto. Las dos requieren, dependen del espectador para existir. Si no, sólo son palabras en un papel en el relleno sanitario, frecuencias en un disco compacto roto, en el relleno sanitario.

Una salida sería sustituir este blog por los open mics. Ir a los estúpidos "micrófonos abiertos" literarios, y leer mis trabajos del día de hoy, y escuchar los trabajos diarios de otros poetas, en un ambiente esencialmente efímero y deprimentemente democrático, entre cervezas, llovizna y aplausos obligados. Quién sabe, tal vez hasta haga amigos.

Por lo pronto este blog es afortunado: aquí no pongo los desperdicios de mi escritura, lo que me sobró y no pude publicar en una revista o libro de verdad, the refuse, las migajas de mi hamster intelectual. No: lo que posteo aquí lo escribo para mi blog, y lo hago únicamente por amor al blog, sin intereses que vayan más allá de simplemente compartir algo. Nadie me paga, no le pago a nadie; si algún día publico algo en papel será una de dos: el editor habrá aceptado abandonar su ridícula política de virginidad o bien, habré producido el texto específicamente para ese medio. En esto no llego ni siquiera a testaruda idealista; es que no soy capaz de hacer otra cosa.

jennívora va a una mezquita en minifalda

2009-03-04T15:15:00.001-06:00

Es interesante escribir este post porque quisiera ser toda blasphema y tajante pero hay en mí una tendencia muy fuerte hacia la political correctness aquí porque no conozco el islam lo suficiente y no quiero ser ni parecer intolerante.

(Esto me hace pensar que ser políticamente correcto sólo es necesario cuando no conoces algo lo suficiente como para saber cómo blasfemarlo de manera tajante.)

La blasfemia, como la parodia, es de los niveles más altos de comprensión de un tema.

Por ejemplo, me siento totalmente a gusto blasfemando en contra del catolicismo, poniéndole pene a Dios, burlándome de los santos como kitsch o a lo mucho como politeísmo y diciendo que la culpa que nos instiga el catecismo es una neurosis que luego es muy difícil curarnos... porque fui criada católica; conozco los alcances y desalcances de esta religión y entiendo todas las maneras en que me ha afectado como persona.

Con el islam hay muchas cosas que de entrada me dejan estupefacta: cómo pueden estas cosas existir y ser perfectamente aceptable para toda una cultura. Primero que nada está el asunto del dualismo. Y, por supuesto, cómo el dualismo entra en juego en la cuestión de géneros. Luego está el asunto de cómo una religion tan autoritaria (y con esto sólo quiero decir, que se mete tan a fondo en la vida privada de las personas) puede prevalecer con tanta fuerza contra los discursos holliwoodenses de libertad personal.

Voy a la mezquita en minifalda. No porque lo haya planeado; simplemente tuve ganas de ponerme falda, mallas y botas de montaña esa mañana porque estaba de muy buen humor y no llovía. Después resultó que fui a la mezquita en la tarde. Nadie me acusó de indecente ni me lanzó pedradas, pero para rezar tuve que irme al lado de las hermanas. Subimos las escaleras y pasamos a unos lavabos de configuración curiosa. Aquí hacemos ablución: nos lavamos las manos, la cara, la boca, los pies, nos purificamos para estar en contacto con alá. Dejamos los zapatos en unos estantes. El lado de las hermanas consiste de un balcón, un balcón de barandal sólido, es decir, que no se puede ver lo que sucede abajo, excepto por unas rendijas muy delgadas. Después me doy cuenta de que las rendijas han sido diseñadas para ese propósito. Para que tú mujer puedas asomarte y espiar a los hombres, pero los hombres abajo no puedan verte. Mi primera reacción, como la del resto de las hermanas occidentales que como yo nunca ha ido a una mezquita, es pararnos de puntas y asomar la cabeza por encima del barandal. Cuando los hombres devotos allá abajo voltean sobre sus hombros me doy cuenta de que estamos cometiendo una indiscresión. Siento en mí una furia y una confusión muy intensas. ¿Por qué yo no puedo ver la cara del imám y los hombres sí? ¿Qué identidad es ésta que me estás imponiendo, sólo porque tengo tetas? ¿Y si yo no quiero identificarme como mujer? (She said, con su minifalda puesta) ¿Y si mi pareja se pone un vestidito, como a veces le gusta hacerlo, a qué sección le van a mandar? ¿Y si un día me pongo overol, decido ser plomero y ganar el dinero para la familia, mientras mi esposo se queda en casa limpiando y cuidando a los niños, por qué no puedo ir yo al lugar privilegiado? Y hay algo, como una patada en mi estómago, una indignación tan fuerte que no puedo ni hablar.

Después el imám nos da el tour por toda la mezquita, y podemos entrar a todas partes, incluyendo el baño de hombres; no era que las mujéres no pudiéramos ver esos lugares, era sólo una cosa de dónde congregar a la gente a qué horas. Le pregunto por qué la división y me contesta, muy bondadoso y amable, que después podemos sentarnos a platicar con calma la filosofía de estas cosas, pero que como resumen, para las hermanas el cubrirse es muy importante, así mantienen ellas su dignidad, su belleza. Mientras me dice esto me siento levemente avergonzada de mi minifalda, que ni siquiera había notado hasta entonces. Intento, desde mi minifalda, con toda la empatía de la que soy capaz, imaginar que la túnica y la pashmina cubriendo el pelo, el balcón segregado, son lugares privilegiados donde la mujer está a salvo. Privilegio que no ha de confundirse con la discriminación. Qué difícil concepto. Para mí la separación, el sistema binario, siempre ha sido una de las raíces más fuertes de la discriminación (en su sentido político y negativo).

Intrigada, llego a mi casa y leo más.

Resulta que el islam fue revolucionario en el siglo 7 d.C. cuando declaró que las mujeres deberán tener derechos similares/iguales a las de los hombres. Consideremos que estos eran los tiempos en que las mujeres no podían heredar, se debatía si tenían o no alma, jamás iban a tener acceso a la educación, etc.

Leo más y me doy cuenta de que el Corán tiene instrucciones muy específicas sobre todos los aspectos de la actividad humana. Desde a qué horas lavarse los dientes pasando por cuándo, cómo y con quién tener sexo, qué tipo de comida comer y cuándo, qué ropa ponerse, cómo gastar dinero y hacer transacciones de negocios, cómo consumir, cómo heredar, cómo casarse, con qué tipo de personas relacionarse e incluso cuándo es permisible matar. Tiene una respuesta a todos los dilemas que nos atormentan en la vida moderna: los temas del aborto, la eutanasia, la circucisión, la pena de muerte; todo ya está decidido. ¡El blog de jennívora no cabría en el islam! Jennívora tendría que dejar de perder tiempo en estas sandeces y dedicarse a vivir su vida.

Por un lado las instrucciones son duras; por otro, te facilitan la vida. Está todo en blanco y negro y ya no hay que preocuparse por decidir si esto es bueno o malo. Obedeces y ya. Y vale madre lo que te diga Hollywood, andar con escote no te va a traer la realización personal. Y vale madre lo que te diga Hollywood, abandonar a tu familia en busca de dinero no te va a traer la realización personal. A veces duro obedecer, pero alá sabe lo que es mejor para tí. Wow.

Sigue pareciéndome dudoso, sin embargo, que exista un texto sagrado, dictado por un hombre (aunque los testimonios de sus esposas también son una fuente importante para los teólogos) y que el texto interpretado por un grupo de estudiosos, todos hombres, constituya la religión, las reglas que han de aplicarse al mundo real para bien o para mal. Estos hombres deciden cuál es la naturaleza de la mujer y qué cosas le convienen mejor. Afirmaciones del tipo: "por naturaleza* la mujer no se excita tan fácilmente como el hombre, por eso la mujer debe cubrirse y el hombre no" parecen abundar. Y las reglas de modestia y protección de dignidad le impiden a la mujer convertirse en estudiosa del texto sagrado. Y así se van. No digo que esto no opere en otras religiones, de hecho así es casi siempre, pero nunca lo había visto tan claro, tan delimitado. El islam parece ser muy bueno para eso. Habrá que leer más sobre el dualismo en el islam.

*Me opongo firmemente y me opondré siempre a cualquier afirmación esencialista sobre la naturaleza inherente de lo femenino, por más fundadas estén en la biología, la evolución y los estudios científicos controlados. Decir que algo es fundamentalmente "femenino" es tan ridículo como afirmar que es fundamentalmente "humano". Todo es relativo a la cultura, a la socialización y a la historia. Y aunque no lo fuera, sería imposible comprobarlo.

Las preguntas al oráculo

2009-02-24T05:53:00.003-06:00

Es muy entretenido ver el google analytics de mi blog; me imagino que de cualquier sitio. Se ponen de manifiesto las cosas que la gente le pregunta al Gran Google Siempre Vigilante y Conocedor de Todo Lo Que Existe. Google es Gurú, es God. Me propongo contestar algunas de las preguntas que ha tenido en mente cuando viene a mi blog en busca de una solución a sus problemas.

1. ¿Cuál es el mejor sitio de porno albino en internet?
Después de la discusión de moda en internet por allá del 2006 sobre enanos albinos, este género del porno sigue siendo de interés para mucha gente. Permítaseme redireccionarlos aquí.

2. ¿Cómo hacer una ensalada de coditos?
Se toma una persona de los codos, se le aprieta la espalda hasta que truene, se le agrega mayonesa, apio y nuez picada, sírvase frío con saladitas gamesa.

3. ¿Cómo se anda con tacones es que yo fuera el tacón?
Cuando insertas el tacon a la nieve, tu talón se hunde un poco y es fácil desbalancearse un poco, pero lo de los tacones de aguja es como andar en bicicleta. Hay un verso del Corán (656 d.C.) que dice: "mujer: no azotarás el suelo haciendo sonar los adornos de tus pies y sugiriendo así la belleza que escondes debajo de la falda." Esto efectivamente se parece a una profecía del futuro.

4. ¿Cuál es el antónimo de novio?
Creo que no hay una palabra en español para esto: self-fulfillment.

5. ¿Cómo ser una chica mala en la cama?
"Con experiencia" es la única respuesta posible. Evidentemente aquí la palabra "mala" es bastante problemática porque implica ya un dualismo que seguirá trayéndonos problemas mientras no nos deshagamos de él. La palabra "mala" aquí parece referirse a un estado avanzado de liberación sexual que es a la vez satanizado y glorificado por nuestra ambiguamente represiva sociedad occidental. Ser mala en la cama (en el sentido pecaminoso: movida, con iniciativa, capaz de dar y obtener niveles inauditos de placer) es opuesto a ser mala en la cama (en el sentido estadounidense: frígida, inexperta, tímida) pero también trae a colación la imagen de un hombre preguntándose qué es mejor: ¿una puta arrepentida o una inexperta inocente? El motivo por el que esta chica le pregunta a Google el conocimiento teórico de cómo ser mala en la cama en lugar de ir a averiguarlo por su propia cuenta, me hace pensar que existe el deseo de ser las dos a la vez: Eva y la Virgen. Algo en eso me recuerda a mi mamá diciéndome que si perdía mi virginidad y/o me hacía de una mala reputación, nadie se iba a casar conmigo, porque los muchachos quieren a las "chicas malas" sólo para el rato, pero para hacer un compromiso de verdad, las prefieren "buenas" (obviamente esto debe leerse en el contexto en que el matrimonio es una herramienta muy importante para adquirir un estatus respetable dentro de la sociedad.) Para más insight en este dilema, trillado quizá pero no por ello menos importante para comprender en dónde estamos paradas las mujeres en un mundo donde hace una generación o menos la virginidad femenina era todavía altamente valorada, véase Tu reputación de Arjona (1996), vs Esplendor en la hierba (película, 1961).

6. ¿Cuál es el antónimo de mañana?
Alimaña o, Las mañas de Ana.

7. ¿Cuál es el antónimo de celos?
Dependiendo del novio: confianza, pendejez o poliandria. Copiosas novelas pueden escribirse con tan sólo estos tres términos como tema principal.

8. ¿Cuál es el lenguaje de la religión?
Ni modo, aquí hay que citar a Joyce, cuando Stephen Dedalus despierta del sueño de la culpa católica: "he found himself glancing from one casual word to another on his right or left in stolid wonder that they had been so silently emptied of instantaneous sense until every mean shop legend bound his mind like the words of a spell and his soul shrivelled up sighing with age as he walked on in a lane among heaps of dead language." Retrato del artista adolescente (1904).

9. ¿Cuánto cuestan los cigarros delicados sin filtro?
La última vez que fui a México ya andaban como en 20 pesos. ¿No es esto una aberración?

10. ¿El plátano qué reacciones hace con los dolores de panza?
Por lo general el plátano cae bien en una panza adolorida, excepto cuando se trata de apendicitis, en cuyo caso no debe tomarse plátano bajo ningún precepto. Hablando del plátano, pensé que su reciente escasez en el mercado británico se debía quizá a la temporada invernal o a la recesión. Pero hoy descubrí que desde 1992 el plátano se encuentra amenazado por un hongo epidémico que vive en Australia y el sureste de Asia. Aún no llega a Latinoamérica, pero ya ocurrió una vez en 1960, cuando murió la variedad gros michel, y existe la posibilidad de que ocurra de nuevo. El plátano puede extinguirse por completo y nadie podrá traerlo de vuelta.

11. ¿El pulparindo se echa a perder?
No.

12. ¿Es malo andar con tacones después de una cirugía?
Sí.

13. ¿Cómo hacer una maldad a una mujer?
Véase esta discusión.

14. ¿Israel Cavazos Garza trabajó en una carnicería?
Sí. En el marco de la presentación de "Actas del Ayuntamiento de Monterrey de 1596 a 1775" se dio a conocer que el historiador regional D. Israel Cavazos Garza se encuentra en el proceso de documentación que finalmente desembocará en su obra maestra, la foucaultiana Historia de las Carnicerías en Monterrey. Para ello se ha disfrazado de mozo en múltiples ocasiones, tomando empleos temporales en establecimientos como Kir, Carnicería Ramos, Trocy, Empacadora de Carnes Camargo e inclusive varios puestos del mercado de Abastos para aprender los trucos y discursos inherentes a este tipo de negocio.

15. ¿Cuál es el antónimo de escuela?
Anarquía. Consúltese Vigilar y castigar: métodos de excelencia para la propagación del liberalismo de derecha de Rafael Rangel Sostmann (2001).

16. ¿Cuál es el contexto socio-histórico de la estufa?
Esta es una pregunta muy importante que no ha de tomarse a la ligera. En efecto, De Certau, en su La invención de lo cotidiano (1979) y Perec en su Especies de espacios (1974), sin contar a Bachelard en su Poética del espacio (1957) y por supuesto Kristeva en su Lo femenino y lo sagrado (2000) -- todos ellos se han interesado en la imagen de la estufa como centro funcional del hogar y un símbolo muy importante en el advenimiento de los tiempos modernos. El tema es demasiado amplio para ahondar aquí.

El arte de la vuelta de rueda

2009-02-17T16:10:00.004-06:00

No me pregunten cuándo ni con quién, pero resulta que un día Mou y yo cargábamos unas mochilas pesadísimas, en un polvoso pueblo en medio de la nada mexicana, y no teníamos dinero y el sol calaba y no teníamos tampoco dónde quedarnos y yo acababa de comerme la última naranja. Y teníamos que llegar a un lugar, no me pregunten a dónde ni para qué, que eso no es lo importante, y no teníamos ni puta idea de cómo llegar ahí y ya nos estábamos empezando a poner de malas y a sacarnos insignificantes rencorsillos del pasado para tener algo que decirnos el uno al otro aunque fueran majaderías. Y por más que pedíamos direcciones no nos llevaban a ningún lugar, de hecho parecía que llevábamos horas caminando en círculos porque yo ya había visto esa paletería y esas telas parisinas. Y estábamos por sentarnos en una de las bancas de la plaza cuando se nos ocurrió preguntarle a una señora que por allende pasaba.
-Uy, está pero que bien requetelejos -nos contestó.
-¿Como cuánto hacemos a pie?
-Ps yo diría que como unas tres, cuatro horas. Pero si se van despacito sí llegan.

Desde hace años me atormenta esta paradoja, que es en esencia el cuento de la tortuga y la liebre. ¿Cómo va a ser necesario irse despacito para poder llegar a un lugar que está lejísimos? Esto también me recordó a Anel cuando, ante mi prisa por irnos, replicó:
-Es que estoy comiendo bien despacito para que me quepa todo.
A Anel le gustaban mucho esos champiñones y esa plasta quesosa y cremosa que había servido mi mamá; de hecho, me pareció que lo que le gustaba más bien era la comida hecha por una mamá y la mesa puesta con mantel y toda la cosa. Dentro de la locura de disfrutar de comer en casa de mis padres, hacía sentido: si masticas más lento de lo que haces digestión, seguro podrás seguir comiendo para toda la eternidad.

En la ocasión de mi decimoctavo cumpleaños Choix le dijo a Nat:
-A Jane no se le debería permitir manejar, ¿sabes el desastre que esto va a traer al tráfico de Monterrey?
-¿Por qué?
-Manejar tan a vuelta de rueda causa muchos choques, Nat. Si le van a dar una licencia, que también empiecen a poner multas por no respetar la velocidad mínima.
-Pero no hay velocidad mínima.
-Esa es una ley que van a tener que implementar ahora que Jane anda suelta en la calle con una tonelada de acero.

En realidad tengo que confesarlo: nunca pasé mi examen de manejo. ~~Seduje~~ (¡digo!) soborné al oficial de tránsito. Con dinero. Pesos. Un billete de doscientos, de hecho. Con Sor Juana en la portada. No fue mi intención darle dinero, pero es que si hacía el examen iba a llegar tarde al trabajo.

En la escuela en Alrewas me apodaban Slowcoach. Mi favorito de los Mr. Men (y ni empiezo con política de género aquí) era Mr. Slow (quien, dicho sea de paso, fue despedido de las siguientes ocupaciones: mesero, noticiero, corredor de maratones, vendedor de enciclopedias, empacador de pescados, criador de perros, fotógrafo, fumigador y operador telefónico de customer service, todo por andar y hablar

t  a  n     l    e      n      t     o

. Hasta que encontró el empleo perfecto: conductor de una aplanadora de pavimentado, y fue feliz para siempre.) En el Colegio Norteamericano, intenté que me pusieran el apodo de Caracol, pero no pegó porque creyeron que me estaba refiriendo al famoso verso del canto popular «sopa de caracol» y yo ni de chiste podía bailar eso.

Yendo (lento, más lento, más) aún más atrás en mi memoria. Cuando Jaime me conoció, escribió las siguientes palabras en su diario, resumiendo así mi total existencia:

«Camina demasiado lento.»

Yo lo tomé, por supuesto, como un reto, y desde entonces he estado practicando para ser la que camine demasiado rápido. Tal vez por eso me vine a Escocia en donde uno no puede caminar lento porque si lo hace se le congelan las piernas. Aquí, hasta ir a la tienda de la esquina es como huir.

¡Oh, cuántas veces me he rebelado contra mi fatal destino de la lentitud!
Si tan sólo hubiera hecho caso del consejo de la señora en la plaza, quién sabe, tal vez ya habría llegado desde hace mucho al lugar en donde quiero estar, que ni yo sé dónde sea eso, pero eso no es lo importante, no, eso es lo que menos importa.

Coreografías sugerentes y la objetivización de... bla bla bla.

2009-02-15T10:06:00.005-06:00

No sé por qué este domingo por la mañana me dio por ponerme a ver danzas coreografiadas en musicales de los 50s. Encontré dos que me parecen fenomenales. Es el tipo de cosas que me imagino que vería si estuviera en un trip de ácido. El primero incluye una danza de plátanos gigantes (empieza en 3:43 y mi parte favorita es donde el círculo se cierra y se abre como un animal marino) y el segundo hombres fisiculturistas presumiendo las piernas (un tanto ñangas para el gusto de nuestros tiempos?); me encanta donde parece que les va a dar en el trasero con las raquetas.

Ah, y en cuanto a las personajes geniales en el cine. Amelie: esa es una película que cada vez que veo me gusta menos. Ain't there anyone here for love? Parece que el amor es la actividad primaria de nuestras heroínas, y eso es algo muy deprimente. Y sigue siendo el caso (muy alarmante en tanto que nunca había siquiera pasado por la cabeza) que hay muy pocas mujeres cineastas. ¿Me estaré equivocando? Ojalá que sí.

Freddy Raphael y por qué darles a las mujeres algo inteligente qué decir

2009-02-14T10:50:00.002-06:00

Hace unos días Freddy Raphael vino a platicarnos de su trabajo. Nos dijo, así como de pasada, que al escribir guiones cinematográficos, era muy importante tratar de escribir buenos papeles para las mujeres, porque muy pocas veces tienen oportunidad. Y que aunque las mujeres no sean las que hagan las películas, definitivamente tienen el poder de influenciar a quienes sí las hacen, así que hay que mantenerlas contentas. Este comentario me vino como un shock porque nunca había pensado en ello: ¡es verdad! ¿qué personajes femeninas memorables hay en el cine? Juana de Arco, ajá, ¿quién más? No se me ocurría ninguna. Todas mis películas favoritas giran en torno a un hombre como personaje principal y todos mis directores favoritos son hombres. En las películas de Kubrick, por ejemplo, que me gustan mucho, las mujeres están destinadas a ser deslumbrantemente bellas y desnudas (fucked, en última instancia.) De hecho la única película dirigida por una mujer, que yo recuerde haber visto (aunque quizá hayan sido más), ha sido Perfume de violetas. Con una narrativa decididamente feminista, altamente deprimente y sin dejar de ser un tanto melodramática, esta película me impactó muchísimo. Me sentí muy identificada, no por haber pasado las experiencias de esta chica, sino por ser mujer y haber crecido en México, rodeada de una cultura que hace esa historia no sólo posible, sino probable. Pero volvemos de nuez al género de las mujeres sufridoras. ¿Ese es el único papel de interés que puede tener una mujer en la ficción? ¿Mártires, santas, madres, locas y putas? Si es así, no es de sorprender que todos nuestros héroes sean hombres. Sus historias al menos no son tan predecibles.

Este blog se reserva el derecho a ponerse personal.

2009-01-29T05:19:00.002-06:00

Aterricé en Glasgow hace exactamente 20 días. Siento que todavía no se termina mi ida a México, ese hiato. (Me gusta tanto la palabra "hiato". Mírenla, qué bonita:

hiato.

(Del lat. hiātus).

1. m. Encuentro de dos vocales que se pronuncian en sílabas distintas.

2. m. Solución de continuidad, interrupción o separación espacial o temporal.

3. m. Anat. Hendidura, fisura.

4. m. Métr. Disolución de una sinalefa, por licencia poética, para alargar un verso.

5. m. p. us. Abertura, grieta.

)

Escribo aquí porque ya quiero ponerme a escribir. Basta de dramas personales, de moverme más de lo que mi cerebro puede asimilar, de cruzar océanos dejando una estela personal de aproximadamente 6 toneladas de dióxido de carbono en el ozono, justo donde le duele más a la tierra, los polos se derriten vertiginosamente, las aguas suben tragándose a los pueblos, desapareciendo países enteros. (Pensé en calcular la cantidad exacta de carbono que he dejado en el ozono en mi vida, con mis viajecitos de niña chiflada. Estoy acostumbrada a volar. Lo hago desde meses de nacida. Mi destino siempre ha sido estarme cayendo constantemente entre dos mundos. Calcular el daño que he hecho y publicar la cifra aquí. Pero los números, esos qué significan. ¿Seis toneladas de carbono? Ni siquiera me los puedo imaginar. ¿Cuánto es una tonelada? Un hipopótamo pesa una tonelada. Un automóvil pesa una tonelada. Mil kilos de frijoles pesan una tonelada. Seis hipopótamos. La última vez que vi un hipopótamo fue en el parque La Pastora, he de haber tenido como 10 años. Lo más que puedo cargar en mi espalda es mi propio peso, 63 kilos más o menos. Dejé mil Jénnifers colgadas en el aire. ¿Qué significa eso? ¿Y mi culpa católica? ¿Esa a dónde me lleva? ¿Qué me hace hacer? Sólo persignarme y hundirme la culpa en el hígado, que ni siquiera me puedo confesar. Sí lo he pensado, buscar una iglesia católica y pedirle al padre que me confiese. Padre, confieso haber dejado seis toneladas de carbono en la atmósfera tan sólo en esta navidad. ¿Qué me dirá a eso? Hija, eso no es pecado. Dame algo de adulterio, de codicia, de mentiras, de jurar el nombre de Dios en vano, dímelo todo, ¿algún secreto inconfesable por ahí?, ¿cuántas veces en tu vida te has masturbado, por ejemplo? Padre, esos pecados qué importan, no matan a nadie. ¿Tienes deseos de matar a alguien, hija?)

Esto mismo les pasa a ustedes o es sólo a mí?

2009-01-25T06:47:00.003-06:00

Es domingo a mediodía y no había checado mail desde el viernes en la tarde. Entre cosas del trabajo, la escuela y comunicaciones personales de GRAN IMPORTANCIA, tengo en mi inbox 37 correos nuevos que requieren de mi atención completa, después de haber eliminado los que no sirven, y sin contar los que ya abrí pero no he tenido chance de contestar, y sin contar los que ya abrí hace mucho y que no he tenido el espacio mental y la claridad para dedicar horas en elaborar mi cuidadosa respuesta epistolar, y sin contar tampoco facebook, donde no me he metido bien como desde navidad porque me da miedo la avalancha... no sé ni cómo empezar a abordar mi vida cibernética. a veces me dan ganas de cancelar todas mis cuentas y, ya saben, ese sueño hippy de irme a una isla y dedicarme a escribir. Escribir de verdad.

Me acuerdo de México y su deéfe

2008-12-07T11:30:00.003-06:00

y de su luz idílica, con sus arboledas y sus bellas artes, su metro y su chapultepec sus tortas suizas y su xochimilco, sus quesadillas de flor y la casa de Icaza, llena de elepés que compró a cinco pesos en el tianguis más arrabalero del cual por supuesto ya olvidé el nombre, y que el chico fresa que me sacó en un date en su coche fresa me dijo que cómo pude ir ahí, que era el peor lugar, que me debería de andar con más cuidado, mientras seleccionaba otra canción en su ipod, nunca escuchando una canción completa porque no es necesario, y controlar la palanca de cambios y el volante y el ipod y la conversación con una agilidad que me dejaba estupefacta, hasta que tuve que pedirle que me dejara bajar aquí, donde sea, pero ya, y aparecí en una avenida no sé dónde, y caminé un par de horas en busca de alguna parada de metro, o de perdido de una nieve o un elote, pero al no encontrarlos me metí a un sanborns y pedí un chocolate caliente y me lo trajeron tibio, y al día siguiente era una mañana relavada y nos atoramos por tlalpan en un tráfico repleto de vochotaxis, tratando de encontrar el periférico, y en la noche nos idiotizamos en el alicia y de regreso a nuestro hotel tuvimos que dar muchas vueltas porque reforma estaba tomado por amlo, y en coyoacán comimos chococrispis hasta que nos dolió la panza, y elisa lemus me prepara un litro de té de manzanilla para llevar en el camión, explicando que a clementina se le echó a perder el plan de atrapar al novio para siempre, y la mamá del primo de Carlos nos explica que nunca prenden el clima ni usan cobijas, y me dio una pastilla para los gases, que seguro en un viaje tan largo tendría la panza hecha un desastre, y nos recuerda que cerremos el portón eléctrico cuando salgamos en la mañana porque sí es la roma pero better safe than sorry. Y claro que debe ser una visión demasiado romantificada, puros viajes de tres, cuatro días que me dejan la impresión de que el deéfe ha de ser la mejor ciudad donde se puede vivir, qué parís ni qué new york ni qué ocho cuartos. Por otro lado cuando pienso en los problemas, pienso en Monterrey, al que conozco mejor, pienso monterrey y pienso polvo, montañas sí pero que nunca hay tiempo de trepar, conductores de camión que se clavan la feria, puente del papa con chatarra china a cambio de nostalgia, pienso mamá, camioneta, banamex, galerías, eich-i-bí constitución, mitras norte, mi gato atropellado, mecánicos grasientos, enormes almacenes de llantas, fundidora, basílica, gimnasio, la risca, trasvestis en la noche, dolor de ovario, gobierno. Pienso en mi casa con el balcón apestando a perros, los tubos salidos, los mosquitos en el refri, mis libros. Pienso en los treviño y sus ortodoncistas, la facultad de medicina, los herbolarios de magia negra, los vagabundos durmiendo en cartones afuera del seven, las naranjas podridas por juan méndez en la noche y mi vida que se iba pareciendo cada vez más a una parodia de Sex and the City. Recuerdo, como para convencerme a mí misma de que no quiero vovler, que el único lugar donde podía tomarse un café decente era el starbucks, que había que andar en coche a todos lados, que yo iba a los quinceaños en el Vat Kru, que me iba en bici al trabajo contra mareas de mentadas de madre de los traileros, que me sentía muy sola. Pienso Monterrey y pienso carne asada, villancico, taco contra cruda, pizza del iguanas, museo del títere. Y cómo volver sin sentirme atropellada, cómo volver a aprender a cruzar la calle sin esos botoncitos para semáforo de peatones, cómo volver a no darle limosna al que pide en el semáforo, o decirle al que te lava el parabrisas que ahorita no que no tengo nada de feria, y escuchar pacientemente mientras tu mamá te cuenta el último episodio de la muchacha, o leer que algún antropólogo gringo ha certificado que los pandilleros de sierra ventana en el fondo son buenos. Qué fácil es quererte, así de lejitos, cuando por fin me han ofrecido un trabajo de verdad y yo me he dado el lujo de decir que no, porque aquí mi cumbre borrascosa se está estupendamente sin enterarme de que afuera hay un mundo, y claro que esto ya lo he dicho muchas veces y ya perdiendo el chiste, pero no te voy a salvar, México, eso ni capulina lo puede.

La historia de la chatarra toxicriminasty

2008-11-27T10:18:00.005-06:00

Ésta dice muy elocuentemente algo que no puedo terminar de articular cuando me dice mi mamá que ya me pasé de bayza, que me compre unos zapatos nuevos. Siempre me sorprende toparme a gente que todavía piensa como la generación de mis papás: tíralo y cómprate uno nuevo, al cabo están bien baratos, sin parar a pensar por un minuto en el verdadero, incalculable coste.. Pero bueno, también creo en la capacidad del universo para resolverse a sí mismo.. De alguna manera la crisis financiera quizá ayude un poco: si hay menos dinero hay menos consumismo hay menos producción hay menos contaminación. Me emociona mucho, de hecho, todo este asunto de la crisis financiera porque si las cosas se ponen tan mal como en 1939, tendremos que recuperar el sentido común de nuestros abuelos. Preveo un éxodo de las ciudades a las zonas rurales, porque las ciudades ya no nos están dando ese progreso que nos tenían prometido. Vámonos todos, a sembrar nuestros propios vegetales y producir nuestros propios utensilios.

Ahora llueve también en mi yimeil

2008-11-26T11:06:00.003-06:00

Hay algo de siniestro y de tierno y de terriblemente natural en esto. Lo peor es que ya ni para qué asomarme a la ventana cuando tengo lluvia en la ventana de mi meil, mejor quedarme en cama para siempre, leyendo y escribiendo. Pa que ya no se me anden quejando los huesos.

Rykestraße

2008-11-25T02:10:00.004-06:00

Con mis botas de montaña y rodillas de cabrito ensarnecido, voy haciendo chillar la nieve bajo mis pies, resbalo un poco, casi patino y no me duele, no, que te hayas ido, papá, cebolla, malo, amargo, nada, nada, nada.

Y arribo a la buhardilla de Ma bohème friend, quien borracho de vino me muestra una marioneta, triste, triste: gli occhi, me canta con su triste tesitura. Y las perlas se alinean en su cuello como para chuparle la sangre. Y en el fondo de mi vientre muje un tiranosaurio mientras miramos el grafiti desfilar por la posguerra. Un kilo de tofu, una mancuerna, diez o doce panfletos de poes♂a, que me los guardo, bien doblados, en el bies de la escalera.

X

2008-11-25T02:07:00.000-06:00

Conveniently located in the heart of the world,
we are a multi-modal transport hub.

Our terminal complex
holds you in its arms, with soft furniture

and newspapers. Please do not bring cigarette lighters
or other dangerous items and be patient as we carry out

important security procedures.
We work around the clock

to provide excellence
in your experience. Our statistics indicate a steady

one percent monthly increase in our millions
of cargo and passenger traffic handled.

Environmental challenges are to be understood and minimised
whenever possible. Visitors can dine on the deck

as they watch the aircraft leap off the ground.
We are well connected to the world.

Latinale

2008-11-16T18:08:00.002-06:00

Oh, esto debí postearlo hace varias semanas. Si alguien anda en Berlín, debería ir, se ve muy emocionante. ¿Por qué Berlín ama a Latinamérica? Qué maravilla, ¿no?

Joven, interconectada y móvil. En su tercer año, la Latinale nos acerca a la apasionante escena de la poesía latinoamericana en un recorrido poético por las ciudades de Berlín, Bremen y Halle. 12 jóvenes poetas de diferentes países latinoamericanos presentarán su obra a través de lecturas, charlas y talleres.

Del 15 al 22 de noviembre se celebrará la tercera edición del Festival Itinerante de Poesía Latinoamericana, en el que 12 jóvenes poetas de Argentina, Paraguay, México, Perú, Chile, Venezuela y Panamá darán a conocer las nuevas tendencias de la lírica actual latinoamericana en una gira por Berlín, Halle y Bremen.

otra idea aún más al margen de todo

2008-11-11T04:21:00.003-06:00

Ahora traigo de moda un nuevo trend alimenticio: comer mayoritariamente cosas crudas. Todo empezó porque estaba volviendo a sentirme deprimida y estaba viendo si cambiar mi dieta podía cambiar eso. Como he sido casi vegana por más de un año estaba empezando a pensar que quizá me estaban faltando nutrientes y así. Entonces me puse a investigar y me topé con que comer muchas cosas crudas te pone casi constantemente high de felicidad y energía, ya los alimentos todavía tienen sus enzimas (muchas (o todas?) de las cuales mueren durante la cocción) y esto hace que tu cuerpo no trabaje demasiado digiriendo. La solución de E, para no gastar energía en la digestión, sería no comer en lo absoluto, otro método muy bueno pero un poco más difícil de mantener. Entonces, la idea es cultivar tus propios gérmenes de alfalfa (y muchos otros tipos de germinados), toda la verdura (con excepción de la papa) comerla cruda sin falta, y preferirlos sin pasteurizar cuando se trate de lácteos o jugos. Hay alguna gente que también come carne cruda lo cual me daría demasiado asco pero creo que el pescado crudo es uno de los mejores manjares que pueden existir en la tierra. Claro que sólo comería eso en un restaurante japonés donde lo sepan preparar bien. Lo más difícil de conseguir crudo son las cremas de nueces porque siempre son tratados con calor para preservarlos.

Ahora, esto no significa comer sólo ensalada. Hay muchas cosas que se pueden hacer en lugar de cocinar. Por ejemplo, dejar marinando las verduras, hacer sopas dejando las verduras crudas y agregando sólo el agua caliente, deshidratar frutas y verduras, o incluso moler trigo germinado para hacer una papilla que después se deshidrate como tostada (todo esto cuenta como crudo siempre y cuando no calientes las cosas a más de 50 grados C, o algo así, no quiero meterme en detalles técnicos.) Y aquí les va una receta (dios mío, no puedo creer que mi blog haya llegado a esto) para el postre crudo más delicioso que puede existir.

PUDíN DE CHOCOLATE CRUDO
-1 plátano bien maduro, de preferencia ya con moretones
-2 cucharadas copeteadas de polvo de cacao (ojo, esto sin remedio jamás será crudo, pero hacer todo esto (me repito a mí misma) es muchísimo mejor, en muchos niveles, que comerse un Sneakers)
-3 dátiles (pueden sustituirse por un poco de miel)
-4 nueces (previamente dejados remojar por 2 horas para activar las enzimas)
-5 gotas de aceite de almendra
-6 gotas de agua hirviendo

Se pela el plátano y se hace papilla con un tenedor. A continuación se agrega el polvo de cacao, el aceite de almendra y el agua hasta lograr una textura sedosa como de pudín. Dejar a un lado. Después se pican finamente los dátiles y las nueces, se incorporan al pudín y listo. Se tiene un postre de chocolate sin azúcar refinado, sin grasas saturadas, sin colorantes, saborizantes ni conservadores, cargado de vitaminas, minerales, enzimas y antioxidantes y en especial (pongámonos cursis) tanta dulzura que logra calmar hasta los paladares más chocomaniacos como el mío.

Este se ha vuelto el postre favorito en mi casa últimamente (aseveración que no puedo hacer sin sentirme cada vez más y sin remedio atraída hacia la vorágine del housewifeismo.) Por consiguiente el plátano se ha vuelto una de las comidas básicas para nosotros. Lo comemos en el desayuno, entre comidas, sobre pan tostado (cuando nos permitimos comer pan) y ahora también de postre, y bueno, incluso Darwin lo dijo, el plátano es un buen producto de la naturaleza que hasta parece diseñado para el consumo humano. Y aquí viene el punto al que quería llegar. Hasta no ver este diagrama, no me había dado cuenta que con tan sólo existir y comer plátano, es decir, con tan sólo comprar plátano en esta región del planeta, me convierte en parte del imperio maligno. Estoy un poco más cercana del opresor y más lejos que nunca (como si no hubiera estado lejos aún cuando vivía mi vida clasemediera en México) del oprimido. Pongámonos cursis de nuevo: ¿Se me amarga entonces el postre? ¿Se me amarga todo mi estupidísimo plan de niña pijita caprichosa que abandona su país a cambio de una vida fácil en Europa? No lo sé, pero qué mierda, ¿no?

una idea al margen de casi todo

2008-10-24T04:17:00.002-05:00

El otro día fui a escuchar a Jorie Graham leer su poesía espectacular y electrizante. Dijo, entre muchas cosas que me parecieron irrefutables y de pasión contagiosa, algo que mucha gente dice y que siempre me hace retorcerme en mi todavía no cavada tumba:
La poesía no es racional, es intuitiva.
La mujer es más afin a la poesía que el hombre.
La mujer es por naturaleza intuitiva, al contrario del hombre, por naturaleza racional.
(Éstos, dijo, son términos reduccionistas pero sirven para ilustrar una idea.)

Algo que siempre he odiado de ciertos estudios feministas es su búsqueda de lo «intrínsecamente femenino». Desde ahí los (y las) feministas se echan la soga al cuello. En marcar la diferencia ya viene propagarla. Qué carajo tiene de femenino la intuición?

Ayer se me ocurrió, durante una discusión con mi tocaya J, que quizá todo esto viene desde las primeras feministas de principios del siglo XX. Me parece para nada una casualidad que su «nosotras somos intuitivas» haya venido al mismo tiempo que la revolución industrial y científica que se estaba dando en esa época, donde todo el mundo gritaba con pancartas: amamos el progreso, amamos el método científico, viva la razón! Casualmente ese «todo el mundo» eran hombres, qué fácil atribuir el espíritu de los tiempos a la masculinidad más que al desarrollo histórico: «ustedes, hombres, nos oprimen con su racionalidad», decían ellas, y lo siguen diciendo, en lugar de simplemente: «su idea de lo que es racional y científico no tiene más valor que cualquier otra forma de conocer y hablar sobre el mundo». Pienso, entonces, que la reacción fue atacar al hombre en lugar de atacar el privilegio de la dizque razón sobre la intuición, especialmente pronunciada con el avenimiento de los tiempos «modernos.» Me estaré equivocando?

La saga de los drafts

2008-10-18T03:56:00.002-05:00

Estaba intentando averiguar por qué se me dificulta tanto escribirle a la gente que quiero. Entonces me puse a repasar los cientos de mails que tengo en draft en mi Gmail. Un punto de vista interesante. Todas las cosas que jamás terminé de articular o que me dio miedo enviar. Aquí una selección de lo que no dije.

********

anoche, reforma, cerveza.
me acuerdo de tu sudor cayendo en gotitas.

¿dónde andarás ahora?

*

Romance novels are secret instructions to women indicating what they should expect from a proper relationship

*

qué ondas, soy jane de Ruidos en el Techo, una banda de monterrey
paska me pasó tu contacto

*

Entonces cómo ven? Les podría mandar cortesías para estas tocads para que las regalen en sus programas? O estaría así como super complicado? Qué me recomiendan?

Hablando de tocadas, la siguiente tocada organizada por Nene Records es el próximo sábado 13 en el Gargantúas, les estoy mandando la invitación. Si gustan ir puedo anotarlos en la lista de invitados de la prensa :) Sólo envíenme un email.

Bueno, les mando un abrazo fuerte y seguimos en contacto!!
jennifer

*

nomás escribo para decirte que investigué sobre el lugar ese, la havana, donde te dije que igual y podrían tocar, y me dijeron que ya no están haciendo tocadas así, que se pusieron bien fresas y ahora es puro altísimo perfil o así. :(

*

Bajé la canción de Fernando, de ABBA porque me acordé de una vez que te cargué para cruzar la calle cantando esa canción una noche a las 4 de la mañana en Madrid. Había bloqueado todos los recuerdos

*

Hello:
I would like to apply for the MFA in Creative Writing for fall 2007. I have a BA in Hispanic Literature by ITESM, in Monterrey, Mexico. I have worked as a translator (English<>Spanish) and am currently writing fiction.

Is the deadline in December 2006? When could I begin working on my application? Would I need to take a GRE as well as a TOEFL test?

*

I onced peed in a bag says: (12:54:39 am)
supongo que habria sido divertido estar ahi

I onced peed in a bag says: (12:54:44 am)

jane says: (12:54:50 am)
jejeje

jane says: (12:55:07 am)
entonces còmo ves, crees que por fin se enamore de mí?

jane says: (12:55:11 am)

I onced peed in a bag says: (12:55:12 am)
No.

jane says: (12:56:05 am)
chale, lo decía en broma pero por qué tan contundente el no?

I onced peed in a bag says: (12:56:44 am)
hoy toqué una cancion

I onced peed in a bag says: (12:56:46 am)
y la cante

jane says: (12:56:50 am)
no no no

jane says: (12:56:55 am)
por qué me cambias el tema?

I onced peed in a bag says: (12:57:28 am)
hello?

I onced peed in a bag says: (12:57:28 am)
es que no me llego nada tuyo

I onced peed in a bag says: (12:57:28 am)
me llego

jane says: (12:57:49 am)
jane says12:56:05 am)
chale, lo decía en broma pero por qué tan contundente el no?

I onced peed in a bag says: (12:57:49 am)
crees que se enamore de mi?

I onced peed in a bag says: (12:57:49 am)
(y no era cambio de tema tiene que ver con esto pero te cuento alrato)

I onced peed in a bag says: (12:57:54 am)
y te contesté que no

I onced peed in a bag says: (12:58:15 am)
ah

I onced peed in a bag says: (12:58:16 am)
je si te iba a escribir un porque sorry

I onced peed in a bag says: (12:58:16 am)
ah no me habia llegado eso

I onced peed in a bag says: (12:58:16 am)
pues porque lo conozco

I onced peed in a bag says: (12:58:19 am)
y tiene a su novia

I onced peed in a bag says: (12:58:36 am)
y está enamorado de él mismo y su forma de ver el mundo

I onced peed in a bag says: (12:58:48 am)
¿Me preguntaste que si se enamoraria verdad? no que si le gustarias.

jane says: (12:58:59 am)
sí, eso fue la pregunta

I onced peed in a bag says: (12:59:10 am)
YO digo que si se puede sentir atraido a ti

jane says: (12:59:42 am)
lo de la novia tiene sentido, lo que no comprendo... es que hay algo en él que siento que es un gran secreto o algo así... algo que nunca comprenderé

jane says: (1:00:08 am)
a lo mejor por eso me llama la atención.

jane says: (1:00:23 am)
equis, pero no lo hice para que se enamorara de mí, just for the record

jane says: (1:00:28 am)
lo hice más para mí

jane says: (1:01:40 am)
tiene que ver con mi post.

ya estoy cansada y se te desconectó otra vez. acabo de leer lo último que puse y seguramente como eres psicólogo vas a decir que si hice ese comentario de que no lo hice para que se enamorara de mí es precisamente porque siento y pienso lo contrario.

*

No sabía de lo de tu abuelo hasta que leí tu blog ahorita. Lo siento mucho!

*

I've started writing you hundredsof mental emails. On my way to work or before going to sleep. I wonder if you ever get them.

Things have changed. There is no more cyst. It completely vanished. I can't remember if I told you or not. I miss it. It was a nice excuse for being miserable. I had already made the resolution of suffering stoically.And now, nothing to be heroic about,

*

empecé a bajar música suya porque me chuté todo el festival de música contemporánea que organiza el centro de compositores de NL. yo ni siquiera tenía idea de lo que es la música contemporánea, ni de que existieran cosas así. emocionadísima, llevé a mou, pero a él no le gustó nada, y salimos peleándonos, porque las cosas que a mí me habían parecido maravillosas

*

hoy me puse una gorra. verde, medio bombacha y con visera, como de un conductor de trenes del viejo oeste. nunca me había puesto una gorra para salir a la calle y fue la neta, sentí que más gente me volteaba a ver, pero al mismo la visera es una cosa tan cómoda para la evasión del contacto visual!

dicen mis amigas quieren conocerte.

*

Hello Sueki and Alma:
i'm back in Monterrey

*

yo todavía tenía más que dar. para eso me fui de viaje, para agarrar fuerzas para seguir con esto. pero tú tomaste la decisión sin consultarme. no tienes derecho a decir lo que es más saludable para mí.

*

juana says:
creo que es más bien una manera de pensar

juana says:
como cuando no puedes resolver un acertijo

juana says:
y pues nada más es de pensarlo diferente

juana says:
y ya sale

juana says:
y tampoco es por darte un speech

juana says:
no sé

juana says:
es quecreo que soy una persona demasiado práctica

juana says:
y de repente no entiendo tus complicaciones

juana says:
y creo que por eso me enojaba tanto antes

juana says:
pero mira: yo te quiero

juana says:
y lo que hagas, por mi está bien

juana says:
quiero disfrutarte

juana says:
yo no creo que estés deshabilitado socialmente

juana says:
a veces te envidio por apostarle todo a lo único verdaderamente importante

juana says:
te admiro por eso

juana says:
y obviamente eso conlleva que no te puedas dar ciertos lujos como venir a verme y así

juana says:
y está bien

juana says:
estás ahí?

juana says:
... me quedé pensando en que los trabajos que te piden que tengas una carrera son los trabajos más esclavizantes

juana says:
ey?

juana says:
te fuiste?

juana says:
me dejaste hablando sola

juana says:
ey

juana says:
u

juana says:
ah

*

CED
Tuvimos una junta de CED, se nos fue gran parte de la mañana en eso.

Manual de lineamientos y homologación de estilos (a.k.a. el Manuel )
Iván terminó de empatar con lo que yo había avanzado antes, pero que estaba desestructurado.
Iván empezó a redactar el apartado I. del Manuel
Estructuramos mejor el apartado IV (de lenguaje), prioritizamos y dividimos el trabajo y empezamos a trabajar.

Tematización de contenidos
Preparé una lista de llamadas que hacer para la sección Discapacitados de Comunidad ( Anexo - "Llamadas que hacer para Comunidad Discapacitados 22feb07.doc")

Y además...
Fuimos por helado para apaciguar la honda pena de haber perdido el lonche... desgraciados rateros de refrigeradores.

*

piano, mandolina, acordeón, voces, bajo tal vez. no lo tengo muy claro todavía. el pedo es que

*

fuc! pues te iba a dejar las llav

Chat with Seppuku on 3/1/07:

2:28 PM Seppuku: jeje hola
2:29 PM oye, pásame elnúmero para lo de la renta, no?
6 minutes
2:36 PM me: ¡¡¡¡ se me olvidó lo de la renta
aaaaa
aaaa
aaa
jaja
chin
2:37 PM ahorita voy a ir a la casa a dejar el carro y ahí te dejo el número en la mesa de la cocina
y la lana...
2:38 PM Seppuku: ah, oye.. y
mm..
te quería pedir un favorsosote
me podrías prestar tu carro este finde?
es que voy a llevar el mío al taller
te prometo que sólo lo choco poquito
43 minutes
3:22 PM me: ya... te dejé en la mesa el folder con todo el desmadre
ahí nada más te fijas en una de las fichas de depósito para los números de referencia y todo
Seppuku: :)
me: y te dejé mi parte de la lana
3:23 PM Seppuku: sip, yo me encargo..
me: pero se me olvidaron dos cosas muy importantes: pagar el agua y comprar comida de gato
Seppuku: mm.. dejaste el recibo ahí? del agua?
la comida se la compro alratin
3:24 PM me: el recibo del agua está pegado al refri
pero se me hace que ya venció
no estoy muy segura :S
Seppuku: don worry
:)

*

Ehm.. pues tu puesto, dirección del trabajo, teléfono, y no sé si tengas un mail "académico" jaja

*

!!!!
Pero cómo Annita??
Va a ser para bien, vas a ver. Te mando un abrazo muy fuerte

*

te estoy marcando pero no contestas...
toda una aventura esta mañana je. Me levanté temprano para llevar al gato al veterinario, todo muy bien, llegué a mi casa a las 10 y cuarto y nada más me iba a cambiar, agarrar la bici y la compu e ir a la oficina, pero el gato se metió abajo del asiento y no lo podía sacar, y en lo que estuve forzajeando con él aventé las llaves por ahí y luego cerré.
y como las llaves del carro las tengo pegadas a las de la casa, tampoco podía entrar a mi casa, y elisa estaba dormida y no me escuchaba

*

salabeethoven@yahoo.com
132 x 28 x

*

qué onda? cómo vas con la empacada? yo volviéndome loca, jaja. y aparte tengo que acabar un cuento ahorita... qué horror!
cuál es tu plan? a qué hora nos vemos en el aeropuerto?

gracias por esa página, por cierto, estaba muy buena la lista de empacada. todavía no sé si estoy llevando demasiada ropa de invierno, pero bueno. tú cuántos suéteres te llevas, por ejemplo? y llevas abrigo?

*

Hola:

Ya no tuve chance de escribirte, aunque tenía ganas de verte antes de irme, todo estuvo demasiado loco y complicado.

Ahora quiero pedirte un favor... a ver si puedes

*

Me mandaste un mensajito poquito antes de irme de Monterrey y no supe qué hacer con eso. Estaba empacando, batallando con un cuento, despidiéndome; estaba en un hotel, todo yéndose a la mierda como en un vórtice.

*

disposable

*

Hello,

My name is Jennifer Adcock and I am a writer based in Glasgow with over 5 years of experience in translations, proofreading, research, and plain language. I have taken training in plain language, provided training and worked on style manuals. I would like to know if I could send you a CV for your consideration.

*

jajaja. wey, a veces no me doy cuenta de lo "anormal" y "retorcido" que hago las cosas, para mí esto es muy normal!

Lisa sí sabe q el chico se mete conmigo y todos nos portamos civilizados al respecto y vamos a tomar té juntos a un lugar todo jipioso... chale.

eniwey... qué padre que estás en barcelona y que tus roomies son chidos y que estás contenta

*

Hello,

I'm a big Tchai Ovna fan and I have a band, can we play a gig there sometime?

*

Hi David,
Yes I'm still interested

*

I feel quite sad about you being ill and miserable, and feeling far away from you, and stuff being such a mess.
I feel ridiculous, and lame, doing things they way I'm doing them.

*

thommy thom thom
sat alone at the doublet for 1 hour today, that's probably what got me s

*

Hi Auntie Ruth!
Thank you for your email - I received

I'll be working both today and tomorrow between 3 pm and 11 pm but I will try to keep an eye on my phone so I won't miss

*

I asked him to send me a photo where I looked beautiful
and he replied> you are my most intelligent friend

*

Según yo lo que pasó fue esto.
Yo intenté varias veces

*

cuando viniste a mty, no creas que no me pasó por la cabeza la idea de que sólo venías por comodidad. para qué batallar si ahí está jane la que haría cualquier cosa por mí. lo pensé y mi respuesta fue: me da igual, yo sólo quiero disfrutarlo y ya. y así fue todo contigo. me doy cuenta de que tal vez mi manera de comportarme, así tan abierta, y así teniéndote tanta confianza, no fue lo mejor.
comprendo que estés ocupado. comprendo que hay muchas cosas pasando en tu vida. comprendo que no necesitabas que te anduviera presionando.lo que no comprendo y me saca de onda y me duele es que no me lo dijeras. según yo nos llevábamos bien, nos contábamos cosas. según yo éramos amigos, o algo éramos.
o quién sabe, a lo mejor ni tú te enteras bien de por qué haces las cosas. a lo mejor te trabas y ya no sabes qué hacer y dejas las cosas para después, como casi todo el mundo.
no sé. qué pendejada todo esto

Chocophotomaniac Home Alone, or, My Face in Your Space (como dice Willy Maley)

2008-09-12T11:53:00.003-05:00

Al parecer he sucumbido finalmente al facebook. Hace algunos meses que abri cuenta pero ni agregue amigos. Al fin me puse a resolverlo en serio y ahora me estoy loggeando casi todos los dias. Todo porque me he dado cuenta (finalmente, dejare de ser testa-dura testaruda) de que no tengo posibilidad en este mundo si no es por la ayuda de mis amigos. Tuve un buen anio para reparar mis heridas y burnouteamiento social, viviendo practicamente como hermitania y (chistosamente) en la cima de una cumbre borrascosa en el sur de Escocia, y no creo que me haya ayudado en mucho. Los amigos y sus redes, sin ponerme sentimental, no tengo suficientes palabras para describir lo valiosos que son. Y que otra manera de mantener las amistades, cuando se esta en otro continente, que por una herramienta especialmente diseniada para el networking. Asi que heme aqui, viboreando las fotos de gente que tengo anios sin ver. Que extranio ver a amigos de la primaria casados, y hasta poder ver las fotos de la carne asada de su compadre, y waw, que facil se deja ver la gente, no se si me ha pegado lo reservado de lo british o que, pero que extrania invasion de la vida privada, no? Documentar todos los momentos magicos y compartirlos libremente con tus amigos (o no tan amigos)... me parece... vulgaraburridosentimentalimpudico? Por otro lado, es interesante como eso es tan efectivo en facilitar la comunicacion... Solo por estar en facebook he empezado a platicar con gente cuya existencia habia casi olvidado, las fotos proveen un buen tema de conversacion para evitar esos silencios incomodos... Pero como ceder a la tentacion de comentar en cada una de las fotos de gente que no he visto en 9 anios sin verme como una verdadera stalker?

En fin. Este es el futuro.

Ah, y por cierto. El otro dia Thom me felicito porque salio mi primer libro. Guac, eso suena como mi primer date, o mi primer coche, o mi primer dia de no ser virgen. Quiza porque eso es, acabo de perder mi virginidad publicacional y sucedio de manera casi igual de anticlimactica que cuando perdi mi virginidad himeninica. El motivo por el cual no me emociona mucho? Es una antologia horrenda y le pusieron un titulo horrendo y espantoso que ni siquiera voy a pronunciar. Pero al fin y al cabo, hay en el mundo un libro, una cosa con un ISBN, que tiene algo mio adentro. Ahora si. De aqui no hay mas que pa delante.

Desde cuándo bloguear se me volvió un chore

2008-09-08T08:19:00.002-05:00

que voy postergando, como el mould que va creciendo detrás del armario, o el cochambre bajo el refri? No es que se me hayan acabado las palabras, es que mis problemas han dejado de importarme, y mis problemas eran, creo, el tema principal de este blog: la incomprensión adolescente, la lucha contra el mundo, los papeles de género que nos tocó vivir, el vértigo de estar para siempre cayéndome entre dos sillas.

De momento me importan mucho más otros problemas ante los cuales me siento completamente incapaz de hablar. La violencia de clases, la política del desperdicio, las industrias malignas, el pinche primer mundo y los fresas maricas que lo habitan, los horrores de la historia, latinoamérica y su daga en el corazón. Me gustaría ser más inteligente, decir por ejemplo: esto está mal, aquello debería cambiar, protesto. Que un gran diluvio universal se lleve nuestra pusilinamidad generalizada.

Thom estaba leyendo un libro llamado "Learned Optimism" en donde venía un test para saber qué tan optimista eres. A mí me salió que soy "marvellously optimistic" y "won't be needing to read the rest of the book."

Debo acordarme de eso la próxima vez que camine por el centro de Glasgow de noche en fin de semana, atestiguando tanta asquerosa decadencia y estrés. Se supone que uno sale de noche para relajarse y pasarla bien, en cambio, aquí les gusta estresarse y ponerse violentos: mujeres en ropa diminuta cayéndose de sus tacones, fish and chips embarrados en el suelo porque a alguien ya no se le antojó y como si no costaran como 60 pesos la ración, chicos agarrándose a chingazos endemoniados, yo sin un pound en la bolsa y pensando: de dónde sacan tanto dinero para ponerse así? Si cada cerveza cuesta 70 pesos... Es esto lo que sostiene la industria? La economía de la ciudad? No sé ni qué decir al respecto, ni siquiera puedo comenzar a explicármeloa mí misma.

Música. Es demasiado caro ir a tocadas. Y se me vuelve cada vez más aparente el significado del pop rock: son niños blancos que tienen dinero para vestirse bien y comprar equipo, pagar sus private lessons, pagar sus estudios de ensayo y grabación. Y son buenos, su técnica es impecable, y los instrumentos que utilizan son novedosos, ya no se quedan sólo en la guitarra eléctrica, cellos, violines, acordeones, ukuleles son básicos. Y sus opiniones políticas le tiran al liberalismo de derecha, que cada quién se rasque con sus propias uñas, de preferencia con ropa limpia y sentados en sus sillas de Ikea por favor. Y a lo ligeramente distinto hay que tenerle miedo, porque no se puede saber de un vistazo si alguien es normal o un completo psicótico. Y aparte de esos niños blancos no se me ocurre gente en el mundo con la que me sienta menos identificada, excepto quizá los CEO de empresas altamente contaminantes. Quizá sea injusta, o exagere demasiado, pero así me siento. Por eso no me he movido tanto con la música.

Ya viene el otoño, las hojas empiezan a amarillear, el viento se pone más helado, hay una sensación de consuelo en las estaciones: se sabe que el tiempo nunca deja de pasar, y con él todos los males del mundo. Y ya me voy equipando para invernar: mi hermana y yo nos compramos una batería. Alguna cosa buena ha de salir.

veinte de agosto otra vez, se fue y yo ni en cuerpo

2008-08-21T13:04:00.004-05:00

No sé. No sé. Cómo se me pudo pasar tanto tiempo así nada más? Qué mundo es éste? Dónde están todos? Uch, y me doy de topes, una y otra vez. Siempre pensando que hay una vida mejor que ésta, esperándome en alguna otra parte. Y esta tonta necesidad de éxito que no me deja en paz. No voy de A a Z, me niego a llegar hasta la zeta de cualquier cosa. Sólo voy de A a B (para citar otra vez a Warhol) y de regreso, mirando el resto del alfabeto desde la cúspide, decidiendo que nada vale la pena y volviendo a mi cueva, que se pudra el mundo. Y es que (juré que jamás empezaría una frase con "y es que", es tan periódico del norte que me dan ganas de vomitar). Y es que: con qué cara ponerse a llorar en público, a ganar premios por ser el mejor acomodador de mordiscos regurgitados de palabras, a jurar que a alguien le importa, que porque puedes poner eso en tu autobiográfica currícula vitacular eres toda una eminencia. Como si hiciera alguna diferencia. Conozco a gente que en verdad hace cosas por salvar al mundo, y a ellos les importa un comino todo esto. Los supermercados, los manuales de RH para puestos directivos, las marcas de los coches... no es todo esto un museo de debilidad humana? Todo está puesto como en escalera: cómprate estas vitaminas, aprende a hacer que una persona haga lo que tú quieras, logra unas cuantas metas, incrementa las ganancias y capital, cuidado de que no se te enganche la pantimedia con la puerta del coche, ahora liderea a todo un grupo, cómprate una máquina para hacer abdominales, pronto tendrás tu propia isla privada. Y entonces no te abrumarán las noticias estetéticas, ni la vitalidad del árbol.

Cabe preguntarse, como le dije hace poco a Ernesto, si esto no es toda una farsa que me invento a mí misma para no tener tiempo de aceptar que no tengo talento. Y etc.

Tendo un buen método para este tipo de crisis y consiste en aputar el dedo y reírse con fiereza de uno mismo: tú crees que eres el único que ha sufrido en el mundo, tú crees que los empresarios y los botanistas, los peluqueros y los actores no sabían todo esto de antemano? Hay que ser un verdadero sinvergüenza para andar por ahí, siendo artista.

Y sin embargo sigue habiendo ese hiato inexpresable en el plano inclinado de pasto por donde rueda el agua.

I'm coming home for christmas

2008-08-02T08:48:00.001-05:00

Sáquenme a pasear en diciembre. Llego el 14.

Desfenestramiento

2008-06-19T06:21:00.003-05:00

No se por que quise empezar limpiando inodoros. Es una de esas cosas que crei que jamas tendria que hacer. Quiza queria experimentar el drama de la lucha por trepar la escalera social. Quise vivir mi propio cuento de marimar. Quise meditar mi tristeza doblando sabanas. Los movimientos mecanicos de mis brazos me curaron un poco la angustia y la estupidez. Me faltan todavia varios pasos antes de poder descubrir que mi verdadero padre es millonario. Pero bueno, la verdadera noticia aqui es que a la par con mi pesima suerte en cuestion de vivienda (estoy por mudarme por septima vez en el espacio de un anio) he tenido buena suerte en otras cosas. De pronto tengo clientes, alumnos, tocadas donde me pagan, y un jale de titiritera en un barco. No se muy bien como pudo suceder todo esto sin siquiera haber movido un dedo para conseguirlo. Este lugar es fertil, apenas basta imaginar algo y la lluvia lo hace brotar sin que te des cuenta. Todo verdea. Cabe destacar, sin embargo, que estoy escribiendo sandeces porque estoy varada en un cafe, sin ningun lugar a donde ir, con solo 1.40 pounds en mi bolsillo. Not a single instant of despair.

Solo desfenestralo todo y empieza otra vez.

-I've forgotten the word for "pedestrian" in Spanish

2008-06-10T03:34:00.001-05:00

-Is it something like "thrill seeker" or "moving target"?

I'm gonna dye my hair gray like Andy Warhol

2008-06-02T06:21:00.002-05:00

Al fin he encontrado la solución a todos mis problemas.
Por qué esperar a tener 40 o 50 años para tener el pelo gris? Por qué no se me había ocurrido pintármelo gris antes? Toda mi vida he estado esperando a ser una anciana y ya sentirme bien conmigo misma, porque cuando nací ya tenía 73 años en el fondo de mi corazón, y todo este rato he estado tratando de aparentar ser más joven de lo que realmente soy. Dice Andy que uno gana mucho al pintarse el pelo gris:
(1) uno tiene problemas de viejo, que son más fáciles de manejar que los problemas de joven
(2) todos se impresionan con lo joven que te ves
(3) uno se libera de las responsabilidades de actuar joven -- uno puede ocasionalmente caer en excentricidades o senilidad y a nadie le importa porque tienes el pelo gris. Cuando tienes el pelo gris, cada movimiento que haces parece 'joven' y 'energético', en lugar de parecer normalmente activo. Es como tener un nuevo talento.

Ay, mis hijos

2008-05-11T13:28:00.001-05:00

how pretty they are!

I would like to put here something clever and interesting

2008-05-09T10:36:00.002-05:00

but I feel completely incapable of doing so.
Maybe some news about myself to fill the gap?
I am finishing New Sentence as a novel and I want to publish it. After disowning it because of its outrageous and unworthy themes, I have decided it is time to end it, and be done! I am excited about finishing it, and not having to think about it ever again.
It is summer, and my body is in shock. A psychedelic experience to walk around plants that shoot pollen into the air, in a desperate attempt to reproduce. Around endless, blooming colors. It happened, suddenly and without warning. One day we woke up and it was another world altogether. My joints weren't in pain, and it wasn't necessary to spend fifteen minutes putting on/taking off 4 layers of clothes every time you went in/out of somewhere.

*

Can I ask, why do people read blogs? is it personal news/intrigue they want? or entertainment? or enlightenment of some sorts? Is it just another form of procrastination?

*

As Bruce Lee once said: play, but play seriously.

*

The trouble lies in that bad habit of making every decision a thousand times but never to act.

Quiero que seas estúpidamente feliz.

2008-05-04T17:16:00.002-05:00

Que andes en la calle con sonrisa de idiota.
Que no te quiten tiempo y energía tus intrigas amorosas.
Que la música te ponga la piel chinita.
Sólo eso quiero para tí. Feliz no-cumpleaños.

we give each other tummy aches and

2008-04-24T08:33:00.002-05:00

hot tea
r
s
s
s
for the sake of --
god, from the kitchen I hear you
laughing on the phone
and when you
come to me embrace and
slightly whimper, there is a hand
that holds your throat

the ghost stealing your breath
is the bog that swells my flesh
is the mesh around her dream
of death, is the brick
we do not name

SHIFT Manifest

2008-04-24T06:43:00.000-05:00

1. meaning is shifty water under the caskets of dictionaries. meaning is territory to be explored; its structures and borders are flexible; they may be bought, owned, shared, gifted, fought over, colonised, won, lost, mourned, loved.

2. text is a habitat; a geography to be activated by the reader who will not be led via the carrot of suspense.

3. poetry is the supreme act of communication. the novel is a branch of poetry.

4. we defy the will of market.

5. we call for other artforms to be the lovers of our page.

6. writing is a political act.

7. translation is a junket to other worlds.

8. who does language belong to? who does the poem belong to? how does one move the lawn?

9. we are collectors and treasure hunters. we explore margins, gathering refuse and scraps. we are impoverished pirates, exiled, a cohort of strugglers. we search for the disappeared. we navigate by stars during daylight hours.

The hollow in her mouth moves its blackness autonomously

2008-04-07T14:28:00.005-05:00

she knows the rest of her
can be nothing but a flute to its sigh
an echo to its rim
a tunnel to its thrust.

The hollow in her mouth dilates into a Ray
flattens to a She
oblongates into an O

everyone before her here we are a shoe
triumphantly lain flat, a puppet, a kite, a dog

there are no teeth, the teeth are not to be seen
the tongue too shies into

the blackness of her mouth

is more

willful

than herself

it would be possible to grasp by the corners
and gently peel it off her face
nothing in her semblance would change
if we candle-lit her throat

she submits
and submits
us to the shadow in her mouth
the hollow in her mouth is nothing but a dog
unleashed unspelled untrained

the hollow in her mouth transfix-
es the space between the occupiers, the blackness
in her mouth is independent from the words
lazarously numb, vicariously done, aphonic in our lull

a proper phantom, a tail coat
rigid on its hanger
there is no gasp, no cry, no hum

the hollow in her mouth
is the threshold, or—
not the portal but the beginning
of all that is
beyond the borders of her mouth

nothing stands behind its flatness.

Elementary Food and Hygiene Course

2008-04-07T14:09:00.002-05:00

Today I learned the temperature of the danger zone
and I helped a friend without a pat on the shoulder
and I tolerated a pinching ache in my back
carrying a barren, cramped armshoulderhand
and bleeding from unchildness.

I discovered I have repeated Michael's experience
in coming to the UK from Mexico in my twenties
and writing poems in the third person plural
about Britain's doors of glass and freeze
about the fire doors and vent systems
designed to prevent fires from spreading
to prevent ideas and bacteria from multiplying
with warmth and moisture and food and time.
I learned the weight of a suit
the shape of her cheekbones
the names of three different pathogens
and law regulations regarding food
poisoning: what is adequate in a kitchen
is to not be seen or known outside it
because we as human beings have the fundamental right to experience food
in its absolute best condition
and everything else should be safely chucked out.

Today I learned the biblical teachings about hygiene
remain valid until our day
except now we have chuck-out dates
and digital thermometers to calculate the risk at the core.
Her name was Jean Payne and she delivered
a painful hygiene course using learning techniques
such as silly clipart dinosaurs representing germs
bluetacked to the flipchart.

Today I discovered a new route back to my house
and it was as if I had moved
to a completely different city.
From now on, depending on my mood,
I can decide whether I live in the Swanky West End
or in the Non-Educated-Delinquents* and Immigrants Maryhill
and walk back home accordingly
carrying my swanky, non-educated, immigrant
head full of mist and shadows.

*The term supports the Socratic idea about human malignity having its roots in nothing but ignorance.

Today I went into Lidl, because I thought perhaps
it would feel nice and Thirdworldy.
And I watched the prison-faced buying frozen pizzas for a pound
and I watched the turban-headed buying mars bars by the pound
and I watched the dog walkers buying fags and sunflower seeds
and I watched the ugly beauties buying beauty products
and I watched the destitute checking out children's boots and portable shelves
and I watched myself buying broccoli for a quarter of what it costs at the nice fruit&veg
glad about the save but worrying about pesticides and fairtrade
and transporting goods from the cheap, remote ends of the planet
consuming energy and scraping
the ozone with dimness
unsure if this should be my method
or should I always buy organic, or local, or cooperative, or at least nice
or better still: not buy at all and go rescuing food from skips
but I don't have the energy to struggle
or the friends to have fun
even though I would, and I do.

I need a method
so I can comfortably avoid deciding over and over
among all these very difficult choices.

Today my employer paid for me to be trained
in standards and methods so ridiculous
they have filled the nation with allergies.
I passed the test with all the correct answers to the not properly pronounced questions
just as I so enjoyed my perfect maths and grammar at school
and I was filled with the arrogance
of the over-educated, over-qualified, not-fit-for-minimum-wage-jobs
self I have unknowingly, circumstantially become.

Today I was told I can be held personally responsible;
put in jail for the mistakes of my institutions.
Makes sense in a world like this,
where He Who Serves the Drink is as guilty as the person drinking up
where He Who Writes the Word is as guilty as the person picking up and reading, and reacting, and changing.

Hoy mi pulgar

2008-03-17T07:16:00.002-06:00

buscó en mi índice
un anillo
que perdí hace 13 años.
Así de rápido te olvido.

Munir

2008-03-11T18:32:00.003-06:00

Caminando por aquí voy reconociendo los nombres de mis personajes. Lauder, Fanny, Sandy, Morten, Angus... Incluso Jennifer. Hay tantas Jennifers que me dan ganas de vomitar. todos estos nombres existen y son comunes, los veo en letreros, los oigo mencionar. Los reconozco, y pienso: yo no los inventé, fue Glasgow quien me inventó a mí inventando estos personajes. El más ridículo fue el que encontré hoy: Munir. Piche Munir, así nomás, en el camino a mi casa en la cima de la colina. M U N I R, las letras claramente inscritas en una placa atornillada a una casa, sin ninguna otra explicación. Me dieron ganas de timbrar, y vomitarle a quien abriera -sin ninguna cortesía ante su estado de confusión- estos extractos de mis diario de 1999:

"Un día me desperté con la seguridad de que habías regresado a tu pequeña casa. Te supe sentado en tu sillón de terciopelo verde, fumando despacio, en la oscuridad. De un brinco me levanté y corrí por días y días a buscarte.
Llegué arrastrándome a donde ya no vives, y me senté en tu antiguo trono. Tu sillón de terciopelo verde aún estaba tibio de tí, y el humo de tu cigarro todavía no terminaba de disolverse en el aire. La noche cayó encima de mí como cien dragones hartos de dormir.

Te estoy tejiendo una cobija con plumas de pájaros, sentada en la repisa de la ventana de la casa vieja, de muchos pisos, sótanos y áticos, en la cima de la colina. La tejo aquí para que sea una manta que tenga todo lo de un ave excepto el ave.
Es para que sueñes, Munir."

You are still you

2008-03-10T14:44:00.002-06:00

I am still me

Tú que interpretas en tu vibrar mi quebranto

2008-03-10T07:33:00.003-06:00

Recientemente llegué a la conclusión de que yo soy una guitarra. Había numerosas pistas que indicaban lo anterior, pero hasta hora había vivido cegada a ellas. En primer lugar están mis vertiginosas curvas, mis huecos resonantes, la rigidez de mis brazos, la tensión de las cuerdas que me mantenían amarrada a no sé que espeluznantes notas del pasado. A eso hay que agregar mi fijación por alinear mi espalda contra el vientre de las músicos, mi afición por los números 5 y 12, y la atracción magnética que ejercen mis caderas sobre las manos de músicos varios, principalmente guitarristas. Por último está mi melancolía sólo poder sonar cuando alguien me toca, mi inevitable posición de objeto, mi relación con balcones y malos poetas, mi repitibilidad en acordes simples, mi empolvada tablatura, mi forma fija, mi frustración de no ser sombrero, o pájaro, o árbol, o violín por lo menos. Todos los días me levanto temprano, me cuelgo de una pared, o un hombro, o me siento en una rodilla, como una telaraña vieja, como calcetín, repitiendo las frases de los muertos, repitiendo frases que no son mías, palanca del histriónico, caparazón vacío.

Lo único seguro ahorita

2008-03-09T16:07:00.001-06:00

es que si se me muere el perejil
es que ya valió madre

Valentines and enthropy

2008-02-29T14:19:00.000-06:00

(pic by Mel.)